Unamonguer
Novato de mierda
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- 19 Ene 2019
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He bebido y he fumado. He socializado. El balbuceado cuando ya no podía vocalizar, y aquí estoy, trastabillando las teclas a la espera de que mi padre se vaya a sacar al perro para liarme un canuto y comerme el kebab. Da igual lo que me digáis. Hay gente que nace para vivir y morir, para cavar, tirar, martillear o empujar. Nací para no ser nadie, y es una sensación insoportable.
Mañana miraré mi historial y me diré "¿pero qué cojones estás haciendo?" y cambiaré el email y la contraseña, y tiraré la china y el tabaco y me prometeré que éste lunes será diferente. Así llevo desde los 20 años, más o menos, y tengo 30 y pico. Y nada cambia. Y de camino al curro calculo cuántas barandillas hay hasta que saltando desde el puente cayese directamente en el asfalto. Y pienso "seguro que caigo contra un fresno que amortigua mi caída y en vez de morir acabo maradentro". Y pienso "qué puto asco, que ni morir puedo, que sólo falta que me suicide para que el cielo exista y vaya al infierno, y cómo cojones lo hizo mi hermano para hacerse un lazo y palmar sin más." Y cojo y voy a las 6 a trabajar otro día más, y pienso "bueno, si la cosa se tuerce, te suicidas y ya", y pienso que habrá un puto árbol, o sabe dios, y seguiré vivo y todavía será peor. Y ILG vendrá y dirá "deja de llorar, que ya no eres butifárrez, y tu época gloriosa se acabó".
Y resulta que mientras los demás se enfarlopaban yo me iba pronto a casa, y ahora los farloperos tienen familia, y progresan en el trabajo, y yo que iba para algo, no soy nada. No soy un juguete roto, soy una mierda con tropezones, de esa que dices "uy, qué maravilla" y tiras de la cadena y te olvidas.
Creo que al final sólo quiero casito, pero resulta que la rae dice ahora que "sólo" no lleva tilde.
Mañana miraré mi historial y me diré "¿pero qué cojones estás haciendo?" y cambiaré el email y la contraseña, y tiraré la china y el tabaco y me prometeré que éste lunes será diferente. Así llevo desde los 20 años, más o menos, y tengo 30 y pico. Y nada cambia. Y de camino al curro calculo cuántas barandillas hay hasta que saltando desde el puente cayese directamente en el asfalto. Y pienso "seguro que caigo contra un fresno que amortigua mi caída y en vez de morir acabo maradentro". Y pienso "qué puto asco, que ni morir puedo, que sólo falta que me suicide para que el cielo exista y vaya al infierno, y cómo cojones lo hizo mi hermano para hacerse un lazo y palmar sin más." Y cojo y voy a las 6 a trabajar otro día más, y pienso "bueno, si la cosa se tuerce, te suicidas y ya", y pienso que habrá un puto árbol, o sabe dios, y seguiré vivo y todavía será peor. Y ILG vendrá y dirá "deja de llorar, que ya no eres butifárrez, y tu época gloriosa se acabó".
Y resulta que mientras los demás se enfarlopaban yo me iba pronto a casa, y ahora los farloperos tienen familia, y progresan en el trabajo, y yo que iba para algo, no soy nada. No soy un juguete roto, soy una mierda con tropezones, de esa que dices "uy, qué maravilla" y tiras de la cadena y te olvidas.
Creo que al final sólo quiero casito, pero resulta que la rae dice ahora que "sólo" no lleva tilde.
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