Libros Fonollosa. ¿Nos mola o qué?

[Ramon Llull]

Unos fragmentos de Poetas en la noche, novela de José María Fonollosa escrita en verso que narra la existencia de un grupo de poetas en la Barcelona de los sesenta. Bendito urbanismo.


"En lo inmediato es cierto de este modo.
Mas no en lo intemporal. Produce espanto
la enorme cantidad de poemas huecos,
montones de palabras solamente,
que han escrito los poetas anteriores.

Y algunos de ellos fueron celebrados
cual genios en su tiempo. Un puñadito
de aciertos ha quedado de sus poemas.
De millares de poetas, de millones
de versos, unos pocos, escasísimos,

tienen vigencia. Igual ocurrirá
con nosotros. De un par o tres o cuatro,
quedará un todo o parte de algún poema.
Acaso del que más consideremos.

Acaso del que menos. Si es así,
¿por qué nos afanamos? ¿Alguien sabe
qué es lo que debe hacerse y cómo hacerse
para ser de esos pocos que se quedan
sobreviviendo apenas a retazos?

El hilo conductor regresa al punto
de partida: Poesía disgregada.
Se impone, pues, el poema único y múltiple,
la síntesis que el todo en sí contenga.
Qué genio el que esta hazaña lleve a cabo.

[...]

A lo mejor las cosas son distintas
a como las estoy investigando.

Tal vez deformé ya los reales hechos,
de tanto darles vueltas en la mente.
¿Y si nada se hubiera producido
a como lo analizo e interpreto?

¿Y si fuera más simple y vulgar todo?
¿Y si, sencillamente, tú aceptaste
al otro, porque viste en él más cerca

la posibilidad de matrimonio
que, acaso, en mí veías más lejana?
Pudo haberte inducido esto a aceptarle.

El afán primordial de la mujer,
es casarse, tan pronto como pueda.
Al amor antepone el matrimonio.

No repara en obstáculos, ni indicios
que indican, claramente, el gran desastre
que puede motivar su decisión

Las graves consecuencias para aquel
que la ama y no la obtiene: para el otro
que ella no ama y acepta por esposo:
para ella misma, incluso, en el futuro.

Quizá esto es la clave. O no lo sea.
No sé por qué ocurrió. Cómo, tampoco.

[...]

Urge el establecer la nueva estética,
la "Estética del mal". Tengo esbozadas
algunas sugerencias sobre el tema,
que alcanzan perspectivas singulares.

Los seres inferiores, los estímulos
de hambre y sexo resuelven simplemente,
usando la crueldad. Mas no así el hombre.
El hombre es superior. Es refinado.

Une a lo imprescindible el goce estético.
Para saciar el hambre ha combinado
delicias -el placer- en los manjares.

Lo que se da en llamar gastronomía.
Para saciar el sexo él ha inventado
delicias -el placer- en los sentidos.

Eso que califica de erotismo.
Y el erotismo es siempre lo enfermizo,
lo artificial. En cambio, lo más sano
y natural es la pornografía.

Mas del normal instinto de ser crueles,
cuya semilla porta en sí cada uno,
se siente avergonzado y lo constriñe
y fuerza a reprimir su desarrollo.


Todo ente, intelectual, analfabeto,
el pobre, el rico, en todas las esferas
el que demuestra horror y ostenta pena,
siente vaga inquietud ante el cruel hecho.

Incendios, cataclismos, violaciones,
muertes, motín, disturbio, asalto, robo,
fusilamientos, guerras... Todo cuanto
signifique violencia le conturba.

Si este desasosiego se encauzara,
tendría todo el mundo un placer nuevo,
igual de natural que el hambre y el sexo,
como éstos mejorados por el hombre.

[...]

La crueldad como forma alambicada
de delicias -placer- para el humano,
es reivindicación imprescindible
de esta necesidad vital que enfrena.

Básica para la supervivencia.

La belleza es placer. A la belleza
-el placer- siempre aspira el ser humano.
Si hay placer en ser cruel, también belleza
en la crueldad habrá. Debe probarse."

 

[cuellopavo]

no empecemos con el cuento de la comprensión...no empecemos

Más del mismo:

Para hablar no te quiero. Tengo amigos
para tratar de cosas que me inquietan
y ahondar en las ideas que me importan.

Y no nos condiciona nunca el sexo.
Nos lo pasamos bien. Y «Adiós». Y «Hasta otra».
Contigo es diferente. Lo que cuentas
no me interesa nada en absoluto.

Y he de escuchar, no obstante, atentamente
y ocultar mi fastidio a tus palabras.
Porque sino te niegas a mi amor.

Y cuando a mí se ciñe tu figura
grácil y delicada voy perdido.

Pues al sentir tu cuerpo a mí abrazado
nada tiene interés que tú no seas.
Y yo ya no soy mío, sino tuyo.

Y así debo evitar en nuestra charla
lo trascendente; reír tus tontas gracias,
acusarme de estar equivocado...
Entonces sí que accedes a mi amor.

De no mediar el sexo y ser tan bella
te hallara aborrecible y despreciable.
O serías perfecta si no hablaras.

 

[Corchea]

Cuellopavo, ¿te faltan muchos poemas de ese por poner? ¿Hasta cuando nos vas a dar la brasa con ese poeta amargado? ¿No te das cuenta de que a nadie le dan juego? Son poemas sosos y aburridos, carentes de toda espiritualidad.

 

[ClonClon]

Fonollosa tiene más espiritualidad que tú y tu avatar juntos.

 

[ilovegintonic]

Son poemas muy buenos, Fonollosa era muy bueno. Otra cosa es que te guste o no, a lo cual tienes perfecto derecho, pero desde luego son una visión radicalemente distinta de las cosas, radicalmente violenta, sincera y valiente. Nadie tenía los cojones de publicar eso, y solo por esa valentía y esa violencia literaria merecen la pena. No está de más oir una una voz como la de Fonollosa, tan lúcida a veces, tan dura siempre.

Y en todos los casos, tan pertinente, y tan afín al tema del hilo.

 

[REINCARNATIONMAN]

Fonollosa tiene más espiritualidad que tú y tu avatar juntos.

Yo no sabia nada del tal Fonollosa hasta hace unos dias y creo q puedo decir q no me he perdido gran cosa: Fonollosa es ironia desgarrada, soledad, imposible alegria, fracaso, autodestruccion, derrota y olvido.


Subo las escaleras de mi casa
despacio, descontento, taciturno.
Tan sólo un pensamiento me conforta:

Las casas están llenas de frustrados.
De seres, como yo, sin aptitudes
para ser singulares en enjambres
pese a aspirar que brillara su luz propia.

Y poco a poco fueron acogiéndose
a un amor, profesión, final destino
que no era el que anhelaran. Y están solos.


Tiene mas espiritualidad la suela de mi zapato q el tal Fonollosa.


No a la transmigración en otra especie.
No a la postvida, ni en cielo ni en infierno.
No a que me absorba cualquier divinidad.

No a un más allá.
Ni aún siendo el paraiso reservado a los islamitas,
con beldades que un libro garantiza siempre vírgenes.

Porque esos son los juegos para ingenuos en que mi agnosticismo nunca
apuesta.
Mi envite es al no ser, a lo seguro.

Rechaza otro existir.
Una vez consumida mi ración de este guiso indigerible.
Otra vez no. Una vez ya es demasiado.

 

[Corchea]

Yo también me he informado estos días y no he encontrado ni un solo poema que me diga algo, que produzca alguna sensación en mi. La literatura "debería" ser arte. Más arte tiene una canción de Paulina Rubio que esto.

 

[percutador]

Yo también me he informado estos días y no he encontrado ni un solo poema que me diga algo, que produzca alguna sensación en mi. La literatura "debería" ser arte. Más arte tiene una canción de Paulina Rubio que esto.

Yo si quieres te escribo un poema, pero desinteresadamente no tienes que enseñarme el sujetador en la webcam, últimamente ando de un generoso que no veas. Espera y lo escribo.

 

[cuellopavo]

Mira, para que digan que el foro este no vale para nada.
He conseguido que se lea algo de Fonollosa. La 1ª vez que logro algo util aquí -aparte del cibersexo-

 

[percutador]

Lo prometido es deuda:

Dedicado para Bettersea, aunque Corchea me dio la excusa para escribirlo y un amigo me inspiró también con su dolor.



Me cansé de esperar
Todos tus besos.
Y la resignación
Como un cáncer
Se me fue metiendo dentro.

Ahora ya sé lo que es el amor
Puro
Quiero
Sin esperar nada a cambio

Porque no espero ya verte
Me cansé de esperar
Te digo
Y me hallo en un estado de fracaso absoluto
Donde el dolor ha dejado de redimirme

Donde no existe ni la espera
Hasta la desesperación ha dejado de ser
Mi compañera.

Me cansé de esperar
Y de llorar
De maldecir y de gritar
Ahora
Simplemente
Vegeto

Rodeado de la nada
Como un soldado herido en mitad del campo de batalla
Sonrío por dentro

Y le digo a la vida
Ya no me jodes más.

Pienso ahora en todos los caídos.
En aquella amiga de un nuevo amigo.
Y siento una gran pena.
De que se marchara así.
Sin avisar.
Todos los muertos se van igual.
Y ya no vuelven.

Y todo aquello que quisimos decirles
No se lo podremos decir.
Podemos llorar en la cama
Y quiza nos escuchen
Como esas amantes malvadas
Que nos abandonaron.

Y algún día nos iremos nosotros
Tú y yo
Y quien sabe si nos lloren
Si alguien se acuerde
Y diga
Debí decirle esto y aquello
Y ahora
No puedo.

No lo sé.
Solo se
Que te he perdido.
Lo sé en mi corazón.
Y lo asumo.
Como uno asume la muerte de un ser querido.

Es algo terrible, lo sé.
Pero qué es la vida.
Solo nos queda intentar reir
Mientras pasamos por este sueño.

Solo quiero decirte amigo mío,
Que no estás solo mientras lloras.
Otros corazones te acompañan.

Y a ti, amada mía,
Que me cansé de esperar
Y sabes
Que quiero tu felicidad.

Yo
No te la puedo dar.
No he tenido suerte en esta vida.
Y solo me queda sonreirla.
Esperando que cuando me vaya
Sin avisar.
Todos queden en paz.

Como paz os doy.
Mi paz os dejo.
La del que da.
Sin esperar nada a cambio.

Porque de vosotras, zorras,
Nada se puede esperar.
Más que desengaños.

Sólo doy gracias de ser un hombre.
Por sentir en mi corazón la mística de las palabras,
Mientras vosotras, malditas,
Jugais con nuestros puros corazones.

Oh, cuanto os odio.
Es mentira.
Os quiero
Y lo sabéis.

Venga, se acabó la poesía.

 

[Bettersea]

Y a ti, amada mía,
Que me cansé de esperar
Y sabes
Que quiero tu felicidad.

Yo también quiero tu felicidad y creo que también lo sabes.

 

[Corchea]

Toma Bettersea, es para ti:

Percutador ¿y yo por qué te di la excusa?

 

[percutador]

por esto que está unos mensajes antes:

Yo también me he informado estos días y no he encontrado ni un solo poema que me diga algo, que produzca alguna sensación en mi. La literatura "debería" ser arte. Más arte tiene una canción de Paulina Rubio que esto.

Yo si quieres te escribo un poema, pero desinteresadamente no tienes que enseñarme el sujetador en la webcam, últimamente ando de un generoso que no veas. Espera y lo escribo.

 

[Mr Miyagi]

asi no vale, ahora escribe uno que hable de tetas y coños para ver que es verdad, no puedes usar las palabras "montaña" "venus" ni "canalillo".

 

[Misógino Empedernido]

Valoro mucho las aportaciones que contienen poemas de Fonollosa. Siempre me han parecido muy oportunas, muy al caso. Expresa singulares puntos de vista de un modo maravillos, plástico y un tanto desgarrador. A veces incluso me siento identificado.

Por mí, que pongan ustedes más, yo los disfruto.

 

[ilovegintonic]

Alguien debe tomar la voz de los desheredados, de los que se han vuelto ariscos y odiosos, de los que ven la realidad desde la alcantarilla, de los que hablan desde el odio, el resentimiento, desde el lado negro.

Fonollosa es un poeta necesario.

 

[cuellopavo]

FONOLLOSA MUSICADO

1. Puedo Empezar Voz de Eugenio

[GOEAR]6675a27[/GOEAR]

2. Mi Esqueleto Spoiler con la letra

Spoiler

Mi esqueleto
Al nacer me asignaron
como a todos
un fragil esqueleto
muy pequeño.
Le acepté
y cuidé
año tras año
y crecíamos los dos
al mismo tiempo
y así convivimos juntos
el procura no hacerse notar mucho
mi esqueleto es muy modesto.
Yo procuro que él también se sienta a gusto
incluso le llevo a visitar paises extranjeros
procuro que no sufra ningún daño
que le cause privarse de algún hueso
le hospedo deferente
y hasta le animo
a que haga el amor con otros esqueletos
y esto es lo que a él más le gusta
mayormente
y luego descansar,
y hacerse el muerto,
y hacerse el muerto.
Me place imaginar que cuando muera
mi esqueleto va a quedar al descubierto;
representará entonces lo que fui
mientras viví
y entonces creo,
creo que así,
se sentirá más cómodo
completo.

4. Pobre Muchacha Spoiler con la letra

[GOEAR]fd17270[/GOEAR]

Spoiler

TIMES SQUARE III

Pobre muchacha hermosa que deprisa
hacia mí vienes al cruzar la calle
y pasas por mi lado, sin saber
que yo soy la razón de tu existencia.
Ni siquiera me ves. Y te sonrío.
Admiro tu cabello, culo y piernas.
Estás buena. Te haría muy dichosa.
Pero tú te lo pierdes con tu prisa.
Pobre muchacha hermosa apresurada

7. Mujer Mala Spoiler con la letra original y la versión

Spoiler

AVINGUDA DEL MARQUÉS DE L'ARGENTERA

Al verme se apartó de sus amigas
y rodeando mi cuello con sus brazos
les dijo alegremente: -«Quiero a este hombre».

Los demás me miraron con envidia.
Es muy linda en verdad y entró en mi cuarto.
Llegué tarde al trabajo al otro día.

Después no se movió ya de mi casa.
Descubrí que son bellas las estrellas
y me gustó algún tiempo. Pero pronto
olvidé que hay estrellas en la noche.

Ahora su amor me oprime como un peso.
No puedo ya salir con mis amigos.
No puedo ya sonreír a las muchachas.
No puedo ni beber un solo trago.

Es mala esta mujer. De verdad mala.
Tan mala como linda. Si la dejo
me matará, lo sé. Lo sé de veras.

Mis amigos se ríen. Yo estoy triste
pues no logro apartarla de mi lado.
Ojalá no me amase o se muriese.

Versión: Mujer Mala

Al verme se apartó de sus amigas
y rodeando mi cuello con sus brazos
les dijo alegremente: quiero a este hombre
si, niñas
quiero a este hombre

Mis amigos me miraron con envidia
era tan linda de verdad y entró en mi cuarto
LLegé tarde al trabajo al otro día
LLegé tarde al trabajo al otro día
Después no se movió ya de mi casa
y fuí tan feliz con ella
y me gusto algún tiempo
pero pronto descubrí
que hay más estrellas en el cielo
y ahora su amor me oprime como un peso
no puedo ya salir con mis amigos
no puedo ni sonreir a las muchachas
no puedo ya beber ni un sólo trago

es mala esa mujer
de verdad es mala
tan mala como linda
y yo estoy loco
si la dejo me matará lo sé de veras
no lograré escaparme de su encanto
mis amigos se ríen
y yo estoy triste
pues no logro apartarla de mi lado
es mala esa mujer
de verdad es mala
ojalá no me amara
o se muriera

8. Sufre Como Yo Spoiler con la letra original y 2 vídeos

[GOEAR]e9f4435[/GOEAR]

Spoiler

KENNAMORE STREET
Yo quiero que tú sufras lo que sufro:
aprenderé a rezar para lograrlo.
Yo quiero que te sientas tan inútil
como un vaso sin whisky entre las manos;
que sientas en el pecho el corazón
como si fuera el de otro y te doliese.
Yo quiero que te asomes a cada hora
como un preso aferrado a su ventana
y que sean las piedras de la calle
el único paisaje de tus ojos.
Yo deseo tu muerte donde estés.
Aprenderé a rezar para lograrlo.

https://www.youtube.com/watch?v=qdBHQSQsbKY

https://www.youtube.com/watch?v=nBwY4q145WY

9. No Quise Hacerle Daño Spoiler con la letra

[GOEAR]57ae164[/GOEAR]

Spoiler

No quise hacerle daño
Yo esperé aquel momento
tantos días
y me fue fácil
deslizarme hasta su cuarto
su ventana
cedió
con un gruñido
mis pies
no despertaron
a las alfombras
me fue tan fácil
deslizarme hasta su cama y verla respirar
si hasta las sabanas sentían el calor aquella noche
no perjudica a nadie el acostarse
un poquito de amor no daña a nadie
nada le costaba haber cedido
dejarse acariciar unos minutos
no quise hacerle daño, no
así se lo dije
tapándole la boca suavemente
no quiero hacerte daño, no
le dije que sólo iba a acariciarla
no tenía porque asustarse tanto, tanto
tuve que acallar el grito de sus ojos
y apreté demasiado
lo lamento
y estuvo bien, pero estaba tan fría
y estuvo bien, pero estaba tan ausente
y estuvo bien, pero estaba tan inmóvil
y estuvo bien, pero estaba tan inmóvil

10. Maldita Ciudad Spoiler con la letra original

Spoiler

EAST 47TH STREET

Nunca acaba esta noche. Nunca acaba.
Ya pasa poca gente por la calle.
Todos duermen, malditos, y descansan.
Las ventanas, los párpados cerrados,
reposan a su vez en las paredes.
Sólo yo voy sin rumbo por la calle
seguido por el ruido de mis pasos.
Todo parece estar en paz, tranquilo,
con la preocupación diaria arrojada
a un rincón, como ropa que se ha usado.
Y no acaba esta noche. Debería
llegar en este instante el fin del mundo.

11. Como una Nube Spoiler con la letra original y la de la versión

Spoiler

WEST 32ND STREET

No quiso comprender que había acabado.
Se cansa hasta la rosa de ser rosa.
Se cansa la botella de su vino.
Esperaba en la calle cada noche
que saliese al balcón y la llamase.
Entonces traje a casa otra mujer.
La sacaron del río un mediodía
cuando el sol sudoroso caminaba
pegándose a la sombra de las casas.
Tumbado en la colina vi su entierro.
Y me sentí tan leve y descansado
como esa nube ociosa de la tarde.

Versión:

Como una nube
No supo comprender que había acabado
se cansa hasta la rosa de ser rosa
se cansa la botella de su vino
me esperaba en la calle cada noche
pa que yo saliera al balcón y la llamase
y entonces yo
y entonces traje a casa a otra mujer
y entonces yo
y entonces traje a casa a otra mujer
La sacaron del río un mediodía
cuando el sol sudoroso caminaba
pegándose
pegándose en el suelo de las cosas
Tumbado en la colina vi su entierro
y me sentí tan leve y descansado
como esa nube
como esa nube ociosa de la tarde
como esa nube
como esa nube ociosa de la tarde
como esa nube

12. No Voz de Robe

Spoiler con la letra

Spoiler

No a la transmigración en otra especie.
No a la post vida, ni en cielo ni en infierno.
No a que me absorba cualquier divinidad.
No a un más allá, ni aun siendo el paraíso
reservado a islamitas, con beldades
que un libro garantiza siempre vírgenes.
Porque esos son los juegos para ingenuos
en que mi agnosticismo nunca apuesta.
Mi envite es al no ser. A lo seguro.
Rechaza otro existir, tras consumida
mi ración de este guiso indigerible.
Otra vez, no. Una vez ya es demasiado.

 

[cuellopavo]

Esta claro que siendo uno de mis poetas favoritos en lengua española, no iba a dejar así el hilo de Fonollosa, que se nota surgido de rebote del foro rapiñas, más alguna aportación ya existente de este foro que he combinado yo.


Lo que me gusta de Fonollosa es su capacidad transgresora en los temas, hay poemas durísimos, -aquí faltan muchos- pero esa mirada a las ciudades, esa capacidad de captar tipos crueles -reales- y de desenmascarar las trampas de la costumbre te hace replantear muchas cosas.

Sus poemas para mí, son como un esputo de la más elocuente realidad.
Hay una galería de personajes terribles en sus poemarios y a veces le entiendo más como un gran cronista del tiempo -sin tiempo- que un inventor de metáforas.

Fonollosa me retuerce y angustia. En la temática y en su frialdad cínica aparente. Pero sobre todo (en realidad había puesto sobre todo junto porque soy un subnormal) porque en todos sus poemas es la voz más dura (asesina de quietudes, de sosiegos) y a la vez es la voz de todas sus "víctimas".


Propongo que trabajemos un poco sobre algunos de los poemas. Intentemos analizarlos y aportemos cada uno lo que sepa, cada uno con lo que imagine u opine sobre ellos, sin miedo.

Empiezo yo con este -simple, sin aristas, aunque transmite lo que quiere expresar, que es lo que realmente importa- que junto con otros más, es de esos poemas que me duelen cunado los veo aparecer.

WORTH STREET (de “Ciudad del hombre: New York")

Un hombre muerto es nada. Sólo un bulto
pequeño, ahí tirado sobre el suelo.

Su incómoda postura en la calzada,
molesta de aquel peso tan inmóvil,
más bien causa aversión que no respeto.

No hay grandeza en la muerte de esos hombres
que mueren, o los matan, en la calle.


Versos de 11, creo que todos, creo... No hay rima en el poema pero si ciertas repeticiones en asonante que apoyan un ritmo leve y algo cansado, de dentro a fuera (muerto-pequeño-suelo-peso-respeto) o (nada-calzada-matan).

Destacaría su carácter narrativo, la no incorporación de un tono lírico al uso. Y eso a pesar de que sí utiliza técnicas puramente líricas, como el uso de una métrica contada, veo muy acertado el haberlo agrupado en versos endecasílabos para cubrir en cierto modo su desnudez aterradora. El tono narrativo tal vez está acorde con esa visión pesimista, aviesamente derrotada que transmite.

(A ver si aparece caco3 por aquí y nos echa una manilla en esto)

También me ha llamado la atención el encabalgamiento tan abrupto del primer y segundo verso: "... sólo un bulto/pequeño,..." transmite la pura sensación física de chocar con algo. Me recuerda la muerte de Gaudí y la espantosa tragedia que significó el que nadie reconociera en aquel bulto deforme; aquel anciano tendido en el suelo, sin vida, tras ser atropellado por el autobús, a uno de los mayores creativos de todos los tiempos.

La muerte callejera es, efectivamente, un golpe bajo a la estética de la vida.

Aunque pareciera un poema hecho de una prosa cortada en versos, el poema leído con su puntuación, con su cadencia, con su respirar en los versos, sólo hay que leerlo en alto para uno darse cuenta que tiene su musicalidad, que le quita (a mi parecer muy particular) esa frialdad narrativa.


Respecto al tema del poema (que conste que más que como poema lo miro como pensamiento filosófico encubierto, aparentemente desapasionado, despojado de toda vestimenta)

A quién se le puede ocurrir hacer un poema de la imagen lírica o no, de un muerto en la acera de una calle, pues a este particular poeta. Es un escritor que mueve todas las vísceras del lector, limpiamente, sin ornamentos y eso, es admirable.

Él se convierte en la aterradora indiferencia ante la propia muerte a mitad de la calle.


Es la primera vez que hago algo así, así que los poetas de de verdad -si los hay en PL- me disculpen el atrevimiento y la flojera.


A ver si alguien más se pone y empezamos a hablar de los poemas, que siendo de Otros, ya podemos llamarlos Artefacto y quizás así sea posible desmenuzarlos, desmontarlos y entender como funcionan, y así quizás también podamos sacar algo interesante entre todos.

(Porque si esto funciona, lo separo y abro un hilo propio para destripar poemas a elección del respetable)

 

[ilovegintonic]

(Porque si esto funciona, lo separo y abro un hilo propio para destripar poemas a elección del respetable)

(A mí sí que me gustaría un hilo para destripar poemas, mucho mejor que los hilos-copipaste que hay, independientemente de éste hilo, porque prefiero el debate a la colección de poemas fusilados en el que se convirtió, que no derivó en ningún debate ni confrontación ni intercambio de opiniones. Pero vamos, como tú quieras, mi opinión tómatela en lo tocante a esto como la de cualquier otro forero, no como admin.)

Fonollosa es uno de mis poetas predilectos en lengua castellana de la segunda mitad del XX. Mientras sus coetáneos se pierden en la arboleda del elitismo, en los salones, en los lobbys emponzoñados donde unos se lamen las pollas a los otros y luego se apuñalan por la espalda, él, desde otro lado ajeno por completo al compadreo, escupe con lenguaje tan claro como cortante verdades que nadie se atreve a poner en un papel por mor de lo "políticamente correcto", se ahonda en las alcantarillas, en la mente podrida del hombre y la saca a la superficie, mostrando, en su más cruda expresión, sin rima, sin tropos, casi en prosa, lo mucho de negro que tiene el alma humana.

 

[herr.kafka]

Siendo un lector impenitente desde hace más de 25 años, curiosamente apenas he leido poesía. No sé si será porque no he dado con el autor que me toque la fibra o simplemente porque mi escaso intelecto no da para captar las sutilezas de la poesía.

 

[ilovegintonic]

Empiece por alguno que no sea demasiado lírico, alguno que sea más bien prosa en verso, como Fonollosa. Son mis preferidos, más que los que escriben de manera más clásica. No sé si éste le gustará, habida cuenta de la temática que trata, pero si esa temática es afín a sus gustos, le gustará, sin duda.

Ahora, si uno empieza por Fonollosa, no sé bien por dónde acabará

 

[Panzerkorps]

La poesía es un género que no ha atraído nunca excesivamente mi atención, siempre me ha resultado "empalagoso" de leer (seguramente, será que tengo poca sensibilidad), pero teniendo en cuenta la recomendación de ilovegintonic, le daré una oportunidad a Fonollosa, a ver qué tal.

 

[cuellopavo]

Bueno, voy a hacer un poco de caco3, aunque a mí, como a vosotros, Fonollosa me gusta, pero…

¿Creéis en verdad que para hacer poesía basta con pintar el cuadro tal y cómo aparece a los ojos de todo espectador? ¿Para qué entonces los valores poéticos? ¿Tiramos entonces los tropos, rimas, acento estrófico, espóndeos y, ya de paso, el arpa de Bécquer en el ángulo oscuro, el amor de labriego de Neruda o la Piedra de sol de Paz a la ciénaga del olvido?

Hay tanta valentía o más en parir un soneto amoroso que en mostrar un cadáver solitario en plena calzada. Y que conste que pienso que cada cual puede hacer con su capa un sayo. Con su capa, con su pluma o con su polla. Está claro, también, que en el fango de la literatura hay siempre miserables dispuestos a vender su pluma.

 

[jayavarman7]

Empiece por alguno que no sea demasiado lírico, alguno que sea más bien prosa en verso, como Fonollosa.

Esta es precisamente la razón por la que Fonollosa no me gusta. A mí me deja indiferente (que creo que es la peor sensación que te puede provocar un poeta) y, a mi parecer, no dice más que obviedades. Me aburro con él. No obstante, debo decir que leo muy poca poesía: casi nada me gusta. Hasta ahora, sólo Emily Dickinson. Eso sí es poesía de la buena.

 

[cuellopavo]

Pues hay lectores, una clase de ellos, que nos toca... quizás por esa economía de medios y de artificio, no sé.

De todos modos hay mucho poeta de los últimos años que te hace pensar si escribe prosa, si filosofa, o si pontifica; pero creo que Fonollosa es más complejo que eso, a pesar de la aparente simpleza.
Y escogí este poema de Fonollosa porque me pareció uno de los más adecuados para suscitar este debate, precisamente por el "aspecto" anodino de su formato.
Es uno de esos poemas que hace unos años yo hubiera creído y dicho que eso es una prosa ordenada en columnas para parecer un poema.

Recuerdo ahora una expo de poemas visuales de Joan Brossa y un debate posterior que se acercaba a éste.
Transcribo el poema, y no lo traduzco, creo que se entiende bastante bien:

"HISTÒRIA"

Aquí és un home

Aquí és un cadaver

Aquí és una estatua.

No pasa de ser una enumeración de frases... parece, pero su misma "no sé calificarlo" obliga a leerlo y a pensar en el por qué de su ordenación.
Quizás consiga el efecto buscado o no, pero me ha obligado a pararme a intentarlo o a descifrar el "por qué".
Y al hacerlo ha podido (no afirmo, intuyo más bien) desvelar esa brizna de poesía que poseen todas las palabras.
Concretamente Brossa usa toda clase de recursos para "hacer" su poesía, por que cada poema requiere de un formato diferente.

En fin, lo dejo aquí antes de liarme más.