FRACACHAT: UN CALOR DE LA POLLA

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¿Hace caló en Madrid?

Más en la calle que en mi habitación, pero tampoco tanto.

La compi de piso italiana ya se pone shorts, se me van los ojos. Hoy estábamos hablando de cómo dormimos, yo en pelotas, la tetuda solo con pantalón (imaginar esas tetas al aire, buah, me pone cachondo perdido), la italiana en pijama.
 
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44 y sigo vivo. ¿Quién lo iba a decir?
 
En serio, Malaga es infernal. Y Mijas dos veces más. Es la mierda. Ese calor pegajoso que parece el papel de una magdalena.

Se hace difícil esta estación. El invierno es, como dicen esos "legionarios" (porque acuden en legión a colonizar a libras la Costa del Sol), "warmy, cozy and easygoing in comparison with that dark cloud on heads" (UK, bitches).

Tengo mil anécdotas con guiris, la mayor parte buenas. Y muy pocas malas.
 
Tarde, ya banearon a Cáncer. El fracachat podría ser su salvación, tú culpa. Max siempre tarde

¿Qué coño va a ser la culpa de Macs? este llevaba bebido desde las ocho y diez, y a las nueve menos veinte estaba ungido por la cruz del pastor del pirriaque.

Y haciendo el gilipollas, como cada vez que se desmadra. Bah, demasiado simpático le vi, todo pre-drunk.

En fin, sigamos dándole sabor a este cocido de nuevos hilos.
 
Vaya susto me he pegado. Acabo de ver en La Voz que Arrimadas ha sido madre y ha subido una foto en blanco y negro del bebé agarrando las manos de sus padres. Al principio pensé que el niño había salido medio negro, como su padre es catalán era posible.
 
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Vaya susto me he pegado. Acabo de ver en La Voz que Arrimadas ha sido madre y ha subido una foto en blanco y negro del bebé agarradon la mano de sus padres. Al principio pensé que el niño había salido medio negro, como su padre es catalán era posible.
Pa mí esa tía ya es como si alguien abre una cocacola, le pega un trago, y la vuelve a poner la chapa y a la cámara refrigeradora. Un puto ascazo, esa cocacola y nunca será igual. Ha perdido toda su esencia.
 
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El problema no es el calor de día, sino que sigue haciendo de noche.

Bendito A/A , sin él no dormiría de mayo a septiembre...
 
Una cocacola está a tu alcance, es algo que no valoras demasiado. Una mujer como Inés es algo que unos tipos como nosotros ven en televisión, en un juzgado o en una consulta médica.
 
Pa mí esa tía ya es como si alguien abre una cocacola, le pega un trago, y la vuelve a poner la chapa y a la cámara refrigeradora. Un puto ascazo, esa cocacola y nunca será igual. Ha perdido toda su esencia.

La analogía no parece muy acertada.

Inés es la chica del cole de la que os enamoráis en la infancia y de la que empezáis a intuir que jamás será para vosotros, por la genética acerba, la misma que la convierte a ella en un alfa y a vosotros os relega a un cuasi omega, al lumpen genético de gafas, ortodoncia, acné, trauma y frustre till the end.

Sábeis de que os hablo (aunque yo de las que me enamoré siempre me hicieron caso, lo siento)

En todo caso, su culo debe de oler a biofrutas y democracia, como un verso de la Ilíada.
 
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