Yo vengo a hablar de mi pueblo.
En el año 50, maestro, médico, juez, y cura permanentes. Hoy, 20 habitantes en invierno, si es que llega.
En el año 50, mil obreros para sacar adelante los terruños del pueblo, séase currela o terrateniente. Que esa es otra, un terrateniente tenía 100Has divididas en 50 parcelas separadas y desiguales (preconcentración) y una docena de obreros a los que alimentaba. Eso ellos, que ellas hacían las labores propias de la época, como atender a las familias de los terratenientes.
Hoy, hablando con Fulgencio (nombre ficticio, pero no mucho), sale la información que nos desvela.
Fulgencio tiene propias o en renta 500Has, juntitas y lozanas, entre regadíos o secanos. Fulgencio, él solito, se las gestiona con un Fendt de 200.000 merkels (sin aperos). Y se las gestiona en tres meses al año, que el resto del año hace como que se va al extranjero a comprar maquinaria, y lo que se va es de putas de las caras y de fiesta. Fulgencio trinca, así a ojo de buen cubero, unos 40.000 merkels/100Has al año de la PAC, lo que le da para ir tirando (y tirándose) a las putas, y sacar cuatro perrillas de más tras las amortizaciones y las rentas. Vamos, un pastón.
Ahora restamos: Fulgencios del mundo-12 obreros por Ha-12 mujeres de obreros-50 críos=20 habitantes. Hala, ya tenemos la España vaciada.
Pero no estoy en desacuerdo con el señor
@petiso reloaded, lo que pasa es que a ver, ¿cómo garantizamos el Hestao del Vienestar a los Fulgencios y, sobre todo, a los abuelillos que van quedarno? Porque en muchas zonas de Galicia, de Valencia, no es difícil que un autobús de línea se haga 17 poblachos en 10 minutos para llevarse a los yayos al médico. Pero amigo, ¿y en la meseta? Muchos pueblos no tienen ya ni alcalde fijo. Y, lo que es más importante, ni cura que dé por el culo.
No hay solución posible, salvo cuando las generaciones que nos preceden, los Fulgencios, muerdan el polvo y quede aquello desértico. El destino está en la ciudad, joda o no. A mi, por ponerme de ejemplo, me jode, porque sigo siendo más rural en espíritu que el cardo borriquero, y aborrezco las ciudades-colmena con todo mi ser.
La Cloaca Máxima será donde haya más curro, aunque sea un curro de mierda. Y hoy, en el campo, no hay curro, ni bueno ni malo. ¿Que se ponen tontos los Fulgencios? pues hala, abrimos la compuerta a las patatas de Irlanda o al trigo del Kurdistán. Aún se sobrevive con la PAC en la España Vaciada, si no, ¿de qué?