Fucked de la vida
Muerto por dentro
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En mi mundo no hay tele, no sintonizo canales, no contrato plataformas. Ignoro cuales son las series de moda, desconozco si esta es la última temporada de Juego de Tronos, no sé qué sucede en mi pueblo, ni en mi provincia, ni en mi comunidad, ni en España, ni en el mundo. Yo vivo para dentro, vivo en un universo interior y en ese universo no hay lugar para el entretenimiento, los juegos y fantasías son para los niños. Me importa una mierda lo que está pasando ahí fuera, sólo quiero sentir a mi alrededor el silencio, rumiar mis tormentos, lamentarme de mis fracasos, llorar por mi cobardía, compadecerme, sufrir, aislarme.
En el lugar que ocupaba la tele ahora hay un hueco polvoriento, dos baldas para poner un viejo cuaderno atado al estilo japonés donde anotar las chapuzas pendientes de pago porque si no mi compadre me tanga, no lo hace de mala fe, es que es su instinto y le tengo que tener controlado. Unos tarros/vasos, utilísimos. Salvamanteles reutilizables y un trapo para limpiar el polvo que conserva el blanco impoluto a pesar de estar todo lleno de mierda a su alrededor.
El que haya sentido al ver la foto: frío, olor a humedad y cerrado, penumbra, silencios eternos, tic tac de relojes que no van a ninguna parte, roña endémica, mobiliario de finales de los 80 con su neorococó industrial de aglomerado; quien haya sentido eso no se equivoca. Pero es que eso es lo hay si quitamos la caja tonta que proyecta vidas idílicas que nunca tendréis. La tele idiotiza, es la droga que os evade de vuestra cruda realidad, que no es otra que el vacío que muestra mi foto. Yo al menos la afronto y no vivo en un mundo ilusorio, asomado a un ventana mentirosa. Destrozad vuestra conexiones a matrix y sed libres; si os atrevéis.
Buenos días.
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