Fucked de la vida
Muerto por dentro
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Hoy me he levantado con tortícolis, madre mía, cuando no es una cosa es la otra. A perro flaco to son pulgas. Me acuerdo cuando yo era un puto roble, un costipao que pasaba con Frenadol y a correr, me desollaba las manos y me lamía las heridas y listo, ni desinfección ni pollas, tenía un estómago de perro, no me hacía nada daño, comiese lo que comiese, mezclase lo que mezclase y a cualquier hora. Me he tirado mis primeros 40 años cagando todos los santos días por la mañana temprano como un puto reloj. La vista de un lince, el cuerpo ágil como un gato, ni un puto fallo, una máquina perfecta. Miraba a la muerte con desdén, me sentía invulnerable, sin ser un jovenzuelo. Pero joder, alguien me ha mirado mal, empecé con las infecciones, las diarreas, los testículos hinchados, al poco me saltan los empaste y me hace la dentista una receta de 1500, los vértigos en la cama y ahora tortícolis. No salgo de una y ya tengo la otra encima. Al llegar a los cuarenta nos teníamos que morir, todo lo que resta de vida son sufrimientos, primero en baja intensidad y luego ya será el eje de nuestras vidas.
Este hilo para quejarse, porque el quejido alivia el dolor transmitiéndole al que lo escucha parte del peso de la carga insoportable.
Ay señor, llévame pronto.
Este hilo para quejarse, porque el quejido alivia el dolor transmitiéndole al que lo escucha parte del peso de la carga insoportable.
Ay señor, llévame pronto.