A ver, si me has leído antes ( y dices que sí), sabes que tengo el complejo de que podía haber sido algo en la vida, pero por falta de amor, y por ende de amor propio, me quedé en un fracasado. Y cada tanto me da un aire y pienso deja de llorar y haz de ti un no fracasado, borra el historial, borra las cuentas donde desperdicias tu supuesto talento y haz algo. Pero luego veo que no, que lo que me falta es constancia y capacidad de sacrificio, y que lo único que busco es ser aceptado, y fracaso, y dejo el libro en el primer capítulo (llevo desde los 15 años en las primeras páginas), y vuelvo, y veo que hasta en putalocura soy un triste, un entretenimiento breve, y odio levantarme cada mañana esperando el laik por lo que conté anoche. Y cambio el mail y la contraseña. Pero en el mundo real soy aún menos que butifarrez, que será el momento álgido en mi vida. Que tengo 37 años y así llevo... no sé... desde los 25 o así. Que al final tenía razón Maná, que lo importante es el amor, y yo no lo tengo. Qué más da todo.
Frikazo
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Muerto por dentro+
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Muerto por dentro
