Las amigas de las veinteañeras

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ilovegintonic rebuznó:
pero unas hijas de puta interesadas que van a lo que van también son.
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Lo dices como si las demás no fueran a lo que van, aunque a lo que vayan no sea lo mismo que a lo que van las otras, ésas que tú dices que van a lo que van.
 
Chelsea, Chiswick, Sloane Square, Southwark,Picadilly Circus, Turnham Green, Hammersmit, Canary wharf, Minted, Oxford Circus, Regent Street, Hyde Park, Carnaby Street, Aston Martins, Rolls Royces, Bentleys, Fit birds.

Jooooodeeeeer.¿Soy el unico que se le ha puesto la piel de gallina al leer todo esto junto?

Que si, que NeuMal y el resto de balones de Oro eran maravillosos pero aqui hay gente que esta jugando la Premier y la Carling Cup entre otras. Con un poco de paciencia podremos leer historias sobre un mundo que nos es totalmente ajeno para el forero medio. Es mas, puede que incluso Alexander H e ILG sean la misma persona. :lol:

A mi tambien me gustaria que Mata, Silva,Pablo, Villa, Soldado entre otros volvieran al Valencia ,pero... ¡Si ha vuelto Ruben!
 
No entiendo qué quieres decir con tu post y menos por qué dices lo de la piel de gallina. Y no, Alex H. y yo somos distintas personas.
 
Ni tú ni nadie, es probable que ni siquiera él mismo.
 
ilovegintonic rebuznó:
Y sí, también.
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O sea, que este subforo no tiene solución y está muriéndose. Pues gracias por confirmárnoslo.

P.D: Comprendo que no le guste mucho Londres y no acabe de ubicarse: es cualquier lugar del mundo menos Inglaterra. Tampoco es santo de mi devoción. También le digo que si al final se va a vivir a Chelsea, como hice yo durante una semana y media, se deprimirá muchísimo al salir de casa viendo aparcados junto a su puerta Lamborghini, Bugatti Veyron (imagínense un descapotable de más de 1 millón de euros, abierto al cielo, con las llaves puestas mientras caía una fina lluvia), Ferrari, Aston Martin, Jaguar XJ, Mercedes clase S, Porsche, etc., como podría ver aquí una ristra de simples Seat, Renault, Ford, Lada, Peugeot o Citroen.

Curiosamente, lo más triste del lugar no es eso, que ya deprime, sino ver tiradas las bolsas de basura en la acera, porque no hay contenedores, hasta que no las recoge el camión de la basura, con operarios a mano, como aquí hace 30 años atrás, o tener que aguantar cada minuto o minuto y medio el ruido de un avión aterrizando en dirección a Heathrow...
 
ilovegintonic rebuznó:
No entiendo qué quieres decir con tu post y menos por qué dices lo de la piel de gallina. Y no, Alex H. y yo somos distintas personas.
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Como ultimamente se estan usando terminos y comparativas futbolisticas pues seguí por ahi e hice un par de "coñas".
Lo que quiero decir es que hay un bajón animico general pero casi esta mas instalado en nuestras cabezas y se va expandiendo como un virus a causa de nuestro propio fatalismo y melancolia cronica. La gente se queja pero tampoco se arriesga. Exige y no tiene paciencia.

Tambien y no quiero alargarme mucho, tras leer hilos de hace años, se echa en falta tu ladrillito en los hilos del rapiñas como antaño. Pero soy consciente que tras estos años se haya hablado ya absolutamente de todo y te de fatiga repetirte.
 
El foro está hecho una mierda porque le falta lol y le sobra mucho garrulismo.

A nadie le interesa lo que digan cuatro follagordas o el putero de turno.


Falta gente como el pavo ese que estaba en Asia, no se, gente así, gente original.


Enviado desde mi iPhone con Tapatalk
 
Ya no queda casi nadie de los de antes y los que hay han cambiado, ¡han cambiado!
 
Yo soy una vaca sagrada, no te lo tomes como algo personal.
 
Max_Demian rebuznó:
Yo soy una vaca sagrada, no te lo tomes como algo personal.
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Anoche me acordé de ti. Ni te acordarás ya, pero una vez me preguntaste acerca de la vida puteril de Kafka. Anoche leí uno de esos fragmentos en sus diarios. París, agosto de 1911. Se encuentra con una puta mellada. En Berlín también solía ir de putas, y en Praga con Max Brod, claro. Tras describir a la putilla, apunta, "Miedo a olvidar que no tenía que quitarme el sombrero. Hay que apartar la mano del borde del ala. Solitario, interminable, absurdo regreso a casa."

A decir verdad sólo tuvo sexo con profesionales, ni Felice ni Milena le conocieron de forma carnal.

Un beso.
 
Sí me acuerdo, te chocó bastante mi inocencia.
 
Todos éramos inocentes entonces.


Creo que Torbe no se había follado a la menor aún.
 
A nadie se le ha ocurrido cambiar el título del hilo a Las amigas de las veinteUñeras?
 
AhoraEsEM rebuznó:
O sea, que este subforo no tiene solución y está muriéndose. Pues gracias por confirmárnoslo.

P.D: Comprendo que no le guste mucho Londres y no acabe de ubicarse: es cualquier lugar del mundo menos Inglaterra. Tampoco es santo de mi devoción. También le digo que si al final se va a vivir a Chelsea, como hice yo durante una semana y media, se deprimirá muchísimo al salir de casa viendo aparcados junto a su puerta Lamborghini, Bugatti Veyron (imagínense un descapotable de más de 1 millón de euros, abierto al cielo, con las llaves puestas mientras caía una fina lluvia), Ferrari, Aston Martin, Jaguar XJ, Mercedes clase S, Porsche, etc., como podría ver aquí una ristra de simples Seat, Renault, Ford, Lada, Peugeot o Citroen.

Curiosamente, lo más triste del lugar no es eso, que ya deprime, sino ver tiradas las bolsas de basura en la acera, porque no hay contenedores, hasta que no las recoge el camión de la basura, con operarios a mano, como aquí hace 30 años atrás, o tener que aguantar cada minuto o minuto y medio el ruido de un avión aterrizando en dirección a Heathrow...
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No he dicho que no me guste Londres. Me gusta. El tiempo no me gusta, claro, pero eso no le gusta a nadie. Hay cosas que me parece que son la hostia -muchísimas- y cosas que cambiaría de arriba a abajo. No me deprime en absoluto, sino más bien al contrario, lo que comentas de los lujos que se ven por aquí. Me da la impresión cuando veo esos Ferraris, o esos Aston Martin o esos Bentley o Rolls Royce (y los veo a diario, cosa que en Madrid no pasa ni de lejos) de que es señal de que esta ciudad funciona y funciona de verdad. Con sus luces y sus sombras, pero funciona. Y la verdad es que funciona, que no es sólo impresión mía. Por ese lado me alegro. Me jode si me paro a pensar en mi ciudad, en Madrid, que veo que no funciona, y por ese lado me enfada. Me enfada y mucho que mientras aquí las cosas funcionan porque los gobernantes no se dedican al latrocinio y los empresarios se dedican a crear riqueza, mi casa esté hecha un erial y sea un páramo yermo donde nada puede crecer porque los gobernantes se dedican al latrocinio y los empresarios son o ladrones o gente que quiere pero a la que no le dejan crear riqueza porque los que la detentan la quieren toda para sí. ¿Deprimirme por ver un Veyron o un DBS y que no sea mío? Venga, coño. Jamás he tenido envidia de posesiones materiales de los otros. A quien Dios se la dé San Pedro se la bendiga. Ese Veyron o ese Aston Martin no me harían mucho más feliz y seguro que las multas que me caerían por conducirlos o el precio del seguro que tendría que pagar por ellos me joderían más que las alegrías que pudieran darme.

Otras cosas que me joden son que, como os podéis figurar, mi vida se hace 24/7 en un idioma que no es el mío materno, y aunque mi nivel de inglés me permita dialogar con la gente sin problemas, entenderles todo sin problemas, ver la tele sin problemas y tener reuniones con clientes en inglés, vivir en otro idioma es mucho más agotador a nivel mental que si lo hiciera en el mío, que, como bien se sabe, domino mejor que la media de los españolitos, y cmoquiera que no domino el inglés mejor que la media de los inglesitos, esto me causa una frustración permanente, constante, continua, y me encabrona. Nada tiene que ver con Londres esto, tiene que ver con que debido a esto siempre ando un punto por detrás de lo que podría dar de mí. Lo de las bolsas de basura simplemente me parece curioso, anecdótico, de la misma manera que cuando me meto en el metro me parezca que retrocedo, según la estación, veinte años, cincuenta o ciento cincuenta en el tiempo, porque manda cojones que la estación de Baker St, en la línea Metropolitan, siga estando como hace ciento cincuenta años, con sus pasamanos de madera, sus paredes de ladrillo visto y toda la pesca (dato=el nombre de esta línea es el que da el nombre genérico al nombre del medio de transporte en todo el mundo, así que ya sabéis por qué el metro se llama metro en Madrid en Barcelona o en la Conchinchina, por el nombre de la primera línea que se abrió). No me molesta, lo entiendo como una peculiaridad. Sí me molesta que la oferta de ocio, compras y cultural de aquí sea absolutamente ingente e inabarcable, como lo es la propia ciudad, y le dé cien patadas a la de Madrid, y no esté yo, por h o por b, disfrutando de ella todo lo que debiera o todo lo que podría. Mi estado de ánimo un poco encabronado es mío y por culpa o demérito mío, no de la ciudad, y sin embargo no me arrepiento de haber venido y hasta es posible que prolongue mi estancia aquí (que siempre me la planteé como algo temporal) para sacarle el jugo que le quiero sacar a esta ciudad y entonces sí, poder sonreír. De momento sólo estoy empezando a hacerlo.

VindiNardo rebuznó:
Como ultimamente se estan usando terminos y comparativas futbolisticas pues seguí por ahi e hice un par de "coñas".
Lo que quiero decir es que hay un bajón animico general pero casi esta mas instalado en nuestras cabezas y se va expandiendo como un virus a causa de nuestro propio fatalismo y melancolia cronica. La gente se queja pero tampoco se arriesga. Exige y no tiene paciencia.

Tambien y no quiero alargarme mucho, tras leer hilos de hace años, se echa en falta tu ladrillito en los hilos del rapiñas como antaño. Pero soy consciente que tras estos años se haya hablado ya absolutamente de todo y te de fatiga repetirte.
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Me alegra que echéis de menos mi ladrillo de turno a la hora de hablar de las tías, pero es que, en estos momentos de mi vida, las tías son la última prioridad en ella. Cualquier chorrada que os imaginéis ocupa más tiempo en mi cabeza que una vulgar furcia o que las furcias en general. Vamos, que paso de ellas como de la mierda, básicamente. Estoy servido y hasta saturado, qué pollas :lol:, así que poco tengo que decir en esta época. Será que me estoy haciendo mayor.

Aquí lo que pasa es que parte de las mentes lúcidas del subforo, los tíos que daba gusto leer, de los diez o doce que lo partían aquí, no están ya la mitad: Neumal, Wetamir, etc., y que los que quedan de esos diez o doce, AhoraEsEM, saca-al-tarado, vaserqueno, iskariote, etc., bastante hacen con seguir haciendo lo suyo como para hacer lo de los que no están. Que las tías que daba gusto leer, la Gata, Clonclon, etc., han sido reemplazadas por petardas. Y, que, por otro lado, tenemos aquí a una panda de grises que es cada vez más numerosa y que por la razón que sea no quieren coger y decir "se van a enterar estos de quién soy yo" o "yo tengo algo que decir en este subforo" o a lo peor es que simplemente no pueden. Subnormales siempre ha habido y siempre habrá, el problema es cuando son sólo los subnormales los que mueven la pelota, cuando los normales sólo saben decir "uy mira el subnormal la que está liando" y cuando los putos genios que aquí ha habido y siempre habrá ven menguado su número.

A ver si os ponéis las putas pilas, a ver si os dais cuenta de que hay plazas libre en el podium del foro y hacéis algo por ocuparlas en vez de seguir siendo clase media, grisura, ni chicha ni limoná, LUMPEN PROLETARIAT o simplemente vagos y quejicas, y abrís hilos, y foreáis con criterio y talento, y dais que pensar o hacéis reír en vez de gastarme la puta ruleta del ratón o de copiar y pegar polladas de túiter.
 
ilovegintonic rebuznó:
Me alegra que echéis de menos mi ladrillo de turno a la hora de hablar de las tías, pero es que, en estos momentos de mi vida, las tías son la última prioridad en ella. Cualquier chorrada que os imaginéis ocupa más tiempo en mi cabeza que una vulgar furcia o que las furcias en general. Vamos, que paso de ellas como de la mierda, básicamente. Estoy servido y hasta saturado, qué pollas :lol:, así que poco tengo que decir en esta época. Será que me estoy haciendo mayor.
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Leyendo esto ya me imagino el cambio tan radical que ha tenido que ser Londres respecto a Madrid y naturalmente, que por lo menos te lo estás pasando bien en ese sitio porque deduzco que ligarás más allí que aquí.
 
Cachondo Mental rebuznó:
Leyendo esto ya me imagino el cambio tan radical que ha tenido que ser Londres respecto a Madrid y naturalmente, que por lo menos te lo estás pasando bien en ese sitio porque deduzco que ligarás más allí que aquí.
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Sí, Cachondo, la verdad que sí, aquí las inglesas se mueren por catar el rabo de un español. Lástima que a las jovenzuelas les gustan algo más mayores que yo, como de cuarenta y tantos, y a mí esa fijación que tienen porque les laman los pies y les saquen fotos no me va. Si llegara uno así a Londres, estaba follado antes de salir de Heathrow.
 
Resumen del tochaco de 1'5 ILG's: id y abrid hilos, que es gratis.


Pero no es tan fácil ILG, el paradigma ha cambiado. Se ha iniciado un tácito movimiento foril para reivindicar la figura del follaorcos. Recordemos el papel de este personaje dentro del frágil ecosistema terrestre: es un individuo que para follarse una moza normalmente de mal ver opta por la muy poco aconsejable táctica de tomar pastillas de estanozolol compradas por internec y conectarse 24/7 a redes sociales de mercadeo del coño.

Aquí desde siempre se había partido de la base de que para llegar a la cueva mágica de una mujer no hay que tratarla bien. No se trata de cascarle los morros con el dorso de la mano cada vez que abre la boca, con la violencia no conseguirás follarlas a no ser que la afortunada sea una mujer del este, pero tampoco sacarás nada yendo por la vida recordando aniversarios, dejando que terminen las frases en una conversación, o por qué no, pagando botellas de fanta. Había un consenso amplio en este sentido: los bluesmans iniciaron la muy loable tradición de bautizar sus guitarras con nombres de mujer, y el secreto del blues no está en la raza ni en la droga, sino en maltratar la guitarra. Mirad qué poco respeto muestran por sus instrumentos los maestros de ese arte, la metáfora es bastante evidente. Así lo entendíamos en este subforo.

Para los antiguos guardianes de este subforo el sustrato biológico era el responsable de la mayoría de acciones de la especie, así que cualquier sujeto que provoque un FAIL en la crucial tarea de la reproducción tirando el listón al suelo por el simple imperativo de follar era considerado poco menos que escoria. Por lo tanto si dibujábamos una pirámide de la sociedad foril y asumíamos que en la cúspide estaba el gran Balduco y en la base los robocs que suben pornos, descubríamos que los follaorcos se encontraban fuera de nuestra comunidad. Los robocs del porno como mínimo usan su ancho de banda para una tarea útil.


piramide.png



No hay nada loable en un hombre que hasta sus energías en la tarea de follar orcos inmundos, mujeres destrozadas por la vida que sólo están interesadas en aprovechar su último cartucho. No es meritorio. No es admirable. Tampoco es divertido. Pero sobre todo (en realidad había puesto sobre todo junto porque soy un subnormal) no es loleante. Ser un follaorcos es ser la puta escoria.

Pero ahora la pirámide se ha invertido, y en la cima está una sudaca con gafas de pantalla.

Un hombre que piensa en términos exclusivos de ponerla en salmuera las 24 horas del día no merece formar parte de la sociedad humana. El cosmos es fácil de descifrar en base a sus premisas, están ellos, está su minipolla, y están las cosas que se pueden follar, conocidos en Londres con el tecnicismo de fucking targets, que en nuestro caso es nuestra mano derecha y en el suyo una negra random, una cincuentona con hijos o un buzón de correos, les da exactamente igual. Y finalmente están los obstáculos que los quieren separar de los fucking targets, como la policía, las limitaciones de mensajes en badoo o las convenciones sociales, la única barrera que les impide intentar follarse a sus madres y hermanas.

Y tú y yo lo sabemos, pero ahora somos minoría. Y te dirán: "es que tú eres un amargado que no follas, eso yeah".

Afortunadamente.
 
Mi ego está por las nubes, bendito sea internet.
 
Aquí la chicha siempre ha estado en la fatalidad vivida en la carne del vecino.

El hilo de las citas locas es un referente paradigmático porque en él se depositaron confesiones que ni ante el sacerdote que nos dará la extrema unción mencionaremos. Si hacemos memoria, los más grandes hilos de este subforo tenían cierto aspecto de miseria ajena en el que el resto de desgraciados podíamos regocijarnos.

Pero ya no nos gusta hablar de derrotas. Ahora nos paseamos, henchido el pecho, como palomos que saben mecanografiar ladrillacos. Cosa curiosa, pues a estas alturas las pichoncitas llevan millas de vuelo de ventaja, somos 4 gatos y ni mostramos las heridas para dejar que sean lamidas.

Ahora vivimos solos, en hamacas, en Londres o sin lastres o ataduras emocionales que nos hagan víctimas de vampiresas emocionales. Ahora somos tan guays que ya no tenemos gracia ninguna.

O quizás nos hemos puesto demasiado de acuerdo en que sí, efectivamente, son todas unas putas sin remedio. Ya no hay incautos románticos que apuesten por el amor peliculero, hemos perdido la emoción de esperar al tremendo batacazo.

¿Y ahora qué?

Porque nadie echa de menos ser vulnerable, nadie quiere saberse capaz de tropezar en la misma piedra. Incluso conjeturar sobre encontrar a quien nos pinche el punto débil nos parece una temeridad.

A veces me gustaría volver atrás y no saber nada de lo que sé. Equivocarme como si no hubiera sido culpa mía y culpar al cielo por cada amor que no pudo ser.

Luego me hago una paja y se me pasa.
 
Estado
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