Cimmerio
La Diva Caprichosa
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Just for men. (Question inside.)
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Muerto por dentro+
Fucked de la vida
Muerto por dentro
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Tomé conciencia de mí mismo cuando estaba en 1º o 2º de egb, salía de clase y al lado de una morera tomé conciencia como individuo. En ese mismo momento supe que jamás olvidaría ese maravilloso momento. Fue algo alucinante, me hablé a mí mismo, me presenté, joder, estoy rememorando el momento y se me ponen los pelos de punta. No todos los putos días uno se presenta a sí mismo, coño.
Claro que antes tengo muchos recuerdos, pero por algún motivo esos recuerdos eran hechos por otra persona aunque era yo en primera persona quien los vivía. Pero desde que tomé conciencia de mi existencia a la tierna edad de 6 ó 7, las acciones vividas son responsabilidad mía, yo las decidí de una u otra manera, yo las asumí y yo las aborrecí. Antes no, antes era como que la vida pasaba y yo estaba allí viéndola en primera fila.
Claro que antes tengo muchos recuerdos, pero por algún motivo esos recuerdos eran hechos por otra persona aunque era yo en primera persona quien los vivía. Pero desde que tomé conciencia de mi existencia a la tierna edad de 6 ó 7, las acciones vividas son responsabilidad mía, yo las decidí de una u otra manera, yo las asumí y yo las aborrecí. Antes no, antes era como que la vida pasaba y yo estaba allí viéndola en primera fila.
Clásico
Leroy El Masoquista
Forero del todo a cien
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- 5 Mar 2016
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Cuando te espanta la tal llamada "música joven". S mi me está pasando ahora con el trap ese.
Fucked de la vida
Muerto por dentro
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Prométeme que vas a subir el volumen a tope, que te vas a poner algo holgado, un albornoz por ejemplo, y vas a atenuar la luz. Luego empiezas a sentir la base, que te penetre, que entre dentro de ti. Te vas moviendo despacido, por el salón de tu casa o donde estés, como si andases en la tabla de un andamio cargado con dos cubos de cemento. Intenta imaginarte que tus manos se pueden transforman en dos pistolas a tu voluntad, como le pasa a Lobezno con las cuchillas. Piensa, o más bien siente, el ritmo que te va trasladando a un lugar idílico, un lugar donde vas caminando y de repente te encuentras con un negro que te hace cara, sí, te hace cara el puto negro de mierda. Y sin perder ni una pizca de flow cargas tus manopistolas y allí mismo RAPAPAPÁ, cargas el cargador haciendo el ruido con la boca y RAPAPAPÁ, otra ráfaga a quemarropa.
Sigues caminando después de haber dado lo suyo al negrata y te encuentras con un rumano gitano que te mira mal, cargas y RAPAPAPÁ. Todo esto sin dejar de moverte como a cámara lento, como en un sueño. Como si quisieras bailar perno luego ya no, sí pero no, bueno, sí, pero despacio. Comportándote como un malote que discute con la gente del barrio, que gesticula como un mono, que fuma como un macarra, y recuerda que si juntas las dos manos en lugar de dos pistolas, lo que tienes es una ametralladora para RAPAPAPÁ.
Sigues caminando después de haber dado lo suyo al negrata y te encuentras con un rumano gitano que te mira mal, cargas y RAPAPAPÁ. Todo esto sin dejar de moverte como a cámara lento, como en un sueño. Como si quisieras bailar perno luego ya no, sí pero no, bueno, sí, pero despacio. Comportándote como un malote que discute con la gente del barrio, que gesticula como un mono, que fuma como un macarra, y recuerda que si juntas las dos manos en lugar de dos pistolas, lo que tienes es una ametralladora para RAPAPAPÁ.
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Eres guapo Cimmerio.
Pues ahora que lo dices, yo experimenté eso también. Sobre los cinco años de edad.
Creo que realmente uno pasa de ser un niño a un hombre en el momento en que comprende la verdadera naturaleza humana y qué significa madurar.
En mi caso a los 35
Fucked de la vida
Muerto por dentro
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Eso de madurar es una metáfora frutícola, si nos lo tomamos al pie de la letra la gente maduraría al poco de ser fértil y estar listo para propagar la semilla lejos de donde se ha producido con la ayuda de medios externos como pudieran ser: mamíferos, aves, reptiles u otros seres que a cambio de los azucares y la energía que el fruto aporta, llevasen la semilla lejos. Entonces, ¿un hombre maduraría cuando estuviese en su punto más álgido de fructosa y emitiese una serie de olores y colores que dieran a entender al organismo que va a hacer de vector, de que ya está listo para ser trasladada su semilla y consumida la sustancia que contiene para transformarla en energía vital? Pregunto, eh, que no lo sé.
Frikazo
U
Usuario eliminado 274287
Guest
Cuando has cagado, meado y vomitado sangre ya puedes considerarte hombre.
Max_Demian
Puta rata traicionera
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Sangre propia o ajena?
U
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Guest
Propia, por supuesto. La ajena hay que degustarla también si quieres llamarte hombre, ahora que lo dices.
Última edición por un moderador:
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En realidad llevo desde mayo centrado en la realidad virtual y en... STAR CITIZEN, del que me gustaría si hay tiempo abrir un post como merece.
También he estado de mudanza. Cambiando el ordenador por un maquinon y liado con el tema de la realidad virtual.
Me enternecieron los intentos de Ciclon y de Capullo123 para que postease pero lo primero es lo primero.
Solté una lagrimita cuando Ilg en un post decía que me quería tal y como era, pero ya digo que hay otras cosas y no todo es el foro.
Tirao
Veterano
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De jovencito te ibas de molichero, de camping. Leías libros de cinco en cinco. Eras enamoradizo e idealista. Creías en el bien común y la mejora de la sociedad. No pensabas mucho en ello; simplemente te salía de las tripas.
Los años pasan. Las energías merman y, en consecuencia, la mochila se va al armario y es sustituida por una maleta con ruedas. Los campings, por hoteles. Primero te vale cualquier mierda. Cuando catas habitaciones de puta madre, ya no quieres volver atrás.
Viajabas en un coche sin dirección asistida ni aire acondicionado, en un bus de mierda. Eso también se acaba, y prefieres quedarte en casa a a viajar de esa forma.
Descubres que los necios, los malvados y los imbéciles triunfan sin leer otra cosa que el Marca, y los libros van quedándose en las estanterías. Te parece que, en realidad, y fuera de un puro entretenimiento, tampoco sirven para mucho. Como mucho relees tus viejas glorias y, quizá, en épocas de mucho tiempo, atacas algún libro nuevo. Pero son ya la excepción.
Ya no te enamoras. Simplemente, dejas de sentirlo. Las mujeres siguen siendo un objeto de deseo, pero solo es lujuria. Aquél sentimiento sublime se fue con las luces de la juventud. Te parece más atractiva una mujer que se conserve bien de treinta y pocos, que una lela de veintipocos.
Has visto tus ideales pisoteados y traicionados. Finalmente, te cansas de perder y abrazas un individualismo superviviente. Sabes que no puedes salvarlos porque, además, ni siquiera se dejan salvar y colaboran con ahínco en su propia destrucción. Te rindes. Que les den por culo. Continúas la lucha solo para ti mismo e ignoras todo lo demás. Asumes que el mundo es como es, y no va a cambiar. Ahora eres fácil de corromper. Ya no eres de fiar.
Los adolescentes te parecen hace mucho ruidosos, caóticos, molestos y profundamente imbéciles. La música del momento te parece una puta mierda engendrada por y para retrasados mentales. Te refugias, como ocurre con los libros, en tu vieja música. A veces escuchas algo nuevo que te llama la atención. De nuevo, la excepción.
A veces te sientas a tomar un café, o una cerveza, en una terraza. Simplemente ahí, perdido en tus reflexiones y tus recuerdos, que ya son abundantes. O quizá solo miras hacia algún horizonte, viendo la gente pasar, el mundo girar.
Te has hecho mayor.
Los años pasan. Las energías merman y, en consecuencia, la mochila se va al armario y es sustituida por una maleta con ruedas. Los campings, por hoteles. Primero te vale cualquier mierda. Cuando catas habitaciones de puta madre, ya no quieres volver atrás.
Viajabas en un coche sin dirección asistida ni aire acondicionado, en un bus de mierda. Eso también se acaba, y prefieres quedarte en casa a a viajar de esa forma.
Descubres que los necios, los malvados y los imbéciles triunfan sin leer otra cosa que el Marca, y los libros van quedándose en las estanterías. Te parece que, en realidad, y fuera de un puro entretenimiento, tampoco sirven para mucho. Como mucho relees tus viejas glorias y, quizá, en épocas de mucho tiempo, atacas algún libro nuevo. Pero son ya la excepción.
Ya no te enamoras. Simplemente, dejas de sentirlo. Las mujeres siguen siendo un objeto de deseo, pero solo es lujuria. Aquél sentimiento sublime se fue con las luces de la juventud. Te parece más atractiva una mujer que se conserve bien de treinta y pocos, que una lela de veintipocos.
Has visto tus ideales pisoteados y traicionados. Finalmente, te cansas de perder y abrazas un individualismo superviviente. Sabes que no puedes salvarlos porque, además, ni siquiera se dejan salvar y colaboran con ahínco en su propia destrucción. Te rindes. Que les den por culo. Continúas la lucha solo para ti mismo e ignoras todo lo demás. Asumes que el mundo es como es, y no va a cambiar. Ahora eres fácil de corromper. Ya no eres de fiar.
Los adolescentes te parecen hace mucho ruidosos, caóticos, molestos y profundamente imbéciles. La música del momento te parece una puta mierda engendrada por y para retrasados mentales. Te refugias, como ocurre con los libros, en tu vieja música. A veces escuchas algo nuevo que te llama la atención. De nuevo, la excepción.
A veces te sientas a tomar un café, o una cerveza, en una terraza. Simplemente ahí, perdido en tus reflexiones y tus recuerdos, que ya son abundantes. O quizá solo miras hacia algún horizonte, viendo la gente pasar, el mundo girar.
Te has hecho mayor.
spizo
Chupi, moñas y subnormal
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Fucked de la vida
Muerto por dentro
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Darkiano, hijo de puta, sabemos que has estado leyendo el foro todos estos días y cuando ya no has podido más porque ya nadie se acordaba de ti ni te mencionaba, has vuelto. Eres un triste por simular tu muerte y observar quién va al entierro.
Me acabas de deprimir, voy a abrirme una cerveza.
U
Usuario eliminado 274287
Guest
Coincido en casi todo. Muy buen resumen.
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Habla po
Si lo he leído mientras me cargaban y descargarán el camión.
Tu hilo de hombre adinerado es para lamerte los huevos hasta sacarles brillo.
Eres un Dios foril. Y no se puede luchar con un Dios.
A sus pies.
Si lo he leído mientras me cargaban y descargarán el camión.
Tu hilo de hombre adinerado es para lamerte los huevos hasta sacarles brillo.
Eres un Dios foril. Y no se puede luchar con un Dios.
A sus pies.
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