De la Sorna
Forero del todo a cien
- Registro
- 11 Nov 2009
- Mensajes
- 109
- Reacciones
- 0
Anoche fui a la sangriada de mi puta universidad: aquello es un nido de pijos y de fachas y no entienden nada. La música era un asco y yo sólo pude beberme tres litronas en una hora. A eso de las 4 ya estaba en el césped con espasmos y las zorritas con gafas de sol preocupadas. Ese no es el rollo, ostia. Me levanto a las 6, allí en el césped no pasa nada ni te roban nada porque son todos medio maricones con sus polos Fred Perry. Me paseo por ahí, mirando si hay algo de merca. La merca, de momento y a esas horas de la tarde son las mujeres. Hay pocas y son todas completamente insípidas. Pero me acerco a los grupitos, me presento, el pelo desbordante, el aspecto sucio y "hola soy joven escritor" y ellas me miran raro. Les digo que me he tatuado unos versos de Joseph Conrad en el culo. Les digo que follar en grupo debería estar reconocido como deporte en facebook. Les digo que la Vida Líquida es estar siempre on fire y que mi idea de la literatura es estar en la cubierta de un barco con otros escritores viviendo el momento. Las que son crías se asustan y se ríen nerviosas, las pijas creídas me mandan a tomar por culo. Hay una con gafas de pasta y me dice que no le interesa lo que le digo. Que Robert Zimmerman es Bob Dylan. Llevo estas gafas porque no tengo dinero para otras, gilipollas, no me vengas con esos rollos. Ah, pensaba que eras una moderna de mierda y que me la iba a chupar.
Lo único que se puede hacer en ese ambiente es beber y suicidarse ahí nadie pilla el cachondeo y la rapidez. Se me ocurre la idea de que en la vida básicamente se habla de relaciones de pareja, hijos futuros, deudas, asesinos en serie suecos y tangas. Habiendo llegado a esa eterna conclusión, piropeo a una gorda como si me fuera la vida en ello. Le digo que trabajo en una librería online especializada en literatura pornográfica y que vendo desde a Sade hasta a Jorge Carrión. No sabe quién es. Se empieza a hacer de noche, Madrid se enciende y yo sigo allí, en la puta escuela de ingeniería donde no habría flow ni aunque apareciera el puto Jamiroquai.
Decido irme solo. Paso por el chino de Moncloa y pillo más birra. Enfilo Princesa y llevo ya otra litro. Me apetece blandir el puño o una clencha. Entro al Rodilla y me meto sólo una uñita, que ya iba muy jamao. La rave que peta mi cabeza es cada vez más divertida. Llego a Plaza de España y decido hablar con random people. Me voy a gastar todo el dinero que mi padre me dio para toda la semana. Hablo con tías pero son todas gilipollas. Me acerco a grupitos y uno se pone un poco loco pero acaba tranqui porque me ve las pupilas en dolby surround. A unos les cuento que me gusta la sensación de conducir sobrio, porque permite provocar accidentes sin tener que pagar una multa extra por ello. Y más rapidez. Hay unas pintadas raras en el edificio en el que también pone telefónica a la derecha en Plaza de España. Mutants pone. Encuentro a unas que están buenas en el enésimo banco que visito y son griegas. Hablo en inglés, están haciendo turismo. Me preguntan donde hay fiesta y les digo que en casa de Gatsby. No, en serio. Griegas y on fire buscando fiesta. Les digo que yo quiero salir que vengan a Malasaña. Como la gente es gilipollas dice Tribunal pero sigue siendo Malasaña. Vamos para allá. Son griegas y estudian sociología, una es morena sabe español, grandes tetas pero bajita y algo fea y una pelirroja con mucho morbo y otra morena alta, guapa de cara y con cuerpazo. Esta última es la que más caso me hace. No sé por qué me suelta "future's uncertain and the end is always near" y me come la boca. Debe de ir puesta. Me mola. Subimos por Fuencarral y mi cabeza es 7 Suns de Pyramid. Me noto enfermo y eso me tranquiliza. Las griegas me preguntan por pillar M. Yo les digo que conozco a un dealer por ahí. Las tías controlan.
Llegamos al Tupperware y me sorprende encontrar a mis colegas Jorge y Jack Jazz que pinchan en Nasti y se follan modelos. Llevan sombrero y tatus por todo el cuerpo y sólo eso ya los convierte en personas más interesantes que el 90% de la gente que conozco. Suena Midnight City y me sobo con la griega. Las otras dos hablan con mis colegas. Luego suena Marc Houle y pienso en Brest Easton Ellis y en mi BMW 120i. i no es d. Las griegas quieren ver otros sitios y toca vía láctea. Leche, blanco, me voy al baño a por polvo con Marc que me invita a un pollo. Luz de la ciudad te bebemos de noche. Bajo y les cuento una mierda de historia a las griegas sobre Joe Strummer intentando desenterrar a Lorca. Nos piramos a la Nasti de Plasti porque pasamos del Ocho y Medio y de putas mierdas y nos cruzamos a los locales y nos reimos pero ellos van a sus movidas y sus mujeres mientras están engordando en sus casas. Cerramos en Nasti bailando y sudando y con la cabeza petada de historias. Se acerca el DJ un tal Fer Xplosion al que no conocía y nos cuenta que Madrid no es sitio para ser DJ que mejor ser dealer o charcutero. Hablando de eso, a quién coño le pillamos cristal. Nos señala a un tipo bajito y tristón, parece un pobre de Dickens en la puta postmodernidad postestructuralista que vivimos nosotros. Le pillamos sólo un gramo que es sobre todo para las griegas y lo chupan en un momento. Se ponen cachondas justo cuando la sala va a cerrar y a esas alturas mis colegas también habían pillado. Nos salimos todavía con ganas de darlo todo y nos vamos al apartamento de Marc que está en la calle del Pez y es vecino de Javier Krahe.
Subimos y la luz me jode en los ojos más que todos los libros de Chesterton del mundo juntos. Por lo menos nosotros no estamos contribuyendo a construir el orden moral de este mundo. Marc por Outputmessage a toda ostia y la cosa pinta bien con las griegas que se están acariciando. Decidimos actuar y quedamos en cada uno con la suya. Antes charlamos un rato en el salón de nuestra amistad que se alarga como una rave sin redadas y ronda de risas mixtas. A David le ha tocado la bajita pero se la suda porque tiene buen pecho. Yo me voy al único dormitorio de la casa con Elli que se llama y es entrar y estar haciéndome una paja. Tarda en levantárseme de lo puesto que iba a esa hora que debían de ser las 7 con la luz ya saturando los colores de Madrid y diciéndote vete al mar, gilipollas. Al final sube y follamos un buen rato. La tía se deja hacer más que hace pero es normal, llevaba mucha noche encima. Se corre cabalgándome y diciendo algunas cosas con esa fonética tan parecida a la española que hace del griego un idioma tan gracioso y yo pienso en Chomsky. La pongo a cuatro patas y soy yo el que se corre. Veo que mi colega Marc se ha pillao el libro de Ernesto Castro Córdoba el efebo mariquita Contra la Postmodernidad. No me creo que a Marc le mole que se metan con Derrida si no se quiere follar a Ernesto, que es que Marc es un poco random. Del salón llega algo de Parallel Lines y creo que ellos ya han terminado con sus movidas. Nos vestimos y salimos y pienso en el Born y en el Ravall y en la puta que me parió y en lo lejos que está todo eso. Me cuentan estos tíos que están en el salón con ellas que Juan Soto Ivars está por Madrid en la feria del libro. Casualmente yo que pensaba en Barna y en hipsterabal. Me la suda, igual paso a saludarlo o a preguntarle a la caseta por Dan Brown. Las griegas que no entienden nada se quedan dormidas sobre nosotros y nosotros al final también. Me despierto de mala manera y decido irme, todos siguen dormidos. Le dejo una nota a la chica con mi nombre y la dedicatoria:
Conocerte junto al polvo colombiano me ha hecho
un hombre mucho más presentable para los tiempos que
vomitan encima de nosotros.
Espero que use el traductor de google y que cuando este verano vaya a Lisboa a ver a Radiohead me deje dormir en su piso de erasmus zorra. Salgo a la calle y las pupilas bailan y follan con la luz. Me cruzo con un tipo con traje y pienso que si es headhunter tengo pocas posibilidades de que en ese estado me pille para una multinacional. Pillo un bus hasta mi casa y mirando por la ventana me acuerdo de Manuel Vilas y de lo trash que es y de Camilo de Ory llorando por una tía y de la literatura como golpe encima de la mesa. Pero eso me la suda. La literatura y lo otro me la sudan me interesa beber mucha agua. Y ahora me he despertado hace un rato y os cuento esto y mañana estudiaré que no todos los días pueden ser tan barghain.
Lo único que se puede hacer en ese ambiente es beber y suicidarse ahí nadie pilla el cachondeo y la rapidez. Se me ocurre la idea de que en la vida básicamente se habla de relaciones de pareja, hijos futuros, deudas, asesinos en serie suecos y tangas. Habiendo llegado a esa eterna conclusión, piropeo a una gorda como si me fuera la vida en ello. Le digo que trabajo en una librería online especializada en literatura pornográfica y que vendo desde a Sade hasta a Jorge Carrión. No sabe quién es. Se empieza a hacer de noche, Madrid se enciende y yo sigo allí, en la puta escuela de ingeniería donde no habría flow ni aunque apareciera el puto Jamiroquai.
Decido irme solo. Paso por el chino de Moncloa y pillo más birra. Enfilo Princesa y llevo ya otra litro. Me apetece blandir el puño o una clencha. Entro al Rodilla y me meto sólo una uñita, que ya iba muy jamao. La rave que peta mi cabeza es cada vez más divertida. Llego a Plaza de España y decido hablar con random people. Me voy a gastar todo el dinero que mi padre me dio para toda la semana. Hablo con tías pero son todas gilipollas. Me acerco a grupitos y uno se pone un poco loco pero acaba tranqui porque me ve las pupilas en dolby surround. A unos les cuento que me gusta la sensación de conducir sobrio, porque permite provocar accidentes sin tener que pagar una multa extra por ello. Y más rapidez. Hay unas pintadas raras en el edificio en el que también pone telefónica a la derecha en Plaza de España. Mutants pone. Encuentro a unas que están buenas en el enésimo banco que visito y son griegas. Hablo en inglés, están haciendo turismo. Me preguntan donde hay fiesta y les digo que en casa de Gatsby. No, en serio. Griegas y on fire buscando fiesta. Les digo que yo quiero salir que vengan a Malasaña. Como la gente es gilipollas dice Tribunal pero sigue siendo Malasaña. Vamos para allá. Son griegas y estudian sociología, una es morena sabe español, grandes tetas pero bajita y algo fea y una pelirroja con mucho morbo y otra morena alta, guapa de cara y con cuerpazo. Esta última es la que más caso me hace. No sé por qué me suelta "future's uncertain and the end is always near" y me come la boca. Debe de ir puesta. Me mola. Subimos por Fuencarral y mi cabeza es 7 Suns de Pyramid. Me noto enfermo y eso me tranquiliza. Las griegas me preguntan por pillar M. Yo les digo que conozco a un dealer por ahí. Las tías controlan.
Llegamos al Tupperware y me sorprende encontrar a mis colegas Jorge y Jack Jazz que pinchan en Nasti y se follan modelos. Llevan sombrero y tatus por todo el cuerpo y sólo eso ya los convierte en personas más interesantes que el 90% de la gente que conozco. Suena Midnight City y me sobo con la griega. Las otras dos hablan con mis colegas. Luego suena Marc Houle y pienso en Brest Easton Ellis y en mi BMW 120i. i no es d. Las griegas quieren ver otros sitios y toca vía láctea. Leche, blanco, me voy al baño a por polvo con Marc que me invita a un pollo. Luz de la ciudad te bebemos de noche. Bajo y les cuento una mierda de historia a las griegas sobre Joe Strummer intentando desenterrar a Lorca. Nos piramos a la Nasti de Plasti porque pasamos del Ocho y Medio y de putas mierdas y nos cruzamos a los locales y nos reimos pero ellos van a sus movidas y sus mujeres mientras están engordando en sus casas. Cerramos en Nasti bailando y sudando y con la cabeza petada de historias. Se acerca el DJ un tal Fer Xplosion al que no conocía y nos cuenta que Madrid no es sitio para ser DJ que mejor ser dealer o charcutero. Hablando de eso, a quién coño le pillamos cristal. Nos señala a un tipo bajito y tristón, parece un pobre de Dickens en la puta postmodernidad postestructuralista que vivimos nosotros. Le pillamos sólo un gramo que es sobre todo para las griegas y lo chupan en un momento. Se ponen cachondas justo cuando la sala va a cerrar y a esas alturas mis colegas también habían pillado. Nos salimos todavía con ganas de darlo todo y nos vamos al apartamento de Marc que está en la calle del Pez y es vecino de Javier Krahe.
Subimos y la luz me jode en los ojos más que todos los libros de Chesterton del mundo juntos. Por lo menos nosotros no estamos contribuyendo a construir el orden moral de este mundo. Marc por Outputmessage a toda ostia y la cosa pinta bien con las griegas que se están acariciando. Decidimos actuar y quedamos en cada uno con la suya. Antes charlamos un rato en el salón de nuestra amistad que se alarga como una rave sin redadas y ronda de risas mixtas. A David le ha tocado la bajita pero se la suda porque tiene buen pecho. Yo me voy al único dormitorio de la casa con Elli que se llama y es entrar y estar haciéndome una paja. Tarda en levantárseme de lo puesto que iba a esa hora que debían de ser las 7 con la luz ya saturando los colores de Madrid y diciéndote vete al mar, gilipollas. Al final sube y follamos un buen rato. La tía se deja hacer más que hace pero es normal, llevaba mucha noche encima. Se corre cabalgándome y diciendo algunas cosas con esa fonética tan parecida a la española que hace del griego un idioma tan gracioso y yo pienso en Chomsky. La pongo a cuatro patas y soy yo el que se corre. Veo que mi colega Marc se ha pillao el libro de Ernesto Castro Córdoba el efebo mariquita Contra la Postmodernidad. No me creo que a Marc le mole que se metan con Derrida si no se quiere follar a Ernesto, que es que Marc es un poco random. Del salón llega algo de Parallel Lines y creo que ellos ya han terminado con sus movidas. Nos vestimos y salimos y pienso en el Born y en el Ravall y en la puta que me parió y en lo lejos que está todo eso. Me cuentan estos tíos que están en el salón con ellas que Juan Soto Ivars está por Madrid en la feria del libro. Casualmente yo que pensaba en Barna y en hipsterabal. Me la suda, igual paso a saludarlo o a preguntarle a la caseta por Dan Brown. Las griegas que no entienden nada se quedan dormidas sobre nosotros y nosotros al final también. Me despierto de mala manera y decido irme, todos siguen dormidos. Le dejo una nota a la chica con mi nombre y la dedicatoria:
Conocerte junto al polvo colombiano me ha hecho
un hombre mucho más presentable para los tiempos que
vomitan encima de nosotros.
Espero que use el traductor de google y que cuando este verano vaya a Lisboa a ver a Radiohead me deje dormir en su piso de erasmus zorra. Salgo a la calle y las pupilas bailan y follan con la luz. Me cruzo con un tipo con traje y pienso que si es headhunter tengo pocas posibilidades de que en ese estado me pille para una multinacional. Pillo un bus hasta mi casa y mirando por la ventana me acuerdo de Manuel Vilas y de lo trash que es y de Camilo de Ory llorando por una tía y de la literatura como golpe encima de la mesa. Pero eso me la suda. La literatura y lo otro me la sudan me interesa beber mucha agua. Y ahora me he despertado hace un rato y os cuento esto y mañana estudiaré que no todos los días pueden ser tan barghain.
Leyenda
Veterano
Asiduo
Muerto por dentro
Frikazo
121
