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Querido amigo, te equivocas. Quien más quien menos ha sido Butifárrez. Unos, una vez; otros, mil; otros, todo el rato. Yo sé lo que es serlo y también lo que es ser lo contrario, y no me olvido ni de lo uno ni de lo otro. Que ojo, sin duda tú lo eres todo el rato, pero eso no quiere decir que nadie más sepa de lo que hablas.Si todos fuésemos butifárrez usted no sería administrador, ni le tratarían de usted. Entraría cada día al foro esperando un Me gusta, o la más triste condescendencia. Así que (con todo el respeto), no me joda, usted no es butifárrez.
He bebido y he fumado. He socializado. El balbuceado cuando ya no podía vocalizar, y aquí estoy, trastabillando las teclas a la espera de que mi padre se vaya a sacar al perro para liarme un canuto y comerme el kebab. Da igual lo que me digáis. Hay gente que nace para vivir y morir, para cavar, tirar, martillear o empujar. Nací para no ser nadie, y es una sensación insoportable.
Mañana miraré mi historial y me diré "¿pero qué cojones estás haciendo?" y cambiaré el email y la contraseña, y tiraré la china y el tabaco y me prometeré que éste lunes será diferente. Así llevo desde los 20 años, más o menos, y tengo 30 y pico. Y nada cambia. Y de camino al curro calculo cuántas barandillas hay hasta que saltando desde el puente cayese directamente en el asfalto. Y pienso "seguro que caigo contra un fresno que amortigua mi caída y en vez de morir acabo maradentro". Y pienso "qué puto asco, que ni morir puedo, que sólo falta que me suicide para que el cielo exista y vaya al infierno, y cómo cojones lo hizo mi hermano para hacerse un lazo y palmar sin más." Y cojo y voy a las 6 a trabajar otro día más, y pienso "bueno, si la cosa se tuerce, te suicidas y ya", y pienso que habrá un puto árbol, o sabe dios, y seguiré vivo y todavía será peor. Y ILG vendrá y dirá "deja de llorar, que ya no eres butifárrez, y tu época gloriosa se acabó".
Y resulta que mientras los demás se enfarlopaban yo me iba pronto a casa, y ahora los farloperos tienen familia, y progresan en el trabajo, y yo que iba para algo, no soy nada. No soy un juguete roto, soy una mierda con tropezones, de esa que dices "uy, qué maravilla" y tiras de la cadena y te olvidas.
Creo que al final sólo quiero casito, pero resulta que la rae dice ahora que "sólo" no lleva tilde.
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