FANTASÍA ERÓTICA
- Iniciador del tema Eva-L.Montoto
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Caballero Rijoso
Forero del todo a cien
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- 22 Sep 2005
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Es evidente que, a partir de cierta edad y de cierto nivel de independencia financiera, cualquiera puede y debe haber cumplido algunas (o muchas) de sus fantasías eróticas. En ese sentido, estoy de acuerdo en que el cumplimiento de una fantasía desplaza el interés que se tiene sobre el objeto de deseo.
Es como encender una luz muy intensa para ver mejor un determinado rostro, una escena que se entreveía a lo lejos y nos atraía por su misterio y exotismo. Tras darle al interruptor se aprecian mejor los detalles pero también se ven otras cosas: los cuerpos imperfectos, los granos y manchas en la cara, las pequeñas imperfecciones... la realidad se cuela en la visión y nos devuelve a la rutina cotidiana de la que nos queríamos escapar.
¡Perra (y maravillosa) vida!.
Es como encender una luz muy intensa para ver mejor un determinado rostro, una escena que se entreveía a lo lejos y nos atraía por su misterio y exotismo. Tras darle al interruptor se aprecian mejor los detalles pero también se ven otras cosas: los cuerpos imperfectos, los granos y manchas en la cara, las pequeñas imperfecciones... la realidad se cuela en la visión y nos devuelve a la rutina cotidiana de la que nos queríamos escapar.
¡Perra (y maravillosa) vida!.
Caballero Rijoso
Forero del todo a cien
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Y ahora, alejándome de la filosofía, entremos en materia. Como se observa por mi avatar, me gusta mucho que una mujer deliciosa me haga un buen francés mientras se fuma un cigarrito. Me encanta el aspecto de la mujer que fuma con indolencia mientras me fuma el miembro con aire el aire distraído y mirada intensa, que se relame los labios mientras me acaricia el miembro anticipando el polvo feroz que se avecina.
Por cierto, Eva, ¿fumas?.
Por cierto, Eva, ¿fumas?.
Gelocatil
Me he tomado un gelocatil hace una hora. Veremos qué soy capaz de escribir.
Mi fantasía erótica es todo el mundo de las putas, en especial lo más espeso de él. Los clubes en penumbra, con putas semidesnudas o vestidas con transparencias, en tanga, con sostenes colocados con descuido de forma que dejan entrever un pezón, putas con medias negras de malla o con faldas de plástico rojo. Cuando acudo a un club con zonas oscuras me gusta ocultarme, ponerme en segundo, tercer plano, para poder observar, para dejarme llevar y provocarme lo que tarde o temprano llegará, una leve taquicardia que me indica que esa mujer, sí, ésa, la que está allí al fondo, ésa y no otra, encarna hoy, sí, hoy y no ayer, todo lo que para mí es perversión, lo que busco cuando me dejo engullir por las luces de neón.
Cuando siento que el pulso me tiembla, entonces persigo a esa mujer, la observo en todos los ángulos posibles, sin hablar con ella. La miro para captar su mirada: raras veces lo consigo. Pero aún así no cejo, la sigo a distancia. En secuencia damos quizá varias vueltas alrededor de la barra, a derecha e izquierda. Somos como una pareja de invisibles.
Cuando pasa el tiempo, cuando ya no tengo qué beber, cuando algo me dice que he de ir terminando, me acerco a ella y le pregunto su precio. A veces invento una frase ingeniosa, no siempre. Entro. Dejo atrás la fantasía y me interno en el inevitable pasillo que me lleva a la realidad del sexo.
Y allí, en la cama en la que he de ejercer, pueden pasar varias cosas. Una, que algo me haga entablar una relación humana con el ser humano que ahora se despoja de los atributos que provocaron mi fantasía. Entonces follo lo mejor que puedo.
Pero también puede pasar que quien suscitó la fantasía ataviada de neones, también lo haga desnuda. Puede pasar. Si sucede así, le pido que se siente sobre mí dándome la espalda, que me muestre su vagina mientras oscila hacia arriba y hacia abajo, con lentitud. La vista de una vagina hermosa (algunas son azules) envolviendo mi pene, acariciándolo sin premura me lleva al mejor de los orgasmos. Y sigo instalado en la fantasía.
A veces sucede así.
Me he tomado un gelocatil hace una hora. Veremos qué soy capaz de escribir.
Mi fantasía erótica es todo el mundo de las putas, en especial lo más espeso de él. Los clubes en penumbra, con putas semidesnudas o vestidas con transparencias, en tanga, con sostenes colocados con descuido de forma que dejan entrever un pezón, putas con medias negras de malla o con faldas de plástico rojo. Cuando acudo a un club con zonas oscuras me gusta ocultarme, ponerme en segundo, tercer plano, para poder observar, para dejarme llevar y provocarme lo que tarde o temprano llegará, una leve taquicardia que me indica que esa mujer, sí, ésa, la que está allí al fondo, ésa y no otra, encarna hoy, sí, hoy y no ayer, todo lo que para mí es perversión, lo que busco cuando me dejo engullir por las luces de neón.
Cuando siento que el pulso me tiembla, entonces persigo a esa mujer, la observo en todos los ángulos posibles, sin hablar con ella. La miro para captar su mirada: raras veces lo consigo. Pero aún así no cejo, la sigo a distancia. En secuencia damos quizá varias vueltas alrededor de la barra, a derecha e izquierda. Somos como una pareja de invisibles.
Cuando pasa el tiempo, cuando ya no tengo qué beber, cuando algo me dice que he de ir terminando, me acerco a ella y le pregunto su precio. A veces invento una frase ingeniosa, no siempre. Entro. Dejo atrás la fantasía y me interno en el inevitable pasillo que me lleva a la realidad del sexo.
Y allí, en la cama en la que he de ejercer, pueden pasar varias cosas. Una, que algo me haga entablar una relación humana con el ser humano que ahora se despoja de los atributos que provocaron mi fantasía. Entonces follo lo mejor que puedo.
Pero también puede pasar que quien suscitó la fantasía ataviada de neones, también lo haga desnuda. Puede pasar. Si sucede así, le pido que se siente sobre mí dándome la espalda, que me muestre su vagina mientras oscila hacia arriba y hacia abajo, con lentitud. La vista de una vagina hermosa (algunas son azules) envolviendo mi pene, acariciándolo sin premura me lleva al mejor de los orgasmos. Y sigo instalado en la fantasía.
A veces sucede así.
También recuerdo una porno que vi donde las actrices tenían látex de colores pegado por el cuerpo y a la vez que se las follaban le iban despegando el látex poco a poco...no es mi fantasía pero me valdría como una prestada :D
megaputero
Novato de mierda
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fantasias
A parte de mi fantasia favorita, que es hacer un trio con dos lumis que actuen como lesbianas, hace unos años tuve la necesidad de acudir a un lupanar con calcetines blancos para la señorita.
Tras la ducha le pedí que se los pusiera, a lo que accedió entre divertida y extrañada, esa visión me motiva especialmente.
La siguiente vuelta de tuerca sería estar con dos chicas que tan solo vistan calcetines blancos y hagan el papel de lesbianas, si aún día lo hago ya os comentaré.
A parte de mi fantasia favorita, que es hacer un trio con dos lumis que actuen como lesbianas, hace unos años tuve la necesidad de acudir a un lupanar con calcetines blancos para la señorita.
Tras la ducha le pedí que se los pusiera, a lo que accedió entre divertida y extrañada, esa visión me motiva especialmente.
La siguiente vuelta de tuerca sería estar con dos chicas que tan solo vistan calcetines blancos y hagan el papel de lesbianas, si aún día lo hago ya os comentaré.
Azul, sí
No seas incrédula, Eva. Hay vaginas de tonalidades oscuras, en las que los labios toman un color azulado. Te lo aseguro. No soy daltónico y apenas pruebo el alcohol.
Y mis clubes de película de piratas no siempre son cutres. Ya apenas voy a clubes cutres, antes, de más jovencito, sí que lo hacía. Me ponía. Ahora me he vuelto más fino.
Con tu permiso, seguiré contando historias de rameras desgarradas y clientes obsesivos.
No seas incrédula, Eva. Hay vaginas de tonalidades oscuras, en las que los labios toman un color azulado. Te lo aseguro. No soy daltónico y apenas pruebo el alcohol.
Y mis clubes de película de piratas no siempre son cutres. Ya apenas voy a clubes cutres, antes, de más jovencito, sí que lo hacía. Me ponía. Ahora me he vuelto más fino.
Con tu permiso, seguiré contando historias de rameras desgarradas y clientes obsesivos.
Sueños
Cuando sueño películas que imagino italianas o mejicanas y que quizá nunca vi, sueños que puede que procedan de una película que sí que vi pero que después, noche a noche, año a año, he transformado en otra que Fellini no realizó o en la que Benicio del Toro no actuó, inevitablemente la cara interior de mis párpados cerrados se puebla de lupanares inmensos: laderas de colinas situadas en las afueras de una Roma atemporal, salpicadas de cuevas en cuya entrada esperan rameras gordas, embutidas en escotados vestidos negros, que sonríen con mirada lasciva, las manos en las caderas y el pecho apoyado en sus voluminosos estómagos, o arcenes de carretera o avenidas de gran ciudad con inmensos desfiles de las modelos tercermundistas que nunca subirán a una pasarela, o superpoblados clubes con decenas de mujeres aburridas colgando de taburetes y disfrazadas con esos ropajes que se venden a domicilio (si por domicilio se puede entender el megaclub): pantis imitación plástico y tangas fluorescentes para resaltar nalgas aún tersas, mallas negras, zapatos de elevados tacones metálicos para compensar retrasos de crecimiento, conjuntos de cuero negro para ocultar pellejos lívidos, sostenes elevamamas, o bonitos vestidos de calle de las aún ingenuas, o edificios marginales repletos de micropisos para fornicar, como uno que recuerdo en las cercanías de La Ballesta y en el que hace muchos años entré a follar por obligación, porque algo en mi interior me dijo que tenía que tocar fondo en aquel lugar, compartiendo asco y miedo con las decenas de desechados que deambulaban arriba y abajo por aquel imposible lugar en el que cada piso era un humilde lupanar en cuya puerta se agolpaban dos o tres putas cada una más provocativa, o más ama de casa, o más fea, o más sucia. Había tantas. Follé con una puta vieja, semicalva.
Cuando sueño esas películas que yo he vuelto a filmar recuerdo el París de los 70, Pigalle y sus cientos de putas de mañana, y las de tarde y las de noche. Evoco putas ancianas de bocas desdentadas inundadas de carmín, empeñadas en vestir minifaldas sin bragas, que se tomaban un café au lait en alguna de aquellas cantinas cutres del centro de Paris y apoyaban la pierna en alto para que los mirones contempláramos sus nalgas desnudas, sus coños pelados y fláccidos. Y Amsterdan y sus escaparates, en uno de los cuales también entré y pagué y fui follado con prisas por una mujer turca que hablaba español.
Quizá por eso, por esos sueños que tengo, nunca visito un piso, nunca llamo a un teléfono de la sección de contactos de los periódicos. Quizá por esos sueños recurrentes sólo acudo a clubes de carretera. Quizá por eso permanezco largo tiempo mirando, soñando. Hasta que me desespero y hago el trato que allí todo el mundo hace: un trato para encontrar lo que busco. Lo que nunca encuentro cuando finalmente traspaso el umbral del sexo.
Cuando sueño películas que imagino italianas o mejicanas y que quizá nunca vi, sueños que puede que procedan de una película que sí que vi pero que después, noche a noche, año a año, he transformado en otra que Fellini no realizó o en la que Benicio del Toro no actuó, inevitablemente la cara interior de mis párpados cerrados se puebla de lupanares inmensos: laderas de colinas situadas en las afueras de una Roma atemporal, salpicadas de cuevas en cuya entrada esperan rameras gordas, embutidas en escotados vestidos negros, que sonríen con mirada lasciva, las manos en las caderas y el pecho apoyado en sus voluminosos estómagos, o arcenes de carretera o avenidas de gran ciudad con inmensos desfiles de las modelos tercermundistas que nunca subirán a una pasarela, o superpoblados clubes con decenas de mujeres aburridas colgando de taburetes y disfrazadas con esos ropajes que se venden a domicilio (si por domicilio se puede entender el megaclub): pantis imitación plástico y tangas fluorescentes para resaltar nalgas aún tersas, mallas negras, zapatos de elevados tacones metálicos para compensar retrasos de crecimiento, conjuntos de cuero negro para ocultar pellejos lívidos, sostenes elevamamas, o bonitos vestidos de calle de las aún ingenuas, o edificios marginales repletos de micropisos para fornicar, como uno que recuerdo en las cercanías de La Ballesta y en el que hace muchos años entré a follar por obligación, porque algo en mi interior me dijo que tenía que tocar fondo en aquel lugar, compartiendo asco y miedo con las decenas de desechados que deambulaban arriba y abajo por aquel imposible lugar en el que cada piso era un humilde lupanar en cuya puerta se agolpaban dos o tres putas cada una más provocativa, o más ama de casa, o más fea, o más sucia. Había tantas. Follé con una puta vieja, semicalva.
Cuando sueño esas películas que yo he vuelto a filmar recuerdo el París de los 70, Pigalle y sus cientos de putas de mañana, y las de tarde y las de noche. Evoco putas ancianas de bocas desdentadas inundadas de carmín, empeñadas en vestir minifaldas sin bragas, que se tomaban un café au lait en alguna de aquellas cantinas cutres del centro de Paris y apoyaban la pierna en alto para que los mirones contempláramos sus nalgas desnudas, sus coños pelados y fláccidos. Y Amsterdan y sus escaparates, en uno de los cuales también entré y pagué y fui follado con prisas por una mujer turca que hablaba español.
Quizá por eso, por esos sueños que tengo, nunca visito un piso, nunca llamo a un teléfono de la sección de contactos de los periódicos. Quizá por esos sueños recurrentes sólo acudo a clubes de carretera. Quizá por eso permanezco largo tiempo mirando, soñando. Hasta que me desespero y hago el trato que allí todo el mundo hace: un trato para encontrar lo que busco. Lo que nunca encuentro cuando finalmente traspaso el umbral del sexo.
Depre
Tú no te deprimas, Evita.
Pues hasta eso que tú llamas patético tenía su morbo. Y lo tiene, porque aún se ven escenas parecidas. No sé, si yo fuera mujer y ejerciera el oficio creo que esas escenas de seducción "oscura" no me desagradarían. Aunque a lo mejor escribo como hombre y cliente. En fin, intentaré ponerme menos serio la próxima vez que me siente a escribir.
Y lo publicaré fuera de las horas de comida, por si acaso.
¿Leíste "La novia oscura" de Laura Restrepo?
No sé, creo que ser puta / cliente es formar parte de un mundo que tiene de todo: cultura, folklore, filosofía de la vida, estética... que no todo gira alrededor del hecho de que una polla anónima se meta en una hendidura impersonal.
Tú no te deprimas, Evita.
Pues hasta eso que tú llamas patético tenía su morbo. Y lo tiene, porque aún se ven escenas parecidas. No sé, si yo fuera mujer y ejerciera el oficio creo que esas escenas de seducción "oscura" no me desagradarían. Aunque a lo mejor escribo como hombre y cliente. En fin, intentaré ponerme menos serio la próxima vez que me siente a escribir.
Y lo publicaré fuera de las horas de comida, por si acaso.
¿Leíste "La novia oscura" de Laura Restrepo?
No sé, creo que ser puta / cliente es formar parte de un mundo que tiene de todo: cultura, folklore, filosofía de la vida, estética... que no todo gira alrededor del hecho de que una polla anónima se meta en una hendidura impersonal.
Antología coñeril
No pretendo humillar a quienes han dudado de mi sabiduría coñeril. Me refiero a la existencia de los Coños Azules.
Pues bien, al clasificar los coños por sus colores obviamente no me refiero a la chicha de dentro, que el putero no llega a ver a no ser que introduzca las córneas dentro de la misma vagina, cosa que aún no he conseguido hacer. Cuando soy follado por una prostituta en posición inversa (sentada de espaldas a mí), lo que veo son los labios (los mayores y los menores a veces). Y esos labios son los que dan textura y color a un coño. Uno no es de raza negra porque sus vísceras sean negras (que son rosas, como bien dice la inocente Evita) sino porque su piel es negra. Así sucede con los coños. LO QUE CUELGA ES LO QUE MANDA.
Cuando sepa cómo colgar fotos, enviaré un pequeño repertorio de coños de colores que he sacado de internet para salvar mi honra de putero no alcohólico. En general, los coños de las mujeres indias son azules y a veces los de las negras. Se nota que Eva es rubia blanquita y que los demás tenéis poca experiencia étcnica.
No pretendo humillar a quienes han dudado de mi sabiduría coñeril. Me refiero a la existencia de los Coños Azules.
Pues bien, al clasificar los coños por sus colores obviamente no me refiero a la chicha de dentro, que el putero no llega a ver a no ser que introduzca las córneas dentro de la misma vagina, cosa que aún no he conseguido hacer. Cuando soy follado por una prostituta en posición inversa (sentada de espaldas a mí), lo que veo son los labios (los mayores y los menores a veces). Y esos labios son los que dan textura y color a un coño. Uno no es de raza negra porque sus vísceras sean negras (que son rosas, como bien dice la inocente Evita) sino porque su piel es negra. Así sucede con los coños. LO QUE CUELGA ES LO QUE MANDA.
Cuando sepa cómo colgar fotos, enviaré un pequeño repertorio de coños de colores que he sacado de internet para salvar mi honra de putero no alcohólico. En general, los coños de las mujeres indias son azules y a veces los de las negras. Se nota que Eva es rubia blanquita y que los demás tenéis poca experiencia étcnica.
Estar rodeado de una chica de cada raza (también valen mezcla)que sea bisexual en un trasatlantico de estos de lujo en la piscina con una isla desierta al fondo es mi actualización de la fantasía,pero son tantas..
O de arbitro de una pelea en el barro (siempre me dio un morbo especial)donde las dos contrincantes empiecen a trincarmela... :-o
O de arbitro de una pelea en el barro (siempre me dio un morbo especial)donde las dos contrincantes empiecen a trincarmela... :-o
Blanquita - negrita
Chica blanquita coñete rosado, chica morena coñete oscuro...
No me piqué mucho, Puro, tranquilo. Y sí, debe ser un tema de riego sanguíneo, pero es bonito. Y gracias por valorar los relatos.
No sé, amigo del transatlántico, para mí el sexo es muy visual, incluso cuando lo estoy ejerciendo, muscularmente me refiero. Y más que visual es mental, es decir que lo que veo me incita a la fantasía: una boca abierta, la palidez de un rostro, una mueca, un gemido de cría o de bestia, el olor de la mucosa, todas esas cosas van generando un clímax que me lleva al orgasmo.
El simple roce con las paredes de una vagina hasta conseguir una eyaculación mecánica me parece Paja. Y yo ni las pajas me las hago como tales.
Y a Put3ro... el dinero no existe. Lo sabemos bien los puteros, que lo dilapidamos a cambio de humo, de una sensación que no dura casi nada.
Chica blanquita coñete rosado, chica morena coñete oscuro...
No me piqué mucho, Puro, tranquilo. Y sí, debe ser un tema de riego sanguíneo, pero es bonito. Y gracias por valorar los relatos.
No sé, amigo del transatlántico, para mí el sexo es muy visual, incluso cuando lo estoy ejerciendo, muscularmente me refiero. Y más que visual es mental, es decir que lo que veo me incita a la fantasía: una boca abierta, la palidez de un rostro, una mueca, un gemido de cría o de bestia, el olor de la mucosa, todas esas cosas van generando un clímax que me lleva al orgasmo.
El simple roce con las paredes de una vagina hasta conseguir una eyaculación mecánica me parece Paja. Y yo ni las pajas me las hago como tales.
Y a Put3ro... el dinero no existe. Lo sabemos bien los puteros, que lo dilapidamos a cambio de humo, de una sensación que no dura casi nada.
La historia de Pamc
Descubrí el club Skala en el verano del 95.
Estaba acostumbrado a acudir a clubes pequeños, cutres u horteras, pero siempre con pocos pretextos para la fantasía perversa y de pronto me vi en medio de un hipermercado del sexo: cientos de jóvenes de todas las clases, vistas, tamaños, razas y estilo. Jóvenes en tanga verde fluorescente, rosa, azul o rojo; maduras gruesas, magras, feas o aún bellas vestidas con vestidos ajustados, con las tetas colgando o saliendo como globos hinchados por las sisas, al lado de los sobacos; jóvenes negras vestidas con bikinis blancos y atléticas rusas que parecían hombres siliconados; brasileñas con camisetas de tirantes, con el ombligo al aire, mulatas de labios imposibles, negras rubias que levantaban su ínfima minifalda para enseñar que no llevaban bragas. Y todo dentro de un bullicio que mostraba que yo no era el único que entraba allí por primera vez.
Y todos con mirada vidriosa, la mirada ávida del buitre eligiendo la más sanguinolenta de las carroñas. Era tanta la belleza, tan grande el erotismo, el deseo tan acuciante que experimenté un leve mareo.
Iban y venían, se acercaban y pasaban de largo o me preguntaban si quería subir con ellas y yo balbuceaba cualquier excusa porque quería seguir mirando y siendo testigo de lo voluble de mi pasión: aquélla del tirante caído con un pecho que casi sale por el lado, no, mejor la negra delgada, no, aquella rubia que está sentada y deja que se le vea el coño, y aquella morena fina, me enamoraría de ella, y la otra morena del bikini violeta, me vuelvo loco...
Y no podía hacer nada, ni salir, ni entrar, ni dejar de mirar, ni temblar. Estaba paralizado.
Como era tan grande mi confusión, empecé a nombrarlas, a ponerles nombres para tratar de ordenar mi pensamiento y decidirme porque era evidente que yo no podía salir de aquel lugar sin eyacular, sin rebajar la carga de ansiendad.
Empecé a poner nombres: Tirante Caído, Pelo Corto, Tetas Gigantes, Rubia Flaca, Tanga Rosa, Pelo Más Corto...
Hasta que entró ella. Volvía de un servicio: cansada, caminando con desgana, lo primero que hizo fue dirigirse al espejo que flanqueaba el local y en el que sus compañeras se apoyaban. Era una joven de pelo inmensamente corto, castaño, con unos pechos increíbles que estrujaban una camiseta mínima. Se miró al espejo e hizo una postura de modelo, encogiendo los labios.
Espiando a Pelo Aún Más Corto experimenté la más violenta de las sacudidas eléctricas, un espasmo como hacía meses que no sentía. Mis mandíbulas se tensaron, me tembló el pulso y tuve que dejar la copa de cerveza en el mostrador, por temor a que se me cayera. Vencí el habitual pudor que me dificulta preguntar el precio de un ser humano en alquiler y salí del bullicio de la barra. Me acerqué a ella y con un mal disimulado aplomo pregunté si quería subir. No, me dijo.
Otra sacudida. Me retiré, desconcertado.
Bianca vio la escena y se acercó a mí. Está cansada, no le des importancia. Entré con ella y nos hicimos amigos.
Cuando, una semana más tarde, volví al club y entré con Pelo Aún Más Corto me explicó que estaba enfadada porque varios hombres la habían rechazado, que había salido y entrado varias veces en la sala sin conseguir un cliente y estaba muy enfadada.
Desnuda era bellísima. Pero una chica triste que hacía el amor con desgana.
Descubrí el club Skala en el verano del 95.
Estaba acostumbrado a acudir a clubes pequeños, cutres u horteras, pero siempre con pocos pretextos para la fantasía perversa y de pronto me vi en medio de un hipermercado del sexo: cientos de jóvenes de todas las clases, vistas, tamaños, razas y estilo. Jóvenes en tanga verde fluorescente, rosa, azul o rojo; maduras gruesas, magras, feas o aún bellas vestidas con vestidos ajustados, con las tetas colgando o saliendo como globos hinchados por las sisas, al lado de los sobacos; jóvenes negras vestidas con bikinis blancos y atléticas rusas que parecían hombres siliconados; brasileñas con camisetas de tirantes, con el ombligo al aire, mulatas de labios imposibles, negras rubias que levantaban su ínfima minifalda para enseñar que no llevaban bragas. Y todo dentro de un bullicio que mostraba que yo no era el único que entraba allí por primera vez.
Y todos con mirada vidriosa, la mirada ávida del buitre eligiendo la más sanguinolenta de las carroñas. Era tanta la belleza, tan grande el erotismo, el deseo tan acuciante que experimenté un leve mareo.
Iban y venían, se acercaban y pasaban de largo o me preguntaban si quería subir con ellas y yo balbuceaba cualquier excusa porque quería seguir mirando y siendo testigo de lo voluble de mi pasión: aquélla del tirante caído con un pecho que casi sale por el lado, no, mejor la negra delgada, no, aquella rubia que está sentada y deja que se le vea el coño, y aquella morena fina, me enamoraría de ella, y la otra morena del bikini violeta, me vuelvo loco...
Y no podía hacer nada, ni salir, ni entrar, ni dejar de mirar, ni temblar. Estaba paralizado.
Como era tan grande mi confusión, empecé a nombrarlas, a ponerles nombres para tratar de ordenar mi pensamiento y decidirme porque era evidente que yo no podía salir de aquel lugar sin eyacular, sin rebajar la carga de ansiendad.
Empecé a poner nombres: Tirante Caído, Pelo Corto, Tetas Gigantes, Rubia Flaca, Tanga Rosa, Pelo Más Corto...
Hasta que entró ella. Volvía de un servicio: cansada, caminando con desgana, lo primero que hizo fue dirigirse al espejo que flanqueaba el local y en el que sus compañeras se apoyaban. Era una joven de pelo inmensamente corto, castaño, con unos pechos increíbles que estrujaban una camiseta mínima. Se miró al espejo e hizo una postura de modelo, encogiendo los labios.
Espiando a Pelo Aún Más Corto experimenté la más violenta de las sacudidas eléctricas, un espasmo como hacía meses que no sentía. Mis mandíbulas se tensaron, me tembló el pulso y tuve que dejar la copa de cerveza en el mostrador, por temor a que se me cayera. Vencí el habitual pudor que me dificulta preguntar el precio de un ser humano en alquiler y salí del bullicio de la barra. Me acerqué a ella y con un mal disimulado aplomo pregunté si quería subir. No, me dijo.
Otra sacudida. Me retiré, desconcertado.
Bianca vio la escena y se acercó a mí. Está cansada, no le des importancia. Entré con ella y nos hicimos amigos.
Cuando, una semana más tarde, volví al club y entré con Pelo Aún Más Corto me explicó que estaba enfadada porque varios hombres la habían rechazado, que había salido y entrado varias veces en la sala sin conseguir un cliente y estaba muy enfadada.
Desnuda era bellísima. Pero una chica triste que hacía el amor con desgana.
E
Espenete
Guest
Pues a mi os relatos si que me gustan, tienen bastante de autobiografico o me lo parece? Aqui en Valencia, hay un club famoso, el Romani lo llaman, y donde he estado la mayoria de las veces. Alguna vez he sentido alli algo muy parecido a lo que describes.
Bueno, mi fantasia ha ido variando con el tiempo, o segun las he ido cumpliendo. Desde muy pequeño me gustaban las tetas de las mujeres, tengo un recuerdo de cuando debia de tener 3 o 4 años (:-O ) y en la guarderia soñaba con ser un pequeño bichillo y colarme por el escote de mi profesora. Asi que de mayor mis primeras fantasias rodaban alrededor de las peras de las tias.... no sabeis la cantidad de pajas cubanas que me he hecho!!
Hace algunos meses me entro al vena de dar por culo a una china, y lo consegui. Luego fue correrme en la boca de una puta que estuviese buena y tuviera carita de nena buena... conseguido.
Ahora me ha dado por follarme a una tia que sea conocida por mi... me encantaria por ejemplo irme de putas y que me presentaran a una ex-novia mia... jua jua. O que fuera la hija de la panadera de abajo de mi casa..fuiiii. Vamos, estaria superior si la tia fuese famosa y yo la haya visto en la tele (como la monica esa de Camera cafe, que pibon!!). Supongo que con pelas te podrias tirar a alguna famosa... asi que si quiero conseguir mi proxima fantasia, tendre que ahorrar!
Un saludo a todos!
Bueno, mi fantasia ha ido variando con el tiempo, o segun las he ido cumpliendo. Desde muy pequeño me gustaban las tetas de las mujeres, tengo un recuerdo de cuando debia de tener 3 o 4 años (:-O ) y en la guarderia soñaba con ser un pequeño bichillo y colarme por el escote de mi profesora. Asi que de mayor mis primeras fantasias rodaban alrededor de las peras de las tias.... no sabeis la cantidad de pajas cubanas que me he hecho!!
Hace algunos meses me entro al vena de dar por culo a una china, y lo consegui. Luego fue correrme en la boca de una puta que estuviese buena y tuviera carita de nena buena... conseguido.
Ahora me ha dado por follarme a una tia que sea conocida por mi... me encantaria por ejemplo irme de putas y que me presentaran a una ex-novia mia... jua jua. O que fuera la hija de la panadera de abajo de mi casa..fuiiii. Vamos, estaria superior si la tia fuese famosa y yo la haya visto en la tele (como la monica esa de Camera cafe, que pibon!!). Supongo que con pelas te podrias tirar a alguna famosa... asi que si quiero conseguir mi proxima fantasia, tendre que ahorrar!
Un saludo a todos!
Malos recuerdos
No, Stavi, no son malos recuerdos, lo que pasa es que en nuestra profesión de puteros (nosotros también somos putas... regalamos nuestro cuerpo y follamos con todas, como ellas) hay una mezcla de "diversión" y sufrimiento, como en todas las pasiones. No existen, creo yo, los sentimientos puros. No se ama al cien por cien ni se odia igual. Se ama y se siente temor de abandono y se fantasea odio, y se odia a veces porque no se fue amado... los sentimientos llevan mezcla de su antagónico, como nosotros llevamos a las putas dentro, somos putas.
Por eso es natural que al hablar de nuestras fantasías - experiencias haya una mezcla alegre y triste, de buen y mal recuerdo, pero es nuestra vida, nuestras elecciones, a veces suicidas, como los chicos que follan con putas sin condón. ¿Es alegre jugársela? No, es triste, pero se hace alegremente. ¿Es alegre buscar el fondo del abismo? No, pero es lo que ansiamos casi todos los días nosotros, los puteros.
Yo no cuento estas cosas con tristeza. Me dejan un poso amargo, sí, pero me gusta, como el bitter.
Y a Espenete le digo que yo también he follado a veces con dobles de mis exnovias. Y tiene un gran morbo. Nunca he ejercido con una china, es una de mis asignaturas pendientes. No me he tropezado con ninguna china guapa. Tiempo al tiempo.
He contratado más de 300 servicios y ni uno del lejano oriente. Mala suerte.
No, Stavi, no son malos recuerdos, lo que pasa es que en nuestra profesión de puteros (nosotros también somos putas... regalamos nuestro cuerpo y follamos con todas, como ellas) hay una mezcla de "diversión" y sufrimiento, como en todas las pasiones. No existen, creo yo, los sentimientos puros. No se ama al cien por cien ni se odia igual. Se ama y se siente temor de abandono y se fantasea odio, y se odia a veces porque no se fue amado... los sentimientos llevan mezcla de su antagónico, como nosotros llevamos a las putas dentro, somos putas.
Por eso es natural que al hablar de nuestras fantasías - experiencias haya una mezcla alegre y triste, de buen y mal recuerdo, pero es nuestra vida, nuestras elecciones, a veces suicidas, como los chicos que follan con putas sin condón. ¿Es alegre jugársela? No, es triste, pero se hace alegremente. ¿Es alegre buscar el fondo del abismo? No, pero es lo que ansiamos casi todos los días nosotros, los puteros.
Yo no cuento estas cosas con tristeza. Me dejan un poso amargo, sí, pero me gusta, como el bitter.
Y a Espenete le digo que yo también he follado a veces con dobles de mis exnovias. Y tiene un gran morbo. Nunca he ejercido con una china, es una de mis asignaturas pendientes. No me he tropezado con ninguna china guapa. Tiempo al tiempo.
He contratado más de 300 servicios y ni uno del lejano oriente. Mala suerte.
qwerty1234
Aborto de Forero
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Joder Espejo, es que la compañera Eva tiene razón. Estoy aquí, acompañado por varios tomos de filosofía: El existencialismo es un humanismo, de Sartre, La genealogía de la moral, de Nietzsche, Fundamentación de la metafísica de las costumbres, de Kant y varios más, pero es que no te sigo, eres demasiado profundo para el putero común. ¿No tendrás alguna fantasía más corrientita como follarte a una negra y una pelirroja a la vez o que te la chupe la vecinita de abajo?
Sí, ya se que soy vulgar y muy cortito, -de hecho aún estoy dándole vueltas a lo del coño azul :28- , pero es que yo, personalmente, no doy para más, y la mayoría de los que leemos estas guarrerías, seguro que tampoco...
Un saludo tío, que eres un monstruo escribiendo. :103
Sí, ya se que soy vulgar y muy cortito, -de hecho aún estoy dándole vueltas a lo del coño azul :28- , pero es que yo, personalmente, no doy para más, y la mayoría de los que leemos estas guarrerías, seguro que tampoco...
Un saludo tío, que eres un monstruo escribiendo. :103