My generation: jóvenes erráticos

[ultimatum]

Hace unas horas esta ha sido mi arenga. Cuando llegan estas fechas, españoleo como nadie...8-). Un bechi, el domingo me arranco con otra.

"Si necesitas hacer algo imposible, pídeselo a un español. Si necesitas una nueva frontera, un nuevo límite, llegar a un territorio sin huellas, no lo dudes, sólo un español conoce el camino. Si nunca se ha hecho, es porque un español no lo ha intentado. De terras ignotas a Imperio Español, esa es la evolución natural del Universo. El domingo, una vez más, ocurriá lo imposible, una vez más atravesaremos un limes desconocido, hollaremos la cumbre, el techo del mundo, y buscaremos desolados una montaña más alta que conquistar. No la hay. Ese es el drama y la grandeza de nuestra Patria, el origen de esa desapetencia de nuestro tiempo. La maldición que nos asola en estos días, el habernos quedado sin referencias, haber tocado todos los extremos y, victoriosos y desperanzados, preguntrarnos coronados de laurel "¿Se acabó? ¿No hay más? ¿Hemos llegado al final?" "

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[Mongüiver]

Roncero se pone a llorar tras la victoria de España ante Portugal. - YouTube

"Esta es la España que todos queríamos"

"Esta es la España que necesitabamos"

"Ya hacía falta que pasara algo así"
​

Y yo cagándome en sus muelas por ser tan subnormal por ver en la victoria de 11 tíos (más el hijo subnormal de Vicenzo), el despegue de España en Europa (con más impuestos a la clase trabajadora, menos centros de salud y escuelas abiertos, regalos de 23 mil millones a entidades bancarias, pensiones multimillonarias a tíos que han quebrado cajas, 5 millones y pico de parados, regalos a conncesionarias de autpistas porque los ciudadanos no las usamos suficientemente, incremento del recibo de la luz...)

​

Y EL MUY SUBNORMAL VA Y DICE:

"He pasao unos días, porque ha habido gente mala, gente que tiene, que no tiene, que tiene el corazón Toneti... He pasao unos días que he tenido que aguantar que me dijeran -Tú no eres español, tú vas con Cristiano, con Portugal-..."



​

Aquí he dejado de ver el ñordo este de vidrio y me he puesto a pensar si los niños de esta generación pensarán en lo mismo que el Roncero; si serán tan idiotas de centrar su presente y su fétido futuro en el circo futbolístico, como si el ganar la Eurocopa les despejara el mañana, como si no se fuesen a subir las tasas universitarias, como si no fuesen a verse recortadas sus becas, como si no hubiesen de comprometerse con el Santander para pagar sus estudios para, al finalizar la carrera, verse oblligados a devolver (cuando encuentre trabajo, eso sí ), todos y cada uno de los euros que hayan tenido que pedir.

Víctor, ¿no es, acaso, como para que nos duela España?

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[Victor I]

"Esta es la España que todos queríamos"

"Esta es la España que necesitabamos"

"Ya hacía falta que pasara algo así"
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Y yo cagándome en sus muelas por ser tan subnormal por ver en la victoria de 11 tíos (más el hijo subnormal de Vicenzo), el despegue de España en Europa (con más impuestos a la clase trabajadora, menos centros de salud y escuelas abiertos, regalos de 23 mil millones a entidades bancarias, pensiones multimillonarias a tíos que han quebrado cajas, 5 millones y pico de parados, regalos a conncesionarias de autpistas porque los ciudadanos no las usamos suficientemente, incremento del recibo de la luz...)

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Y EL MUY SUBNORMAL VA Y DICE:

"He pasao unos días, porque ha habido gente mala, gente que tiene, que no tiene, que tiene el corazón Toneti... He pasao unos días que he tenido que aguantar que me dijeran -Tú no eres español, tú vas con Cristiano, con Portugal-..."



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Aquí he dejado de ver el ñordo este de vidrio y me he puesto a pensar si los niños de esta generación pensarán en lo mismo que el Roncero; si serán tan idiotas de centrar su presente y su fétido futuro en el circo futbolístico, como si el ganar la Eurocopa les despejara el mañana, como si no se fuesen a subir las tasas universitarias, como si no fuesen a verse recortadas sus becas, como si no hubiesen de comprometerse con el Santander para pagar sus estudios para, al finalizar la carrera, verse oblligados a devolver (cuando encuentre trabajo, eso sí ), todos y cada uno de los euros que hayan tenido que pedir.

Víctor, ¿no es, acaso, como para que nos duela España?

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Esto dejé escrito el otro día cuando me enrolé en el Argos (ver foro deportes)

Spoiler

"Con la patria se está, con razón o sin ella..."

Seguidme, conozco el camino, conozco estos mares procelosos, estas férreas alambradas, este desaliento apegado a nuestro Destino. Yo me subo, una vez más, en el peor de los momentos, y una vez más, con la fe propia del creyente, del místico, de enajenado sin remedio. No me curo de España, no quiero curarme. A veces ser español es un trabajo duro, tiene más de fanatismo, de obstinación, de rebeldía que de patriotismo. Hay que insistir en los afectos, reconciliarse con tantas carencias, con tantas decepciones, con esta bien ganada mala reputación. Por eso, en estos tiempos difíciles, ahora má que nunca, ser español significa, más que ir con España, ir contra todos los demás.

Perdidas todas las batallas, cercados, "cautivos y desarmados", nos quedan estas gestas de domingo por la tarde, estos consuelos tercermundistas, esta manera de reivindicarse como toreros, con chulería, cojones y atavismo, circundando un abismo que lleva siglos con la boca abierta.(...)

Y esto otro unos días antes.

Yo, que te quise tanto...
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Spoiler

"Me duele España". Ahora es peor. España ya no duele, España cansa, aburre, decepciona, agota. Ya no es un país de hambre y misería, la caída continúa, un escalón más abajo vivimos en un país de mediocres. Se ha convertido en una masa insipida, en un cuerpo destemplado y flácido que se erosiona lentamente desde hace dos siglos. Decrepitud y vacío, doscientos años en retirada para convetirnos en esto, en un enfermo crónico, en un inválido molesto que ni se levanta de la cama y tiene la dignidad necesaria para hacerse a un lado, para buscar una tumba a su nombre y dar finalizada la función. Nos empeñamos en resistir para desgastarnos, para ocupar un espacio, consumir oxígeno, para reproducirnos equivocadamente y dar al siguiente relevista un testigo cada vez más espurìo, más corrupto, menos esencial.

Cuando los asuntos se resolvían por cojones, acero contra acero, en la terra incognita de los mapas imposibles, entonces tuvimos nuestra oportunidad. Entoces se podía esperar lo milagroso, lo inconcebible, podías pedirle a un español que rompiera a pollazos la puerta del Infierno volvierá con la piel de Satanás. Había algo vibrante en nuestra patría, la medida de nuestros hombres coincidía matemáticamente con la medida de aquel tiempo. Pero si se trata de ciencia o de política, ser español podría diagnosticarse como una minusvalía. Es la sangre, es una cuestión biológica, epigenética, atávica. Es un español haciendo cosas de español. Llegó el liberalismo y la revolución industrial y aqui nos quedamos escribiendo odas a la Tizona y borrachos de miasmas imperiales. Los siglos pasan y la electricidad nos sigue alucinando como a salvajes

Siempre ha sido así, volvemos a territorios conocidos, al pueblo de nuestros abuelos, a la juventud de nuestros padres. Al calor de las subvenciones de nuestros señores, los europeos, y de la fiebre olímpica nos hicimos con unos pocos cuartos, nos llenamos la bolsa lo suficiente para poder aparentar. Pero la diferencia entre un rico de cuna y un pobre de vocación, es que el rico invierte y el español gasta y pierde. Alcaldes con Mercedes y políticos con queridas gastando el I+D del plan Euromerkel en traer a Bisbal para las fiestas patronales y llevar a los abuelos de crucero a Punta Cana. Invirtiendo en futuro, burbujeando, metiendo millones al cajón y pagando con millones de mentira un spa más grande que el del pueblo de al lado. AVE para todos, aeropuertos y autopistas de seis carriles sesteando en el páramo. El coche más grande, la casa más cara, el precipio hipotecario más alto desde el que saltar.

Pero no son los políticos, son los españoles, es la esencia ibérica, como la paella, la sangría y toritos de felpa. Bandoleros, pícaros, toreros, buscones y putas, landistas convencidos, lazarillos ganapanes, españolazos todos. Tertulias de taberna y de casino, Rinconete y Cordatillo haciendo pactos en el Congreso, el caquique, el señorito, el cortijo y la criada preñada de bastardos. Oficinitas con un traje y tres corbatas. Tardes dando vueltas a la plaza con un bolsa de pipas. Una cocola y una aceitunas para compartir. Es la España que nos espera, la que nunca se se fue, la que siempre estuvo acechando el regreso del hijo pródigo. Lo mismo hasta vuelven los toros a Cataluña y reponen la Carta de Ajuste. Que duro va a ser ahora recordar aquellas vacaciones en Paris...

 

[BAILARÉ SOBRE TU TUMBA]

La mayoría de vosotros, estructuras simples basadas en el carbono, os pasaréis la vida huyendo de lo que os asusta y nunca dejaréis de ser sucio grafito. Unos cuántos lo intentaréis, no lo conseguiréis y acabaréis ardiendo como el carbón. Pero unos pocos, oh, sí, los elegidos, soportarán la presión hasta las últimas consecuencias y serán indestructibles. Nos llaman diamantes. Yo soy mi obra maestra.

Conozco un chaval que en el lapso de una semana ha dejado su trabajo y ha huído del país por amenazas de secuestro ¿tu qué presiones soportas, la indiferencia de los administradores a tus súplicas de ser moderador?

 

[Mongüiver]

Y esto otro unos días antes.

Yo, que te quise tanto...
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Spoiler

"Me duele España". Ahora es peor. España ya no duele, España cansa, aburre, decepciona, agota. Ya no es un país de hambre y misería, la caída continúa, un escalón más abajo vivimos en un país de mediocres. Se ha convertido en una masa insipida, en un cuerpo destemplado y flácido que se erosiona lentamente desde hace dos siglos. Decrepitud y vacío, doscientos años en retirada para convetirnos en esto, en un enfermo crónico, en un inválido molesto que ni se levanta de la cama y tiene la dignidad necesaria para hacerse a un lado, para buscar una tumba a su nombre y dar finalizada la función. Nos empeñamos en resistir para desgastarnos, para ocupar un espacio, consumir oxígeno, para reproducirnos equivocadamente y dar al siguiente relevista un testigo cada vez más espurìo, más corrupto, menos esencial.

Cuando los asuntos se resolvían por cojones, acero contra acero, en la terra incognita de los mapas imposibles, entonces tuvimos nuestra oportunidad. Entoces se podía esperar lo milagroso, lo inconcebible, podías pedirle a un español que rompiera a pollazos la puerta del Infierno volvierá con la piel de Satanás. Había algo vibrante en nuestra patría, la medida de nuestros hombres coincidía matemáticamente con la medida de aquel tiempo. Pero si se trata de ciencia o de política, ser español podría diagnosticarse como una minusvalía. Es la sangre, es una cuestión biológica, epigenética, atávica. Es un español haciendo cosas de español. Llegó el liberalismo y la revolución industrial y aqui nos quedamos escribiendo odas a la Tizona y borrachos de miasmas imperiales. Los siglos pasan y la electricidad nos sigue alucinando como a salvajes

Siempre ha sido así, volvemos a territorios conocidos, al pueblo de nuestros abuelos, a la juventud de nuestros padres. Al calor de las subvenciones de nuestros señores, los europeos, y de la fiebre olímpica nos hicimos con unos pocos cuartos, nos llenamos la bolsa lo suficiente para poder aparentar. Pero la diferencia entre un rico de cuna y un pobre de vocación, es que el rico invierte y el español gasta y pierde. Alcaldes con Mercedes y políticos con queridas gastando el I+D del plan Euromerkel en traer a Bisbal para las fiestas patronales y llevar a los abuelos de crucero a Punta Cana. Invirtiendo en futuro, burbujeando, metiendo millones al cajón y pagando con millones de mentira un spa más grande que el del pueblo de al lado. AVE para todos, aeropuertos y autopistas de seis carriles sesteando en el páramo. El coche más grande, la casa más cara, el precipio hipotecario más alto desde el que saltar.

Pero no son los políticos, son los españoles, es la esencia ibérica, como la paella, la sangría y toritos de felpa. Bandoleros, pícaros, toreros, buscones y putas, landistas convencidos, lazarillos ganapanes, españolazos todos. Tertulias de taberna y de casino, Rinconete y Cordatillo haciendo pactos en el Congreso, el caquique, el señorito, el cortijo y la criada preñada de bastardos. Oficinitas con un traje y tres corbatas. Tardes dando vueltas a la plaza con un bolsa de pipas. Una cocola y una aceitunas para compartir. Es la España que nos espera, la que nunca se se fue, la que siempre estuvo acechando el regreso del hijo pródigo. Lo mismo hasta vuelven los toros a Cataluña y reponen la Carta de Ajuste. Que duro va a ser ahora recordar aquellas vacaciones en Paris...

Y frente a ellos y ello otros españoles, desprendidos de la vil capa de Guardia Civil caminero, que no cobija sino al malhechor que por el señorito cree hacer el Bien... Otros españoles, cuyo vínculo con la tierra no es sino la que lleva pegada a sus zuecos... Otros españoles conocedores de que más allá de la charlotada, más allá del alfarachismo más allá del servilismo (que no servicialismo), que quiere demostrar al amo cuánto le agradece cada día que lo deja respirar bajo su bota, se deja su hálito en ser libre siendo dueño de sí mismo y en busca de la liberación de sus semejantes...

Otros españoles que hoy caminan hacia la Villa y Corte aplaudidos en su Nobleza por todos y cuantos vecinos salen a vitorearlos con franca, honesta, hermana algarabía en su tiznado.

Otros españoles que acometen sus deberes sin la meta del incentivo, por el placer de saber que su trabajo bien hecho, bien vale, aunque de nada le valga a los ojos de su negrero.

Otros españoles que se niegan a pisotear a otros menos favorecidos; que no dudaron en sumarse -con la vana esperanza de devolver la Libertad a su país-, a milicias extranjeras.

Otros españoles que ven en los ojos del oprimido foráneo a un igual más igual que al maltratador de nación hermano.

Qué grande pudo haber sido España, qué extraordinaria pudo haber sido la progresión aritmética, geométrica, poliédrica de un país que profunda y tristemente abocado al analfabetismo supo ver en las Misiones Pedagógicas un hálito de hermandad con el más desfavorecido; un ejemplo de solidaridad con el castigado; una esperanza para el perseguido.

...


Perdone mi verbo, Víctor, vengo de hacer noche en el Hospi y veo chiribitas. Aunque estando perfectamente despierto, ni a la suela del zapato de su prosopopeya me pudiera asomar.

 

[melpomene]

De la Soporna, colenji, me ha dolido que dejes cerrada esa generación en 4 años muy concretos. Bueno, no, mejor así: no me gusta pertenecer a grupos, menos a los que van de generacionales.

Lo meritorio somos los que, con casi 30 añacos, ni hemos hecho nada relevante en la vida ni lo haremos, aun siendo capaces de ello. Yo me doy el gustazo de privar a toda mi contemporaniedad de varias sátiras audiovisuales que serían tomadas por vanguardia de puro anticipadas a su tiempo, esta necia época, que son. ¿El Motivo? Soy un puto vago.


No hay mejor propósito que no tener ningún propósito.

Te hamo. Pesa a la distancia y todo eso digo.

Semos una raza que ve la futilidad de todo y la gran broma cósmica del conjunto en general. Es como haberse distanciado unos metros del gran cuadro de la creación y poder contemplar la enorme farsa que constituye: la desopilante fealdad de los trazos, las desproporciones de la simetría, el encuadre sin interés alguno. ¿Qué vale la pena ? nada. De esta vida no te vas a llevar nada si acaso disgustos. La mayoría de cosas son falsas excepto el dolor, como declara nuestro amigo Chopinjauer, así que tampoco hay mucho de que preocuparse o a que aspirar: un ego trip de la vanidad en el mejor de los casos. La fama y la riqueza valen poco una vez estés muerto. También decía que el mundo no podría estar más mal hecho: que reune las condiciones mínimas admisibles para mantener vida en él, que si fuera una pizca peor, la vida en la tierra sería insostenible y el mundo explotaría por sí mismo. Es como imaginarse que se desajusta levemente un pequeño tornillo en la obra de la creación y todo se va a tomar por culo. Por todo eso y más, mi amigo Chopi seguirá siendo una de las mentes más lúcidas, sinó la más, del pensamiento occidental.
Construir sentido en esta vida es como construir una casa en mitad del vacío.
No, no soy emo ya era así antes que saliera esa tribu urcbana. No se preocupe más amigo Prongo es ustec un faro de alejandría del pensamiento actual (que simplemente no se traslada en las puntuaciones de AF. No pasa nada: nadie es perfecto).
En mil años nadie recordará a ninguno de los presentes de este baile (promoción siglo XX-XXI), anyway.

Y bueno respecto al hilo: los que nacieron en Espanta más allá del 1982 son sucnors. Ya no digamos los 90.

 

[Ou_Fak]

Sólo me he leído el título del hilo.

Este verano me voy a drogar el doble que el año pasado, lo que significará unos muchos gramos de farlopa, speed y cristal.

Así que sí, el hilo tiene razón.

 

[YoHiceARoqueIII]

Yo tampoco me lo he leido entero, pero algunas cosas sueltas si, te resumo, es un chaval joven que se mete de todo, y esas drogas le hacen pensar que va a fiestas y conoce gente a la que se folla gracias a hablarle de sus unicos verdaderos amigos, los libros de gente pedante, como no sabe que todo esto es irreal, va de mastah blastah, pero en realidad es un gafapastah

 

[ruben_clv]

Tengo la sensación de que a esta generación de la que habla le gusta más contar que se droga que drogarse.

 

[Jark Prongo]

Te hamo. Pesa a la distancia y todo eso digo.

Semos una raza que ve la futilidad de todo y la gran broma cósmica del conjunto en general. Es como haberse distanciado unos metros del gran cuadro de la creación y poder contemplar la enorme farsa que constituye: la desopilante fealdad de los trazos, las desproporciones de la simetría, el encuadre sin interés alguno. ¿Qué vale la pena ? nada. De esta vida no te vas a llevar nada si acaso disgustos. La mayoría de cosas son falsas excepto el dolor, como declara nuestro amigo Chopinjauer, así que tampoco hay mucho de que preocuparse o a que aspirar: un ego trip de la vanidad en el mejor de los casos. La fama y la riqueza valen poco una vez estés muerto. También decía que el mundo no podría estar más mal hecho: que reune las condiciones mínimas admisibles para mantener vida en él, que si fuera una pizca peor, la vida en la tierra sería insostenible y el mundo explotaría por sí mismo. Es como imaginarse que se desajusta levemente un pequeño tornillo en la obra de la creación y todo se va a tomar por culo. Por todo eso y más, mi amigo Chopi seguirá siendo una de las mentes más lúcidas, sinó la más, del pensamiento occidental.
Construir sentido en esta vida es como construir una casa en mitad del vacío.
No, no soy emo ya era así antes que saliera esa tribu urcbana. No se preocupe más amigo Prongo es ustec un faro de alejandría del pensamiento actual (que simplemente no se traslada en las puntuaciones de AF. No pasa nada: nadie es perfecto).
En mil años nadie recordará a ninguno de los presentes de este baile (promoción siglo XX-XXI), anyway.

Y bueno respecto al hilo: los que nacieron en Espanta más allá del 1982 son sucnors. Ya no digamos los 90.

:121 :121

Sólo queda una reflexión: es el peor de los mundos posibles, puta mierda, pero divertido. Divertidísimo.

Casualidades de la vida el jueves compartí espaciotiempo con De La Sorna, ese joven inquieto haminjo del namedropping. Sin saberlo ninguno de los dos, al amparo de tardojóvenes pertrechados de todos los complementos hipster de la temporada verano-infierno. Lo importante es que tocaban Los Punsetes gratis y que el calimocho estaba a precios más que populares neorrealistas.

Y para que caigáis en la injusticia cósmica, pensad que este FENÓMENO, al que vimos en extasis de lol, JAMÁS pasará a la posteridad:

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[melpomene]

Fela Borbone y el Mierdofón en Nube de Tags (La 2) - YouTube

Joder, valenciano tenía que ser. Puto hamazo. Ya he visto el vídeo de la guitarra polla. Este tío es muy grande. Tendrías que hacer un hilo de artistazos undergraun de este calado. Lo de hacerse un roboc porque nadie quiere tocar con él es bigger than life.
Que suerte tenéis los ratones de capital. Aquí sólo tocan grupos de mierda.

 

[Mencey]

Fela Borbone y el Mierdofón en Nube de Tags (La 2) - YouTube

Joder, valenciano tenía que ser. Puto hamazo. Ya he visto el vídeo de la guitarra polla. Este tío es muy grande. Tendrías que hacer un hilo de artistazos undergraun de este calado. Lo de hacerse un roboc porque nadie quiere tocar con él es bigger than life.
Que suerte tenéis los ratones de capital. Aquí sólo tocan grupos de mierda.

Además es asiduo en el subforo música.

 

[melpomene]

Además es asiduo en el subforo música.

Quiero Pruebas.

 

[Benito]

Tengo la sensación de que a esta generación de la que habla le gusta más contar que se droga que drogarse.

Te diria que tienes razon, que el que se droga, no gusta de que los adlateres que no son habituales de los mismos vicios de uno, se enteren de los vicios mal vistos que pueda tener un, a priori, buen chico, buen trabajador, buen vecino, pero eso solo nos pasa a los de las generaciones viejunas.

La culpa la tiene joaquin sabina, si un tio con tanta personalidad, tanto exito mediatico y tanto carisma se pone del reves y cuenta lo que le mola que la mandibula le haga la "maquina de escribir" por que no yo?

 

[Zurraspas]

:121 :121

Sólo queda una reflexión: es el peor de los mundos posibles, puta mierda, pero divertido. Divertidísimo.

Casualidades de la vida el jueves compartí espaciotiempo con De La Sorna, ese joven inquieto haminjo del namedropping. Sin saberlo ninguno de los dos, al amparo de tardojóvenes pertrechados de todos los complementos hipster de la temporada verano-infierno. Lo importante es que tocaban Los Punsetes gratis y que el calimocho estaba a precios más que populares neorrealistas.

Y para que caigáis en la injusticia cósmica, pensad que este FENÓMENO, al que vimos en extasis de lol, JAMÁS pasará a la posteridad:

Fela Borbone y el Mierdofón en Nube de Tags (La 2) - YouTube

Que grande!!!

 

[PERVERTMAN]

Y para que caigáis en la injusticia cósmica, pensad que este FENÓMENO, al que vimos en extasis de lol, JAMÁS pasará a la posteridad:

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AMAZORD, es su propio Celebrities

 

[De la Sorna]

Jark, ¿vas a Appaloosa el día 11? Yo, en vista del precio de los minis y de los tercios de Heineken a un euro, voy MUY FUERTE. Porque ahí arriba hace calor, pero se está CALIDADES. Iré solo, que el otro día mis amigos, estudiantes de ingeniería industrial, me impidieron entablar contacto con las moénnas, así que no rechazaré el choque de pollas ebrias (de tiempo y de haber bebido como si Lawrence Hayward te lo susurrara al oído).

 

[Jark Prongo]

Jark, ¿vas a Appaloosa el día 11? Yo, en vista del precio de los minis y de los tercios de Heineken a un euro, voy MUY FUERTE. Porque ahí arriba hace calor, pero se está CALIDADES. Iré solo, que el otro día mis amigos, estudiantes de ingeniería industrial, me impidieron entablar contacto con las moénnas, así que no rechazaré el choque de pollas ebrias (de tiempo y de haber bebido como si Lawrence Hayward te lo susurrara al oído).

¿Pero qué es eso? ¿Otra vez en Móstoles?

Lo de mentar a Lawrence me ha emocionado :121 Si de verdad hustec es joven y no clonc de un cuarentón desencantado creamé que me hace odiar un poco menos a la humanidad.

 

[Gatopardo]

Conozco un chaval que en el lapso de una semana ha dejado su trabajo y ha huído del país por amenazas de secuestro ¿tu qué presiones soportas, la indiferencia de los administradores a tus súplicas de ser moderador?

Pero eso tiene que haber sucedido en lationamerica, Mexico, Venezuela, etc.

 

[Nueces]

¿tu qué presiones soportas, la indiferencia de los administradores a tus súplicas de ser moderador?

¿Te parece poco la brutal represión política a la que me veo sometido en el Rapiñas y el Libros?

 

[Basurófago]

bewegen wir uns auf den spanischen Ihre wahre Heimat, Afrika.

 

[Benito]

 

[Hadrón]

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[Moderador Incógnito]

Qué bonitas muestras de lamescrotismo entre Prongo y De la Sarna... :1

 

[Uncle Meat]

Qué bonitas muestras de lamescrotismo entre Prongo y De la Sarna... :1

¿Y esto a qué viene?