Y tú en que sitio de mierda vives
- Iniciador del tema LeChuck
- Fecha de inicio
Frikazo
Kokillo
Muerto por dentro
- Registro
- 19 Nov 2003
- Mensajes
- 29.003
- Reacciones
- 164
semete
Freak total
- Registro
- 7 Jun 2004
- Mensajes
- 15.794
- Reacciones
- 14.879
Espero que haga aparición pronto @curro jimenez y nos cuente algo del lugar donde vive.
- Registro
- 10 Nov 2006
- Mensajes
- 81.291
- Reacciones
- 32.384
Esto no tienes pelotas a decirlo en tu pueblo.
Boniato
Baneado
- Registro
- 3 Oct 2006
- Mensajes
- 13.186
- Reacciones
- 4.458
Depremorzhi echa de menos echarse una cerveza acompañada de un queso manchego e ibéricos varios, a eso de las 20:00, con el sol todavía en lo alto. Confesó que andaba rozando el alcoholismo no hace mucho. Como nos despistemos le quita la pole a spizo en la carrera por quitarse de en medio.
Morzhilla
Muerto por dentro
- Registro
- 2 Jun 2009
- Mensajes
- 32.103
- Reacciones
- 12.676
Que España es lo más grande y más bonito que hay? Se lo digo a cualquiera invocando el espíritu carlista ante cualquier heredero del sabinismo. Modas y moderneces las justas, nuestro imperio se construyo con muchas manos euskaldunes y muchos nos resistimos a olvidarlo.
He estado en Andalucia por primera vez y me he enamorado.
He estado en Andalucia por primera vez y me he enamorado.
Kokillo
Muerto por dentro
- Registro
- 19 Nov 2003
- Mensajes
- 29.003
- Reacciones
- 164
Está por casarse y eso ya será la gota que colma el vaso.
MarcoKra
Clásico
- Registro
- 23 Jul 2014
- Mensajes
- 4.643
- Reacciones
- 327
Granada?
Morzhilla
Muerto por dentro
- Registro
- 2 Jun 2009
- Mensajes
- 32.103
- Reacciones
- 12.676
El casco viejo de Marbella, mijas y málaga, un par de días nada más
- Registro
- 19 Abr 2013
- Mensajes
- 19.107
- Reacciones
- 8.490
Si tú lo dices. Pero Stoke on Trent se lleva año tras año el premio al lugar con peor calidad de vida de todo el Reino Unido, ojo. Glasgow incluido.
Pd. ¿Lo de este post es la excusa para volver a hablar de Granada?
- Registro
- 10 Nov 2006
- Mensajes
- 81.291
- Reacciones
- 32.384
No, no lo digo yo. Yo no he estado ni en Stoke -aunque mi mejor colega británico es de allí- ni en Coventry. Sólo digo que Coventry es el que lleva la fama, de hecho existe la expresión "send someone to Coventry", que es mandar a alguien al ostracismo, negarle completamente. Como mandarle a Parla o algo así.
el viejo dela montaña
Muerto por dentro
- Registro
- 20 Feb 2017
- Mensajes
- 25.842
- Reacciones
- 18.106
Ceuta, es una mierda de ciudad, las casas son caras los alquileres altísimos rondando los 600€ de media. Entre negros, gitanos y moros la ciudad es un caos.
Tenemos uno de los barrios más jodidos de Europa junto a Molenbek. Donde los bomberos y sanitarios antes de entrar a atender un aviso, activan el protocolo de seguridad y esperan en la entrada a la dotación policial más cercana que debe entrar antes, llegar al sitio del requerimiento y constatar que es seguro entrar. Hasta los barrenderos piden policias porque están hasta la polla de que les roben, agredan y tal...
Tenemos un hospial muy bonito, muy bueno pero está situado a 2 pasos de la frontera con Marruecos, por lo que las marroquíes parturientas vienen a dar a luz aquí por las diferentes ayudas que recibirán.... pocos viajes se han hecho en coches policiales para que la mora de a luz en el hospital.
La fachada principal del hospital, muy bonita pero por dentro es un estercolero de mierda. Apenas hay especialistas y los que hay son dignos de una dictadura africana. Hay dotaciones del CNP 24H al día en el porque o bien se roba con fuerza a los trabajadores DENTRO del hospital se agrede al personal o llegan víctimas de ajustes de cuentas varios que no quieren dar explicaciones del porqué tiene un tiro en la rodilla o un navajazo que le recorre el pecho de lado a lado.
Esas casitas de colores tan vistosas que están tan cerca del hospital forman parte de "El Príncipe", si alguna tiene los papeles en regla será la excepción, porque ahí se hace una casa uno donde le salga del jopo sin importarle nada.
Registro en vivienda y altercado junto al Hospital.
Las playas, Ceuta tiene playas para aburrir, pero la ciudad solo se ocupa de limpiar y mantener 2 de ellas que son a las que acude la gente que vive en el centro de la ciudad, el resto de las playas están en un estado de semi abandono que por no tener, no tenían ni socorristas hasta hace una semana, eso si, todas tienen en común lo mismo, las MEDUSAS, en este Ayuntamiento son tan rematadamente inútiles que tiran redes para controlar que las medusas no lleguen a los bañistas PERO hasta una profundidad de XX metros sin importar que la red toque fondo o no por lo que se cuelan y pican a la gente. PUTO ASCO DE PLAYAS, SE LO TIENEN MERECIDO.
La "Zona de Ocio" de Ceuta, está junto al centro de la ciudad en un complejo llamado "Poblado Marinero", donde de Viernes a Sábado se concentran todos los gilipollas de la ciudad a beber y pagar por entrar a un pub como si fuesen a entrar al PACHÁ, pagar 9 € por una copa de garrafón y buitrear a las endiosadas perras de la ciudad.
Uno de los accesos al sitio este, cortado desde las 22:00 hasta las 7:00 Por varias dotaciones de Policía Local (UIR) y Policía Nacional (UPR)
Así es como queda la zona exterior del sitio cada fin de semana:
Pegado a esto, tenemos la joya de la ciudad, "El Parque del Mediterraneo", una puta mierda de piscinas de mar salada en el que cambian el agua 1 vez a la semana, por lo que el que va el domingo se baña en un jugo de meados y mierdas multiculturales que da gusto.
Esto es lo bueno, ahora vamos con lo interesante:
la valla fronteriza y el mundo que la rodea:
El vallado fronterizo de Ceuta, como el de Melilla es una puta mierda hablando claro. Consiste en un tramo de valla de unos 5.60 Metros de altura culminado con alambre de espino, cada XX metros hay casetas de vigilancia de la Guardia Civil pero debido a los recortes de personal y presupuestarios, la mitad ni funcionan ni hay personal en ellas.
Cerca de este vallado, está el "Polígono Industrial el Tarajal", que de industrial tiene mis huevos morenos, son un monton de naves donde se vende casi cualquier cosa, desde unas bragas a pasar la ITV. Es un foco de delincuencia y suciedad que tras nosecuantas reformas por el Ayuntamiento y la Delegación del Gobierno sigue igual, hecho una mierda y un caos.
El CETI, es el complejo donde se trasladan a los que entran de manera ilegal a la Ciudad, masificado hasta el límite, con peleas entre francófonos y anglófonos, pero niggers en todo caso, agresiones al personal de limpieza, de comedor o vigilantes... que les gusta una pelea a estos...
El estacas de Guinea Conakry
A estos, os los mandamos a la península, que los tenemos repes.
TODOS los barrios tienen su mezquita, no sea que no oigan al imam cantar a las 5 de la mañana para ir a rezar, loshijosdeputa. Como contrapunto, tanto la sinagoga de la ciudad como su "cementerio" tiene vigilancia policial 365 días al año, porque ya sabemos que son todo hamor.
Ahora se acerca la fiesta del sacrificio, y se han instalado en las calles unas carpas para que puedan matar al bicho y colgarlo para que se desangre a la vista de todos, porque se ve que es tan bonito como la navidad...
Ahí, saltándose las normas de sanidad de higiene y todo lo que se les ponga por delante, que hacerlo bien es de racistas hombreya!!
Hasta aquí mi ladrillo sobre este pozo inmundo llamado Ceuta, que ni ejemplo de convivencia ni perla del mediterráneo. Es una puta mierda, pero es la mierda donde vivo.
@Señor del 5º si puedes, cogete plaza aquí, que te vas a divertir...
Muchas veces me he preguntado para que cojones queremos Ceuta y Melilla.
Te has enamorado de que ioputa?
naxo
Muerto por dentro+
- Registro
- 3 Nov 2006
- Mensajes
- 46.156
- Reacciones
- 14.158
Veterano
- Registro
- 11 May 2003
- Mensajes
- 36.556
- Reacciones
- 5.961
Fucked de la vida
Muerto por dentro
- Registro
- 7 Abr 2008
- Mensajes
- 27.851
- Reacciones
- 18.566
Cimmerio
La Diva Caprichosa
- Registro
- 11 Nov 2009
- Mensajes
- 23.926
- Reacciones
- 13.379
Aquilonia de Ebro, oséase, Logroño.
Antecedentes. De dónde venimos, y adónde vamos.
¡Qué bonito! Se me encoge el corazón. No.
Como ya sabrán, el éxodo rural de las masas hambrientas de las dos Castillas y Gandalucía a Madrid, Cacaluña y Vascongadas (decir Vascongadas es fatxa, pero nací en Bilbado y las llamo como me sale de los cojones) tras la posguerra, dió lugar al crecimiento de ciertas ciudades de manera caótica, con un urbanismo a la altura de sus nuevos y asilvestrados pobladores. Pues bien, en La Rioja, ese éxodo no se produjo a otras provincias, sino de los pueblos perdidos entre campos de cereal y viñedos a la capital, Logroño, capital de provincia que durante siglos fue cortijo conservador. Iglesia, rey, orden, ley. Clases sociales bien diferenciadas y a quitarse el sombrero al pasar el señor feudal. Simplemente, cuatro callejas para dar lugar a la administración del territorio y una estación de tren para darle salida al vino y a tomar por culo.
Mi aterrizaje.
Gracias a los amigos del Movimiento de Liberación Nacional Vasco (Ánsar, subnormal.), mi familia tuvo que trasladarse aquí desde Bilbao. Ya saben, picoleto en la fabril y batasuna Bilbado de los ochenta, mascletás y tiro en er pesho no era precisamente bienvenido. (S.A. - Síndrome del norte.mp3) Total, que de vivir y estudiar en el barrio más gonito de Bilbao, Indautxu, me jiñaron en un lugar que eran cuatro calles rodeadas de descampaos.
Los ochenta. El muermo lejos de la acción.
Logroño era, como he dicho, cuatro calles, cuatro locos, un gitano que iba con un carro buscando chatarra, y la puta Gran Vía y sus soportales, donde los mongolos paseaban sus mejores galas el domingo por la tarde, se saludaban con un hasta luegoooo para, acto seguido, ponerse a parir. Cosas de provincias.
Empezaba a notar las coordenadas mentales de la ciudad. No era Bilbao. No pelos teñidos de verde. No punk. No movida madrileña. No Mc Donald´s. No nothing. Fútbol en Las Gaunas y pintadas mil de Bases Autónomas. Algo de rock, costo y coca. Da igual. Era un puto crío. Bastante tenía con el rol, los libros de Timun Mas, la NES y mis collares de ceros en matemáticas.
Gangrena 3 y Telecinco tardaron en llegar algo más que en otrs sitios, por lo que me perdía Oliver y Benji. Y Dragon Ball solo estaba disponible en Euskera. (Tuve de todo como crío, pero por vivir aquí, mi infancia no conoció Bola de drac. Puta vida. Sad I has.)
Los noventa. España va bien.
Al rebufo de la estela de modernidac y apertura del país al mundo, la ciudac se fue ampliando, mejoras en calles, oferta de ocio y tal. Ocio gambitero. Espiz y pastillas pa la peña. Incipiente rollo indie en el pueblo. Más libertac.
Los dos mil. La borrachera crediticia. Auge y caída.
España. País moderno y molón. Internet. Dinero fácil. Trabajo pa todos. Primeros volquetes de inmigrantes en masa. Antes había sudacas sueltos, algún moro y pocos negros, bien de Cuba o de Guinea Ecuatorial. #Obianginyourfacebitch Creo que no conocí la ciudad con tanta oferta de ocio, ropa, bares guapos y tal. Crecimiento de barrios nuevos con parques chanchis y tal. Fin de la burbuja y catacroquer.
2010 hasta ahora. (Que es lo sobre lo que se pregunta al inicio del jilo. #Ahivalahostiaconlasdigresiones)
Decadencia. Paro. Polígonos industriales que parecen При́п'ять (Pripyat). No future. Nada. Solo unas pocas maneras de salir adelante: funci, papá empresario, camarero, ETT o paguita. Degradación de barrios. Es como si todos los buenos se hubiesen ido, y aquí solo quedasen viejos, ninis e ingentes cantidades de oscuros que, hamijos de la nave del misterio, no sé cómo viven. De currar, lo dudo.
Realidad bifronte. Muy sudaca. Muy desigual. Por un lado, una sociedad que tiene trabajos bien remunerados, rentas o lo que sea, y que no se han enterado de la crisis. Buenos coches, casas nuevas en barrios bonitos pa los amigos de las urbanizaciones con piscina, pádel y mucha tontería, y por otro lado, una ciudad fea llena de parias y de gañanes que, de tener trabajo, ganan una miseria si lo comparamos con País Vasco, Navarra, Cataluña o Madric. O estás en la parada del autobús jodiendote de frío o de calor, o vas en un coche alemán de alta gama. No es raro ver varios BMW, Mercedes, Audis pasar uno detrás de otro. Es como si los regalasen. (Luego ves las ofertas de empleo o vas a entrevistas de trabajo y ni novecientos euros por dejarte la piel 48 horas a la semana mínimo.) Algún Hummer, algún Maserati, etc. Jij. Y yo con un bonobús con seis viajes y una Bonoloto pocha.
La vida social apesta. Al igual que en los pueblachos infectos de los riojanos de pura cepa que vinieron en la década de los sesenta a la ciudad, las nuevas generaciones repiten esquemas mentales dignas de labriegos Puerto Hurraco. Da igual que sean los pijos en torneos de golf, presentasiones de Mercedes chanchis o galas benéficas; o los modernos y sus conciertos, festivales, brunches y pollas en vinagre.
Al final, detrás de la fachada de sofisticación y los modelitos ad hoc para el evento, se esconden gentes viles, rancias, planimentales y bastante malas en general. Si sales de la ciudac (por decir algo), das la vuelta al mundo veinte veces, vas a la Luna y vuelves, en los mismos bares, allí seguirán, los mismos bovinos abrevando oliéndose los culos y sin nada que aportar. De los eventos vinocéntricos, ni hablo. Hasta en la sopa. Elogio y proselitismo del morapio institucionalizado procirroris, y alcoholismo patrocinado por las bodegas afines al poder.
Mientras los de aquí emigramos, los sudacas y la purria afín y/o simpatizante de la causa sabrosona, ya se han hecho fuertes en una zona de copas de la ciudad. Con todo el pack: coqueta barata, incas enchispadas subidas en tacones imposibles, peleítas y decibelios de enriquecedor vallenato y cumbia electroaimará. ¡Sus putas madres! Ni con agua hirviendo se van.
El que viene aquí, como @Toneti, podrá dar fe de que bueno, pa un finde, psé. Buenas tapas, exóticos paisajes, urbanismo decente en los barrios nuevos y partes del Casco Viejo, pero con grandes dosis de feísmo en las barriadas del desarrollismo y tal. Muchos parques y hordas de putas borrachas de despedida de soltera los findes. (Si es que una manada de gordas bigotudas uniformadas que apestan a arkol y cenicero que no van a abrir la raja tiene algún tipo de atractivo.)
Follar aquí: semiimposible. Bueno, que paso de salir a buscar. O putas, o ex y a correr.
El bacalao aquí lo corta el PP, los empresaurios del vino y los amiguetes. Media ciudad era de la Iglesia, entre colegios, residencias de estudiantes, de ancianos, clínicas, etc,etc. La izquierda, cortado clavos con el culo. Los convenios, putapénicos. Pensamiento divergente o independiente, ni está, ni se le espera. La vida cultural, las publicaciones del ayuntamiento y la prensa local son como el Instagram del cacique en la sombra. ¿Lo mejor aquí? To blend in. Mezclarse. No dar la nota. Aquí, lo diferente y por ende, no entendible, pasa al saco de lo raro, lo loco, lo descabellado. Luego va uno a Bilbao, y ve que a tiro de piedra, hay playas, sitios verdes de puta madre, mejores convenios, aeropuertos que valen para algo, etc, etc.
Me invitaron a ateneos, conciertos, expos, recitales y tal, y a todo digo que no. Si me interesa un cuarteto de mandolinas, cojo, me acerco, escucho, levito y me voy por donde he venido, como el pana Verruga en la biblio de Talaverga. Los focos no son para mí.
¿Entienden ahora que del vaya del trabajo a casa, la pisci o a pillar un avión a tomar por culo, no? Porque aquí lo único que le importa al paisano tipo es que mientras a uno no le falte pa chuletillas al sarmiento, vino hasta para lavarse el toto en el bidé, que le jodan al mundo. Ése es el core del halma del riojano medio.
Lo mejor.
Son los parques mil, las instalaciones deportivas, la sensación de seguridac comparada con otras latitudes, ausencia de guetos rollo Etnia total war, y poder ir andando a todas partes. Ciudac a escala humana.
Y soy el que soy, porque para bien o para mal, me crié aquí, y aquí están mis recuerdos, que me asaltan en forma de flashbacks aunque el espacio físico haya mutado con el paso de las décadas, y parte de hamijos himaginarios y seres queridos ya no estén. ¿De eso va la vida, no? De vivir. Y a mí me tocó, salvo estadías varias en otras latitudes, aquí.
Lo peor.
A veces se me queda pequeño el vilorrio, y sobre todo, detesto encontrarme a gente que ya no quiero saludar. Lo mismo no ves a alguien en dos años y luego lo ves dos veces en una semana. (Me pasó la semana pasada. Pa mear y no echar gota.)
A pesar de todo, hay mucha buena gente. Gentes sencillas y un poco planimentales, con las que mejor no sacar temas raros de conversación, pero en las que confío más que en las sofisticadas y supercosmopolitas de otras partes del reino.
Un beso y recuerden: no vengan.
Suyo en Cristo,
C.
Antecedentes. De dónde venimos, y adónde vamos.
¡Qué bonito! Se me encoge el corazón. No.
Como ya sabrán, el éxodo rural de las masas hambrientas de las dos Castillas y Gandalucía a Madrid, Cacaluña y Vascongadas (decir Vascongadas es fatxa, pero nací en Bilbado y las llamo como me sale de los cojones) tras la posguerra, dió lugar al crecimiento de ciertas ciudades de manera caótica, con un urbanismo a la altura de sus nuevos y asilvestrados pobladores. Pues bien, en La Rioja, ese éxodo no se produjo a otras provincias, sino de los pueblos perdidos entre campos de cereal y viñedos a la capital, Logroño, capital de provincia que durante siglos fue cortijo conservador. Iglesia, rey, orden, ley. Clases sociales bien diferenciadas y a quitarse el sombrero al pasar el señor feudal. Simplemente, cuatro callejas para dar lugar a la administración del territorio y una estación de tren para darle salida al vino y a tomar por culo.
Mi aterrizaje.
Gracias a los amigos del Movimiento de Liberación Nacional Vasco (Ánsar, subnormal.), mi familia tuvo que trasladarse aquí desde Bilbao. Ya saben, picoleto en la fabril y batasuna Bilbado de los ochenta, mascletás y tiro en er pesho no era precisamente bienvenido. (S.A. - Síndrome del norte.mp3) Total, que de vivir y estudiar en el barrio más gonito de Bilbao, Indautxu, me jiñaron en un lugar que eran cuatro calles rodeadas de descampaos.
Los ochenta. El muermo lejos de la acción.
Logroño era, como he dicho, cuatro calles, cuatro locos, un gitano que iba con un carro buscando chatarra, y la puta Gran Vía y sus soportales, donde los mongolos paseaban sus mejores galas el domingo por la tarde, se saludaban con un hasta luegoooo para, acto seguido, ponerse a parir. Cosas de provincias.
Empezaba a notar las coordenadas mentales de la ciudad. No era Bilbao. No pelos teñidos de verde. No punk. No movida madrileña. No Mc Donald´s. No nothing. Fútbol en Las Gaunas y pintadas mil de Bases Autónomas. Algo de rock, costo y coca. Da igual. Era un puto crío. Bastante tenía con el rol, los libros de Timun Mas, la NES y mis collares de ceros en matemáticas.
Gangrena 3 y Telecinco tardaron en llegar algo más que en otrs sitios, por lo que me perdía Oliver y Benji. Y Dragon Ball solo estaba disponible en Euskera. (Tuve de todo como crío, pero por vivir aquí, mi infancia no conoció Bola de drac. Puta vida. Sad I has.)
Los noventa. España va bien.
Al rebufo de la estela de modernidac y apertura del país al mundo, la ciudac se fue ampliando, mejoras en calles, oferta de ocio y tal. Ocio gambitero. Espiz y pastillas pa la peña. Incipiente rollo indie en el pueblo. Más libertac.
Los dos mil. La borrachera crediticia. Auge y caída.
España. País moderno y molón. Internet. Dinero fácil. Trabajo pa todos. Primeros volquetes de inmigrantes en masa. Antes había sudacas sueltos, algún moro y pocos negros, bien de Cuba o de Guinea Ecuatorial. #Obianginyourfacebitch Creo que no conocí la ciudad con tanta oferta de ocio, ropa, bares guapos y tal. Crecimiento de barrios nuevos con parques chanchis y tal. Fin de la burbuja y catacroquer.
2010 hasta ahora. (Que es lo sobre lo que se pregunta al inicio del jilo. #Ahivalahostiaconlasdigresiones)
Decadencia. Paro. Polígonos industriales que parecen При́п'ять (Pripyat). No future. Nada. Solo unas pocas maneras de salir adelante: funci, papá empresario, camarero, ETT o paguita. Degradación de barrios. Es como si todos los buenos se hubiesen ido, y aquí solo quedasen viejos, ninis e ingentes cantidades de oscuros que, hamijos de la nave del misterio, no sé cómo viven. De currar, lo dudo.
Realidad bifronte. Muy sudaca. Muy desigual. Por un lado, una sociedad que tiene trabajos bien remunerados, rentas o lo que sea, y que no se han enterado de la crisis. Buenos coches, casas nuevas en barrios bonitos pa los amigos de las urbanizaciones con piscina, pádel y mucha tontería, y por otro lado, una ciudad fea llena de parias y de gañanes que, de tener trabajo, ganan una miseria si lo comparamos con País Vasco, Navarra, Cataluña o Madric. O estás en la parada del autobús jodiendote de frío o de calor, o vas en un coche alemán de alta gama. No es raro ver varios BMW, Mercedes, Audis pasar uno detrás de otro. Es como si los regalasen. (Luego ves las ofertas de empleo o vas a entrevistas de trabajo y ni novecientos euros por dejarte la piel 48 horas a la semana mínimo.) Algún Hummer, algún Maserati, etc. Jij. Y yo con un bonobús con seis viajes y una Bonoloto pocha.
La vida social apesta. Al igual que en los pueblachos infectos de los riojanos de pura cepa que vinieron en la década de los sesenta a la ciudad, las nuevas generaciones repiten esquemas mentales dignas de labriegos Puerto Hurraco. Da igual que sean los pijos en torneos de golf, presentasiones de Mercedes chanchis o galas benéficas; o los modernos y sus conciertos, festivales, brunches y pollas en vinagre.
Al final, detrás de la fachada de sofisticación y los modelitos ad hoc para el evento, se esconden gentes viles, rancias, planimentales y bastante malas en general. Si sales de la ciudac (por decir algo), das la vuelta al mundo veinte veces, vas a la Luna y vuelves, en los mismos bares, allí seguirán, los mismos bovinos abrevando oliéndose los culos y sin nada que aportar. De los eventos vinocéntricos, ni hablo. Hasta en la sopa. Elogio y proselitismo del morapio institucionalizado procirroris, y alcoholismo patrocinado por las bodegas afines al poder.
Mientras los de aquí emigramos, los sudacas y la purria afín y/o simpatizante de la causa sabrosona, ya se han hecho fuertes en una zona de copas de la ciudad. Con todo el pack: coqueta barata, incas enchispadas subidas en tacones imposibles, peleítas y decibelios de enriquecedor vallenato y cumbia electroaimará. ¡Sus putas madres! Ni con agua hirviendo se van.
El que viene aquí, como @Toneti, podrá dar fe de que bueno, pa un finde, psé. Buenas tapas, exóticos paisajes, urbanismo decente en los barrios nuevos y partes del Casco Viejo, pero con grandes dosis de feísmo en las barriadas del desarrollismo y tal. Muchos parques y hordas de putas borrachas de despedida de soltera los findes. (Si es que una manada de gordas bigotudas uniformadas que apestan a arkol y cenicero que no van a abrir la raja tiene algún tipo de atractivo.)
Follar aquí: semiimposible. Bueno, que paso de salir a buscar. O putas, o ex y a correr.
El bacalao aquí lo corta el PP, los empresaurios del vino y los amiguetes. Media ciudad era de la Iglesia, entre colegios, residencias de estudiantes, de ancianos, clínicas, etc,etc. La izquierda, cortado clavos con el culo. Los convenios, putapénicos. Pensamiento divergente o independiente, ni está, ni se le espera. La vida cultural, las publicaciones del ayuntamiento y la prensa local son como el Instagram del cacique en la sombra. ¿Lo mejor aquí? To blend in. Mezclarse. No dar la nota. Aquí, lo diferente y por ende, no entendible, pasa al saco de lo raro, lo loco, lo descabellado. Luego va uno a Bilbao, y ve que a tiro de piedra, hay playas, sitios verdes de puta madre, mejores convenios, aeropuertos que valen para algo, etc, etc.
Me invitaron a ateneos, conciertos, expos, recitales y tal, y a todo digo que no. Si me interesa un cuarteto de mandolinas, cojo, me acerco, escucho, levito y me voy por donde he venido, como el pana Verruga en la biblio de Talaverga. Los focos no son para mí.
¿Entienden ahora que del vaya del trabajo a casa, la pisci o a pillar un avión a tomar por culo, no? Porque aquí lo único que le importa al paisano tipo es que mientras a uno no le falte pa chuletillas al sarmiento, vino hasta para lavarse el toto en el bidé, que le jodan al mundo. Ése es el core del halma del riojano medio.
Lo mejor.
Son los parques mil, las instalaciones deportivas, la sensación de seguridac comparada con otras latitudes, ausencia de guetos rollo Etnia total war, y poder ir andando a todas partes. Ciudac a escala humana.
Y soy el que soy, porque para bien o para mal, me crié aquí, y aquí están mis recuerdos, que me asaltan en forma de flashbacks aunque el espacio físico haya mutado con el paso de las décadas, y parte de hamijos himaginarios y seres queridos ya no estén. ¿De eso va la vida, no? De vivir. Y a mí me tocó, salvo estadías varias en otras latitudes, aquí.
Lo peor.
A veces se me queda pequeño el vilorrio, y sobre todo, detesto encontrarme a gente que ya no quiero saludar. Lo mismo no ves a alguien en dos años y luego lo ves dos veces en una semana. (Me pasó la semana pasada. Pa mear y no echar gota.)
A pesar de todo, hay mucha buena gente. Gentes sencillas y un poco planimentales, con las que mejor no sacar temas raros de conversación, pero en las que confío más que en las sofisticadas y supercosmopolitas de otras partes del reino.
Un beso y recuerden: no vengan.
Suyo en Cristo,
C.
Última edición:
deiviid
Baneado
- Registro
- 20 Oct 2006
- Mensajes
- 189
- Reacciones
- 60
Aquilonia de Ebro, oséase, Logroño.
Antecedentes. De dónde venimos, y adónde vamos.
¡Qué bonito! Se me encoge el corazón. No.
Como ya sabrán, el éxodo rural de las masas hambrientas de las dos Castillas y Gandalucía a Madrid, Cacaluña y Vascongadas (decir Vascongadas es fatxa, pero nací en Bilbado y las llamo como me sale de los cojones) tras la posguerra, dió lugar al crecimiento de ciertas ciudades de manera caótica, con un urbanismo a la altura de sus nuevos y asilvestrados pobladores. Pues bien, en La Rioja, ese éxodo no se produjo a otras provincias, sino de los pueblos perdidos entre campos de cereal y viñedos a la capital, Logroño, capital de provincia que durante siglos fue cortijo conservador. Iglesia, rey, orden, ley. Clases sociales bien diferenciadas y a quitarse el sombrero al pasar el señor feudal. Simplemente, cuatro callejas para dar lugar a la administración del territorio y una estación de tren para darle salida al vino y a tomar por culo.
Mi aterrizaje.
Gracias a los amigos del Movimiento de Liberación Nacional Vasco (Ánsar, subnormal.), mi familia tuvo que trasladarse aquí desde Bilbao. Ya saben, picoleto en la fabril y batasuna Bilbado de los ochenta, mascletás y tiro en er pesho no era precisamente bienvenido. (S.A. - Síndrome del norte.mp3) Total, que de vivir y estudiar en el barrio más gonito de Bilbao, Indautxu, me jiñaron en un lugar que eran cuatro calles rodeadas de descampaos.
Los ochenta. El muermo lejos de la acción.
Logroño era, como he dicho, cuatro calles, cuatro locos, un gitano que iba con un carro buscando chatarra, y la puta Gran Vía y sus soportales, donde los mongolos paseaban sus mejores galas el domingo por la tarde, se saludaban con un hasta luegoooo para, acto seguido, ponerse a parir. Cosas de provincias.
Empezaba a notar las coordenadas mentales de la ciudad. No era Bilbao. No pelos teñidos de verde. No punk. No movida madrileña. No Mc Donald´s. No nothing. Fútbol en Las Gaunas y pintadas mil de Bases Autónomas. Algo de rock, costo y coca. Da igual. Era un puto crío. Bastante tenía con el rol, los libros de Timun Mas, la NES y mis collares de ceros en matemáticas.
Gangrena 3 y Telecinco tardaron en llegar algo más que en otrs sitios, por lo que me perdía Oliver y Benji. Y Dragon Ball solo estaba disponible en Euskera. (Tuve de todo como crío, pero por vivir aquí, mi infancia no conoció Bola de drac. Puta vida. Sad I has.)
Los noventa. España va bien.
Al rebufo de la estela de modernidac y apertura del país al mundo, la ciudac se fue ampliando, mejoras en calles, oferta de ocio y tal. Ocio gambitero. Espiz y pastillas pa la peña. Incipiente rollo indie en el pueblo. Más libertac.
Los dos mil. La borrachera crediticia. Auge y caída.
España. País moderno y molón. Internet. Dinero fácil. Trabajo pa todos. Primeros volquetes de inmigrantes en masa. Antes había sudacas sueltos, algún moro y pocos negros, bien de Cuba o de Guinea Ecuatorial. #Obianginyourfacebitch Creo que no conocí la ciudad con tanta oferta de ocio, ropa, bares guapos y tal. Crecimiento de barrios nuevos con parques chanchis y tal. Fin de la burbuja y catacroquer.
2010 hasta ahora. (Que es lo sobre lo que se pregunta al inicio del jilo. #Ahivalahostiaconlasdigresiones)
Decadencia. Paro. Polígonos industriales que parecen При́п'ять (Pripyat). No future. Nada. Solo unas pocas maneras de salir adelante: funci, papá empresario, camarero, ETT o paguita. Degradación de barrios. Es como si todos los buenos se hubiesen ido, y aquí solo quedasen viejos, ninis e ingentes cantidades de oscuros que, hamijos de la nave del misterio, no sé cómo viven. De currar, lo dudo.
Ver el archivos adjunto 2980
Realidad bifronte. Muy sudaca. Muy desigual. Por un lado, una sociedad que tiene trabajos bien remunerados, rentas o lo que sea, y que no se han enterado de la crisis. Buenos coches, casas nuevas en barrios bonitos pa los amigos de las urbanizaciones con piscina, pádel y mucha tontería, y por otro lado, una ciudad fea llena de parias y de gañanes que, de tener trabajo, ganan una miseria si lo comparamos con País Vasco, Navarra, Cataluña o Madric. O estás en la parada del autobús jodiendote de frío o de calor, o vas en un coche alemán de alta gama. No es raro ver varios BMW, Mercedes, Audis pasar uno detrás de otro. Es como si los regalasen. (Luego ves las ofertas de empleo o vas a entrevistas de trabajo y ni novecientos euros por dejarte la piel 48 horas a la semana mínimo.) Algún Hummer, algún Maserati, etc. Jij. Y yo con un bonobús con seis viajes y una Bonoloto pocha.
Ver el archivos adjunto 2990
La vida social apesta. Al igual que en los pueblachos infectos de los riojanos de pura cepa que vinieron en la década de los sesenta a la ciudad, las nuevas generaciones repiten esquemas mentales dignas de labriegos Puerto Hurraco. Da igual que sean los pijos en torneos de golf, presentasiones de Mercedes chanchis o galas benéficas, o los modernos y sus conciertos, festivales, brunches y pollas en vinagres al final, detrás de la fachada de sofisticación y los modelitos ad hoc para el evento, esconden gentes viles, rancias, planimentales y bastante malas en general. Si sales de la ciudac (por decir algo), das la vuelta al mundo veinte veces, vas a la Luna y vuelves, en los mismos bares, allí seguirán, los mismos bovinos abrevando oliéndose los culos y sin nada que aportar. De los eventos vinocéntricos, ni hablo. Hasta en la sopa. Elogio y proselitismo del morapio institucionalizado sobre cirroris y alcoholismo patrocinado por las bodegas afines al poder.
Ver el archivos adjunto 2981
Mientras los de aquí emigramos, los sudacas y la purria afín y/o simpatizante de la causa sabrosona, ya se han hecho fuertes en una zona de copas de la ciudad. Con todo el pack: coqueta barata, incas enchispadas subidas en tacones imposibles, peleítas y decibelios de enriquecedor vallenato y cumbia electroaimará. ¡Sus putas madres! Ni con agua hirviendo se van.
Ver el archivos adjunto 2982
El que viene aquí, como @Toneti, podrá dar fe de que bueno, pa un finde, psé. Buenas tapas, exóticos paisajes, urbanismo decente en los barrios nuevos y partes del Casco Viejo, pero con grandes dosis de feísmo en las barriadas del desarrollismo y tal. Muchos parques y hordas de putas borrachas de despedida de soltera los findes. (Si es que una manada de gordas bigotudas uniformadas que apestan a arkol y cenicero que no van a abrir la raja tiene algún tipo de atractivo.)
Follar aquí: semiimposible. Bueno, que paso de salir a buscar. O putas, o ex y a correr.
Ver el archivos adjunto 2989
El bacalao aquí lo corta el PP, los empresaurios del vino y los amiguetes. Media ciudad era de la Iglesia, entre colegios, residencias de estudiantes, de ancianos, clínicas, etc,etc. La izquierda, cortado clavos con el culo. Los convenios, putapénicos. Pensamiento divergente o independiente, ni está, ni se le espera. La vida cultural, las publicaciones del ayuntamiento y la prensa local son como el Instagram del cacique en la sombra. ¿Lo mejor aquí? To blend in. Mezclarse. No dar la nota. Aquí, lo diferente y por ende, no entendible, pasa al saco de lo raro, lo loco, lo descabellado. Luego va uno a Bilbao, y ve que a tiro de piedra, hay playas, sitios verdes de puta madre, mejores convenios, aeropuertos que valen para algo, etc, etc.
Ver el archivos adjunto 2984
Me invitaron a ateneos, conciertos, expos, recitales y tal, y a todo digo que no. Si me interesa un cuarteto de mandolinas, cojo, me acerco, escucho, levito y me voy por donde he venido, como el pana Verruga en la biblio de Talaverga. Los focos no son para mí.
Ver el archivos adjunto 2985
¿Entienden ahora que del vaya del trabajo a casa, la pisci o a pillar un avión a tomar por culo, no? Porque aquí lo único que le importa al paisano tipo es que mientras a uno no le falte pa chuletillas al sarmiento, vino hasta para lavarse el toto en el bidé, que le jodan al mundo. Ése es el core del halma del riojano medio.
Ver el archivos adjunto 2986
Lo mejor.
Son los parques mil, las instalaciones deportivas, la sensación de seguridac comparada con otras latitudes, ausencia de guetos rollo Etnia total war, y poder ir andando a todas partes. Ciudac a escala humana.
Y soy el que soy, porque para bien o para mal, me crié aquí, y aquí están mis recuerdos, que me asaltan en forma de flashbacks aunque el espacio físico haya mutado con el paso de las décadas, y parte de hamijos himaginarios y seres queridos ya no estén. ¿De eso va la vida, no, de vivir? Y a mí me tocó, salvo estadías varias en otras latitudes, aquí.
Lo peor.
A veces se me queda pequeño el vilorrio, y sobre todo, detesto encontrarme a gente que ya no quiero saludar. Lo mismo no ves a alguien en dos años y luego lo ves dos veces en una semana. (Me pasó la semana pasada. Pa mear y no echar gota.)
Ver el archivos adjunto 2987
A pesar de todo, hay mucha buena gente. Gentes sencillas y un poco planimentales, con las que mejor no sacar temas raros de conversación, pero en las que confío más que en las sofisticadas y supercosmopolitas de otras partes del reino.
Ver el archivos adjunto 2988
Un beso y recuerden: no vengan.
Suyo en Cristo,
C.
Se ha olvidado ustec que ahora tenemos como insigne alcaldesa a Cucas Gamarras, pepera y bollera. Lol castiga dos veces.
Por otra parte, durante los 80 y principios de los 90 vivir en algunas zonas de Logroño era como vivir en el Bronx, ha hablado de gitanos, pero lo peor eran los mercheros, se ha olvidado de nombrar a personas insignes de esta magna city, como Javi el tonto, un morlaco de 200 kg al que de vez en cuando soltaban del manicomio y que al grito de ayy que ottiaaaaaa ... te perseguía cual toro en San Mateo.
Los encierros en San Mateo eran para hombres, no como los de San Fermín que duran 2 minutos, no, estos eran eternos, no me acuerdo ni la veces que pasaban por el mismo recorrido. Recuerdo un año que había un sordomudo dando la brasa con que la gente no se pusiera en la parte de arriba del vallado sentada... y al final fue corneado y sacado a hombros del recorrido .
Las rivalidades entre barrios, el legendario barrio de Ballesteros, que realmente son cuatro casuchas dentro de otro barrio, el otro también legendario barrio de Yagüe. Los recreativos Joker en General Franco antes de que pasara a llamarse Avenida de la paz. Los barrios sin inmigración, aún me acuerdo cuando metieron en mi colegio a dos negros y salimos todos a las cinco de la tarde a ver a esos seres legendarios, encima venían sus padres a recogerlos, los cuales, al ver que la gente casi les tiraba cacahuetes, pasaron el resto de su estancia estudiantil sin ir.
Cimmerio
La Diva Caprichosa
- Registro
- 11 Nov 2009
- Mensajes
- 23.926
- Reacciones
- 13.379
No le falta razón, amego. Todo cierto. Un beso.
Última edición:
- Registro
- 10 Nov 2006
- Mensajes
- 81.291
- Reacciones
- 32.384
Fantabulosa descripción del paisaje (no sólo urbano) donde habita nuestro amigo Cimmerio.
Un regusto a productos caducaos y amargos, una luz crepuscular y un sonido a bisagra vieja me ha venido a la mente mientras leía tu excelente post.
Me quito el sombrero, caballero. Respect.
Un regusto a productos caducaos y amargos, una luz crepuscular y un sonido a bisagra vieja me ha venido a la mente mientras leía tu excelente post.
Me quito el sombrero, caballero. Respect.