Freak
2 horas me he tirao dándole a la tecla y buscando fotos de mi cosecha, hijos de la gran puta. Un beso.
Y se nota y se agradece, porque por leer cosas así de veraces y sinceras es por lo que está uno en este foro.
De res. Bona nit.
Aquilonia de Ebro, oséase, Logroño.
Antecedentes. De dónde venimos, y adónde vamos.
¡Qué bonito! Se me encoge el corazón. No.
Como ya sabrán, el éxodo rural de las masas hambrientas de las dos Castillas y Gandalucía a Madrid, Cacaluña y Vascongadas (decir Vascongadas es fatxa, pero nací en Bilbado y las llamo como me sale de los cojones) tras la posguerra, dió lugar al crecimiento de ciertas ciudades de manera caótica, con un urbanismo a la altura de sus nuevos y asilvestrados pobladores. Pues bien, en La Rioja, ese éxodo no se produjo a otras provincias, sino de los pueblos perdidos entre campos de cereal y viñedos a la capital, Logroño, capital de provincia que durante siglos fue cortijo conservador. Iglesia, rey, orden, ley. Clases sociales bien diferenciadas y a quitarse el sombrero al pasar el señor feudal. Simplemente, cuatro callejas para dar lugar a la administración del territorio y una estación de tren para darle salida al vino y a tomar por culo.
Mi aterrizaje.
Gracias a los amigos del Movimiento de Liberación Nacional Vasco (Ánsar, subnormal.), mi familia tuvo que trasladarse aquí desde Bilbao. Ya saben, picoleto en la fabril y batasuna Bilbado de los ochenta, mascletás y tiro en er pesho no era precisamente bienvenido. (S.A. - Síndrome del norte.mp3) Total, que de vivir y estudiar en el barrio más gonito de Bilbao, Indautxu, me jiñaron en un lugar que eran cuatro calles rodeadas de descampaos.
Los ochenta. El muermo lejos de la acción.
Logroño era, como he dicho, cuatro calles, cuatro locos, un gitano que iba con un carro buscando chatarra, y la puta Gran Vía y sus soportales, donde los mongolos paseaban sus mejores galas el domingo por la tarde, se saludaban con un hasta luegoooo para, acto seguido, ponerse a parir. Cosas de provincias.
Empezaba a notar las coordenadas mentales de la ciudad. No era Bilbao. No pelos teñidos de verde. No punk. No movida madrileña. No Mc Donald´s. No nothing. Fútbol en Las Gaunas y pintadas mil de Bases Autónomas. Algo de rock, costo y coca. Da igual. Era un puto crío. Bastante tenía con el rol, los libros de Timun Mas, la NES y mis collares de ceros en matemáticas.
Gangrena 3 y Telecinco tardaron en llegar algo más que en otrs sitios, por lo que me perdía Oliver y Benji. Y Dragon Ball solo estaba disponible en Euskera. (Tuve de todo como crío, pero por vivir aquí, mi infancia no conoció Bola de drac. Puta vida. Sad I has.)
Los noventa. España va bien.
Al rebufo de la estela de modernidac y apertura del país al mundo, la ciudac se fue ampliando, mejoras en calles, oferta de ocio y tal. Ocio gambitero. Espiz y pastillas pa la peña. Incipiente rollo indie en el pueblo. Más libertac.
Los dos mil. La borrachera crediticia. Auge y caída.
España. País moderno y molón. Internet. Dinero fácil. Trabajo pa todos. Primeros volquetes de inmigrantes en masa. Antes había sudacas sueltos, algún moro y pocos negros, bien de Cuba o de Guinea Ecuatorial. #Obianginyourfacebitch Creo que no conocí la ciudad con tanta oferta de ocio, ropa, bares guapos y tal. Crecimiento de barrios nuevos con parques chanchis y tal. Fin de la burbuja y catacroquer.
2010 hasta ahora. (Que es lo sobre lo que se pregunta al inicio del jilo. #Ahivalahostiaconlasdigresiones)
Decadencia. Paro. Polígonos industriales que parecen При́п'ять (Pripyat). No future. Nada. Solo unas pocas maneras de salir adelante: funci, papá empresario, camarero, ETT o paguita. Degradación de barrios. Es como si todos los buenos se hubiesen ido, y aquí solo quedasen viejos, ninis e ingentes cantidades de oscuros que, hamijos de la nave del misterio, no sé cómo viven. De currar, lo dudo.
Ver el archivos adjunto 2980
Realidad bifronte. Muy sudaca. Muy desigual. Por un lado, una sociedad que tiene trabajos bien remunerados, rentas o lo que sea, y que no se han enterado de la crisis. Buenos coches, casas nuevas en barrios bonitos pa los amigos de las urbanizaciones con piscina, pádel y mucha tontería, y por otro lado, una ciudad fea llena de parias y de gañanes que, de tener trabajo, ganan una miseria si lo comparamos con País Vasco, Navarra, Cataluña o Madric. O estás en la parada del autobús jodiendote de frío o de calor, o vas en un coche alemán de alta gama. No es raro ver varios BMW, Mercedes, Audis pasar uno detrás de otro. Es como si los regalasen. (Luego ves las ofertas de empleo o vas a entrevistas de trabajo y ni novecientos euros por dejarte la piel 48 horas a la semana mínimo.) Algún Hummer, algún Maserati, etc. Jij. Y yo con un bonobús con seis viajes y una Bonoloto pocha.
Ver el archivos adjunto 2990
La vida social apesta. Al igual que en los pueblachos infectos de los riojanos de pura cepa que vinieron en la década de los sesenta a la ciudad, las nuevas generaciones repiten esquemas mentales dignas de labriegos Puerto Hurraco. Da igual que sean los pijos en torneos de golf, presentasiones de Mercedes chanchis o galas benéficas; o los modernos y sus conciertos, festivales, brunches y pollas en vinagre.
Al final, detrás de la fachada de sofisticación y los modelitos ad hoc para el evento, esconden gentes viles, rancias, planimentales y bastante malas en general. Si sales de la ciudac (por decir algo), das la vuelta al mundo veinte veces, vas a la Luna y vuelves, en los mismos bares, allí seguirán, los mismos bovinos abrevando oliéndose los culos y sin nada que aportar. De los eventos vinocéntricos, ni hablo. Hasta en la sopa. Elogio y proselitismo del morapio institucionalizado procirroris, y alcoholismo patrocinado por las bodegas afines al poder.
Ver el archivos adjunto 2981
Mientras los de aquí emigramos, los sudacas y la purria afín y/o simpatizante de la causa sabrosona, ya se han hecho fuertes en una zona de copas de la ciudad. Con todo el pack: coqueta barata, incas enchispadas subidas en tacones imposibles, peleítas y decibelios de enriquecedor vallenato y cumbia electroaimará. ¡Sus putas madres! Ni con agua hirviendo se van.
Ver el archivos adjunto 2982
El que viene aquí, como @Toneti, podrá dar fe de que bueno, pa un finde, psé. Buenas tapas, exóticos paisajes, urbanismo decente en los barrios nuevos y partes del Casco Viejo, pero con grandes dosis de feísmo en las barriadas del desarrollismo y tal. Muchos parques y hordas de putas borrachas de despedida de soltera los findes. (Si es que una manada de gordas bigotudas uniformadas que apestan a arkol y cenicero que no van a abrir la raja tiene algún tipo de atractivo.)
Follar aquí: semiimposible. Bueno, que paso de salir a buscar. O putas, o ex y a correr.
Ver el archivos adjunto 2989
El bacalao aquí lo corta el PP, los empresaurios del vino y los amiguetes. Media ciudad era de la Iglesia, entre colegios, residencias de estudiantes, de ancianos, clínicas, etc,etc. La izquierda, cortado clavos con el culo. Los convenios, putapénicos. Pensamiento divergente o independiente, ni está, ni se le espera. La vida cultural, las publicaciones del ayuntamiento y la prensa local son como el Instagram del cacique en la sombra. ¿Lo mejor aquí? To blend in. Mezclarse. No dar la nota. Aquí, lo diferente y por ende, no entendible, pasa al saco de lo raro, lo loco, lo descabellado. Luego va uno a Bilbao, y ve que a tiro de piedra, hay playas, sitios verdes de puta madre, mejores convenios, aeropuertos que valen para algo, etc, etc.
Ver el archivos adjunto 2984
Me invitaron a ateneos, conciertos, expos, recitales y tal, y a todo digo que no. Si me interesa un cuarteto de mandolinas, cojo, me acerco, escucho, levito y me voy por donde he venido, como el pana Verruga en la biblio de Talaverga. Los focos no son para mí.
Ver el archivos adjunto 2985
¿Entienden ahora que del vaya del trabajo a casa, la pisci o a pillar un avión a tomar por culo, no? Porque aquí lo único que le importa al paisano tipo es que mientras a uno no le falte pa chuletillas al sarmiento, vino hasta para lavarse el toto en el bidé, que le jodan al mundo. Ése es el core del halma del riojano medio.
Ver el archivos adjunto 2986
Lo mejor.
Son los parques mil, las instalaciones deportivas, la sensación de seguridac comparada con otras latitudes, ausencia de guetos rollo Etnia total war, y poder ir andando a todas partes. Ciudac a escala humana.
Y soy el que soy, porque para bien o para mal, me crié aquí, y aquí están mis recuerdos, que me asaltan en forma de flashbacks aunque el espacio físico haya mutado con el paso de las décadas, y parte de hamijos himaginarios y seres queridos ya no estén. ¿De eso va la vida, no? De vivir. Y a mí me tocó, salvo estadías varias en otras latitudes, aquí.
Lo peor.
A veces se me queda pequeño el vilorrio, y sobre todo, detesto encontrarme a gente que ya no quiero saludar. Lo mismo no ves a alguien en dos años y luego lo ves dos veces en una semana. (Me pasó la semana pasada. Pa mear y no echar gota.)
Ver el archivos adjunto 2987
A pesar de todo, hay mucha buena gente. Gentes sencillas y un poco planimentales, con las que mejor no sacar temas raros de conversación, pero en las que confío más que en las sofisticadas y supercosmopolitas de otras partes del reino.
Ver el archivos adjunto 2988
Un beso y recuerden: no vengan.
Suyo en Cristo,
C.
Y Haro y Calahorra, especialmente la segunda, apestan. En fins.
... Y esto es todo, Señoría.
Frikazo
FrikazoAquilonia de Ebro, oséase, Logroño.
Antecedentes. De dónde venimos, y adónde vamos.
¡Qué bonito! Se me encoge el corazón. No.
Como ya sabrán, el éxodo rural de las masas hambrientas de las dos Castillas y Gandalucía a Madrid, Cacaluña y Vascongadas (decir Vascongadas es fatxa, pero nací en Bilbado y las llamo como me sale de los cojones) tras la posguerra, dió lugar al crecimiento de ciertas ciudades de manera caótica, con un urbanismo a la altura de sus nuevos y asilvestrados pobladores. Pues bien, en La Rioja, ese éxodo no se produjo a otras provincias, sino de los pueblos perdidos entre campos de cereal y viñedos a la capital, Logroño, capital de provincia que durante siglos fue cortijo conservador. Iglesia, rey, orden, ley. Clases sociales bien diferenciadas y a quitarse el sombrero al pasar el señor feudal. Simplemente, cuatro callejas para dar lugar a la administración del territorio y una estación de tren para darle salida al vino y a tomar por culo.
Mi aterrizaje.
Gracias a los amigos del Movimiento de Liberación Nacional Vasco (Ánsar, subnormal.), mi familia tuvo que trasladarse aquí desde Bilbao. Ya saben, picoleto en la fabril y batasuna Bilbado de los ochenta, mascletás y tiro en er pesho no era precisamente bienvenido. (S.A. - Síndrome del norte.mp3) Total, que de vivir y estudiar en el barrio más gonito de Bilbao, Indautxu, me jiñaron en un lugar que eran cuatro calles rodeadas de descampaos.
Los ochenta. El muermo lejos de la acción.
Logroño era, como he dicho, cuatro calles, cuatro locos, un gitano que iba con un carro buscando chatarra, y la puta Gran Vía y sus soportales, donde los mongolos paseaban sus mejores galas el domingo por la tarde, se saludaban con un hasta luegoooo para, acto seguido, ponerse a parir. Cosas de provincias.
Empezaba a notar las coordenadas mentales de la ciudad. No era Bilbao. No pelos teñidos de verde. No punk. No movida madrileña. No Mc Donald´s. No nothing. Fútbol en Las Gaunas y pintadas mil de Bases Autónomas. Algo de rock, costo y coca. Da igual. Era un puto crío. Bastante tenía con el rol, los libros de Timun Mas, la NES y mis collares de ceros en matemáticas.
Gangrena 3 y Telecinco tardaron en llegar algo más que en otrs sitios, por lo que me perdía Oliver y Benji. Y Dragon Ball solo estaba disponible en Euskera. (Tuve de todo como crío, pero por vivir aquí, mi infancia no conoció Bola de drac. Puta vida. Sad I has.)
Los noventa. España va bien.
Al rebufo de la estela de modernidac y apertura del país al mundo, la ciudac se fue ampliando, mejoras en calles, oferta de ocio y tal. Ocio gambitero. Espiz y pastillas pa la peña. Incipiente rollo indie en el pueblo. Más libertac.
Los dos mil. La borrachera crediticia. Auge y caída.
España. País moderno y molón. Internet. Dinero fácil. Trabajo pa todos. Primeros volquetes de inmigrantes en masa. Antes había sudacas sueltos, algún moro y pocos negros, bien de Cuba o de Guinea Ecuatorial. #Obianginyourfacebitch Creo que no conocí la ciudad con tanta oferta de ocio, ropa, bares guapos y tal. Crecimiento de barrios nuevos con parques chanchis y tal. Fin de la burbuja y catacroquer.
2010 hasta ahora. (Que es lo sobre lo que se pregunta al inicio del jilo. #Ahivalahostiaconlasdigresiones)
Decadencia. Paro. Polígonos industriales que parecen При́п'ять (Pripyat). No future. Nada. Solo unas pocas maneras de salir adelante: funci, papá empresario, camarero, ETT o paguita. Degradación de barrios. Es como si todos los buenos se hubiesen ido, y aquí solo quedasen viejos, ninis e ingentes cantidades de oscuros que, hamijos de la nave del misterio, no sé cómo viven. De currar, lo dudo.
Ver el archivos adjunto 2980
Realidad bifronte. Muy sudaca. Muy desigual. Por un lado, una sociedad que tiene trabajos bien remunerados, rentas o lo que sea, y que no se han enterado de la crisis. Buenos coches, casas nuevas en barrios bonitos pa los amigos de las urbanizaciones con piscina, pádel y mucha tontería, y por otro lado, una ciudad fea llena de parias y de gañanes que, de tener trabajo, ganan una miseria si lo comparamos con País Vasco, Navarra, Cataluña o Madric. O estás en la parada del autobús jodiendote de frío o de calor, o vas en un coche alemán de alta gama. No es raro ver varios BMW, Mercedes, Audis pasar uno detrás de otro. Es como si los regalasen. (Luego ves las ofertas de empleo o vas a entrevistas de trabajo y ni novecientos euros por dejarte la piel 48 horas a la semana mínimo.) Algún Hummer, algún Maserati, etc. Jij. Y yo con un bonobús con seis viajes y una Bonoloto pocha.
Ver el archivos adjunto 2990
La vida social apesta. Al igual que en los pueblachos infectos de los riojanos de pura cepa que vinieron en la década de los sesenta a la ciudad, las nuevas generaciones repiten esquemas mentales dignas de labriegos Puerto Hurraco. Da igual que sean los pijos en torneos de golf, presentasiones de Mercedes chanchis o galas benéficas; o los modernos y sus conciertos, festivales, brunches y pollas en vinagre.
Al final, detrás de la fachada de sofisticación y los modelitos ad hoc para el evento, se esconden gentes viles, rancias, planimentales y bastante malas en general. Si sales de la ciudac (por decir algo), das la vuelta al mundo veinte veces, vas a la Luna y vuelves, en los mismos bares, allí seguirán, los mismos bovinos abrevando oliéndose los culos y sin nada que aportar. De los eventos vinocéntricos, ni hablo. Hasta en la sopa. Elogio y proselitismo del morapio institucionalizado procirroris, y alcoholismo patrocinado por las bodegas afines al poder.
Ver el archivos adjunto 2981
Mientras los de aquí emigramos, los sudacas y la purria afín y/o simpatizante de la causa sabrosona, ya se han hecho fuertes en una zona de copas de la ciudad. Con todo el pack: coqueta barata, incas enchispadas subidas en tacones imposibles, peleítas y decibelios de enriquecedor vallenato y cumbia electroaimará. ¡Sus putas madres! Ni con agua hirviendo se van.
Ver el archivos adjunto 2982
El que viene aquí, como @Toneti, podrá dar fe de que bueno, pa un finde, psé. Buenas tapas, exóticos paisajes, urbanismo decente en los barrios nuevos y partes del Casco Viejo, pero con grandes dosis de feísmo en las barriadas del desarrollismo y tal. Muchos parques y hordas de putas borrachas de despedida de soltera los findes. (Si es que una manada de gordas bigotudas uniformadas que apestan a arkol y cenicero que no van a abrir la raja tiene algún tipo de atractivo.)
Follar aquí: semiimposible. Bueno, que paso de salir a buscar. O putas, o ex y a correr.
Ver el archivos adjunto 2989
El bacalao aquí lo corta el PP, los empresaurios del vino y los amiguetes. Media ciudad era de la Iglesia, entre colegios, residencias de estudiantes, de ancianos, clínicas, etc,etc. La izquierda, cortado clavos con el culo. Los convenios, putapénicos. Pensamiento divergente o independiente, ni está, ni se le espera. La vida cultural, las publicaciones del ayuntamiento y la prensa local son como el Instagram del cacique en la sombra. ¿Lo mejor aquí? To blend in. Mezclarse. No dar la nota. Aquí, lo diferente y por ende, no entendible, pasa al saco de lo raro, lo loco, lo descabellado. Luego va uno a Bilbao, y ve que a tiro de piedra, hay playas, sitios verdes de puta madre, mejores convenios, aeropuertos que valen para algo, etc, etc.
Ver el archivos adjunto 2984
Me invitaron a ateneos, conciertos, expos, recitales y tal, y a todo digo que no. Si me interesa un cuarteto de mandolinas, cojo, me acerco, escucho, levito y me voy por donde he venido, como el pana Verruga en la biblio de Talaverga. Los focos no son para mí.
Ver el archivos adjunto 2985
¿Entienden ahora que del vaya del trabajo a casa, la pisci o a pillar un avión a tomar por culo, no? Porque aquí lo único que le importa al paisano tipo es que mientras a uno no le falte pa chuletillas al sarmiento, vino hasta para lavarse el toto en el bidé, que le jodan al mundo. Ése es el core del halma del riojano medio.
Ver el archivos adjunto 2986
Lo mejor.
Son los parques mil, las instalaciones deportivas, la sensación de seguridac comparada con otras latitudes, ausencia de guetos rollo Etnia total war, y poder ir andando a todas partes. Ciudac a escala humana.
Y soy el que soy, porque para bien o para mal, me crié aquí, y aquí están mis recuerdos, que me asaltan en forma de flashbacks aunque el espacio físico haya mutado con el paso de las décadas, y parte de hamijos himaginarios y seres queridos ya no estén. ¿De eso va la vida, no? De vivir. Y a mí me tocó, salvo estadías varias en otras latitudes, aquí.
Lo peor.
A veces se me queda pequeño el vilorrio, y sobre todo, detesto encontrarme a gente que ya no quiero saludar. Lo mismo no ves a alguien en dos años y luego lo ves dos veces en una semana. (Me pasó la semana pasada. Pa mear y no echar gota.)
Ver el archivos adjunto 2987
A pesar de todo, hay mucha buena gente. Gentes sencillas y un poco planimentales, con las que mejor no sacar temas raros de conversación, pero en las que confío más que en las sofisticadas y supercosmopolitas de otras partes del reino.
Ver el archivos adjunto 2988
Un beso y recuerden: no vengan.
Suyo en Cristo,
C.
FreakEsos nombres te los inventas sobre la marcha, no puede ser de berdhac.
Muerto por dentro
Muerto por dentroY por los post de cachondo mental y Liachu.
Muerto por dentro
Ojalá fuera una invención mía. Y ahora que lo he visto en el Maps, se me olvidaba el agujero de Torre de Esteban Hambran, hasta alimañas circunvalan el pueblo para no entrar
Clásico
Muerto por dentro
Frikazo
Si, y creo que se nos ha dado durante toda la historia en los últimos 300 años de puta madre. Sobre todo con Gibraltar ahí.
Edito: para mí Ceuta y Melilla son tan españolas como Guadalix de la Sierra. Pero lo de controlar, controlamos una mierda pinchada en un palo entre pateras y lanchas de droga y contrabando.
No habéis pensado llenar la valla de maricones para espantar a la morisma?En el tema agua territoriales no tengo ni idea, aunque creo que tiene un tramo asignado que no es gran cosa. Llevarte de aquí algo? Una radio o un reloj como los de antaño
Si vas a venir por la ciudad, asegurate no salir de la zona centro de la ciudad que es la que más vigilada está.Prueba los corazones de pollo que están buenos. Si tu idea es ir de putas aquí, desiste de ello, la mayoría son de Marruecos más feas que una nevera por detrás. Si traes dinero ya se te pegará alguna que a cambio de "chuches" te dará su hamor.
Algeciras es como Ceuta pero sin el como, tiene casi el mismo número de morlocs y en cambio tiene más gitaners, lo único que cambia es que no necesitas el transporte marítimo para llegar a la península.
Yo he dicho el motivo, no que se esté haciendo bien al igual que hay una frontera terrestre y es un coladero por inacción de quien corresponde.
Frikazo
Clásico
Muerto por dentro+
Leyenda