1º Concurso de relatos GILLESPIE - ELMO (Reglas Dogma)

[Rarito]

Es que el rollo etaxis ya huele.

 

[El Loco de las Coles]

Es que el rollo etaxis ya huele.

Dios nos libre, el estilo etaxis, como tu lo llamas, es vistoso pero no nos sirve. No queremos últimas frases del tipo " y en verdad estabamos debajo del agua en mitad de La Sirenita" y cosas semejantes a las que nuestro forero nos tenía acostumbrados.

 

[Krakenjitsu]

Valen historias minimalistas de sufrimiento interno y hastio? Pues hay va la mia:


Y entonces, entre en Putalocura.

 

[Tankian]

Era tan, tan gótica. Un alma negra como el cuervo que se posa sobre el pomo de las Puertas del Infierno. Una payasa, como tantas otras. Pero éramos felices juntos.

Litros y litros de cerveza (cara) después llegué a la conclusión a la que debí haber llegado sobrio. Que no valía la pena, y que todo podría ser mejor estando sólo. Todo esto sale bien, y tiene todo el sentido del mundo, mientras estoy borracho, entretenido con cualquier gilipollez o durmiendo. Lo que lleva a una conclusión irrefutable: dormir 3 horas (4 con suerte) diarias es lo peor que puedes hacer para olvidar a una zorra, las 21 (20 con suerte) restantes vas a estar pensando en ella; en lo mucho que la echas de menos, y lo mucho que la odias.

Desearía poder dormir más de lo que duermo. Si no sueño el tiempo pasa rápidamente, y el poder olvidarla está más cerca por cada minuto que gasto. Si sueño con -por ejemplo- una orgía, (o cualquier cosa que no me recuerde el por qué tengo que llevar un par de l/hora) no la voy a echar de menos. Por último, puede que sueñe con ella, no me ayudará a olvidarla, y cuando me despierte será probablemente la peor opción posible. Pero no me importaría.

Porque si sueño con ella estamos felices.

De todas formas, me quedan 2 balas. Todavía puedo hacer que esto sea aún más divertido.

 

[Becario_Know]

El termino de la locura no deja de ser el tic tac del reloj en la pared de mi habitación. Cada segundo que pasa se divisa una nueva gota caer sobre la ventana de mi cuarto. Pensar que otros habrían dado un brazo por esa ligera inclemencia del tiempo no deja de ser un leve consuelo para la tumba que representa ese cabecero de madera sobre el que postro mi mente hasta que poco a poco se evade.

En ocasiones las paredes comienzan a derrumbarse sobre lo que se encuentra en la cama. Un despojo que en su día respondía a un nombre pero que prefirió perderlo con tal de tener un breve receso de paz entre los gritos que le llamaban para prolongar su existencia y los recuerdos que le golpeaban como el fuego a traves de tantos y tantos lugares. Mientras que su nombre se erradicase de lo que su pasado conformaba, nunca mas volvería a tener que sufrir con gritos en forma de lágrimas recordando las cálidas luces de la inocencia alumbrar el paso firme de un joven esperanzado hacia un fatal destino.

Cuando las paredes casi ya le rozan la cabeza y el ni mueve un gesto para tener que evitarlas es cuando las verdaderas paredes caen. Las que hacen que el leve ruido del despertador no sea mas que otro instrumento en la banda sonora de la desesperación que se orquesta dentro del arco de sus ojos. Ojos que vuelven a contemplar el velo que tapa la vida sesgada por la desidia y por el desencanto. Desencanto que en su día se habría traducido en pura pasión y lucha cual pirata de los mares enzarzado contra su enemigo por conseguir su tesoro. Ese tesoro que jamas llegaría a poseer porque otro se lo ha arrebatado con las frias garras de la felicidad que hace tiempo que congelan el poco nucleo de realidad y que evitan que con el calor del sentimiento pueda seguir funcionando la maquinaria de la retina.

Es por eso que abrazado con el aire que vive prisionero entre las cuatro paredes donde mora el desastre. Nuestro querido vástago , sombra de lo que un dia fué, espera que el siguiente segundo no le traiga mas recuerdos que le hagan eternos los proximos sesenta minutos.

Nada que no sepas.

Todo comenzó con un simple adios. Un adios de los que se dicen todos los dias. Pero ese adios no era mas que un sello a una tragedia que infructíferamente generaba la putrefacción del buen juicio. ¿Por que en todo este tiempo no he sido capaz a sacar un hola?, ¿Por que soy la fila a la que nadie quiere apuntarse y el vagón que nadie ocupa y el autobus que nadie espera y las calles que nadie pisa?. Siempre piensa que es por el. Su forma de ser, de expresarse, de tratar de afrontar una realidad distorsionada por los torrentes de agua que generan los ojos al paso de un triste sendero que establece una conversación amigable en la que para uno la amistad es todo y para otro lo es el perderla para llegar a algo mejor.

Es en esos momentos cuando el pasado no deja de ser mas que un rompecabezas de mil piezas en el que ninguna de ellas encaja y todas a la vez son una generando asi una dibuja irrisoria y a su vez incomprensible. Pasado que a golpe del bastón mas grande del mundo y a su vez mas cargado de ira , se habría borrado sin duda hace mucho y nunca hubuiera querido que ocurriese. Por desgracia lo único oscuro en ese pequeño habitáculo no era tan solo la ilusión, ni la mente , eran también los párpado, morados de sacar el sufrimiento a reducir en forma de agua de vida que se va mostrando una clara agua de muerte.

Es por eso que ese reloj maldito que sigue marcando las horas, los minutos, los segundos y dando constancia de la travesía por un mundo infecto donde todo parece bonito pero nada parece concoordar con lo que la belleza de la ilusión representa, quema la voluntad de la pobre mente de nuestro querido protagonista haciendola pasar por todas las copas de algo doble que le puedan dar en un bar solitario en el que las sillas no son mas que posiciones fijas y donde la barra no tiene mas que muestras de las veces que los cigarrillos han estado infringiendo daño a las gargantas mas atormentadas y los brazos han estado marcando la inmovilidad casi propia de una estatua que en esa barra ha tenido por esposos a tantos y tantos desdichados.

Pero aún asi, los segundos siguen pasando, quemando la retina del que los contempla hasta el pundo de dejarla exausta para pedir un receso al tiempo y poder saltar al vacio absoluto donde seguro que unas mános cálidas le recogerían.

Nada que no sepas.

 

[Jacques de Molay]

He ahí mi microrelato:

ME CAGO EN VUESTRA PUTA CALAVERA.
GANAS DE MATAROS A TODOS, AUMENTANDO.

 

[El Loco de las Coles]

He ahí mi microrelato:

ME CAGO EN VUESTRA PUTA CALAVERA.
GANAS DE MATAROS A TODOS, AUMENTANDO.

Falta la sensación de profunda tristeza, el alcohol como medio para aliviar el dolor, y la música gafapast que habrías de escuchar mientras recuerdas con una lágrima inexistente tiempos pasados y mejores.

Además, te has cargado las reglas Dogma, estás usando efectos especiales en forma de mayúsculas.

 

[Creep]

Jean Baptiste de Granouille era el personaje de ficción con el que más agradable se me hacía la comparación.

Adoro los olores. Durante años he renegado de llevar gafas, es por ello que saludaba a la gente y la reconocía por su voz, pero solbretodo por su olor.

Al igual que él mi cuerpo estaba plagado de pústulas, carne putrefacta y abierta. Ello me obligaba a vestir estrictamente de negro y renunciar a trabajos en los que no puediese parecer un vampiro gótico, pese a odiarlos.

Mira, ya viene el oscuro, siempre escuchaba al pasear entre la niebla, un sitio donde esperaba pasar desapercibido y quedarme solo a conciencia, ya que mi soledad era siempre obligada.

El sexo se reducía a encuentros esporádicos con enfermas mentales o físicas, muchas veces de ambas condiciones. Entonces era Dios, me adoraban seres más despreciables que yo.
Las ultilizaba, luego las devolvía a su sanatorio de muñecas, donde seguían esperando a su Príncipe de las Tinieblas con su tanguita de las Supernenas.

Un día decidí provocar al mundo con mi desnudo. Que todos vean el horror y me planté en la Puerta del Sol, las 12 del mediodía de un julio cualquiera.

La gente me despreciaba con su mirada al pasar, un enfermo de SIDA me dió el pésame, pasó a mi lado y me susurró al oido "Lo siento tío, estás más jodido que yo".
Eso acabó por provocarme una erección por lo cual procedí a masturbarme para mayor regocijo del respetable.

Acabé eyaculando al tiempo que la policía procedía a intentar desalojarme de esta pequeña tienda de los horrores.

Sus porras y agarrones acabaron por hacerme sangrar esa bonita camisa blanca que por primera vez usaba.

Sangre, pus y semen inundaron mi cuerpo y la piel y pituitarias de los policías.

Escapé ante la confusión y el asco que se adueñaba de sus almas, más que de sus cuerpos.

Ya no puede tocarme nadie, paseo inmortal ente vosotros y esas miradas de desprecio, ahora se vuelven miedo.

A día de hoy se que soy dios, por asco y miedo, pero un ser superior al fin y al cabo.

 

[Jacques de Molay]

He ahí mi microrelato:

ME CAGO EN VUESTRA PUTA CALAVERA.
GANAS DE MATAROS A TODOS, AUMENTANDO.

Falta la sensación de profunda tristeza, el alcohol como medio para aliviar el dolor, y la música gafapast que habrías de escuchar mientras recuerdas con una lágrima inexistente tiempos pasados y mejores.

Además, te has cargado las reglas Dogma, estás usando efectos especiales en forma de mayúsculas.

Es que yo experimento y lo de las reglas dogma se me quedan pequeñas.

 

[Max_Demian]

[Inserte aquí un relato corto y pretencioso]

Os ha gustado?

 

[El Loco de las Coles]

[Inserte aquí un relato corto y pretencioso]

Os ha gustado?

No eres Pepi Juani.

 

[Max_Demian]

[Inserte aquí un relato corto y pretencioso]

Os ha gustado?

No eres Pepi Juani.

Pepi Juani no es ningún referente, mi querido Starvin Marvin.

 

[gollum_1981]

Presenté esta puta mierda a un concurso de relatos malos, había que intentar que el relato fuera lo más malo posible, que diera auténtico asco leerlo, que no tuviese ni pies ni cabeza. Aquí os lo dejo:

Suicidio?

Febrero. Por la tarde. Llueve. Un viejo aparato de televisor, una imagen con ligeras interferencias, el volúmen ligeramente bajo de decibelios. Una voz monocorde, tan típica de los noticiarios, narra la explosión de una bomba que mata a dos etarras que la estaban manipulando, y la expresión del rostro que narra esto se corresponde con el tono de su voz: totalmente carente de expresividad alguna (que mérito tiene, sin duda, poder disimular el hecho de estar pensando: les tenían que reventar a todos las bombas en los cojones)

Gregorio Cobos siempre pensó que en las noticias solo decían tonterías. A menudo reflexionaba sobre si las tonterías eran las que buscaban ser dichas en las noticias, o si por el contrario eran éstas últimas las que llamaban a las anteriormente citadas noticias, internandose en un complejo círculo vicioso y/o pescadilla que se muerde la cola todo ello con difícil modo de verse solucionado, ya que es una empresa harto complicada el poder aseverar sin ningún género de dudas que una tontería posee la suficiente entidad propia como elemento dentro del espacio/tiempo para poder inducir a un noticiario a emitirla. Pero tampoco sería actuar razonablemente conferirle al noticiario el grado de decidir lo que emitía... (al menos no al de TVE, cuyo poder de decisión sobre lo que se emite todos sabemos sobre quien recae, y por si alguien es tan imbécil que no lo sabe, yo se lo diré: en el gobierno joder, en el gobierno)

Pero realmente todo esto ya daba lo mismo.

Gregorio yacía ahora en un desvencijado y ajado sofá, al que el paso de los años borró su tono ‘rosa pantera’ para convertirlo en un marrón clarito. Cuantas personas pasaron por ese sofá... cuantas veces alguien jugó con sus sobrinos allí al conecta-4... cuantas veces alguien se llevó allí a sus ligues y les arrancó un cálido beso que no llegó a más... pero en fin, que todo esto tambien da lo mismo. Que más da como sea el hostal.

El caso es que Gregorio Cobos había muerto hacía 4 meses y 12 dias, y nadie había notado su ausencia, era lo que podría (o no) llamarse un álma invisible, su persona no dejaba recuerdo alguno, sus interacciones con los demás entes de la existencia no fructificaban en forma de percepciones que guardar en la memoria. (quizá es exagerado decir que una persona puede estar muerta 4 meses y 12 dias en un hotel y que nadie se de cuenta... espero se respete mi derecho de exagerar)

Y porqué Gregorio Cobos decidió acabar con su vida? Las cosas nunca fuéronle bien a Gregorio. Nacido a la edad de 0 años, Gregorio siempre tuvo dificultades para hacerse notar, nadie le hacía el menor caso. Intentó por todos los medios pensables e impensables destacar en algo: incluso probó desapareciendo de su hogar y cambiandose el sexo... pero tan solo consiguió que le buscasen durante unos meses, lo obligado para que no digan que eres mala persona vamos... pero pronto todo el mundo le olvidó, y él se rindió al mundo, si el mundo le trataba con indiferencia Gregorio le correspondería y se guardaría todos sus pensamientos para sí.

Se entiende entonces el motivo de su suicidio, era una persona que provocaba tal indiferencia que al final consuiguió serse indiferente a sí mismo, no tomaba sus propias opiniones en cuenta, se le desdobló totalmente la personalidad: un gregorio opinaba, el otro no le mostraba más que indiferencia.

Por esto, el suicidio era su último acto, no tenía ganas de vivir (de hecho, era su principal motivo para el suicidio), pensaba: si existe un dios... porque no me hace ni puto caso? Por esto decidió dejar de respirar... y al rato comprobó que su cuerpo no tenía la capacidad de decidir morirse por si solo. Intentó dejar de hacer otras cosas vitales, comer, beber, mear, cagar... las dos primeras llevaban a las dos segundas... pero sufría demasiado... a los 7 dias sin mear ni cagar deseaba de nuevo sentir esos placeres, de los pocos que la vida le proporcionaba, ese reto de mirar el papel y ver que está manchado de mierda y coger otro trozo hasta que la limpias toda... ese despegar los trozos de papel con el chorro de orina...y bueno, porque no decirlo, tambien ansiaba un plato de fabada y una Coca-cola (PUBLICIDAD SUBLIMINAL? Si has ido ahora mismo, querido lector, a por una Coca-cola al frigorífico, sin duda Coca-cola me debe una comisión).

Era posible seguir soportando el hecho de que nadie, absolutamente nadie, te tomase en serio? Era factible llevar una existencia de este tipo? Todos ansiamos en esta vida que nos toca vivir ser reconocidos por algo, destacar en algo, aunque sea algo malo... puedes ser el último en el Tour de Francia... pero ya te regalan una botella de vino, ya eres alguien... pero Gregorio no era nadie.

Y lo peor de todo: no sabía porque no era nadie. Pero yo soy el narrador, y lo se todo, así que ahí va la historia:
Ocurrió en 1978. Gregorio tenía tan solo 2 meses de edad, y se convirtió en la primera persona abducida por los extraterrestres (en concreto venían de la luna de Antarcherán, a 7 minutos/luz de Alfa, para orientarnos...). Anteriormente habían abducido monos, ratas, y les habían exportado a su planeta... pero quisieron probar con la llamada raza inteligente (vaya inteligencia... pensaban ellos, debía tener una raza que mataba a sus semejantes y luego no se los comía... pero en fin...). El caso es que como ellos pensaban, los humanos no eran gran cosa, y decidieron crear un humano a quien los demás no le intentasen constantemente joder la vida, para ver como reaccionaba. No detallaré los métodos que usaron para crear esto, solo citaré dos palabras: sonda y ano.

Y he aquí a Gregorio, que desde que fue devuelto a la tierra, esa misma noche del secuestro, ya no volvió a ser tomado en cuenta por nadie. Sí...sabían que existía... pero a todos les daba lo mismo. Si le veían en la mesa, le echaban de comer, pero si no estaba no se le echaba de menos, se quitaba su plato con la misma naturalidad con la que se elimina de la familia al novio de tu hija cuando el cerdo la deja por su mejor amiga.

Que como se mató? La verdad... no me fijé.

(ESTE RELATO ESTA BASADO EN HECHOS FICTICIOS. DEDICADO AL VERDADERO GREGORIO COBOS, ESTÉ DONDE ESTÉ, QUE SIGA RECLAMANDO SU EXISTENCIA COMO SUYA Y QUE NO SE DEJE USURPAR LA IDENTIDAD)

 

[Manolito]

Presenté esta puta mierda a un concurso de relatos malos, había que intentar que el relato fuera lo más malo posible, que diera auténtico asco leerlo, que no tuviese ni pies ni cabeza. Aquí os lo dejo:

...parrafada...

(ESTE RELATO ESTA BASADO EN HECHOS FICTICIOS. DEDICADO AL VERDADERO GREGORIO COBOS, ESTÉ DONDE ESTÉ, QUE SIGA RECLAMANDO SU EXISTENCIA COMO SUYA Y QUE NO SE DEJE USURPAR LA IDENTIDAD)

¿Se refiere al famoso y archiconocido GREGORIO COBOS BURGUILLO??

 

[gollum_1981]

Presenté esta puta mierda a un concurso de relatos malos, había que intentar que el relato fuera lo más malo posible, que diera auténtico asco leerlo, que no tuviese ni pies ni cabeza. Aquí os lo dejo:

...parrafada...

(ESTE RELATO ESTA BASADO EN HECHOS FICTICIOS. DEDICADO AL VERDADERO GREGORIO COBOS, ESTÉ DONDE ESTÉ, QUE SIGA RECLAMANDO SU EXISTENCIA COMO SUYA Y QUE NO SE DEJE USURPAR LA IDENTIDAD)

¿Se refiere al famoso y archiconocido GREGORIO COBOS BURGUILLO??

Efectivamente

 

[Doc_Triviño]

Valen mis tochitos?
Ejemplo, MUERTE, Tú no y el últimamente vilipendiado TENGO HAMBRE?
Agradeceré si me los mueven, entonces...
:?