Con 38º de fiebre.

[Dr_Escroto]

No quiero adelantar nada, pero es posible que mañana sí suba a yousendit algo realmente explosivo.

Expectantes estamos.

 

[Alekos]

No me ha gustado, las palabras no se correspondían demasiado bien con las fotos y la verdad del sr. Weo siempre he esperado lo mejor y esto no lo es. Caduco, lento, sin gracia y deshilvanado.


Las lamidas de ojal son muchisimo más repugnates, espero que todos los que han contestado para hacer la pelota se les caigan los huevos al suelo y se los pise gordovnia.

 

[kakel]

Weo necesita otro collage para que la peña se encabrone.

 

[Creep]

Weo necesita otro collage para que la peña se encabrone.

Si.

Y que le diga que baile al tio ese rubio calvo con barba.

 

[WEO]

No habrá más collages.

Es obligado citar fuentes (se me ha olvidado): W.B. Yeats (1865-1939) "The song on wandering Aengus" de "The wind among the reeds ", premio Nobel también

Es curioso cómo nadie se ha atrevido a dar un parecer sobre el sentido del texto.

 

[Juvenal]

No habrá más collages.

Es obligado citar fuentes (se me ha olvidado): W.B. Yeats (1865-1939) "The song on wandering Aengus" de "The wind among the reeds ", premio Nobel también

Es curioso cómo nadie se ha atrevido a dar un parecer sobre el sentido del texto.

A mí me sorprende sobremanera que un forero de su erudición haya cometido el desliz imperdonable de separar una preposición

Pa ra alguien que está lejos, con cariño...

Supongo que debo achacarlo a la excitación de la fiebre. He de decirle, con mal disimulada envidia, que no me importaría contagiarme de tal enfermedad.

Sentir el ahogo del morbo cruel e inspirador en los pulmones, y componer versos tan sugerentes como los suyos.

Pero yo no vago por montes y valles, yo soy un busto de mármol resquebrajado tendido a los pies del Leteo, de piel fría al tacto, jamás enfebrecido.

Lo mio es la prosa cansina, aséptica, impersonal... palabras muertas en prisión de papel.

Una vez ascendí por las riberas del Aqueronte, no en pos de plateadas truchas sino de salmones, tan pequeños como escurridizos.

Caminé día y noche, triscando entre peñas, bebiendo entre los horcajos. Jadeante, llegué a la cima.

El salmón había agotado sus fuerzas en la perenne lucha contra la corriente, y exhausto yacía en la orilla.

Contemplé impotente como un oso, llegado de las lejanas tierras que narró Antonio Diógenes en viejo papiro, lo devoraba.

Y en ese momento mis miembros comenzaron a petrificarse, pues los dioses me habían otorgado un último don...

Una mente eternamente inquieta encerrada de por vida en estática mole

 

[Perineo]

Que no te vea Él...

 

[micropene II]

hijos de putaaa, se nota que teneis adsl joder que algunos aun tiramos del moden, poned fotos mas pequeñas hijos de puta desidratados

 

[WEO]

La fiebre hace estragos; es más, hubo momentos que me sentía más allá que acá. Nunca me había dado tal calabazada.

Por otra parte: no suelo cometer faltas de ortografía.

 

[Frank]

Me ha sorprendido gratamente, la verdad...

 

[Juvenal]

hijos de putaaa, se nota que teneis adsl joder que algunos aun tiramos del moden, poned fotos mas pequeñas hijos de puta desidratados

Como buen antiguo, sigo con modem, y como buen antiguo, sigo disponiendo de mucha paciencia...

Ya que es obligado citar fuentes, diré que del puñado de novelas que sobrevivieron de la literatura antigua griega, una de ellas es la que escribió Antonio Diógenes relatando las maravillas que se podían contemplar en lejanas e ignotas tierras.

Ahora con el google todo es mucho más fácil