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Guest
Hace tiempo que no siento mi corazón latir. Hace tiempo que no siento admiración alguna. Hace tiempo que le tengo una nueva y extraña aversión a según qué relaciones. Me levanto, extraño en mí, sin hambre, con calor en todo el cuerpo y la cabeza fría, y no salgo de un atontado letargo salvo en cada vez menos frecuentes momentos de lucidez. Siempre pensé que me cundían los años, pero tan sólo aprendo a ser más y más infeliz. De pequeño sentía admiración por los escritores fracasados, tristes y desengañados; y ahora no puedo sentir más que pena, por ellos y por mí. Una pena inmensa que no puedo llegar a descargar con lágrimas; me olvidé de llorar. Me olvidé de reír con ganas. Sólo puedo hacerlo cuando estoy borracho. Borracheras de alegría fugaz, pues siempre vuelve a la carga la tristeza, con más ganas si cabe que antes.
Soy infeliz y hago infelices a los que están alrededor. Salgo mucho. Estoy poco en casa. Veo a mis amistades. Sigo triste.
Si sigo así mucho tiempo voy a quitarme la vida. Cada vez estoy más convencido.
Soy infeliz y hago infelices a los que están alrededor. Salgo mucho. Estoy poco en casa. Veo a mis amistades. Sigo triste.
Si sigo así mucho tiempo voy a quitarme la vida. Cada vez estoy más convencido.