Cerca de las esquelas

  • Iniciador del tema Iniciador del tema naruval
  • Fecha de inicio Fecha de inicio
Estado
Cerrado para nuevas respuestas.
ilovegintonic rebuznó:
Burgués de qué, melón. Burgués de qué. Mis padres vivían ahí desde 1968, cuando la calle Ibiza y el barrio en el que está eran una calle y un barrio perfectamente normales, un barrio de clase media de Madrid, y tres calles más allá lo que había era campo. Que luego el barrio se haya vuelto más boyante no quiere decir que yo haya nacido en un ambiente burgués. El 99% de mis compañeros de colegio, que estaba por cierto a doscientos metros, eran hijos de taxistas, de peluqueros, de porteros, de conductores de autobús y de obreros, como yo mismo.

En los 80 eras burgues si podias llegar al colegio sin tener que saltarte a ningun yonki con la chuta puesta en el antebrazo siete dias seguidos.
 
Benito rebuznó:
En los 80 eras burgues si podias llegar al colegio sin tener que saltarte a ningun yonki con la chuta puesta en el antebrazo siete dias seguidos.

:lol:

San Blas me parece que al respecto de esto no puede servir de baremo. Es como si llega ahora un rumano de poblado chabolista y dice que burgués es todo aquel que tenga asfaltada la calle.
 
ilovegintonic rebuznó:
:lol:

San Blas me parece que al respecto de esto no puede servir de baremo. Es como si llega ahora un rumano de poblado chabolista y dice que burgués es todo aquel que tenga asfaltada la calle.

cuidao que enfrente de mi casa teniamos hasta un canodromo, sin parking ni na, que cuando habia carreras, venia peña que como no habia parking ni ostias, tenian a los aparcas dando vueltas con los coches al barrio. Ahi fue la primera vez que vi un ferrari. Un testarrosa de un jinchazo que iba hasta con la americana blanca en plan sony croquett. Una pena que el negro del colegio se matriculase un año despues de aquello, si lo ve el jincho fijo que se lo pilla de complemento para cerrar el diorama aquel.
 
Poeta , segundo aviso, estas quedando a deber cabrón.

ignaciofdez rebuznó:
Por fin un finado con enjundia.:lol:
No llega al nivelazo del morocho, Diospadre o el chumbarrajca tano, pero por otro lado puede que incluso tuviere más lol foril.

Aprenda Max, aprenda, jejejejeje

Karma y km.


Por mas que leo tu post sigo sin descifrarlo, donde aprendiste el castellano antiguo? :lol:
 
No voy a darmelas de cultureta asi que admitire que, pese a ser a pseudomaricon y por tanto aficionado a la poesia, descubri al tipejo este como casi todo el mundo a traves del cine y no de las paginas de su infinita obra cuando en la madrugada de TVE2 echaron "El Desencanto" para estupor de mis ojos de diez años.

Para mi es el paradigma perfecto del fraude disfrazado, mezcla consciente de cuerdo y loco, mezcla medida de arte y fraude, de victimismo justificado y malditismo interesado.
En realidad creo que decidio pronto en su infancia -y por cobardia, por no vivir- que se pasaria el resto de la vida meandose por las esquinas si le apetecia, usando la coartada de su mala cabeza para esto y para cualquier otra cosa, como escribir mucho y generalmente mal y vivir del cuento del apellido y la sopa boba.
Si habeis leido su obra vereis que hay versos acertados entre ingentes montañas de poemas absurdos. Tiene libros "serios" y obra mal vomitada en blogs de hipster subversivos.
Es un forero de la era pre-internet, con sus fantasias y sus borracheras y sus drogas sustituyendo las opciones de escapismo de la tecnologia actual.

Una vez fue al programa de tertulia de cine que hacia el Garci, a comentar no se que mierda de pelicula de Jaime Chavarri, y aun dentro de su discurso de gangoso retard estuvo bastante razonable. En un momento dado se levanto y dio unos pasos alejandose de la mesa, y Garci sonriendo le pregunto:

-Pero a donde vas ¿?
-A mear
-¿Volveras, no? El programa no ha acabado...

Meo y volvio a sentarse.


El autentico poeta de la familia era el padre, el poeta franquista oficial, rancio, catolico de alma podrida y burgues-decadente y lo que era lo era genuinamente, sin esquizofrenias ni poses ni "dopings" de inspiracion por las drogas.
Pero era buen poeta, los hijos solo se quedaron en la pose, la mala cabeza y la mala vida, tal vez con la "posible" excepcion del "Poeta Borracho" sobre el que admito la posibilidad de que tuviera algun autentico talento que opto por derrochar.
 
Pa eso estás tu Mister, para suplir mi ausencia mientras follo :lol:

Andrés Iniesta y su mujer, Anna Ortiz, pierden el hijo que esperaban - Noticias Cultura - INFORMATIVOS

Poeta Borracho rebuznó:
No voy a darmelas de cultureta asi que admitire que, pese a ser a pseudomaricon y por tanto aficionado a la poesia, descubri al tipejo este como casi todo el mundo a traves del cine y no de las paginas de su infinita obra cuando en la madrugada de TVE2 echaron "El Desencanto" para estupor de mis ojos de diez años.

Para mi es el paradigma perfecto del fraude disfrazado, mezcla consciente de cuerdo y loco, mezcla medida de arte y fraude, de victimismo justificado y malditismo interesado.
En realidad creo que decidio pronto en su infancia -y por cobardia, por no vivir- que se pasaria el resto de la vida meandose por las esquinas si le apetecia, usando la coartada de su mala cabeza para esto y para cualquier otra cosa, como escribir mucho y generalmente mal y vivir del cuento del apellido y la sopa boba.
Si habeis leido su obra vereis que hay versos acertados entre ingentes montañas de poemas absurdos. Tiene libros "serios" y obra mal vomitada en blogs de hipster subversivos.
Es un forero de la era pre-internet, con sus fantasias y sus borracheras y sus drogas sustituyendo las opciones de escapismo de la tecnologia actual.

Una vez fue al programa de tertulia de cine que hacia el Garci, a comentar no se que mierda de pelicula de Jaime Chavarri, y aun dentro de su discurso de gangoso retard estuvo bastante razonable. En un momento dado se levanto y dio unos pasos alejandose de la mesa, y Garci sonriendo le pregunto:

-Pero a donde vas ¿?
-A mear
-¿Volveras, no? El programa no ha acabado...

Meo y volvio a sentarse.


El autentico poeta de la familia era el padre, el poeta franquista oficial, rancio, catolico de alma podrida y burgues-decadente y lo que era lo era genuinamente, sin esquizofrenias ni poses ni "dopings" de inspiracion por las drogas.
Pero era buen poeta, los hijos solo se quedaron en la pose, la mala cabeza y la mala vida, tal vez con la "posible" excepcion del "Poeta Borracho" sobre el que admito la posibilidad de que tuviera algun autentico talento que opto por derrochar.

Vladimir-Putin-Clapping.gif
 
Benito rebuznó:
cuidao que enfrente de mi casa teniamos hasta un canodromo, sin parking ni na, que cuando habia carreras, venia peña que como no habia parking ni ostias, tenian a los aparcas dando vueltas con los coches al barrio. Ahi fue la primera vez que vi un ferrari. Un testarrosa de un jinchazo que iba hasta con la americana blanca en plan sony croquett. Una pena que el negro del colegio se matriculase un año despues de aquello, si lo ve el jincho fijo que se lo pilla de complemento para cerrar el diorama aquel.

Hemos vivido cerca, muy cerca.
 
ilovegintonic rebuznó:
Mis padres vivían ahí desde 1968, cuando la calle Ibiza y el barrio en el que está eran una calle y un barrio perfectamente normales, un barrio de clase media de Madrid, y tres calles más allá lo que había era campo.

joder, ILG iba al cine que hacia esquina con dos calles; Hermosilla y la otra aun se llamaba General Mola :lol:
 
El general mola pero molaba más antes, en la golden eye. Por qué lo dices?
 
¿En plan qué?
Edita y explica qué has querido decir, y de paso te apuntas un masuno más.
 
Winner de Lavida rebuznó:
¿En plan qué?
Edita y explica qué has querido decir, y de paso te apuntas un masuno más.

me estas buscando las cosquillas o que?
 
Ni el mejor cirujano hace tales transplantes de rostro.
A ver si a la tercera va la vencida y lo matan de verdad.
 
Pues lo mejor de la foto es la calavera guiñando el ojo, estilo Latin Lover del rapiñas.
 
Estado
Cerrado para nuevas respuestas.
Atrás
Arriba Pie