No voy a darmelas de cultureta asi que admitire que, pese a ser a pseudomaricon y por tanto aficionado a la poesia, descubri al tipejo este como casi todo el mundo a traves del cine y no de las paginas de su infinita obra cuando en la madrugada de TVE2 echaron "El Desencanto" para estupor de mis ojos de diez años.
Para mi es el paradigma perfecto del fraude disfrazado, mezcla consciente de cuerdo y loco, mezcla medida de arte y fraude, de victimismo justificado y malditismo interesado.
En realidad creo que decidio pronto en su infancia -y por cobardia, por no vivir- que se pasaria el resto de la vida meandose por las esquinas si le apetecia, usando la coartada de su mala cabeza para esto y para cualquier otra cosa, como escribir mucho y generalmente mal y vivir del cuento del apellido y la sopa boba.
Si habeis leido su obra vereis que hay versos acertados entre ingentes montañas de poemas absurdos. Tiene libros "serios" y obra mal vomitada en blogs de hipster subversivos.
Es un forero de la era pre-internet, con sus fantasias y sus borracheras y sus drogas sustituyendo las opciones de escapismo de la tecnologia actual.
Una vez fue al programa de tertulia de cine que hacia el Garci, a comentar no se que mierda de pelicula de Jaime Chavarri, y aun dentro de su discurso de gangoso retard estuvo bastante razonable. En un momento dado se levanto y dio unos pasos alejandose de la mesa, y Garci sonriendo le pregunto:
-Pero a donde vas ¿?
-A mear
-¿Volveras, no? El programa no ha acabado...
Meo y volvio a sentarse.
El autentico poeta de la familia era el padre, el poeta franquista oficial, rancio, catolico de alma podrida y burgues-decadente y lo que era lo era genuinamente, sin esquizofrenias ni poses ni "dopings" de inspiracion por las drogas.
Pero era buen poeta, los hijos solo se quedaron en la pose, la mala cabeza y la mala vida, tal vez con la "posible" excepcion del "Poeta Borracho" sobre el que admito la posibilidad de que tuviera algun autentico talento que opto por derrochar.