La España kinki, droja hasta en el cola caos

[cocreta2000]

Lo he contado aquí como bien apuntas. Entre 1981 y 1984, Bornxtoles era lo más parecido a una ciudad sin ley.

Los yonkos eran como la pantalla final del primer Resident Evil, imposible librarse de ellos. A mí me birlaron unos guantes de polipiel guarreros y 100 pesetas para chuches yendo a catequesis de la comunión. Con el bardeo en el cuello. Los parqués eran como terreno sembrado de trampas por el Viercong, jeringuillas por doquier y restos de papelinas.

Ya al final de esa época, perdieron fuelle y jamás se me olvidará que allá por el 86 o 87, ya con una edad, nos vino un yonko a atracarnos cuando estábamos comiendo pipas en la fuente de los peces, sobre las 10 de la noche. Uno de los colegas era campeón de Castilla de Taekwondo, tenía una piernas que ni un central de la Bundesliga, dos armas de matar. Pues bien llegó el yonko y vino si podéis darme algo. Pasamos. A la tercera, se revira y amenaza con meterse la mano y sacar el bardeo para meternos en cintura.

Pues bien, no me dio tiempo o a escupir una cáscara de la pipa, cuando el colega Bruce Lee se sacó una patada fulgurante a la cabeza del yonki que fue TKO de inmediato. Como este tipo era una bestia entró en modo berserker, cuando el yonko no había terminado de caer al piso, ya estaba cogiendo carrerilla para meterle una patada en la cabeza. Tal fue la violencia del impacto, cuyo sonido fue brutal, que podía haber metido un gol a lo Panenka con el yonko.
Salimos corriendo hasta nuestro barrio como si nos fuera la vida. Ese desdichado si no quedó queco, debiera haber quedado para tomar sopas con pajita, pero es verdad que los dronjos son como caballeros Jedi, la fuerza es intensa en ellos y aguantan cosas que a los demás nos matan

La fuente de los peces antigua era muy costrosa, oscura, y territorio yonko. Y la calle que subía a la iglesia también. Y no digamos el Cuartel Huerta.

Otro territorio yonk que visité varias veces fue cerca del campus Sur de la UPM, la renfe Vallecas y sobre todo, el metro Sierra de Guadalupe, emanaban un característico pestazo a mierdas fumadas y platillas en el suelo, aunque era territorio peligroso sólo por las noches, por el día se escondían como los vampiros.

Y qué decir de los pasos subterrános bajo la renfe o carreteras, eso sí que acojonaba. Había uno en Campamento cerca de Los Toledanos, con alguna luz rota frecuentemente, y lleno de mierda, que si veías una sombra al otro lado, te dabas la vuelta y ya si eso cruzarías más adelante. Era más seguro cruzar la A-5 por arriba estilo Crossy Road.

 

[Pollonleon]

La fuente de los peces antigua era muy costrosa, oscura, y territorio yonko. Y la calle que subía a la iglesia también. Y no digamos el Cuartel Huerta.

Otro territorio yonk que visité varias veces fue cerca del campus Sur de la UPM, la renfe Vallecas y sobre todo, el metro Sierra de Guadalupe, emanaban un característico pestazo a mierdas fumadas y platillas en el suelo, aunque era territorio peligroso sólo por las noches, por el día se escondían como los vampiros.

Y qué decir de los pasos subterrános bajo la renfe o carreteras, eso sí que acojonaba. Había uno en Campamento cerca de Los Toledanos, con alguna luz rota frecuentemente, y lleno de mierda, que si veías una sombra al otro lado, te dabas la vuelta y ya si eso cruzarías más adelante. Era más seguro cruzar la A-5 por arriba estilo Crossy Road.

Si si otra grandísima mierda más que trajeron los sociatos, pero de esto no dice nada la sexta. Cuando Tierno Galván en los mítines les decía: al porro y al loro, que asco de políticos.

 

[Loscojones]

Oye, cuenta esto, que es muy interesante. ¿Qué presión social había? ¿Cómo era la cosa?

Yo no tengo la carreta del años del nuestro ilustre conforero indio pero eso de que si no fumabas o bebías no pertenecías "a la banda" es algo que si viví en mi niñez.

 

[el viejo dela montaña]

Pues bien, no me dio tiempo o a escupir una cáscara de la pipa, cuando el colega Bruce Lee se sacó una patada fulgurante a la cabeza del yonki que fue TKO de inmediato. Como este tipo era una bestia entró en modo berserker, cuando el yonko no había terminado de caer al piso, ya estaba cogiendo carrerilla para meterle una patada en la cabeza. Tal fue la violencia del impacto, cuyo sonido fue brutal, que podía haber metido un gol a lo Panenka con el yonk

Siempre rodeado de gente con buenos valores.

Patearle la cabeza a alguien que ya está ko y con el cuello flojo es algo que causa gran admiración y humanidad, espero que a tu amigo le haya ido bien en la vida

 

[turistavisioso]

Mil veces escuché cuando trabajaba en Bermeo que de una quinta quedaban dos o tres vivos, a los que les pilló de lleno en edad joven el boom de la heroína. Creí que eran habladurias hasta que conocí a un superviviente, más cascao que la ostia. Eran los gitanos los que vendian la droga dura y llegó a un punto de tensión con ellos que fueron las madres de los que habían entregado la cuchara y las madres que habían visto a las amigas enterrar a hijos, quienes a la fuerza los bajaron hasta el puerto y los arrojaron al agua como primera y última amenaza, ya que aprendieron la lección y se fueron del pueblo.

Mi abuelo trabajó en el puerto de Bermeo la tira de años e hizo amistad con un compañero de allí, solían juntarse los matrimonios para comer de vez en cuando, yo de pequeño pasaba mucho tiempo en casa de mis abuelos y les solía ver, me enteré que al hombre ese se le murió un hijo por la droga unos años antes (esto era mediados de los 90, supongo que el chaval palmó a principios o finales de los 80) al parecer no era nada raro que muchas familias de Bermeo con hijos entre 15-30 años habían enterrado a alguno.

 

[el viejo dela montaña]

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[Alekos002]

Mi abuelo trabajó en el puerto de Bermeo la tira de años e hizo amistad con un compañero de allí, solían juntarse los matrimonios para comer de vez en cuando, yo de pequeño pasaba mucho tiempo en casa de mis abuelos y les solía ver, me enteré que al hombre ese se le murió un hijo por la droga unos años antes (esto era mediados de los 90, supongo que el chaval palmó a principios o finales de los 80) al parecer no era nada raro que muchas familias de Bermeo con hijos entre 15-30 años habían enterrado a alguno.

Bermeo, ondarroa, Lekeitio... pueblos costeros de mierda y sonados, antes y ahora.

 

[FUMANCHU]

Bermeo, ondarroa, Lekeitio... pueblos costeros de mierda y sonados, antes y ahora.

En Pasajes, Irún y Lasarte también corría la droja a gusto.

 

[Torquemada2.0]

Siempre rodeado de gente con buenos valores.

Patearle la cabeza a alguien que ya está ko y con el cuello flojo es algo que causa gran admiración y humanidad, espero que a tu amigo le haya ido bien en la vida

Hablando de valores y humanidad en el phoroc. Ya veo qué la nueva remesa de vino de pitarra viene fuerte de graduación.
Échate la siesta, con un poco de suerte te despiertas y sabes dónde estás

 

[Empty Words]

Seguimos con la España kinki. Tras la aparición mariana de mi primo con todo el mono delante de mi novieta de 3 semanas, llegó el momento de la verdad. Otro de mis primos se casaba, y quería montar una boda por todo lo alto. No era mal chaval, era un porrero y siempre estaba contando mamarrachadas de peleas y de palos que pegaba aquí y allá, también solía contar en cualquier momento la historia en la que le dispararon y tuvo que salir corriendo, robar una moto... en fin, lo normal vamos. Había encontrado una cerda igual de imbécil que él, y querían hacer una boda peliculera, a todo postín, que no faltara de nada. Hasta ahí todo normal. Bueno, un pequeño detalle, la novia y futura mujer de mi primo... estoooo... era gitana. Por lo demás, todo normal. Mi primo drogata, novia gitana, boda con mis primos, familia de ella... nada podía salir mal (en honor a la verdad, el padre era gitano y la madre no, pero vamos, como si lo fueran).

Bueno, cuando llegó la invitación le dije a mi madre que prefería antes pillar un sida que ir a la boda de mis primos (donde por cierto, había altas posibilidades de pillar un sida, eso yes), pero mi novia, sabiendo lo importante que es la familia, me dijo que no podía ser así, que había que ir y que la familia esto y la familia lo otro, y qué podía ser divertido... no se imaginaba hasta que punto podía serlo.

1era escena: LA IGLESIA.

La Iglesia estaba en Viladecans, principios de los 2000. Llego allí todo guapo con mi Opel Kaddett de la época, y a lo lejos veo humo, como si algo se estuviera quemando. Me acerco un poco, y no, por desgracia no se quemaba nada, eran subnormales diversos, amigos del novio que estaban derrapando los coches en un descampado mientras gritaban como alimañas. Bueno, déjalos que camelen. La entrada a la iglesia parecía la entrada de la mina, la mitad de la gente con la ropa hasta arriba de polvo por los putos coches. El panorama era deprimente. Era fácil adivinar quién era la familia del novio y de la novia por el color marronido de la piel. Mi novia, poco dada a estos ambientes, miraba a un lado y al otro como el que va al zoo por primera vez y ve la jaula de los putos monos saltando de rama en rama. A lo lejos veía al cura y me daba penilla el hombre; no hacía más que pedir que se sentara la gente. Mi padre, un hombre como dios manda, echando bronca a todo dios, pidiendo respeto, que aquello era la iglesia. La novia parecía una virgen (del culo) con tanta perla y tanto blanco, pero... un momento, dónde está el novio. En la otra iglesia, en el Bar poniéndose ciego, faltaría más. Bueno, lo traen entre dos a la iglesia, y empieza el show, porque lo visto hasta ese momento no era nada. El cura empieza la misa y las tías hablando de zapatos, incluso hubo una frase que marcó época: "la madre que te parió, pero que zapatos más bonitos tas comprao!!!", así, en mitad de la iglesia de una punta a otra mientras el curo decía aquello de "sin amor no soy nada".

La misa duró un suspiro, en mi vida he visto una misa de 12 minutos. Es lo que tardó el pobre hombre en casar a aquellas dos bestias.

Pronto la próxima entrega: EL BANQUETE...

 

[Morzhilla]

Si sacas tiempo y escribes más rápido estos fasciculos voy a Neseblod a comprar alguna rareza para Iron Maiden para mandartela, cabró

 

[Empty Words]

2a Escena: EL BANQUETE

Sobre lo que pasó a la salida de la Iglesia prefiero no dar detalles porque me avergüenza hasta a mí. Peña lavándose las manos donde está el agua bendita, tirando arroz dentro de la iglesia, el cura empujando a gente fuera de la iglesia como si fuera Camilo Sesto, otra vez coches derrapando, borrachos al bar, perras quitándose los zapatos de tacón de 20 metros y poniéndose zapatillas de andar por casa con más mierda que el @monstruo del horno, en fin, un puto horror.

Bueno, el banquete era en una localidad que estaba a unos cuantos km. Ni decir tiene que la mitad se perdieron, entre que no había GPS y que la mayoría eran putos restrasados mentales, bastante tenían con saber donde estaba lo de la metadona.

Cuando uno entra a estos sitios, uno se espera un recibimiento con cockteles, como así fue. Con una persona donde te dice que has de aparcar, como así fue. Con gente que te indica donde has de sentarte, como así fue. Y con música ceremoniosa para dar la bienvenida a los invitados, como así NO fue. La primera en la frente, Camarón a toda mecha. La puta que los parió, solo faltaba la cabra.

Mi novia empezó a reirse, porque para ella todo aquello era divertido y exótico. Es increible como cambia la percepción de las cosas según quién las vea. Comerse un murciélago a bocaos en China puede ser lo más normal. Pues aquí no. Le dije que ni se le ocurriera reirse de Camarón, que para esos garrulos el gitano ese lamentándose todo el rato era como para mí los MAIDEN, sagrado, así que ni un comentario ni un chistecito sobre sus mierdas si quería salir viva de allí. Que lo que pasa en garrulandia ahí se queda.

Busco mi sitio acojonado por saber donde estábamos ubicados. En el fondo daba igual, total, ya todo estaba perdido. Bien, en una mesa todos los primos juntos. Eramos 11, más alguno con pareja, imaginad la puta mesa lo que era. Bueno, nos sentamos. Algunos primos nos empiezan a presentar a sus nuevas novias, y yo presento a la mía. Era muy tierno como ella intentaba ser simpática y educada. Sorprendentemente, fue bien acogida, y mis primos por guardar las formas estaban tranquilos y relajados. Alguno incluso parecía un ser humano, cosa que me produjo ternura a la vez que cierta desazón.

La piara de invitados seguía entrando. Mientras ya se escuchaba al puto retrasado de turno que si vivan los novios y que se besen, el típico, es como la tuna, que nadie lo invita pero ahí está. El flamenko to reshulon y to resultón seguía atronando, es algo que no he vuelto a ver en mi vida y espero que así siga.

Todo el mundo sentado. La música de retrasados parada. La cara de los camareros era un poema, sabían que el día iba a ser muy largo. Antes del primer plato la mitad de la gente ya tenía una copa en la mano. Mi madre vino a controlar y a pegar cuatro gritos en la mesa para avergonzarme y hundirme en la mierda más si cabe, diciendo a mis primos, que alguno tenía 30 años, que por favor se portaran bien.

Llega el primer plato. Mi pareja me comentaba que no era para tanto, que le había hablado de los primos y que había sido muy exagerado. El único que conocía, Pedro, no había podido venir por motivos X. No recuerdo si estaba en la cárcel, desintoxicandose o durmiendo. En esto que todos desaparecen de pronto. Nos quedamos yo y ella. Y empezamos a comer, solos en la mesa, como dos perros abandonados. Aquello parecía el puto metro. Gente yendo y viniendo, de un lado a otro, con prisa, en silencio. Mi pareja me pregunta extrañada qué donde iba la gente. ¿Dónde crees que van?

En esto que vuelve todos a la mesa más contentos de lo normal completamente enfarlopados. Mi señora se coscó del percal y se dió cuenta que no iban al baño a hacer pipí precisamente. Bueno, la comida fue más o menos normal dentro de la situación. Las bromas fueron subiendo de tono, empezaron con chistecitos simpáticos a directamente hablar de pollas coños y culos. No vi pescado volando ni gente vomitando, que era lo mínimo que podía esperar. Eso yes, todos sin corbata y con la camisa por fuera, sudando como puercos y alguno ya con la mandibula desencajada. Alguna amiga de la novia empieza a tocar las palmas, algún otro a echarse un cantecito, una puta gorda cantó algo parecido a una saeta y la subnormal de la novia se pone a llorar. En alguna mesa había gente normal que no paraban de pasarse la mano por la cara en señal de preocupación y miedo.

Quedaba otro horror... EL BAILE

 

[FUMANCHU]

Espero que en el baile hubiese peleas y navajazos.

 

[ilovegintonic]

Gente hiendo y viniendo

La puta que te parió.

No sé si tiene que ver con el tema de la dronja o es que te has embalao a hablar de tu familia gitana, pero desde luego no importa; sigue, sigue, que es el descojono todo esto

 

[enemigo_de_todos]

La heroina causo estragos cierto,pero yo he visto a chavales con chandals de la Juve fumar base con 17 años con buena apariencia fisica,con la heroina se notaba bastante,pero os lo digo yo la cocaina es otro tema... No deteriora tanto y el enganche al punto de robar a transeuntes pasa cuando llevan mucho tiempo consumiendo de seguido en un periodo de 5 años maximo. El que piense que la generacion perdida fue cosa de los 80 anda erroneo. Estos tambien menudean drogas blandas para mantener el mono a rajatabla.

 

[paulofutre]

pero es verdad que los dronjos son como caballeros Jedi, la fuerza es intensa en ellos y aguantan cosas que a los demás nos matan

Otro territorio yonk que visité varias veces fue cerca del campus Sur de la UPM, la renfe Vallecas y sobre todo, el metro Sierra de Guadalupe, emanaban un característico pestazo a mierdas fumadas y platillas en el suelo, aunque era territorio peligroso sólo por las noches, por el día se escondían como los vampiros.

Uno estos dos post de estos archienemigos.
- Decir a @cocreta2000 que lo que él conoce , la estación nueva de Vallecas - Sierra de Guadalupe, no es nada, pero nada, comparada con la antigua de Vallecas de cuando se construyó El Pozo allá a finales del siglo pasado.

Mi hijo estudió en esa universidad que citas, y me cuenta cosas. Yo siempre le de digo lo que te digo a tí ahora:
- Si tu hubieras visto lo que yo vi en la otra estación cuando eras pequeño...

Todos los trenes, los dos vagones de cola, llenos, pero llenos de yonis. Eso era como Thriller de M. Jackson pero multiplicado por 10, y todos los días y a todas horas (falta lo de antes para ser de Granada)
Saliendo de la vieja estación de Vallecas un reguero de no-muertos, pero en un número bestial, auténticas masas de no-personas a todas horas.
¿ Hostias ?
También a diario. No he visto más violencia en mi vida. Época poco edificante, os lo aseguro.

----
Decir al Jefe @Torquemada2.0 , que yo que he sido aficionado al deporte toda mi vida, he visto cosas con estos subseres que son difíciles de entender , los límites del ser humano.
- Una vez un yonko iba cargado con un bloque motor, un trozo de acero de más de 50 kg. Un VS le reconoció de una movida de otro día y le dio el alto. El yonko salió a correr cargado con el bloque motor a una velocidad increíble.
¡ Su puta madre lo que corría! . Y no soltó el bloque motor, no.

- Otra vez. De noche. Ibamos en coche revisando estaciones.
Fuimos a la vieja estación de VAllecas. Observamos como unos VS de otra compañía perseguían a un yonki (no se la razón, algo haría y tal ). El caso es que cuando llegamos con el coche el yonko se había encaramos a la tapia, los VS, porra en ristre , le dijeron que bajase:
- ... ¡ y una polla ! ¡Hijoputas!
Lo que vimos tras eso fue una auténtica @ensaladadeestacas . Aporrear y aporrear sobre la espalda y el culo del guarro. Las hostias sonaban casi como truenos, pero el yoni resistía y resistía. Incluso logró subir del todo pese a la lluvia de golpes, y como un gamo se perdió entre el balastro de la vieja estación.
Imaginamos que al día siguiente, pasados los efectos, no podría ni moverse de la cama, estaría molido.

Lo que aguanta esa gente no es ni medio normal.
Su puta madre.

 

[BAILARÉ SOBRE TU TUMBA]

Pues eso tan típico de los chavales, tanto los del barrio, como los del colegio (barrio de la Ventilla)
Cuando tenías ya 14 años, si decías que no fumabas te miraban mal, te daban de lado muchos de ellos. eras un pringui.
Recuerdo de cuando me examiné del carnet de conducir (1981), coincidí con uno del barrio de mi edad. Allí en la sala de espera entablamos conversación con otro chaval de otro barrio. En eso, para relajarse dijeron, se pusieron a liar un porro. Al ver que yo declinaba la oferta, el chaval del otro barrio decía:
- ¿ Qué le pasa a este de tu barrio, no se enrolla ?
- No se. No le conozco mucho. Es un poco rarito.

Es decir, lo raro , lo casi excepcional , era eso, no meterte siquiera un porro. Os puedo asegurar que yo era de los pocos chavales de mi barrio que nunca probé siquiera un porro

¿ Los padres de aquella época ?
- La culpa es de la sociedad. La culpa es de Franco. Había de todo, pero la mayoría de los padres de los muy enganchados , menos coger el toro por los cuernos, ponían cualquier excusa.
Pensamos que la de ahora es una puta mierda de sociedad irresponsable y poco adulta, lo que quizá no nos paramos a pensar es que antes, quizá en otro sentido, también.

Joder, el carné en el 81. Yo en el 81 no sabía andar en bicicleta

Y sí, la sociedad es la culpable.

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Ay señor! ¿A donde va la juventud española?

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[el viejo dela montaña]

La heroina causo estragos cierto,pero yo he visto a chavales con chandals de la Juve fumar base con 17 años con buena apariencia fisica,con la heroina se notaba bastante,pero os lo digo yo la cocaina es otro tema... No deteriora tanto y el enganche al punto de robar a transeuntes pasa cuando llevan mucho tiempo consumiendo de seguido en un periodo de 5 años maximo. El que piense que la generacion perdida fue cosa de los 80 anda erroneo. Estos tambien menudean drogas blandas para mantener el mono a rajatabla.

Debes andar en la veintena o por ahí, para soltar tal afirmación.

 

[BAILARÉ SOBRE TU TUMBA]

Bermeo, ondarroa, Lekeitio... pueblos costeros de mierda y sonados, antes y ahora.

En Pasajes, Irún y Lasarte también corría la droja a gusto.

Hablando de pueblos costeros y generaciones perdidas...

Y van y se ponen de nombre...”dejádnos vivir”

«De aquel equipo solo quedamos tres»

La heroína acabó en Arousa con la vida de decenas de chavales nacidos en los años sesenta. El grupo Dejadnos Vivir de Vilanova se convirtió en la imagen de aquella generación perdida

www.lavozdegalicia.es

 

[FUMANCHU]

Lo que dice @paulofutre sobre la resistencia de los yonkis es verídico, por mi barrio había uno mítico que nos encontramos una vez subiendo un puerto de montaña a pata a decena de kilómetros de distancia; era de los que quemaba los motores de los coches de lo empinado que era ( hacen rallies ahí). Según mi viejo estaría huyendo o intentando escaparse, era habitual que estos se echasen al monte unos días después de un robo o liada.

 

[FUMANCHU]

Hablando de pueblos costeros y generaciones perdidas...

Y van y se ponen de nombre...”dejádnos vivir”

«De aquel equipo solo quedamos tres»

La heroína acabó en Arousa con la vida de decenas de chavales nacidos en los años sesenta. El grupo Dejadnos Vivir de Vilanova se convirtió en la imagen de aquella generación perdida

www.lavozdegalicia.es

Hay un reportaje de televisión sobre ese equipo.0

 

[Torquemada2.0]

Lo que dice @paulofutre sobre la resistencia de los yonkis es verídico, por mi barrio había uno mítico que nos encontramos una vez subiendo un puerto de montaña a pata a decena de kilómetros de distancia; era de los que quemaba los motores de los coches de lo empinado que era ( hacen rallies ahí). Según mi viejo estaría huyendo o intentando escaparse, era habitual que estos se echasen al monte unos días después de un robo o liada.

La fuerza de esos yonkos era legendaria.
No sé qué llevaría el Dan Up o la yonkilata (Mahou clásica en formato de lata de medio litro) que siempre les acompañaban, pero la resistencia que otorgaban a esos seres enjutos y demacrados, ataviados con un chándal de tactel y unas Yumas, era como poco desconcertante.
Eran como unos puntos Jedis

 

[cocreta2000]

Uno estos dos post de estos archienemigos.
- Decir a @cocreta2000 que lo que él conoce , la estación nueva de Vallecas - Sierra de Guadalupe, no es nada, pero nada, comparada con la antigua de Vallecas de cuando se construyó El Pozo allá a finales del siglo pasado.

Mi hijo estudió en esa universidad que citas, y me cuenta cosas. Yo siempre le de digo lo que te digo a tí ahora:
- Si tu hubieras visto lo que yo vi en la otra estación cuando eras pequeño...

Todos los trenes, los dos vagones de cola, llenos, pero llenos de yonis. Eso era como Thriller de M. Jackson pero multiplicado por 10, y todos los días y a todas horas (falta lo de antes para ser de Granada)
Saliendo de la vieja estación de Vallecas un reguero de no-muertos, pero en un número bestial, auténticas masas de no-personas a todas horas.
¿ Hostias ?
También a diario. No he visto más violencia en mi vida. Época poco edificante, os lo aseguro.

----
Decir al Jefe @Torquemada2.0 , que yo que he sido aficionado al deporte toda mi vida, he visto cosas con estos subseres que son difíciles de entender , los límites del ser humano.
- Una vez un yonko iba cargado con un bloque motor, un trozo de acero de más de 50 kg. Un VS le reconoció de una movida de otro día y le dio el alto. El yonko salió a correr cargado con el bloque motor a una velocidad increíble.
¡ Su puta madre lo que corría! . Y no soltó el bloque motor, no.

- Otra vez. De noche. Ibamos en coche revisando estaciones.
Fuimos a la vieja estación de VAllecas. Observamos como unos VS de otra compañía perseguían a un yonki (no se la razón, algo haría y tal ). El caso es que cuando llegamos con el coche el yonko se había encaramos a la tapia, los VS, porra en ristre , le dijeron que bajase:
- ... ¡ y una polla ! ¡Hijoputas!
Lo que vimos tras eso fue una auténtica @ensaladadeestacas . Aporrear y aporrear sobre la espalda y el culo del guarro. Las hostias sonaban casi como truenos, pero el yoni resistía y resistía. Incluso logró subir del todo pese a la lluvia de golpes, y como un gamo se perdió entre el balastro de la vieja estación.
Imaginamos que al día siguiente, pasados los efectos, no podría ni moverse de la cama, estaría molido.

Lo que aguanta esa gente no es ni medio normal.
Su puta madre.

a finales de los 90 se veían yonkis en esa línea de tren, se bajaban en asamblea y sobre todo el pozo.
algunos viajaban en el hueco entre vagón y vagón fumándose algo si andaban con el depósito justo.
y en los trenes dobles, era un clásico verles pasear a un lado y a otro, arriba y abajo, escapando de los revisores.
pero en general, y a horas laborables, iban a su bola y no incordiaban.

por cierto, qué mal olían esos trenes, coño.

 

[paulofutre]

por cierto, qué mal olían esos trenes, coño.

Los trenes olían a yonki, y los yonkis olían a pozo.
Un olor desagradable y muy peculiar. No he vuelto a oler nada parecido (gracias a Dios)

 

[Robinson Bolger]

Durante mi infacia, finales de los 80 y principios de los 90, vivía en mi pueblo un yonki llamado Rafa el tacalero. Debía rondar los 40, alto y flaco, un pobre hombre que no se metía con nadie. Si pasaba por el barrio se acercaba a nosotros, daba un par de pases con el balón, y se iba boqueando como un pez fuera del agua " no os droguéis chavales..." Vivía en una casona abandonada y cobraba un subsidio. Ni las madres se mosqueaban cuando andaba cerca, pero las viejas si decían lo de "no acabéis como él" y tal. A parte de eso pedía a la puerta de la iglesia, mientras barría la entrada. Recuerdo que una vez nos dio un puñado de caramelos, pero nos dio mal rollo y los tiramos en cuanto se fue. Una vez un profesor nos contó que fue con él a clase y que era super empollón, pero cuando estaba en la universidad, murieron los padres y se vino abajo. Los últimos años iba vestido como un dandy de los años 20, sombrero y bastón, pero ya en su mundo totalmente. Murió, dicen que de frío en aquella casona de piedra y en la radio local uno leyó una carta. Mira tú, que 20 años después me sigo acordando de él, a ver quién se acuerda de mí al día siguiente de diñar.