Me voy

[pai-mei]

Cuánta sangre derramada por esta nación
cuánto anónimo guerrero peleando con ardor,
cuanto muerto olvidado luchó por amor,
cuántas guerras, cuánta sangre,
por buscar esta nación.

Si la voz de tus ancestros hoy pudieras escuchar,
vergüenza sentirías si es que algo sientes ya,
Hoy oscuros intereses nos pretenden enfrentar.

Rojo y oro los colores, de la enseña nacional,
que aglutina a estos pueblos de coraje sin igual;
los pueblos hermanados por la historia y la razón,
hoy se sacan a subasta al mejor postor.

Ojo, el folla negros.

 

[pai-mei]

Straight outta Comp...digoooo valley of the fallen, yo.

 

[Benito]

Si la voz de tus ancestros hoy pudieras escuchar,

Si pudiera oir yo la voz de mis ancestros, escucharia "Benitooooooo trae el pan" y yo "me cago en dios, no podia haber ido al infierno la abuela..."

 

[El socio de Diego]

Pasaron varios minutos hasta que acudieran en su ayuda: se había derrumbado sobre el brazo de la tumbona. Lo llevaron a su habitación, y, aquel mismo día, un mundo respetuosamente conmovido recibió la noticia de su muerte.

 

[Uncle Meat]

No, si al final se habrá ido y todo.

Vuelve, por favor.

 

[Max_Demian]

PÚRPURA​

Hay un cadáver en mi habitación.
Erguido, tieso, balanceándose.
Parece joven pero tiene treinta y cinco,
delgado, fibroso, los ojos de espanto
como si pudiese verse.

Oigo voces pero todas son mías.
Lo que siento no me gusta,
me miro y un frío invierno
recorre mi cuerpo hueco por dentro.

Espíritu perro mil leches,
venas negras anguilas
rodean y aprietan alambres
que sostienen el cuerpo
y estrangulan la faringe.

No me interesa
lo que el mañana me reserva,
me ahoga en la bañera
como una madre soltera y yo soy impuro
-la pureza no existe-
soy corazón hambriento y famélico
al otro lado del fuego.

Qué será de los nuestros
cuando nos hayamos ido,
cuántas muertes caben en cada muerte,
multiplicador de viudedades.
Es lo que más me preocupa.

Muere el momento,
heraldo vivo del fracaso y la frustración,
siempre inacabado.
Fuera de las prisiones de lo posible
no me sobreviviré esta vez.

Preferiría estar en el cerro de las balas y los locos
pero no tengo fuerzas.
Preferiría que nadie sufriera por mí
y celebrasen que este infortunio
ya ha llegado por fin a su fin.

Quise experimentarlo todo
y llegado el momento esto también.
Nunca supe vivir,
no se me dio demasiado bien,
lo intenté a mi manera
y este, supongo, es el resultado.

El árbol no me impidió ver el bosque
porque el árbol es el bosque.
Me arrepiento, de arrepentirme también,
porque viví por mil vidas en una
y bastante lejos he llegado
-creedme-
llevo pensando en este momento
desde que me conocí.

Lo siento mucho






La culpa, como siempre, de Ilg.

Nunca supe apreciar la poesía, más allá de algunos versos de Quevedo y otros grandes. Este tipo de poemas, que, por cierto, yo también he escrito en tiempos de gran confusión, me producen una cantidad de sida difícil de expresar. Me parecen una mierda tan grande como el arte contemporáneo.

 

[El socio de Diego]

Nunca supe apreciar la poesía, más allá de algunos versos de Quevedo y otros grandes. Este tipo de poemas, que, por cierto, yo también he escrito en tiempos de gran confusión, me producen una cantidad de sida difícil de expresar. Me parecen una mierda tan grande como el arte contemporáneo.

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[Max_Demian]

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Muy interesante, no recordaba ya la cara de ese hombre, cuando yo le conocí era joven, claro. Yo también lo era.

A juzgar por tu reacción a mi post no estás de acuerdo conmigo. Reconozco que para la poesía y el teatro no tengo ninguna sensibilidad. De arte no entiendo mucho pero me conmueve más. Esos poemas de verso libre en los que se dicen las gilipolleces más grandes que se pueden imaginar pretendiendo crear algo (no sé muy bien el qué) me parecen detestables.

 

[Uncle Meat]

Muy interesante, no recordaba ya la cara de ese hombre, cuando yo le conocí era joven, claro. Yo también lo era.

A juzgar por tu reacción a mi post no estás de acuerdo conmigo. Reconozco que para la poesía y el teatro no tengo ninguna sensibilidad. De arte no entiendo mucho pero me conmueve más. Esos poemas de verso libre en los que se dicen las gilipolleces más grandes que se pueden imaginar pretendiendo crear algo (no sé muy bien el qué) me parecen detestables.

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[El socio de Diego]

Muy interesante, no recordaba ya la cara de ese hombre, cuando yo le conocí era joven, claro. Yo también lo era.

A juzgar por tu reacción a mi post no estás de acuerdo conmigo. Reconozco que para la poesía y el teatro no tengo ninguna sensibilidad. De arte no entiendo mucho pero me conmueve más. Esos poemas de verso libre en los que se dicen las gilipolleces más grandes que se pueden imaginar pretendiendo crear algo (no sé muy bien el qué) me parecen detestables.

A mí solamente me ha parecido detestable leer "Este tipo de poemas, que, por cierto, yo también he escrito en tiempos de gran confusión, me producen una cantidad de sida difícil de expresar." respecto a alguien -apreciado por mí, como mentor generacional- que escribió su despedida en una crisis previa a su muerte, sin que su familia, conscientes de los signos psicológicos desde hacía años, no pudieran evitarlo, no al escatimar esfuerzos en retener su alma, sino porque el sufrimiento que padeció en vida abocó a su suicidio.

 

[Pepinillo]

A mí solamente me ha parecido detestable leer "Este tipo de poemas, que, por cierto, yo también he escrito en tiempos de gran confusión, me producen una cantidad de sida difícil de expresar." respecto a alguien -apreciado por mí, como mentor generacional- que escribió su despedida en una crisis previa a su muerte, sin que su familia, conscientes de los signos psicológicos desde hacía años, no pudieran evitarlo, no al escatimar esfuerzos en retener su alma, sino porque el sufrimiento que padeció en vida abocó a su suicidio.

Bueno, pero si son unas líneas infumables tampoco vamos a darles un aura que no tienen. Digo sin haberme leído el poema.

 

[El socio de Diego]

CAMPANO ES DIOS

El aura es la sensación de la infinita lejanía en la experiencia estética cuanto mayor sea la proximidad a su original, en la época de la reproductibilidad técnica de las obras de arte.

 

[Sheik Yerbouti]

A mí solamente me ha parecido detestable leer "Este tipo de poemas, que, por cierto, yo también he escrito en tiempos de gran confusión, me producen una cantidad de sida difícil de expresar." respecto a alguien -apreciado por mí, como mentor generacional- que escribió su despedida en una crisis previa a su muerte, sin que su familia, conscientes de los signos psicológicos desde hacía años, no pudieran evitarlo, no al escatimar esfuerzos en retener su alma, sino porque el sufrimiento que padeció en vida abocó a su suicidio.

Pero cómo va a ser mentor generacional un subnormal que hacía esta mierda de presentaciones:

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Madre mía, email marketing. Igual hoy estaba en el curso de Llados metido.

 

[el viejo dela montaña]

CAMPANO ES DIOS

El aura es la sensación de la infinita lejanía en la experiencia estética cuanto mayor sea la proximidad a su original, en la época de la reproductibilidad técnica de las obras de arte.

Cuéntanos más de Campano, recuerdo, hace muchísimos años, antes de estar registrado en el foro de puta la locura, caía de vez en cuando en la página del Sr Allende (spanish ugle ape man) y llegué a un hilo en el que se formó tremendo quilombo, Campano se enfrentaba a un tal Ramón (que tenía la misma cara que el pana Ignasio) y otros tipos de la vieja escuela y mala vida, y la gente fue tomando parte hasta formarse dos facciones irreconciliables, hasta tal punto que quedaron en un parque.

Al menos 50 personas dándose estopa, entre huidas, persecuciones, retiradas, contrataques y pequeñas melees que se fueron formando, la pelea se extendió a diferentes puntos del barrio. Papeleras arrancadas, alguna farola rota, 14 personas que tuvieron que ir a reconocimiento médico (aunque casi todos los que acudieron resultaron heridos) una anciana que no tenía nada que ver con el brazo roto, y un munisipal de baja psicológica.

No está muy claro el resultado, pero al parecer ganó la facción de Campano que era algo mas numerosa, aunque los de Ramón tenían mas cojones.

 

[Troy McClon]

Hilazo de despedida.

 

[Alcaudon]

PÚRPURA​

Hay un cadáver en mi habitación.
Erguido, tieso, balanceándose.
Parece joven pero tiene treinta y cinco,
delgado, fibroso, los ojos de espanto
como si pudiese verse.

Oigo voces pero todas son mías.
Lo que siento no me gusta,
me miro y un frío invierno
recorre mi cuerpo hueco por dentro.

Espíritu perro mil leches,
venas negras anguilas
rodean y aprietan alambres
que sostienen el cuerpo
y estrangulan la faringe.

No me interesa
lo que el mañana me reserva,
me ahoga en la bañera
como una madre soltera y yo soy impuro
-la pureza no existe-
soy corazón hambriento y famélico
al otro lado del fuego.

Qué será de los nuestros
cuando nos hayamos ido,
cuántas muertes caben en cada muerte,
multiplicador de viudedades.
Es lo que más me preocupa.

Muere el momento,
heraldo vivo del fracaso y la frustración,
siempre inacabado.
Fuera de las prisiones de lo posible
no me sobreviviré esta vez.

Preferiría estar en el cerro de las balas y los locos
pero no tengo fuerzas.
Preferiría que nadie sufriera por mí
y celebrasen que este infortunio
ya ha llegado por fin a su fin.

Quise experimentarlo todo
y llegado el momento esto también.
Nunca supe vivir,
no se me dio demasiado bien,
lo intenté a mi manera
y este, supongo, es el resultado.

El árbol no me impidió ver el bosque
porque el árbol es el bosque.
Me arrepiento, de arrepentirme también,
porque viví por mil vidas en una
y bastante lejos he llegado
-creedme-
llevo pensando en este momento
desde que me conocí.

Pues me ha gustado, la verdad.

Este tipo de poemas, que, por cierto, yo también he escrito en tiempos de gran confusión, me producen una cantidad de sida difícil de expresar. Me parecen una mierda tan grande como el arte contemporáneo.

Cállate, que ni siquiera has leído a Ginsberg.

 

[Max_Demian]

Pues me ha gustado, la verdad.


Cállate, que ni siquiera has leído a Ginsberg.

Pues da la casualidad de que Ginsberg es una gran excepción en mi teoría.

 

[Pilaf el malote]

Yo también me voy, ya estoy harto. Me voy a hacer un pajote de campeonato viendo vídeos de negras bailando.

 

[Alcaudon]

Pues da la casualidad de que Ginsberg es una gran excepción en mi teoría.

Pues eso es la poesía posmoderna, que le den al verso, lo importante es vomitar el alma. Y el poema "Púrpura" ma llegao a la patata.
Para la rima ya existe la música (no cuento reguetón y variantes).

 

[cuellopavo]

Nunca supe apreciar la poesía, más allá de algunos versos de Quevedo y otros grandes. Este tipo de poemas, que, por cierto, yo también he escrito en tiempos de gran confusión, me producen una cantidad de sida difícil de expresar. Me parecen una mierda tan grande como el arte contemporáneo.

Sobre el tema este del verso libre abrí yo un hilo años ha, cuando era moderador, donde @caco3 dejó su docta opinión y se muestra a de acuerdo contigo

Libros - Poesía clásica US poesía "moderna"

Este comentario Me encanta el hilo. Lo he leído con atención, aunque ni me gusta la poesía moderna ni la traducida. Así que los poemas de ese género los he saltado... sacado del hilo de POESÍA me hizo pensar que hoy, mucha gente con síndrome de colocación final, (deberían leerse de cabo a rabo...

foropl.com

 

[Max_Demian]

Pues eso es la poesía posmoderna, que le den al verso, lo importante es vomitar el alma. Y el poema "Púrpura" ma llegao a la patata.
Para la rima ya existe la música (no cuento reguetón y variantes).

No se puede comparar Aullido con Púrpura, pero claro yo soy como un robot en este tema.

 

[Max_Demian]

Sobre el tema este del verso libre abrí yo un hilo años ha, cuando era moderador, donde @caco3 dejó su docta opinión y se muestra a de acuerdo contigo

Libros - Poesía clásica US poesía "moderna"

Este comentario Me encanta el hilo. Lo he leído con atención, aunque ni me gusta la poesía moderna ni la traducida. Así que los poemas de ese género los he saltado... sacado del hilo de POESÍA me hizo pensar que hoy, mucha gente con síndrome de colocación final, (deberían leerse de cabo a rabo...

foropl.com

Hay verdadera basura en poemarios de figuras de la talla de Machado, Lorca y Juan Ramón Jiménez. Poemas que si los hubiera escrito un amateur anónimo no haría ni levantar una ceja al más entendido.

Poeta en Nueva York es una putísima mierda sin sentido ni concierto, sin ir más lejos.

Poeta en Nueva York fue para Lorca un grito de horror, de denuncia contra la injusticia y la discriminación, contra la deshumanización de la sociedad moderna y la alienación del ser humano, al tiempo que reclamaba una nueva dimensión humana donde predominase la libertad y la justicia, el amor y la belleza.[2] Es por ello por lo que puede ser considerada una de las obras poéticas más importantes y relevantes de la historia de este arte, dado su trascendentalismo.

Atención al grito de horror contra la injusticia:

Si no son los pájaros
cubiertos de ceniza,
si no son los gemidos que golpean las ventanas de la boda,
serán las delicadas criaturas del aire
que manan la sangre nueva por la oscuridad inextinguible.
Pero no, no son los pájaros,
porque los pájaros están a punto de ser bueyes;
pueden ser rocas blancas con la ayuda de la luna
y son siempre muchachos heridos
antes de que los jueces levanten la tela.

Esto carece de sentido, son frases arbitrarias que no significan nada.

 

[Max_Demian]

Me pregunto cómo te huele el culo.

 

[Alcaudon]

No se puede comparar Aullido con Púrpura, pero claro yo soy como un robot en este tema.

Comparar es cosa de doctos en la materia.
Para los rasos hay que ceñirse a que te transmita al alma, para mí eso es el arte.
A mí hay poemas universales que me aburren cosa mala, pero luego leo a un asqueado de la vida, sea famoso o no, y me siento reflejado porque alguna vez me he sentido así.
Y yo me he sentido como 'Púrpura'.
¿Es una obra maestra? No lo sé, me da lo mismo.

En lo pictórico, por ejemplo, aborrezco sobremanera todo el impresionismo, especialmente el francés, no me dice absolutamente nada. Quitando un par de Van Gogh que me parecen bellos como algo decorativo, que no artístico.
Prefiero mil veces una ilustración random de Frank Miller.

 

[Trujamán]

Hay verdadera basura en poemarios de figuras de la talla de Machado, Lorca y Juan Ramón Jiménez. Poemas que si los hubiera escrito un amateur anónimo no haría ni levantar una ceja al más entendido.

Poeta en Nueva York es una putísima mierda sin sentido ni concierto, sin ir más lejos.



Atención al grito de horror contra la injusticia:



Esto carece de sentido, son frases arbitrarias que no significan nada.

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