Libros Poemas

[Famobilette]

Me han dado cuerda.

Me han dado cuerda, pero no para ser protagonista,
porque parece que no digo nada consistente, al fin y al cabo;
y, sin ser un ejemplo magnífico, pues se ve que doy varias pistas,
a ese respecto, pensaréis que soy un vago.

Normalmente, escribir de esta manera es mejor en privado.
¿Por qué hacer partícipes a otras personas? No concuerda,
esa idea, con la de la calidad. Se me va la fuerza por la boca, pues.
Es lo que, en otros foros, llaman ser pesado.

Ya que el ingenio es muchísimo más dócil al silencio compasivo.
Y procura acertar, de lleno, en el centro de la diana.
De manera que demuestro, aunque me saliera con la mía,
que, en una jerarquía colegial, estoy en medio y tendiendo hacia abajo.

Entonces: ¿Por qué critico? Si he venido a ganarme enemigos,
¿Pies, para qué os quiero? O, incluso, me atizaría mi propio guardaespaldas.
Es la pena, que el libre albedrío entronca con un azar mucho más grande...
Y otras habilidades que ninguna está en ruinas. ¿Por qué escribo?

Y, sobre todo: ¿Soy consciente del peligro que conlleva este oficio?
Que, además, no es tal, porque no obtiene, ni uno de los nuestros, un salario.
La solución: Wannabe o quiero y no puedo ser artista.
Wannabe, como cantaban the Offspring...

Pretty fly for a white guy?

 

[Famobilette]

Humildad, en cualquier caso.

Humildad, en cualquier caso, ante un sonado fracaso.
La torpeza es aplicable a cada feligrés de la Salud y el Bienestar.
Pues es el dolor quien muestra, nítidamente, la lección y es sagrado.
No exagero, y el placer es como el velero Bribón.

No es, entonces, cuestión de santiguarse el pecho y las espaldas.
O de rezar, varias oraciones seguidas, como pretendiendo ser Sansón.
O un Rosario, tras otro, en la madrugada...
Sin embargo, cada paroxismo o clímax puede representar una virtud.

Un orgasmo de amargura... Una petite mort de huida, sin mirar atrás.
Un subidón de bochorno o de vergüenza ajena: Pestilencia suma,
que tira para detrás. Esa comunión, en el McDonald´s.
Esa confesión, en Burger King. Confieso que... Tengo pasta gansa, hoy.

Perenne, pues. Constatemente, Iglesia, estés donde estés.
Estés como estés. Y el mundo es esa Casa del Señor.
El planeta entero es madre, es...
Minúsculo.

Humildad, en ángulo agudo: Y, entonces, árbol de Navidad.

 

[Famobilette]

Lo que te gusta, de ti mismo...

Lo que te gusta, de ti mismo, es esa Sanación.
Como el delfín, que va en grupo y saluda, incluso al tiburón.
No quieres ser voraz ni devorar presas, al anochecer...
Pues sabes que algún ordenador te puede dar cuerda, jugando al Ajedrez.

Y que es Justo, entonces, buscar la protección.
Y, al despertarte, cada día, vuelves a gatear, como un bebé.
Y mueres, después de la cena, al dormir en tu cama o en un sofá.
Yo he dormido en alguna alfombra, ya lo puedes ver...

Pero, si te gusta el Rock and Roll, el Heavy Metal y el Punk,
tal vez, prefieras lo que es Gótico.
Esa estatura y esa defensión. No atacas, pero ¡Ay, del que te agreda!
Duro, como una piedra, o un armario empotrado. Boxeador...

Armenio, como Garri Kasparov. Ruso y anónimo, encima de la nieve eterna.
Y no pasas frío; eres un escocés, en ropa veraniega, y no toses, aún.
Fuerte, como los igloos; ni un ápice de debilidad.
Sin embargo, considero que te atañe una responsabilidad.

¡No seas cruel! Aunque, tal vez, te haga falta conocer el Lejano Oeste.
Y un poco del Levante y del Sur.
O ver a los del Circo del Sol...
Y salir a la palestra, a hablar en público.

 

[Famobilette]

La celebridad.

La celebridad y el estrellato causan un enorme placer.
El Glamour es parecido a los churros, en un desayuno, con chocolate Valor.
Sientes los rayos del Sol, frente a un puerto de Mar, sobre el mármol.
Y Carlos III estuvo aquí, que es el Más Acá.

Tal vez, no obtengas la mirada de una chica yeyé...
Sino que te toque salir con Lina Morgan, que es como la Felicidad.
¿Quién sabe? Indeterminación. Cuántos, como tú, hay...
En nuestra Galaxia, que es la Vía Láctea.

Vaya usted a saber si Zinedine Zidane toca mejor el tambor.
¿Quién sabe? Manué, no te arrime a la paré, que te va llená de cal...
Ser guay, ser cool, ser chic, ser Freak.
Ser o no ser: He ahí la cuestión.

¿Estás aquí? ¿A qué podemos jugar? ¿Sefardí o Ashkenazí?
¿Hutu, tutsi o Masái? ¿Amerindia o celta, o aria del Afganistán?
No lo sé... Yo sólo quiero sobrevivir. No me des la paliza, por favor.
Yo quiero desayunar churros, con chocolate caliente Valor.

¿Y el temor reverencial? O la espesa religión...
¡Nunca más! Prestige y chapapote, ¡No!
Nunca más, una creencia en el Más Allá, que es como... Serpentín.
Claro, porque somos las fichas del dominó.

Hoy aquí, mañana allí, aquesta onda vital, ¡Yaaaa!

 

[Famobilette]

Un relato erótico...

En alguna parte de mi cuerpo,
yace un recuerdo acerca de unos llantos.
Era, por aquel entonces, verde y, quizá, hueco.
Todavía, el dentista no me había anestesiado.

Mi novia tenía que marcharse, de esa habitación de Hotel...
¿Por qué y quo vadis? Si tus padres hacen ver que no te quieren.
Era un experimento: La niña prodigio e hija única,
que, en un futuro próximo, llegó a casarse, con (creo yo) un médico.

Me dejó y la dejé, pero esa misma mañana,
no sé cómo ni por qué, estaba muy sensible, ante ese drama.
Era una obra de teatro, simplemente. Somos, todos, personajes.
Pero esa chica era mi estrella invitada.

Y yo lloré y lloré, porque parecía una muñeca, sin asidero alguno,
en la realidad de la existencia, como ensartada, en un pinchito moruno.
Y sus ojos moros, grandes, como los de Uma Thurman,
me asustaban. Sí, paradójicamente, a ella no le temblaba el pulso.

¿Cómo? Si es mía y la poseo, ¿Cómo es que me supera, en hombría?
El Homo Sapiens Sapiens, bizarría auténtica y...
Si no son Micro-Machines... Etc, próximo episodio, en tu casa.
Cada vez que íbamos al cine, caminando, ella notaba, en mí, un miedo:

¿Qué te ocurre? Muchacho... ¿Tienes hambre? Muchacho...

 

[Famobilette]

La profesora rusa de piano.

Tenía que resolver el crucigrama, porque esos cursos de Solfeo,
parecía, iban a quedarse en pijama. Entonces, acudí a una Musa.
Moscovita de origen, ciudadana. Era rubia y alta y grande.
Me hablaba acerca del arte, por no helarte. Porno helarte, porno...

¡Norte! Y decía que la solución está en disfrutar de lo que escuches...
Debes tocar, sola y exclusivamente, las piezas que te embriagan.
Esos sonidos mentales que te recorren de cabo a rabo, empezando por el buche.
Todo tu cuerpo: Un estuche Pelikán, con su goma de borrar y sus rotuladores.

Las manos son representantes de tu caminar, pausado.
Son los dedos ambas piernas, y así te mueves, así bailas.
Entonces, se puede traducir una composición, según lo que te sugiere...
Por ejemplo: No hace falta letra o lírica, mientras haya panorama.

Un paisaje, una dama, una fiesta, un jolgorio, un desfase,
una trama empecinada o un homenaje a nuestra raza humana.
Mózart era juguetón; Schubert-Liszt eran dos autores.
Mendelssohn-Bach, lo mismo. Y nosotros dos, una sola carne.

¡Irina! Irene es Paz, en griego... Quiero decir, Paz, en castellano.
Fue, durante nueve meses, profesora particular, mía.
Sin embargo, lo dejamos...
La poesía mueve más mis articulaciones de títere, con cabeza o Pinocchio.

 

[Famobilette]

El hacer las cosas bien.

Si te has propuesto hacer faena bien hecha,
y elaborar, en base a una raíz, una promesa de edificación,
verás que entras, de lleno, e íntegramente, en esa brecha:
De tu cosecha, pues, un vino con muchos grados de alcohol.

Has sido malo, y has sido bueno; pero tú, ¿De qué vas?
Ni Extremoduro ni Def Con Dos... Obras, sobras y cobras.
¡Villano, me sacaste las muelas del juicio, y eso está muy bien!
Agradecimiento, por erradicar mi dolor. 90 euros, por molar.

Molar, premolar, salud dental, salud mental, bocassa Massa...
Gracias, Guardia Civil, por obligarme a llevar puesto el cinturón.
" Puede salvarle la vida. " ¡Gracias, papá, por darme una galleta!
Gracias, Navidad, por ser fría, como el hielo.

¡Gracias, Feria de Abril, por esas casetas llenas!
Gracias, Aristóteles, por el justo medio.
Oh, cómo duele esta Divina Comedia.
A Pamplona hemos de ir, con una media, con una media...

Y sin zapatos. Sin bastón. ¡Faena bien hecha!

 

[Famobilette]

¿Hacer o ser?

Lo que vas haciendo te define, a consciencia.
Lo que eres es el resultado de toda tu labor.
Si cocinas, cocinero. Si restauras, restaurador...
Toreas: Torero. Matas, matador.

¡Poeta! Eva o Adán. Adán y Eva, en el Edén.
Los juegos de palabras abundan, en tu laberinto,
y prestas tu parte de Humor, para que se sepa que no naciste ayer,
ni te chupas el dedo, o no te has caído de un guindo.

Eres, eres, eres, ¿No haces nada?
Haces, haces, haces, esclavitud.
Negro, negro, negro, come y calla.
¡Hombre, por fin, quién manda en el baloncesto NBA!

 

[Famobilette]

Poema del albañil...

Es verdad que puede parecer arte de magia,
pero el trabajo puede hacer fraguarse una amistad.
Estar sin hacer nada, ociosamente, te convierte en cabizbajo.
Ese evangelio es aburrido y acusa una notoria falta de longevidad.

Sin embargo, lo de servir al prójimo, con el ejemplo, es necesario.
O sea, tanto hablar: Mejor callar.
Porque las manos son una parte esencial en el ser civilizado.
Como es la voz. Fabrica Pasta (para modelar).

Y el Quimicefa, y el Scaléxtric, y la bicicleta G. A. C. A. K. M. 4.
Con un muelle, en su estructura de metal.
¿Qué esperábamos? Ser como los lirios del campo, o los pajaritos,
que no trabajan, y, sin embargo, reciben su alimento, cada dos por tres.

¡Jesús, qué cruz! Qué cruz nos hemos ganado.
Nobleza obliga a madrugar.
Y acabas siendo útil, a todos tus hermanos.
Pero tienes pinta de maduro, curtido, grande, serio y ¿Guapo?

En fin... Caballerosidad. A mí, ese oficio no me llena y no me llama.
Pero sé apreciar los rasgos físicos más reiterados.
Pinta de artesano que, antes que ser o parecer, prefiere estar.
¿Estás en tus cabales? Regresa a la Fragua de Vulcano.

O tienes ese talento de Josema y Millán...
¿Martes y 13? Ni te cases, ni te embarques.
Son como una aguja, en un pajar.
Confórmate con lo que sabes: No das la talla, aún.

Diamante en bruto, padece y conviértete en metacrilato...

 

[Modfather]

¿Has pensado en escribir un libro? Se te da bastante bien la poesía, me recuerdas un poco a Bukowski. Además, seguro que harías mucho dinero ;)

 

[Famobilette]

Me inspira el momento.

Me inspira estar en vivo y en directo, pero no para improvisar, sobre la marcha, en la línea de los raperos. No quiero un micrófono, ni insultos, ni aires de gallo del gallinero. Lo que quiero es Poesía, en plan profundo. Y mis requisitos son ésos. O sea, poder llegar a una gente que me es afín, a priori, dado que se conectan a la Internet, y padecen de las mismas obsesiones. Diríamos, ¿Perversiones? Sea como fuere, la veteranía es un grado y más sabe el Diablo por viejo, que por Diablo. De modo que nos encontramos, en este asilo... Que es consuelo de muchos "viejos verdes", como Tortuga Duende, el de Bola de Dragón: Sólo que somos reales. Entonces, me gusta sorprender. Si escribo un libro, lo primero que he de hacer es cultivar mis poemitas, y valorarlos, y coleccionarlos... Cosa que, hasta el día de hoy, no es lo mío. Los dejo atrás, como las huellas, en el camino. Voy inventando nuevos paradigmas. Hombre, claro está que conservo algunos paradisíacos sitios web que me informan, debidamente, respecto a los temas exotéricos: Los cuáles sí son fuente fidedigna. Porque estudié hasta 3º de Derecho. Pero tanto libro es más bien aburrido. Y el entretenimiento sí que me apasiona. Los libros... Bueno. Los cómic, las revistas... Pero: ¿Conservar mis escritos y publicarlos, como es debido? No me puedo comportar bien, si eso es Bien. Yo... Ya digo, me inspiro, si es ante una pantalla, y con gente que está ahí, viva. No es un futuro lector, de dentro de veinte años. De todas maneras, ya veré. Si sigo en pie, y sigo vivo, y sano, mentalmente, y con fuerzas físicas de sobra, y... Puff. ¿Por qué no? Más vale pobre y fuerte que rico y débil. Y no sé si cabe la posibilidad de rico y fuerte.

 

[Famobilette]

Realmente, capto el mensaje.

Sí, es cierto. No es una opción: Existe esa dependencia, para con el dinero. Si uno quiere comer, todos los días, ha de meterse a trabajar donde quepa. No es menester dar el latazo, en los lugares que no le corresponden. Entonces, me he educado un poco, para aprender Poesía. Ahora, tal vez, sea el momento de publicarla. Porque no está bien vender libros que estén a medio hacer. Con frases del tipo básico... Juvenil, como, por ejemplo:

Vivo encima de un Tío-Vivo que está muy altivo, porque se cree un divo.

Eso es digno de mención, con dieciocho años, pongamos. O, incluso, es probable que haya gente que abrenuncie de tal texto, a los ocho años de su edad. Pero bueno, yo, como Vincent Van Gogh, despacito y buena letra. Espero no cortarme una oreja ni beber óleos de colores. ¡Allá voy! Mantener lejos del alcance de los niños...

Oh. Jolines, cuando empiezo a comprender a Marilyn Manson, resulta que no debo hablar. Me cachis... ¡Viva Súper-López! Hasta otra.

 

[Britpop]

.

 

[Famobilette]

Muy inspirado.

Parece un retrato. Muy bueno, el poema. Es un daguerrotipo. Diríamos que usas una cámara fotográfica, para describir un concepto superlativo, diminutivo y precioso, todo a la vez. Comparable a Johnny Depp, por ejemplo. Pedazo de actor. ¡Enhorabuena!

 

[Britpop]

Gracias por el cumplido amigo. Son cosas que escribí hace ya años. ¿Curioso esto de la inspiración eh? Puede salirte un bonito poema en 10 minutos, y no escribes otro en condiciones en tres meses.

Por cierto, muy interesantes y personales tus charlas espirituales.

Un saludo.

 

[Britpop]

.

 

[Famobilette]

Es parecido a la vida real, ese poema.

Así es la Realidad. La podemos dotar de perversión. Pero es un ángulo más agudo, todavía. Una longevidad cien veces mil, mayor que la humana. Entonces, se pierde, en la noche de los tiempos, y nosotros, nos fundimos. Aclimatándonos, en el arte. Sin el arte, nos helaríamos. Nos haríamos energúmenos, todo el día, enfadados. No es perversión. Es más agudo, todavía. Y, nosotros, fundidos, pensando en que empatizamos con ello. Esa senectud de todo el Universo. Son 13.700 millones de años, y sigue vivo. Pero más lejos y profundamente, aún: ¿El eterno? El magma, el licor. Aquello que nos reblandece. Un resplandor, planteado por Stanley Kubrick. Alguien voló, sobre el nido del cuco. ¡Puta Locura! Un maravilloso poema, BritPop, porque esconde todo esto, que yo comunico; y lo hago más vulgarmente.

 

[Britpop]

.

 

[Hadrón]

Juguete roto con tiritas

Laceraciones, luxaciones, cicatrices,

las señales en la piel.

Contusiones, infecciones, hinchazones.

Vuelve a ser infiel.

 

[Jark Prongo]

Azufre, Niandra en celo

:121

Oh, Niandra

Fea como el vinagre
con mentón prominente
me molan los shemales
las chicas diferentes

No salió como debía
no fue como esperaba
lo pago con tu gato
le doy una patada

Añoro tu presencia
y tu olor a gasolina
lo poco que consumes
y la baca de encima

Si aun te apetece
quedamos en un rato
como no vengas
le hago un súplex (a tu gato).

 

[melpomene]

Amor inmortal en el asiento trasero de un coche diesel


¡Vaya par de tetas! Eh, tía, ¿quieres que te lubrique el motor?
Estoy enamorado, en serio, no me molesta que me hables.
Pero, por favor, cállate y desnudate: ya he perdido
demasiado tiempo.
Tempus fugit et semen retentum est.


¡Qué zajal tan simpático! ¡qué hombría tan desparpajante!
Fóllame contra la pared y llámame puta.
No me gustan los "notas". Y entre los arbustos bailaremos
al frenético ritmo del "chumba chumba".
¡Pero qué digo! ¡Hazte la mojigata pues tu padre aún se
cree que eres casta! Soy una dama, una ninfa, la Venus de Plata.


¡Pues que así sea! Que a ti, entre otros rollos, esta noche escojo.
Y que nuestro amor con la impronta de lo impereceredo nazca.
Pero vayamos rápido porque hace tres días que no mojo.
Venga, ¡corre!, bájate esas faldas y mueves esas nalgas.

 

[Victor I]

Amor inmortal en el asiento trasero de un coche diesel


¡Vaya par de tetas! Eh, tía, ¿quieres que te lubrique el motor?
Estoy enamorado, en serio, no me molesta que me hables.
Pero, por favor, cállate y desnudate: ya he perdido
demasiado tiempo.
Tempus fugit et semen retentum est.


¡Qué zajal tan simpático! ¡qué hombría tan desparpajante!
Fóllame contra la pared y llámame puta.
No me gustan los "notas". Y entre los arbustos bailaremos
al frenético ritmo del "chumba chumba".
¡Pero qué digo! ¡Hazte la mojigata pues tu padre aún se
cree que eres casta! Soy una dama, una ninfa, la Venus de Plata.


¡Pues que así sea! Que a ti, entre otros rollos, esta noche escojo.
Y que nuestro amor con la impronta de lo impereceredo nazca.
Pero vayamos rápido porque hace tres días que no mojo.
Venga, ¡corre!, bájate esas faldas y mueves esas nalgas.

¡Bien dicho!

p.d. Britpop ¿por que has borrado los poemas que habías dejado en este hilo?


SIN EXPECTATIVAS DE MEJORA

Hay que asumirlo, nunca voy a ser millonario,
ni una estrella de rock, ni marcaré el gol decisivo en la final de un mundial.
Nos queda una ligerísima y extraña expectativa con el premio Nobel,
aunque las cuestiones intelectuales sólo excitan e interesan a un reducido número de mujeres.
Sería un premio de consolación, no nos engañemos,
A ti haría más ilusión alguien que frecuente insistentemente las portadas estelares.
Pero nuestra carne esta ladrando como un perro herido,
necesita acciones determinantes y menos requisitos.
Nena, la vida es elemental, es fulgurante y se precipita sin esperanza.
Los kilómetros avanzan por la autopista del placer y tenemos nuestro bólido aparcado en el arcén.
Es tu cuerpo. Es mi cuerpo. Es el instinto aullando.
Esta rabioso e insatisfecho.
No puedo pagarte cenas con velitas para dos.
No puedo convertirte en la reina de la fiesta
Tal vez ni siquiera me interesa fecundarte, no me creo eso de la ETERNIDAD.
Pero puedo hacerte ulular como las sirenas de la policía.
Puedo convertirte en un ovillo tembloroso y húmedo.
Puedo dejarte el mal recuerdo de sentirte culpable y querer repetir.
Es un buen trato.
Desnúdate, no pienses, nunca fue tu fuerte.

 

[semensatan]

p.d. Britpop ¿por que has borrado los poemas que habías dejado en este hilo?

Supongo que porque los va a publicar en otra web y teme que alguien los googlee y llegue hasta este pozo de áurea hez.

 

[Victor I]

Supongo que porque los va a publicar en otra web y teme que alguien los googlee y llegue hasta este pozo de áurea hez.

Entonces ha sido una poética traición. Y como la poesía nace del amor, y los pecados que emanan de esta génesis o no son pecados o en caso de serlo cuentan con la absolución instantánea sólo puedo decir Britpop ego te absolo a peccatis tuis. Quién no se avergüenza de sus padres (foriles en este caso), no merece ser forero.