Libros ¿Qué estáis leyendo, amigos?

[Me lo dijo Pérez]

No entiendo muy bien a qué te refieres.

En cuanto a la confirmación, está claro.

En cuanto a lo segundo, "el alemán", me refería a Los Buddenbrook, de Thomas Mann. Aunque siempre, para opinar de un autor consagrado, leo al menos dos referentes de su obra. En este caso, tengo desde hace muchos más años La muerte en Venecia, que por supuesto pienso leer.

Con los escritores, y valga la grosera comparación, pasa igual que el aura de marca, su reputación, un valor inmaterial.

Así, he leído dos títulos de Scott Fiitgerald: Suave [o Tierna] es la noche y A este lado del Paraíso. Ambos me dejaron frío, quizá porque el primero lo leí demasiado joven; pero el segundo hará un par de años.


En fin, cada año se editan en España casi 50.000 títulos. Alta rotación, una semana en novedades. Cada uno tiene para sus propios gustos.

Como siempre digo, no soy fundamentalista de nada, afortunadamente.

 

[miliu]

En cuanto a la confirmación, está claro.

En cuanto a lo segundo, "el alemán", me refería a Los Buddenbrook, de Thomas Mann. Aunque siempre, para opinar de un autor consagrado, leo al menos dos referentes de su obra. En este caso, tengo desde hace muchos más años La muerte en Venecia, que por supuesto pienso leer.

ah, coño, ahora entiendo. Pero es que su obra maestra es La montaña mágica, Los Buddenbrook no la supera.

De todos modos, se necesita pausa y un ánimo especial para afrontar su lectura.

Con los escritores, y valga la grosera comparación, pasa igual que el aura de marca, su reputación, un valor inmaterial.

Así, he leído dos títulos de Scott Fiitgerald: Suave [o Tierna] es la noche y A este lado del Paraíso. Ambos me dejaron frío, quizá porque el primero lo leí demasiado joven; pero el segundo hará un par de años.

La verdad es que la novela americana de esa década me interesa, cuando además algunos de los grandes coinciden en París, pero de Scott Fitzgerald me leí El gran Gatsby y está pendiente Suave es la noche. No sé si lo comenté alguna vez que durante unos meses tuve una relación de dominación con una tipa que además de americana (sí, he metido la polla en mujeres de diferentes nacionalidades y continentes) era licenciada o doctorada en Literatura americana, así mientras le daba su castigo y la vejaba hablábamos de libros y de escritores. Le encantaba que le hablase de literatura española y francesa, que ella desconocía casi por completo.

Es acojonante que flipen tanto con Henry Miller y sus Trópico de Cáncer y Trópico de Capricornio, la primera al menos escrita en París, y no conozcan a Céline y su Viaje al final de la noche y su Muerte a crédito, escrita la primera al mismo tiempo que la de Miller (1932), y pese a la cantidad de parecidos en la forma de expresarse y la forma de escribir, la francesa es infinitamente superior. De hecho no se conocieron ni tenían constancia el uno del otro, y en cambio las similitudes en ambos libros son pasmosas.

En fin, cada año se editan en España casi 50.000 títulos. Alta rotación, una semana en novedades. Cada uno tiene para sus propios gustos.

La gran mayoría de un valor escaso. De esos 50.000 valen la pena apenas un centenar.

Como siempre digo, no soy fundamentalista de nada, afortunadamente.

 

[Me lo dijo Pérez]

ah, coño, ahora entiendo. Pero es que su obra maestra es La montaña mágica, Los Buddenbrook no la supera.

De todos modos, se necesita pausa y un ánimo especial para afrontar su lectura.



La verdad es que la novela americana de esa década me interesa, cuando además algunos de los grandes coinciden en París, pero de Scott Fitzgerald me leí El gran Gatsby y está pendiente Suave es la noche. No sé si lo comenté alguna vez que durante unos meses tuve una relación de dominación con una tipa que además de americana (sí, he metido la polla en mujeres de diferentes nacionalidades y continentes) era licenciada o doctorada en Literatura americana, así mientras le daba su castigo y la vejaba hablábamos de libros y de escritores. Le encantaba que le hablase de literatura española y francesa, que ella desconocía casi por completo.

Es acojonante que flipen tanto con Henry Miller y sus Trópico de Cáncer y Trópico de Capricornio, la primera al menos escrita en París, y no conozcan a Céline y su Viaje al final de la noche y su Muerte a crédito, escrita la primera al mismo tiempo que la de Miller (1932), y pese a la cantidad de parecidos en la forma de expresarse y la forma de escribir, la francesa es infinitamente superior. De hecho no se conocieron ni tenían constancia el uno del otro, y en cambio las similitudes en ambos libros son pasmosas.


La gran mayoría de un valor escaso. De esos 50.000 valen la pena apenas un centenar.

Fíjate en Pierre Drieu La Rochelle: primero nazi, luego comunista, personalidad altamente compleja, si bien del cual he leído un libro, que me gustó bastante (no recuerdo el título). Busca en Agapea: hay pocos suyos, así que me veo obligado a ir a todocoleccion.net para saber de él, porque casi todos están descatalogados desde hace años.

Curiosamente, no ocurre tanto con Knut Hamsum: tengo tres pendientes de leer; quizá demasiadas esperanzas, no lo sé.

Creo que todos hemos tenido un momento Henry Miller; al menos, yo. Hace años me harte de su verborragia.

Y, efectivamente, algo ha de ocurrir cuando de esos prácticamente 50.000 títulos editados sólo en España apenas un tercio de un tercio merezca la pena. La única explicación que se me ocurre es su exportación a Hispanoamérica.

 

[Me lo dijo Pérez]

Fíjate en Pierre Drieu La Rochelle: primero nazi, luego comunista, personalidad altamente compleja, si bien del cual he leído un libro, que me gustó bastante (no recuerdo el título). Busca en Agapea: hay pocos suyos, así que me veo obligado a ir a todocoleccion.net para saber de él, porque casi todos están descatalogados desde hace años.

Curiosamente, no ocurre tanto con Knut Hamsum: tengo tres pendientes de leer; quizá demasiadas esperanzas, no lo sé.

Creo que todos hemos tenido un momento Henry Miller; al menos, yo. Hace años me harte de su verborragia.

Y, efectivamente, algo ha de ocurrir cuando de esos prácticamente 50.000 títulos editados sólo en España apenas un tercio de un tercio merezca la pena. La única explicación que se me ocurre es su exportación a Hispanoamérica.

Mira, acabo de descubrir, en uno de los Cuadernos que tengo, en el que recojo textos (de mayor o menor valor artístico):

“La literatura no es más que una forma edulcorada de la confesión, del testimonio, que son funciones eternas del hombre, funciones previas a la oración” (Drieu La Rochelle, de Pierre Andreu y Frédéric Grover).

En todo caso, me refería a este libro, que compré por apenas un euro: Historias acerbas (no puedo subir la portada, si bien está en todocoleccion.net). Antisemitismo (más que en En busca...) y misoginia; si bien, con un raro toque entrañable.

Y oye, gracias por la conversación.

 

[Misógino Empedernido]

Para leer la Montaña mágica hace falta tener ganas de aburrirse soberanamente durante muchas horas.

 

[Vampair]

Para leer la Montaña mágica hace falta tener ganas de aburrirse soberanamente durante muchas horas.

Yo no retengo así que ni puta idea.

Diría que es un novel. Me lo leí hace muchos años, mi viejo me vio inquieto y me dijo que probara con eso. No recuerdo aburrirme. La vida en un hospital de gente con problemas pulmonares, que pensaban que iban a poder salir de allí y continuar con su vida, pero no (igual sabiendo lo que había y simplemente fantaseaban). Dentro de que no me acuerdo diría que es un libro contando la atmósfera y lo hacia muy bien.

 

[miliu]

Yo no retengo así que ni puta idea.

Diría que es un novel. Me lo leí hace muchos años, mi viejo me vio inquieto y me dijo que probara con eso. No recuerdo aburrirme. La vida en un hospital de gente con problemas pulmonares, que pensaban que iban a poder salir de allí y continuar con su vida, pero no (igual sabiendo lo que había y simplemente fantaseaban). Dentro de que no me acuerdo diría que es un libro contando la atmósfera y lo hacia muy bien.

Así es. Son siete años en total los que pasa Hans Castorp en la residencia cuando en un inicio sólo iba por unos días.

Cien años cumplió el año pasado la novela.

Respecto a lo que dice @Misógino Empedernido hay que tomarla con calma, yo le suelo dedicar el tiempo de las siestas en verano.

 

[Me lo dijo Pérez]

Para leer la Montaña mágica hace falta tener ganas de aburrirse soberanamente durante muchas horas.

Pues no lo sé, estimado.

Ahí tienes Moby Dick, que es la novela que empecé sinfín de veces. Pero tiene la obra maestra de Bartleby, que afortundamente tiene traducción al español (el condicional, digo).

Años después, descubrí que Woody Allen viene a decir que, como novela americana, es una obra maestra, pero es un coñazo.

 

[miliu]

Estoy con este. Os dejo la descripción de la editorial porque tiene su aquel. La estoy disfrutando mucho. La Italia convulsa de finales de los 70, antes de que apareciesen también en el norte los felices y despreocupados paninari.

Ovni 78 - Ming, Wu - 978-84-339-4662-1 - Editorial Anagrama

Una novela psicodélica que nos traslada a los avistamientos masivos de platillos volantes en la Italia del final de los años...

www.anagrama-ed.es

 

[Misógino Empedernido]

Una novela que dedica 170 paginas a contarte la rutina aburrida de un enfermo en un hospital de montaña es un coñazo. Y cuando la acabas te das cuenta de que no ha pasado nada salvo alguna excursión por la montaña.

Es como Proust, un pestiño

 

[Vampair]

Una novela que dedica 170 paginas a contarte la rutina aburrida de un enfermo en un hospital de montaña es un coñazo. Y cuando la acabas te das cuenta de que no ha pasado nada salvo alguna excursión por la montaña.

Es como Proust, un pestiño

Joder, pues como Tolkien. Yo no lo recuerdo porque lo leí de niño, pero el cabron se tiraba 4 páginas para cada 100 metros. Media hora describiendo cada puto valle y cada recodo del camino.

Pero vamos, no creo uqe vuelva a leer todas estas cosas pero desde luego agradezco haberlo hecho. Y recuerdo haberlo disfrutado.

Ten un poco de respeto.
jejeje

 

[Misógino Empedernido]

Pero Tolkien tenía una historia de fondo, emocionante y con sentido. En la maldita montaña mágica no sucede nada. Nada de nada

 

[Vampair]

Pero Tolkien tenía una historia de fondo, emocionante y con sentido. En la maldita montaña mágica no sucede nada. Nada de nada

Ya he dicho que no recuerdo cuando leí la Montaña magica ni el libro, pero no recuerdo haberme aburrido o que fuera una mierda.

Supongo que por eso le dieron un nobel, por convertir un mierdón insulso e infumable en una obra maestra, algo agradable.

 

[miliu]

Una novela que dedica 170 paginas a contarte la rutina aburrida de un enfermo en un hospital de montaña es un coñazo. Y cuando la acabas te das cuenta de que no ha pasado nada salvo alguna excursión por la montaña.

Es como Proust, un pestiño

Más bien 1.100 páginas, amic.

 

[Me lo dijo Pérez]

 

[Me lo dijo Pérez]

Ver el archivos adjunto 190206Ver el archivos adjunto 190206

Disculpas, no sé qué cóño ha pasado.

Descatalogado, conocido por alguna oscura referencia, empezó a escribir siendo ya mayor (me suena que a los 50 y algo, corríjanme). Sería propio del activo literario de Siruela (de la época de Jacobo, claro) o, si me apuran, de Valdemar.

 

[Der Führer Face]

En cuanto a la confirmación, está claro.

En cuanto a lo segundo, "el alemán", me refería a Los Buddenbrook, de Thomas Mann. Aunque siempre, para opinar de un autor consagrado, leo al menos dos referentes de su obra. En este caso, tengo desde hace muchos más años La muerte en Venecia, que por supuesto pienso leer.

Con los escritores, y valga la grosera comparación, pasa igual que el aura de marca, su reputación, un valor inmaterial.

Así, he leído dos títulos de Scott Fiitgerald: Suave [o Tierna] es la noche y A este lado del Paraíso. Ambos me dejaron frío, quizá porque el primero lo leí demasiado joven; pero el segundo hará un par de años.


En fin, cada año se editan en España casi 50.000 títulos. Alta rotación, una semana en novedades. Cada uno tiene para sus propios gustos.

Como siempre digo, no soy fundamentalista de nada, afortunadamente.

Ese me lo leí yo, allá por 2020-2021

 

[Me lo dijo Pérez]

Ese me lo leí yo, allá por 2020-2021

¿Cuál exactamente, Los Buddenbrook? Cualquiera que sea, ¿qué te pareció?

 

[Der Führer Face]

¿Cuál exactamente, Los Buddenbrook? Cualquiera que sea, ¿qué te pareció?

Sí, ese mismo. Me gustó mucho la historia, cómo se desarrolla todo a lo largo de las 4 generaciones de la familia y todo lo que les va sucediendo. Eso sí, es una lectura un poco pesada; no es un libro que te puedas leer en una semanita. Al menos yo tardé meses en terminarlo.

 

[Misógino Empedernido]

Más bien 1.100 páginas, amic.

No me refería a la longitud total del librito ¿qué depende de la edición) sino al primer bloque del argumento, que narra la rutina de un único día en el sanatorio.

 

[Rust Cole]

Si tuviesen que recomendar novelas de género, género de terror. ¿Conocen alguna joyita? Me valen cuentos cortos y antologías. No quiero nada de King, Barker y demás mainstream. Mis thanks

 

[Misógino Empedernido]

Si tuviesen que recomendar novelas de género, género de terror. ¿Conocen alguna joyita? Me valen cuentos cortos y antologías. No quiero nada de King, Barker y demás mainstream. Mis thanks

Dracula, Frankenstein y El hombre invisible. Y si no, Cartarescu.

 

[Rust Cole]

Dracula, Frankenstein y El hombre invisible. Y si no, Cartarescu.

Balla, ¿Y crees que se van a editar en Españita en lo que queda de año? Se ve que eres un insider del mundillo editorial.

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[Misógino Empedernido]

Balla, ¿Y crees que se van a editar en Españita en lo que queda de año? Se ve que eres un insider del mundillo editorial.

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Cualquiera de ellos será mejor v que cualquiera que se publique este año como novedad. Pero si le gusta leer mierdas, porque son recientes, allá usted.

 

[Rust Cole]

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Cualquiera de ellos será mejor v que cualquiera que se publique este año como novedad. Pero si le gusta leer mierdas, porque son recientes, allá usted.

Joder es que creía que me estaba usted trolleando, claro que son mejores y los he leído varias veces. Decía algo que ni fuesen clásicos.