Viajes Turismo en Madrid y alrededores
- Iniciador del tema moog7777
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Sí que he estado, por motivos de trabajo o deportivos, pero nunca he tenido la oportunidad de conocerla a fondo. Y por conocerla a fondo me refiero a tratar con su gentuza altanera y despreciable.
Cito:
-Que no quiero vuestro sueldo ni de nadie lo querría,
que ni vengo por mujer, que viva tengo la mía.
Vengo a que pagues las parias que tú debes a castilla.
-No te las daré yo, el buen Cid, Cid, yo no te las daría,
si mi padré las pagó, hizo lo que no debía.
-Si por bien no me las das, yo por mal las tomaría.
-No lo harás así, buen Cid, que yo buena lanza había.
-En cuanto a eso, rey moro, creo que nada te debía,
que si buena lanza tienes, por buena tengo la mía,
mas da sus parias al rey, a ese buen rey de Castilla.
Y es de eso, amigos, de la extorsión de los reinos vecinos, que vivieron el Cid y la caterva de hijosdalgo que le sucederían. El problema de Madrid y de Castilla por extensión no es que falte la playa, que no haya habido una Ilustración, que se revoltaran contra Esquilache o los grandes arrendatarios. El problema es el mito del hidalgo: la superioridad de sangre y la legitimidad de vivir ociosamente del trabajo ajeno. Ahí los tenéis fundiéndose toda la plata americana en esparcir millardos de funcionarios por Europa. El resultado, la quiebra técnica en apenas un siglo y que en Holanda el atavismo sea algo mucho más común.
Algún historiador de la literatura dijo que Castilla se fundamenta en tres famosos mitos: el Cid, el Lazarillo y el Quijote. Pero es mentira, la realidad de Castilla empieza y acaba en el mito del hidalgo, desde el caballero que rapiña las taifas musulmanas hasta el mangante hijo de puta, el burócrata de despacho oficial, corbatita y Mercedes.
Trabajan de mala leche, prefieren la corbatita, aunque sea indigna y sin honor, sin honor, al trabajo bien hecho. Esa chusma chulesca que sobrevive entre pymes y servicios públicos en Madrid son lo mismo que el hidalgo del Lazarillo: antes el acoso de los acreedores que ensuciarse aprendiendo un puto oficio. Te creo cuando dices que es una ciudad triste. Triste, burocrática, llena de edificios oficiales que son un monumento al engreimiento de los capullos que se creen que viven en el km 0, el centro del Imperio. Chulos de mierda. Y los de Fuenlabrada los peores.
Cito:
-Que no quiero vuestro sueldo ni de nadie lo querría,
que ni vengo por mujer, que viva tengo la mía.
Vengo a que pagues las parias que tú debes a castilla.
-No te las daré yo, el buen Cid, Cid, yo no te las daría,
si mi padré las pagó, hizo lo que no debía.
-Si por bien no me las das, yo por mal las tomaría.
-No lo harás así, buen Cid, que yo buena lanza había.
-En cuanto a eso, rey moro, creo que nada te debía,
que si buena lanza tienes, por buena tengo la mía,
mas da sus parias al rey, a ese buen rey de Castilla.
Y es de eso, amigos, de la extorsión de los reinos vecinos, que vivieron el Cid y la caterva de hijosdalgo que le sucederían. El problema de Madrid y de Castilla por extensión no es que falte la playa, que no haya habido una Ilustración, que se revoltaran contra Esquilache o los grandes arrendatarios. El problema es el mito del hidalgo: la superioridad de sangre y la legitimidad de vivir ociosamente del trabajo ajeno. Ahí los tenéis fundiéndose toda la plata americana en esparcir millardos de funcionarios por Europa. El resultado, la quiebra técnica en apenas un siglo y que en Holanda el atavismo sea algo mucho más común.
Algún historiador de la literatura dijo que Castilla se fundamenta en tres famosos mitos: el Cid, el Lazarillo y el Quijote. Pero es mentira, la realidad de Castilla empieza y acaba en el mito del hidalgo, desde el caballero que rapiña las taifas musulmanas hasta el mangante hijo de puta, el burócrata de despacho oficial, corbatita y Mercedes.
Trabajan de mala leche, prefieren la corbatita, aunque sea indigna y sin honor, sin honor, al trabajo bien hecho. Esa chusma chulesca que sobrevive entre pymes y servicios públicos en Madrid son lo mismo que el hidalgo del Lazarillo: antes el acoso de los acreedores que ensuciarse aprendiendo un puto oficio. Te creo cuando dices que es una ciudad triste. Triste, burocrática, llena de edificios oficiales que son un monumento al engreimiento de los capullos que se creen que viven en el km 0, el centro del Imperio. Chulos de mierda. Y los de Fuenlabrada los peores.
Rastrer0
Freak total
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Pero vamos a ver, ¿que mierdas tiene Barcelona? Es la nata y la caca en si misma como ciudad
Resumamos: una catedral sin acabar, seguro que se la mandaron a un andaluz -de los muchos que hay alli.
Bien, tienen playa ¿pero que playas hamijos?, si le pones unas fogatas solo faltan los chamanes alrededor porque los habitantes que la pueblan yo no los distingo demasiado de los protagonistas de Apocalipto.
Las Ramblas, oh si maravillosas, mirad si quiero aventura extrema me subo el Himalaya que seguro que tengo mas posibilidades de sobrevivir en una noche solitaria que ahi acompañado unicamente con unas bermudas y una toalla de Nivea.
Por no hablar de canaletas, magnifico icono blaugrana donde cualquier turista que pasa se limpia los pies, por favor si eso ademas se une lo de los travelos en el otro lado da todo en su conjunto la misma imagen que una peli de Torbe, entre todo muy cutre, con poco presupuesto y mucha caspa.
Una ciudad Barcelona bastante chula si de un Tsunami lo arrasara y alguien la volviera a construir de nuevo, pero esta vez con buen gusto.
Resumamos: una catedral sin acabar, seguro que se la mandaron a un andaluz -de los muchos que hay alli.
Bien, tienen playa ¿pero que playas hamijos?, si le pones unas fogatas solo faltan los chamanes alrededor porque los habitantes que la pueblan yo no los distingo demasiado de los protagonistas de Apocalipto.
Las Ramblas, oh si maravillosas, mirad si quiero aventura extrema me subo el Himalaya que seguro que tengo mas posibilidades de sobrevivir en una noche solitaria que ahi acompañado unicamente con unas bermudas y una toalla de Nivea.
Por no hablar de canaletas, magnifico icono blaugrana donde cualquier turista que pasa se limpia los pies, por favor si eso ademas se une lo de los travelos en el otro lado da todo en su conjunto la misma imagen que una peli de Torbe, entre todo muy cutre, con poco presupuesto y mucha caspa.
Una ciudad Barcelona bastante chula si de un Tsunami lo arrasara y alguien la volviera a construir de nuevo, pero esta vez con buen gusto.
Gina Gross
Clásico
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Los castellers. Algo que cualquier madrileño hacía ya en 5º de primaria junto al plinton. Hombres adultos, con una familia que atender, olvidan sus obligaciones para irse a subirse encima de otros, sin ningún motivo aparente, sin ninguna explicación. Alzan a un inocente niño (mesetario y del mandril) y le obligan a escalar hasta el pico piramidal. Todo esto al tiempo que la marabunta que llena la plaza se golpea y gruñe y festeja el sacrificio del menor guardando esto último claras similitudes con los antiguos rituales mesoamericanos del siglo XV.
Slk
Extremadamente Imbécil
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Gina Gross rebuznó:
Esto puede recordarte en cierto modo a la manada de monos que se golpean en un partido de fútbol americano y que a ti tanto te ponen, y ya no digamos si el que está debajo de todos se llama Víctor Valdés. No hay nada peor que ser forero veterano y haber confesado demasiados puntos débiles
rendder
Frikazo
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Víctor Valdés tiene un empujón. Al borde de un precipicio.
Edito: Iba a poner el porqué los catalanes hacen el mierdo ese de subirse, pero los iluminate me han leído la mente y me han dicho que ni se me ocurra.
Pista: Mirad que forma tiene.
Chiu chiu!
Edito: Iba a poner el porqué los catalanes hacen el mierdo ese de subirse, pero los iluminate me han leído la mente y me han dicho que ni se me ocurra.
Pista: Mirad que forma tiene.
Chiu chiu!
Leyenda
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Ni puto caso al calvo, no tiene ni puta idea. Y si alguna vez os vacila con rollos raros de paellas recordadle que la inventamos los catalanes, la mejor paella se hace en Palamós.
Yo estuve en una colla castellera hace tiempo, y todo lo que puedo decir es que sirve para arrambar, pero que las chicas suelen ser bastante feas. Eso, y que Barcelona es una puta mierda infecta y con una catedral de cartón piedra, lo sabemos todos, y más los que tenemos que sufrirlo. Pero por lo menos tenemos. Martín Santos empezaba su novela diciendo que "hay ciudades tan descabaladas que no tienen catedral", como Madrid por ejemplo. Hay algo inquietante en el Madrid del fracaso olímpico, los 7.000 millones de deuda, el millón de parados y los dos millones de inmigrantes. El viejo que lleva la barra de hierro en su utilitario destartalado, los taxistas arruinados que asaltan a los intrusos, las putas de los arrabales con castizo acento, los jóvenes de Pozuelo, las chonis morenitas de Fuenla, los perroflautas de los cartones. No creo que haya una ciudad más propicia para la literatura. No avanzamos hacia la argentinización de España sino hacia la españolización de España. Vuelve la historia negra de la Castilla más mísera y sanguinaria. Madrid estallará muy pronto, y generará un movimiento centrífugo de las autonomías. Después nadie sabe lo que ocurrirá. Y yo voy por ahí a ver qué hostias pasa.
Yo estuve en una colla castellera hace tiempo, y todo lo que puedo decir es que sirve para arrambar, pero que las chicas suelen ser bastante feas. Eso, y que Barcelona es una puta mierda infecta y con una catedral de cartón piedra, lo sabemos todos, y más los que tenemos que sufrirlo. Pero por lo menos tenemos. Martín Santos empezaba su novela diciendo que "hay ciudades tan descabaladas que no tienen catedral", como Madrid por ejemplo. Hay algo inquietante en el Madrid del fracaso olímpico, los 7.000 millones de deuda, el millón de parados y los dos millones de inmigrantes. El viejo que lleva la barra de hierro en su utilitario destartalado, los taxistas arruinados que asaltan a los intrusos, las putas de los arrabales con castizo acento, los jóvenes de Pozuelo, las chonis morenitas de Fuenla, los perroflautas de los cartones. No creo que haya una ciudad más propicia para la literatura. No avanzamos hacia la argentinización de España sino hacia la españolización de España. Vuelve la historia negra de la Castilla más mísera y sanguinaria. Madrid estallará muy pronto, y generará un movimiento centrífugo de las autonomías. Después nadie sabe lo que ocurrirá. Y yo voy por ahí a ver qué hostias pasa.
Victor I
Freak
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No me debieron quedar demasiado mal estos párrafos, porque Daikilla, con la que siempre me he llevado bastante mal, les dedicó unas palabras muy amables. Lo voy a rematar con un título que se me ha antojado.
LA FLOR DE MI MADROÑO
"Oh, si la hubierais conocido entonces...Años 80 de mi infancia. Años 90 de mi juventud. No es una cuestión de nostalgia, de ser más joven y mejor. Es una cuestión de estadística, de la capacidad de absorción que tiene un metro cuadrado, de cuantos seres humanos pueden coincidir en él al mismo tiempo. Desde aquellos años hasta estos días dos millones más de cadáveres (según las últimas estadísticas) han venido a compartir el mismo número de baldosas, los mismos vagones de metro, el mismo oxígeno. Somos más, pero necesitamos mucho más y la tierra está ya calcinada, herida y devastada por millones de sulfurosas pezuñas.
Ya no es una ciudad, es un campamento de refugiados, una polígono industrial con fachadas de Antonio Palacios, un remedo en pretérito imperfecto con chulapos andinos y violeteras rumanas a 20 euros el servicio y la caja de cerillas. Negros al asalto de funcionarias menopaúsicas en la verbena de la Paloma y chinas tocando el organillo en el trastero de las peluquerías. La Corte Imperial es hoy una Babilonia feroz, inquietante, donde la masa humana se agolpa y se repele como una marea. Ya no lo parece, pero si la hubierais conocido entonces...Me asiento con firmeza en mis recuerdos, porque yo estuve allí, yo lo vi con estos mismos ojos que podrían ser los de Agamenón, yo la tuve bajo mis pies, como tuve su cielo velazqueño sobre mi cabeza.
Y siempre estaba Agosto. A las cuatro de la tarde, el sol cayendo a plomo como una garra, aplastante, lisérgico, deshaciendo las texturas y las formas del horizonte con un sfumato incendiado y rabioso. La ciudad embalsada en su propia maravilla. La ciudad vacía, infinita, un museo despoblado al aire libre. Los cines cerrados, los bares cerrados, las tiendas esperando a las cinco para levantar el cierre. Pura mitológica, maravillas de otro tiempo. Desde Callao hasta Cibeles, apenas media docena de coches se perdían reverberando contra los escaparates de las fachadas. Silencio y espacio entre fantasmagorías arquitectónicas para uso personal. La felicidad."
LA FLOR DE MI MADROÑO
Ya no es una ciudad, es un campamento de refugiados, una polígono industrial con fachadas de Antonio Palacios, un remedo en pretérito imperfecto con chulapos andinos y violeteras rumanas a 20 euros el servicio y la caja de cerillas. Negros al asalto de funcionarias menopaúsicas en la verbena de la Paloma y chinas tocando el organillo en el trastero de las peluquerías. La Corte Imperial es hoy una Babilonia feroz, inquietante, donde la masa humana se agolpa y se repele como una marea. Ya no lo parece, pero si la hubierais conocido entonces...Me asiento con firmeza en mis recuerdos, porque yo estuve allí, yo lo vi con estos mismos ojos que podrían ser los de Agamenón, yo la tuve bajo mis pies, como tuve su cielo velazqueño sobre mi cabeza.
Y siempre estaba Agosto. A las cuatro de la tarde, el sol cayendo a plomo como una garra, aplastante, lisérgico, deshaciendo las texturas y las formas del horizonte con un sfumato incendiado y rabioso. La ciudad embalsada en su propia maravilla. La ciudad vacía, infinita, un museo despoblado al aire libre. Los cines cerrados, los bares cerrados, las tiendas esperando a las cinco para levantar el cierre. Pura mitológica, maravillas de otro tiempo. Desde Callao hasta Cibeles, apenas media docena de coches se perdían reverberando contra los escaparates de las fachadas. Silencio y espacio entre fantasmagorías arquitectónicas para uso personal. La felicidad."
Slk
Extremadamente Imbécil
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Víctor, cúrrate un homenaje literario a la Madrid de los Pirris, los yonkis y los manguis. A la Madrid de hace un cuarto de siglo, a la Madrid de las jeringuillas en los lavabos de los bares donde sirven esos bocatas calamares y te regalan unas olivas si te pides una caña, a la Madrid de los chuloputas autóctonos que vivían de poner a follar a sus Almudenas en la calle Montera. Quiero un homenaje a esos hijos de puta que eran tus hijos de tu puta y no los hijos de puta de Atahualpa o de Mahoma.
Victor I
Freak
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Slk repartiendo asco rebuznó:
Me pilló más preocupado por Narajinto y los electroduendes que por los altercados callejeros del Cojo Mantecas y toda la ferralla punky, los modernos, los pasotas y la juventud marchosa del Ford Fiesta, la chupa y las Paredes. Mis referencias son más cinematográficas que vitales, más etnográficas que sentimentales. Tendría que recuperar los grandes clásicos de Eloy de la Iglesia y el cine quinqui, con el Torete dándole gas al R5 y el Pirri gangoseando a toda vela. Los supervivientes lo recuerdan con cierto horror, en la trastienda de la deificada Movida, se cuentan más las bajas, las adicciones, el sida primigenio y los nuevos leprosos, los compañeros caídos con las venas cristalizadas, el afán suicida por los excesos. No es una nostalgia pura, inerme, hay territorios incómodos que muchos prefieren evitar.
No se, aquellos años todo olía a pobre, con la rumba como banda sonora y los perfiles de las chabolas recortándose en el extrarradio. Aún se veía algún gitano subido a un carro y una mula desvencijada tirando de él. Fue una tierra de nadie, entre Franco y Europa, con los complejos de antaño y los defectos de siempre.
Slk
Extremadamente Imbécil
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Existía una falta de educación brutal entre unas minorías que nos comportaba una inseguridad ciudadana muy pronunciada. La droga era protagonista en todos los problemas que acarreaba aquella gente, y no los justifico ni mucho menos, al contrario, quiero señalar que eso les conducía a conductas peligrosas, había gente verdaderamente chunga en aquella epoca que atacaba a la población con muchísima más intensidad y frecuencia que cualquier dominicano pandillero en la actualidad, pero también es verdad que los jueces progres y los policías nenas de hoy no existían entonces, y aunque no fuera la solución era un consuelo que ayudaba a disminuir el conflicto.
Indiscutiblemente la clave está en formar a las personas como nos han formado a los nacidos de los 80 en adelante, pero poco sentido tiene que eduques a los tuyos para acabar trayendo sustitutos callejeros de Morolandia o Perú para que sigan jodiendo la marrana. Es un dilema, porque aquella sociedad no estaba invadida, y si Madrid te parece una invasión no quiero ni contarte Barcelona. Perder tantísima identidad es casi lo mismo que estar muerto.
Indiscutiblemente la clave está en formar a las personas como nos han formado a los nacidos de los 80 en adelante, pero poco sentido tiene que eduques a los tuyos para acabar trayendo sustitutos callejeros de Morolandia o Perú para que sigan jodiendo la marrana. Es un dilema, porque aquella sociedad no estaba invadida, y si Madrid te parece una invasión no quiero ni contarte Barcelona. Perder tantísima identidad es casi lo mismo que estar muerto.
Paco LOLbatón
Forero del todo a cien
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Por cierto, esta es una duda eterna que tengo yo: es sobre algo supuestamente típico madrileño pero que sin embargo... ¡NO EXISTE!
¿Y a qué me refiero? Al acento madrileño. A ese hipotético deje que se atribuye a los ciudadanos de la capital y que solamente hemos comprobado en caricaturescas interpretaciones teatrales de Concha Velasco o en boca de aquella famosa canción que decía aquello de "PIIII-CHI". Porque ese acento no existe en realidad, solamente existe en la mente de los guionistas de Concha Velasco o de Francisco Alonso -para más inri granadino-. Ellos no hablan así, en Madrid no lo oyes por ningún lado y obvio que me refiero a los círculos de madrileños "puros" e indudables; ellos hablan como los sorianos, o los toledanos, joder, hablan como los castellanos, simple y llanamente. Lo otro es una invención, tócate la polla
¿Y a qué me refiero? Al acento madrileño. A ese hipotético deje que se atribuye a los ciudadanos de la capital y que solamente hemos comprobado en caricaturescas interpretaciones teatrales de Concha Velasco o en boca de aquella famosa canción que decía aquello de "PIIII-CHI". Porque ese acento no existe en realidad, solamente existe en la mente de los guionistas de Concha Velasco o de Francisco Alonso -para más inri granadino-. Ellos no hablan así, en Madrid no lo oyes por ningún lado y obvio que me refiero a los círculos de madrileños "puros" e indudables; ellos hablan como los sorianos, o los toledanos, joder, hablan como los castellanos, simple y llanamente. Lo otro es una invención, tócate la polla
pastanaga
Freak
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Si a lo que os referís es al acento chulesco ese que incita a aplastar la cara del hablante contra el suelo, claro que existe. Minoritariamente por suerte, pero los que se autodenominan "gatos" presumiendo de ser de Madrid de toda la vida, en oposición a los inmigrados o que llevan menos de tres generaciones en la capital, vaya si lo usan. Más patético no se puede ser.
Paco LOLbatón
Forero del todo a cien
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pastanaga rebuznó:
Que no, gilipollas, que no existe. No es que lo usen o no lo usen, es que no existe, te lo están diciendo hasta ellos. ¿Tú has estado en Madrid conviviendo un mínimo de tiempo? Yo sí y nunca escuché ese acento, y gente que nació allí y se ha tirado toda la vida opina igual, que en la vida han escuchado a nadie hablar con el supuesto acento madrileño, simplemente hablan como los castellanos.
Y eso del "ej que" se dice en Albacete o en Santander como se puede decir en Teruel.
Paco LOLbatón
Forero del todo a cien
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pastanaga rebuznó:¿Dónde viviste? ¿En Vallecas, donde no se pueden ondear algunas banderas?
¿Y qué tiene que ver la política en esto?
En Vallecas como en según qué barrios humildes puedes encontrar en algunos casos acento "cani", como puede sucederte en Sabadell o en Santa Coloma aquí, pero el acento madrileño es castellano, como lo es el segoviano o el palentino o el conquense. Da igual si hablamos del barrio de Vallecas, del barrio de Salamanca o de Móstoles, el acento es castellano sin más.
El hijo de puta de ILG debería de abandonar su tumba y dar su punto de vista.
Victor I
Freak
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Paco LOLbatón rebuznó:
Correcto, el clásico barquillero con chaleco, gorra plana y pañuelo blanco hace la pose y se pasea con su chulapa el día de San Isidro al ritmo del organillo, haciéndose el gallo, levantando la barbilla y exagerando el cierre de cada frase. Pero el acento cortante, duelista y retador, es para las zarzuelas y los vendedores de rosquillas en la verbena. Después hay macarras, canis, náufragos de la ESO y demás iletrados en la misma o superior proporción que cualquier otra parte de España. Al madrileño se le distingue por lo gilipollas que dicen que somos y sobre todo por el laismo, algo que yo defiendo con fervor y con huelgas de hambre delante de la Real Academia. El laismo identifica el género de la persona a la que nos estamos refiriendo sin necesidad de hacer ningún tipo de añadido. Pero vamos, lo que se lleva diciendo en este sacrosanto Foro. En Madrid no hay madrileños, hay inmigrantes, de la meseta y alrededores y, últimamente, de los restos del Imperio y las mejores zonas de Europa.
p.d. El que sea valiente se vaya al estadio del Rayo con la rojigualda...
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Laísmo, y un poco de acento también. Cuando le pregunté a mi amiga de madrit dónde estaba el super más cercano me respondió "ash nazg durbatulûk, ash nazg gimbatul". Tuve que pedirle que lo repitiera en lengua común para enterarme.