Y yo que mi vida sea...

[Max_Demian]

El foro de la revista Telva es divertido comparado con esto.

 

[Jacques de Molay]

Perdona, pero mis padres siempre han vivido superbien y me han dado lo mejor. Y eso es lo mismo que haré yo con mi vida y la de mis hijos.

Si no fueras un puto clon de mierda te ponía a cuatro patas y practicaba el Medioevo con tu culo.

 

[Frank]

No quiero vivir ahogado en lágrimas o perdido en la ausencia de ellas...
No quiero vivir sin la ilusion de encontrarla..

 

[Jacques de Molay]

The Pizza Poet
It's him. The pizza poet. A thin young chap with a pizza delivery man's hat, ready to take your order. The pizza poet. The existential mozzarella man with a melancholy expression of loneliness and despair. "What is your order, sir?" his face seems to say reluctantly to the public. He is wearing a pair of gray corduroys, a black turtleneck sweater, a black scarf and, of course, that stupid looking hat, worn by so many pizza delivery men. His feet are concealed by a pair of old construction work boots which he inherited from his grandfather.

The pizza poet is making another house call. There is an old lady, living in the suburbs, and she want to order a poem about her cats. "I want a poem about my cats Ruthy and Ricky," she says to the pizza poet as he smokes a cigarette. The woman looks like she is going to die soon but she wants to immortalize her cats. And the pizza poet is the perfect man for the job. He knows how to please old ladies. "Yes, I see," he says, trying to appear very enthusiastic. "Ruthy and Ricky...H'm, would you like some mice with that?" "Of course, of course," says the old lady. She is wearing one of those summer dresses, which you can find on sale at most department stores. She looks like she is half out of her mind. But what do we really know about people? So mice it will be! The pizza poet writes the order on his note pad. What else? What else does she want? Maybe she wants a kitty litter box. Yes, of course, that too! And don't forget Ruthy's white fur and Ricky's black. And the vet's name. Dr. Murray Bernstein. The pizza poet will write it all down on his pad. And then he will collect the money. It will be $1 per line. The lady wants thirty lines. "Thirty dollars, please," says the pizza poet apologetically. He feels like he's robbing the poor old lady but he has to do it. He has to survive. So he will write a few lines about the lousy cats to keep her happy. "I love the way that Ruth and Ricky purr,/each time I come to pet the bastards' fur..." he thinks to himself with a smirk. "I'll just change the word bastards to some other word and I'm in business. Ha, ha, ha-ha-ha-ha-ha...! I'm just a fake and you'll always know it,/that's why they always call me a bloody pizza poet!" The pizza poet takes the money and leaves the old lady's home with tears in his eyes. He detests the human race for making him do it, but that's his job. To take orders from the public. "Life is suffering," he says with a Kierkegaardian expression on his face. "That's it. I'm just a prisoner in my existential cesspool. Ay! Ay! Ay-ay-ay!"

The pizza poet is walking along the empty city streets. He knows that he has to return to his lousy apartment and start working on the cat poem. It's due tomorrow. For Ruthy's birthday. He wants to scream. "YOU LOUSY BASTARDS! HOW COULD YOU DO THIS TO A SENSITIVE INDIVIDUAL LIKE MYSELF?! HAVE YOU NO SHAME?!" But he owes his landlord a lot of money, so he has to write the bloody poem. "Scotch! I need a bottle of Scotch! I can't do this shit without really getting shitfaced!" The pizza poet walks into one of the nearest package stores and picks up a pint of Scotch whiskey.
He gets another half-pint of bourbon in case it's not enough to get him through the night.

He goes back to his shabby apartment, opens the Scotch and begins to drink. Gulp, gulp, gulp... Suddenly a lot of ideas begin to pour into his head and he starts writing. Ode to Ruthy and Ricky. So it goes:

Ode to Ruthy and Ricky
I love the way that Ruth and Ricky purr
Each time I come to pet the pranksters' fur...
The poem continues describing their adeptness at catching mice, their visits to the vet, their magnificent owner, their kitty litter box, which is always fresh and clean, and so on--in a sickly cheerful and elevated tone, not unlike the one that's used in a TV commercial. So there you have it. Thirty lines. The old lady will be happy.

The pizza poet is drunk by now and nothing seems to matter anymore. He is free. That is until the booze wears off. Then back to the nightmarish, Kafkaesque reality. Back to the old order taking. "OH MY GOD!" he screams. He grabs his head with both of his arms and begins to roll on the carpet of the small room of his apartment. "GOD, HOW COULD YOU DO THIS TO ME?! A PIZZA POET! WHO COULD HAVE THOUGHT I WOULD BE JUST ANOTHER LOUSY FUCKING PIZZA POET?!!"

He begins to cry and yell, as the neighbors knock on the wall. "SHUT UP! WE'RE TRYING TO GET SOME SLEEP HERE!" The pizza poet puts on his gray raincoat and gets out of his apartment. It's mid-October and the cold October wind blows in his face, as he walks along the streets in the night. He finished his Scotch and now he opens the bourbon. O the evil night! O the night of prostitutes and broken windows! O the night of the homeless and forgotten! O the starry night indifferent
to the suffering dogs! O the Dostoyevskian night! O the night of nightmares in neon light display windows!...

The pizza poet passes an old man, rummaging for something to eat in the garbage. He passes a prostitute in black high-heeled shoes and a black leather miniskirt. He walks by, oblivious to the whole world. "BLOODY BASTARDS!" He sees a young couple, making out in a fancy red sports car, which makes him feel even more desperate. He remembers the time when he was seventeen and some girl took a fancy to his poetry. But it's over now. She married a soccer player and the most popular guy in school. "BLOODY BASTARDS! I'LL SHOW YOU!" He breaks into a hysterical laughter and jumps up and down, pointing his middle finger at the sky. Suddenly he collapses on the grass of a sidewalk, totally exhausted and totally drunk. And in a few seconds he's dead asleep.

 

[Yahvé]

Dios, la suelta uno y todos le siguen en tropel viéndose liberados y desatando de este modo todo unl torrente de los más bajos instintos y sentimientos happy-happy Ragazza.

Es lo que yo digo, somos tan melosos y chupis que nos falta un dedo que nos den para abrir las puertas del infierno que llevamos dentro.

 

[Frank]

The Pizza Poet
It's him. The pizza poet. A thin young chap with a pizza delivery man's hat, ready to take your order. The pizza poet. The existential mozzarella man with a melancholy expression of loneliness and despair. "What is your order, sir?" his face seems to say reluctantly to the public. He is wearing a pair of gray corduroys, a black turtleneck sweater, a black scarf and, of course, that stupid looking hat, worn by so many pizza delivery men. His feet are concealed by a pair of old construction work boots which he inherited from his grandfather.

The pizza poet is making another house call. There is an old lady, living in the suburbs, and she want to order a poem about her cats. "I want a poem about my cats Ruthy and Ricky," she says to the pizza poet as he smokes a cigarette. The woman looks like she is going to die soon but she wants to immortalize her cats. And the pizza poet is the perfect man for the job. He knows how to please old ladies. "Yes, I see," he says, trying to appear very enthusiastic. "Ruthy and Ricky...H'm, would you like some mice with that?" "Of course, of course," says the old lady. She is wearing one of those summer dresses, which you can find on sale at most department stores. She looks like she is half out of her mind. But what do we really know about people? So mice it will be! The pizza poet writes the order on his note pad. What else? What else does she want? Maybe she wants a kitty litter box. Yes, of course, that too! And don't forget Ruthy's white fur and Ricky's black. And the vet's name. Dr. Murray Bernstein. The pizza poet will write it all down on his pad. And then he will collect the money. It will be $1 per line. The lady wants thirty lines. "Thirty dollars, please," says the pizza poet apologetically. He feels like he's robbing the poor old lady but he has to do it. He has to survive. So he will write a few lines about the lousy cats to keep her happy. "I love the way that Ruth and Ricky purr,/each time I come to pet the bastards' fur..." he thinks to himself with a smirk. "I'll just change the word bastards to some other word and I'm in business. Ha, ha, ha-ha-ha-ha-ha...! I'm just a fake and you'll always know it,/that's why they always call me a bloody pizza poet!" The pizza poet takes the money and leaves the old lady's home with tears in his eyes. He detests the human race for making him do it, but that's his job. To take orders from the public. "Life is suffering," he says with a Kierkegaardian expression on his face. "That's it. I'm just a prisoner in my existential cesspool. Ay! Ay! Ay-ay-ay!"

The pizza poet is walking along the empty city streets. He knows that he has to return to his lousy apartment and start working on the cat poem. It's due tomorrow. For Ruthy's birthday. He wants to scream. "YOU LOUSY BASTARDS! HOW COULD YOU DO THIS TO A SENSITIVE INDIVIDUAL LIKE MYSELF?! HAVE YOU NO SHAME?!" But he owes his landlord a lot of money, so he has to write the bloody poem. "Scotch! I need a bottle of Scotch! I can't do this shit without really getting shitfaced!" The pizza poet walks into one of the nearest package stores and picks up a pint of Scotch whiskey.
He gets another half-pint of bourbon in case it's not enough to get him through the night.

He goes back to his shabby apartment, opens the Scotch and begins to drink. Gulp, gulp, gulp... Suddenly a lot of ideas begin to pour into his head and he starts writing. Ode to Ruthy and Ricky. So it goes:

Ode to Ruthy and Ricky
I love the way that Ruth and Ricky purr
Each time I come to pet the pranksters' fur...
The poem continues describing their adeptness at catching mice, their visits to the vet, their magnificent owner, their kitty litter box, which is always fresh and clean, and so on--in a sickly cheerful and elevated tone, not unlike the one that's used in a TV commercial. So there you have it. Thirty lines. The old lady will be happy.

The pizza poet is drunk by now and nothing seems to matter anymore. He is free. That is until the booze wears off. Then back to the nightmarish, Kafkaesque reality. Back to the old order taking. "OH MY GOD!" he screams. He grabs his head with both of his arms and begins to roll on the carpet of the small room of his apartment. "GOD, HOW COULD YOU DO THIS TO ME?! A PIZZA POET! WHO COULD HAVE THOUGHT I WOULD BE JUST ANOTHER LOUSY FUCKING PIZZA POET?!!"

He begins to cry and yell, as the neighbors knock on the wall. "SHUT UP! WE'RE TRYING TO GET SOME SLEEP HERE!" The pizza poet puts on his gray raincoat and gets out of his apartment. It's mid-October and the cold October wind blows in his face, as he walks along the streets in the night. He finished his Scotch and now he opens the bourbon. O the evil night! O the night of prostitutes and broken windows! O the night of the homeless and forgotten! O the starry night indifferent
to the suffering dogs! O the Dostoyevskian night! O the night of nightmares in neon light display windows!...

The pizza poet passes an old man, rummaging for something to eat in the garbage. He passes a prostitute in black high-heeled shoes and a black leather miniskirt. He walks by, oblivious to the whole world. "BLOODY BASTARDS!" He sees a young couple, making out in a fancy red sports car, which makes him feel even more desperate. He remembers the time when he was seventeen and some girl took a fancy to his poetry. But it's over now. She married a soccer player and the most popular guy in school. "BLOODY BASTARDS! I'LL SHOW YOU!" He breaks into a hysterical laughter and jumps up and down, pointing his middle finger at the sky. Suddenly he collapses on the grass of a sidewalk, totally exhausted and totally drunk. And in a few seconds he's dead asleep.

El poeta de la pizza es él. El poeta de la pizza. Una grieta fina de los jóvenes con un sombrero del hombre de entrega de la pizza, alista para tomar su orden. El poeta de la pizza. El hombre existencial de la mozarela con una expresión melancólica de la soledad y de la desesperación. "cuál es su orden, sir?" su cara se parece decir renuente al público. Él está usando un par de las panas grises, un suéter negro del cuello alto, una bufanda negra y, por supuesto, ese sombrero que mira estúpido, usados por tan muchos hombres de entrega de la pizza. Sus pies son encubiertos por un par de los viejos cargadores del trabajo de construcción que él heredó de su abuelo. El poeta de la pizza está haciendo otra llamada de casa. Hay una vieja señora, viviendo en los suburbios, y ella desea pedir un poema sobre sus gatos. "deseo un poema sobre mis gatos Ruthy y Ricky," ella dice al poeta de la pizza mientras que él fuma un cigarrillo. La mujer mira como ella va a morir pronto pero ella desea inmortalizar sus gatos. Y el poeta de la pizza es el hombre perfecto para el trabajo. Él sabe satisfacer a viejas señoras. "sí, veo," él dice, intentando aparecer muy entusiástico. "Ruthy y Ricky... H'm, usted tienen gusto de algunos ratones con eso?" "por supuesto, por supuesto," dice a vieja señora. Ella está usando uno de esos vestidos del verano, que usted puede encontrar en venta en la mayoría de los almacenes grandes. Ella mira como ella es media fuera de su mente. ¿Pero qué realmente sabemos sobre la gente? ¡Los ratones estará tan! El poeta de la pizza escribe la orden en su cojín de la nota. ¿Qué más? ¿Qué más ella desea? Ella desea quizá una caja de la litera del gatito. ¡Sí, por supuesto, eso también! Y no se olvide de la piel blanca de Ruthy y del negro de Ricky. Y el nombre del veterinario. El Dr. Murray Bernstein. El poeta de la pizza lo escribirá que todo traga en su cojín. Y entonces él recogerá el dinero. Será $1 por línea. La señora desea treinta líneas. "treinta dólares, por favor," dicen a poeta de la pizza apologéticamente. Él se siente como él está robando a vieja señora pobre solamente él tiene que hacerla. Él tiene que sobrevivir. Él escribirá tan algunas líneas sobre los gatos lousy para mantenerla feliz. "amor de I la manera que Ruth y Ricky ronronean, tiempo de /each vengo acariciar la piel de los bastardos..." que él piensa a se con un smirk. "apenas cambiaré los bastardos de la palabra a una cierta otra palabra y estoy en negocio. ¡Ha, ha, ha-ha-ha-ha-ha...! Soy justo una falsificación y usted la sabrá siempre, /that's porqué siempre me llaman un poeta sangriento de la pizza!" El poeta de la pizza toma el dinero y deja la vieja señora casera con los rasgones en sus ojos. Él detesta la raza humana para hacer que él la hace, pero ése es su trabajo. Para tomar órdenes del público. la "vida está sufriendo," él dice con una expresión de Kierkegaardian en su cara. "que es él. Soy justo un preso en mi pozo negro existencial. ¡Ay! ¡Ay! Ay-ay-ay!" El poeta de la pizza está caminando a lo largo de las calles vacías de la ciudad. Él sabe que él tiene que volver a su apartamento lousy y comenzar a trabajar en el poema del gato. Es debido mañana. Para el cumpleaños de Ruthy. Él desea gritar. ¡"USTED BASTARDOS LOUSY! ¡cCómo PODRÍA USTED HACER ESTO A un INDIVIDUO SENSIBLE COMO ME?! TIENE USTED NINGUNA VERGÜENZA?!" Pero él debe sus muchos del propietario de dinero, así que él tiene que escribir el poema sangriento. ¡"escocés! ¡Necesito una botella de escocés! No puedo hacer esta mierda sin realmente conseguir shitfaced!" Las caminatas del poeta de la pizza en una del paquete más cercano almacenan y toman una pinta de whisky escocés. Él consigue otra mitad-pinta de borbón en caso de que no sea bastante para conseguirlo con la noche. Él va de nuevo a su apartamento lamentable, abre el escocés y comienza a beber. Trago, trago, trago... Los muchos de ideas comienzan repentinamente a verter en su cabeza y él comienza a escribir. Oda a Ruthy y a Ricky. Va tan: La oda a Ruthy y Ricky I aman la manera que Ruth y Ricky me ronronean vienen cada vez acariciar la piel de los pranksters... El poema continúa describiendo su adeptness en los ratones catching, sus visitas al veterinario, su dueño magnífico, su caja de la litera del gatito, que está siempre fresca y limpia, etcétera -- en un tono alegre y elevado enfermo, no desemejante de el que se utiliza en un anuncio de la TV. Tan allí usted lo tiene. Treinta líneas. La vieja señora será feliz. Beben al poeta de la pizza ahora y nada se parece importar más. Él está libre. Eso es hasta que el licor usa apagado. Entonces de nuevo al nightmarish, realidad kafkaesque. De nuevo a viejo tomar de la orden. "OH MI DIOS!" él grita. Él ase su cabeza con ambos de sus brazos y comienza a rodar en la alfombra del cuarto pequeño de su apartamento. ¡"DIOS, CÓMO PODRÍA USTED HACER ESTO A MÍ?! ¡Un POETA De la PIZZA! El Who HABRÍA PODIDO PENSAR Que SERÍA JUSTO OTRO POETA DE MIERDA LOUSY De la PIZZA?!!" Él comienza a gritar y a gritar, pues los vecinos golpean en la pared. ¡"CERRADO PARA ARRIBA! ESTAMOS INTENTANDO CONSEGUIR UN CIERTO SUEÑO AQUÍ!" El poeta de la pizza pone encendido su impermeable gris y sale de su apartamento. Es mediados de-Octubre y el viento de octubre del frío sopla en su cara, pues él camina a lo largo de las calles en la noche. Él acabó su escocés y ahora él abre el borbón. ¡O la noche malvada! ¡O la noche de prostitutes y de ventanas quebradas! ¡O la noche del nómada y olvidada! ¡O que la noche starry indiferente al sufrimiento persigue! ¡O la noche de Dostoyevskian! O la noche de pesadillas en ventanas de exhibición de la luz de neón!... El poeta de la pizza pasa a viejo hombre, rummaging para que algo coma en la basura. Él pasa a prostitute en zapatos alto-inclinados negros y un miniskirt de cuero negro. Él camina cerca, olvidadizo al mundo entero. "BASTARDOS SANGRIENTOS!" Él ve un par joven, haciendo hacia fuera en un coche de lujo de los deportes del rojo, que hace le la sensación aún más desesperada. Él recuerda el tiempo en que él era diecisiete y alguna muchacha llevó una suposición su poesía. Pero ahora encima. Ella casó a un jugador del fútbol y a individuo más popular de la escuela. ¡"BASTARDOS SANGRIENTOS! LE DEMOSTRARÉ!" Él se rompe en una risa hysterical y salta hacia arriba y hacia abajo, señalando su dedo medio en el cielo. Él se derrumba repentinamente en la hierba de una acera, agotada totalmente y bebida totalmente. Y en algunos segundos él está absolutamente dormido.

Sí hice copypasteo mas traducteo...
Mamon :D ¿Tengo que sentirme aludido?

¿Hiciste copy paste para escribirlo o lo escribiste tu?


PD: Me duele la cabeza coño, no me hagas traducir (yo) eso..., menos mal que esta el traductor on line

 

[David_]

Venga señores a vivir que son 2 dias. Snow dice cosas muy bonitas pero denoto en sus palabras mucha tristeza, como si al final se resignara y se conformara con lo mas insignificante e insipido que espera de la vida.
Pasar desapercibida, no ser descubierta, en definitiva vivir sin ser vista, o no vivir.

 

[Witch King]

Hay un Señor Calvo que quiere morir....

¿Como no quieres vivir tú?.

No querer vivir en determinado momento, es el paso previo a la cuestión planteada por el Señor Calvo de decidir como te gustaría morir...

El señor Calvo no querría vivir en la siguiente situación:

Ultimamente pienso que los humanos deberiamos vivir hasta los 60 años y no dejar que el cuerpo se degenere tanto como para mearnos encima y tener alzheimer

Por lo tanto se plantea de que forma desearía morir antes que le ocurriese
esto.

La lógica indica que Uds. son dos almas gemelas atormentadas por un mismo problema existencial. Las dolorosas consecuencias de nuestra
fragilidad humana reflejadas en la decadencia física, moral y espiritual;
lo vano y pasajero de nuestra existencia los impulsa a asomarse al
destino ineluctable, el frío y oscuro camino de la muerte; el rechazo de
la vida en condiciones no dignas, el encontrar una dignidad en la forma de
morir o al menos una última diversión o logro, que llene la vacuidad de
este pasar por el mundo, que llamamos vida.
Organicen una quedada en un rincón oscuro y apartado del planeta,
descubran sus mas íntimos miedos, y por sobre todo a follar que se
acaba el mundo.

ya lo se, lo mio es delirium tremens

 

[Jacques de Molay]

Mamon :D ¿Tengo que sentirme aludido?

¿Hiciste copy paste para escribirlo o lo escribiste tu?


PD: Me duele la cabeza coño, no me hagas traducir (yo) eso..., menos mal que esta el traductor on line

Muahahahahahaha.

PD: Ah!, y metí un puto copypaste como la copa de un pino.

 

[Dj. EniGmA]

Os lo digo estais haciendo el ridiculo y dando la nota con un hilo digno de Mersiation, Genteya o Forotroncs. Esto keda grabado aki por la posteridad. Vosotros mismos.

 

[Richal]

Os lo digo estais haciendo el ridiculo y dando la nota con un hilo digno de Mersiation, Genteya o Forotroncs. Esto keda grabado aki por la posteridad. Vosotros mismos.

Que poco te conoces a tí mismo.

 

[SINOSUKO]

No doy escarmentado, conozco de antemano tus posts Snow pero sigo entrando y leyendolos.
Es como una especie de masoquismo...

 

[Dj. EniGmA]

Os lo digo estais haciendo el ridiculo y dando la nota con un hilo digno de Mersiation, Genteya o Forotroncs. Esto keda grabado aki por la posteridad. Vosotros mismos.

Que poco te conoces a tí mismo.

explicate alcahueta

 

[Richal]

Que criticas algo que seguramente tú haces en otras situaciones.

¿Pero qué estoy diciendo?, si yo no he alcanzado el grado pleno de autoconocimiento (ni creo que pueda pero se intentará) es imposible que te conozca bien a tí pero bueno generalizo y elucubro sobre tí porque me sale de la punta de la polla igual que el resto de personas lo hace sobre los demás.

 

[Bocas II]

A mi me gustaria vivir sabiendo eliminar el sufrimiento de mi humilde camino por este mundo tan injusto.















Lo que no quiero es trabajar.

 

[Stereo_Tip_O]

A mi me gustaria vivir sabiendo eliminar el sufrimiento de mi humilde camino por este mundo tan injusto.
Lo que no quiero es trabajar.

Si eres tía te follo, me has cautivado con esas palabras.

 

[Bocas II]

A mi me gustaria vivir sabiendo eliminar el sufrimiento de mi humilde camino por este mundo tan injusto.
Lo que no quiero es trabajar.

Si eres tía te follo, me has cautivado con esas palabras.

Hijo de la gran puta lo que faltaba en este puto foro es que alguien me pusiera eso.




Soy tio. (eso dicen)


Edito para decir que tu firma es muy erotico-festiva.

 

[Dj. EniGmA]

Que criticas algo que seguramente tú haces en otras situaciones.

¿Pero qué estoy diciendo?, si yo no he alcanzado el grado pleno de autoconocimiento (ni creo que pueda pero se intentará) es imposible que te conozca bien a tí pero bueno generalizo y elucubro sobre tí porque me sale de la punta de la polla igual que el resto de personas lo hace sobre los demás.

Yo nunca hago el ridiculo chabal yo creo estilo

PD: Tu sigue chupando q yo te aviso.

 

[Stereo_Tip_O]

Edito para decir que tu firma es muy erotico-festiva.

Bueno ¡eso si! hay diversidad, juntada con la ironía de la ignorancia.

Por cierto, se ha perdido la esencia del hilo.

 

[Señor Calvo]

Me gustaría tener el dinero suficiente para no preocuparme por el, me gustaria no trabajar para disfrutar de cada momento. Me gustaria domir en una habitacion con un gran ventanal por en que entrase el sol por la mañana y me bañase con su luz.

Snow yo no dije que estrellarme con el petrolero fuese impartir justicia, simplemente me parecio gracioso.

 

[bmsv]

Os lo digo estais haciendo el ridiculo y dando la nota con un hilo digno de Mersiation, Genteya o Forotroncs. Esto keda grabado aki por la posteridad. Vosotros mismos.

tranquilo, siempre se podran editar los mensajes, como ya hiciste tu con algunos que escribiste bajo los efectos de a saber que sustancias

 

[Stereo_Tip_O]

Nada especial

Pero me doy cuenta que nos podemos hacer de una pasta si le sacamos cría a nuestros avatares.

 

[Wireless]

Now The Time Has Come When All Is Said And Done
We're Back Together On The Road It's Time To Fly
No More Time To Wait You Know It Feels So Great
Wearin Leather On A Horse Of Steel I Ride
I Ain't Waitin To Get Old I'm Runnin Hot I'm Never Cold
Kiss My Ass If You Don't Like Me I Don't Care
I Got My Wheels Got My Friends We're On The Road Again
We're All Crazy Gonna Ride Until We Die

Time To Burn You Losers Better Learn
No One Controls Our Goddamn Life
We'll Do Just What We Feel Riding Horses Made Of Steel
We're Here To Burn Up The Night

Losers Try To Put Us Down It's Just Another Day
I Got No Money Or Big House Just Got Life
I Don't Like To Save It's More Fun To Spend
If You Like Metal You're My Friend
And That Bike Out In The Yard Well That's My Wife
Don't Try To Understand Me My Family Never Will
Had To Punch My Teacher Out Now He's Chilled
I Might Stay In School Or Die In Prision
Either Way It's My Decision One More Beer And Heavy Metal
And I'm Just Fine

Time To Burn You Losers Better Learn
No One Controls Our Goddamn Life
We'll Do Just What We Feel Riding Horses Made Of Steel
We're Here To Burn Up The Night

We Are The Undefeated We're Not Living In The Past
We're Here Tonight To Kick Some Goddamn Ass
Feel The Power Of The Wheel Lets Drink To Riding Steel
Livin Hard And Ridin Fast

Time To Burn You Losers Better Learn
No One Controls Our Goddamn Life
We'll Do Just What We Feel Riding Horses Made Of Steel
We're Here To Burn Up The Night

>Morena, dale con tu técnica que yo tengo tu táctica
>Dale Boster, aceita las automáticas
>Yo soy tu gangster, mami, tu eres mi lunática
>Dale morena, que tu eres mi sicótica
>Morena, ya no escucho tu signos vitales
>Pa' que fronteastes con los anormales
>Estas buscando que el moreno te acorrale
>Y ya tu sabes..

 

[Stereo_Tip_O]

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[Wireless]

Ladrillito en Ingles

lavate la boca! es el puto himno de los Manowar!