cuellopavo
Frikazo
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Hay quien dice que debería haber una ley que prohibiese en las guerras matar a los poetas. Bueno, ya existe, los poetas son inmortales. Si matas a un poeta ocurre como aquel ejemplo que nos daban en el colegio del marinero y la estrella de mar. Los comían las almejas y, para castigarlas las cortaban y se volvían a reproducir.
Pues yo creo que a los poetas de ahora deberían de matarlos los primeros. Desde que murió Ángel González o Panero ya no queda material bueno. Me diréis, podrás cortar todas las flores del parque pero, jamás, jamas podrás evitar la primavera.
Por favor, la primavera también existe en Marte y no hay flores. No hay solsticios y equinoccios en Marte acaso? No tiene una órbita elíptica y rotación? La nueva poesía es la física, la astrofísica concretamente. La magia con las palabras tocó techo con el siglo de oro y hubo ecos dignos con las generaciones del 98 y del 27, la poesía actual es un insulto a la sensibilidad y un ensalzamiento de la sensiblería chabacana. Si los leyera Quevedo los ensartaba en un duelo a espadas en un callejón tras beberse un odre de vino.
Y ese verso de Neruda siempre me pareció una cursilada, la verdad. "Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera" decía el cabrón de Neruda mientras dejaba morir a su hija hidrocefálica en la España de posguerra. Era un cabrón y un cursi.
No se han visto margaritas en Marte, pero la astronomía no entiende de margaritas, ni de capullos, ni de golondrinas. Astronómicamente la primavera es otra cosa. Me diréis que no se puede matar el romanticismo, la inocencia, la palabra, el sentimiento, ¿en qué casa habitarán? Pues arriba en las estrellas, entre ecuaciones, el universo percibiéndose a sí mismo por medio de la humanidad. No hay nada más que decir en poesía, ya lo dijeron todo los griegos y lo remató Lope de Vega, Lorca le puso un bonito broche.
La poesía murió. Y el rock también. Cuanto antes lo asumáis antes podréis pasar página y centraros en la Relatividad, que es el complejo poema del universo. Precisamente porque conozco la poesía puedo decir que ha muerto.
Pues yo creo que a los poetas de ahora deberían de matarlos los primeros. Desde que murió Ángel González o Panero ya no queda material bueno. Me diréis, podrás cortar todas las flores del parque pero, jamás, jamas podrás evitar la primavera.
Por favor, la primavera también existe en Marte y no hay flores. No hay solsticios y equinoccios en Marte acaso? No tiene una órbita elíptica y rotación? La nueva poesía es la física, la astrofísica concretamente. La magia con las palabras tocó techo con el siglo de oro y hubo ecos dignos con las generaciones del 98 y del 27, la poesía actual es un insulto a la sensibilidad y un ensalzamiento de la sensiblería chabacana. Si los leyera Quevedo los ensartaba en un duelo a espadas en un callejón tras beberse un odre de vino.
Y ese verso de Neruda siempre me pareció una cursilada, la verdad. "Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera" decía el cabrón de Neruda mientras dejaba morir a su hija hidrocefálica en la España de posguerra. Era un cabrón y un cursi.
No se han visto margaritas en Marte, pero la astronomía no entiende de margaritas, ni de capullos, ni de golondrinas. Astronómicamente la primavera es otra cosa. Me diréis que no se puede matar el romanticismo, la inocencia, la palabra, el sentimiento, ¿en qué casa habitarán? Pues arriba en las estrellas, entre ecuaciones, el universo percibiéndose a sí mismo por medio de la humanidad. No hay nada más que decir en poesía, ya lo dijeron todo los griegos y lo remató Lope de Vega, Lorca le puso un bonito broche.
La poesía murió. Y el rock también. Cuanto antes lo asumáis antes podréis pasar página y centraros en la Relatividad, que es el complejo poema del universo. Precisamente porque conozco la poesía puedo decir que ha muerto.
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Asiduo