THORNDIKE
Cojones de fogueo
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Cuando en tu segunda película haces la obra maestra de la década, la película más influyente de los noventa y lo petas de la forma en la que lo que lo petó Pulp Fiction, sólo puedes aspirar a no caer demasiado rápido, porque está claro que otra como esa no vas a sacar, y si lo hicieras sería un calco, un autoplagio, ergo no.
Vi esta hace un par de semanas. Dos horas y media de película extraordinariamente bien rodada, bien interpretada, bien dirigida, con la Robbie esa que da gusto verla y todo lo que queráis, pero nada va a ningún lado nunca. Lo mismo me da que hubieran puesto una escena pegándose con Bruce Lee que una escena de risas con McQueen o tomando copas con suputamadre, porque ninguna escena va a ningún lado, no sirven a una historia, son retales cosidos unos a los otros y cada uno de su padre y de su madre y que ni siquiera sabemos si el resultado es una colcha, un abrigo o un tapete para una mesa camilla. Nos quitan una hora de película y es la misma historia. Suprimen cualquier línea narrativa -la de la niña repipi esa actriz, por ejemplo-, y la película no pierde ni un ápice; añaden otra hora de lo que sea y la película se queda más larga, pero igual de buena o de mala. No hay fuste ninguno, es una película invertebrada, una paja mental de dos horas que le dará mucho gusto al que la hace pero ninguno al que la ve. Todo es superficial, todo es innecesario, todo da lo mismo que esté que que no esté, tanto peso tiene una escena en la historia como cualquier otra, porque no hay historia, es oír hablar a un viejo borracho en un bar que te cuenta lo de la guerra, lo del hambre, lo de cuando se fue al campo a trabajar y todo sin terminar nada y saltando de una cosa a otra sin hilazón alguna y que sólo deseas que se acabe ya. Y todo para derivar en la escena final proponiendo una realidad alternativa a lo que pasó. Para esto no hacía falta tanta historia, porque además el final es un chiste malo en el que te ríes de lo malo que es.
Totalmente de acuerdo, joder.