Argos fucbolero - Juégate el BAN

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Alistaros, no temáis, que después del ban todavía daría tiempo para enrolarse en el del lolímpico de básquet y comerse otro mesecito:lol:
 
"Con la patria se está, con razón o sin ella..."

Seguidme, conozco el camino, conozco estos mares procelosos, estas férreas alambradas, este desaliento apegado a nuestro Destino. Yo me subo, una vez más, en el peor de los momentos, y una vez más, con la fe propia del creyente, del místico, de enajenado sin remedio. No me curo de España, no quiero curarme. A veces ser español es un trabajo duro, tiene más de fanatismo, de obstinación, de rebeldía que de patriotismo. Hay que insistir en los afectos, reconciliarse con tantas carencias, con tantas decepciones, con esta bien ganada mala reputación. Por eso, en estos tiempos difíciles, ahora má que nunca, ser español significa, más que ir con España, ir contra todos los demás.

Perdidas todas las batallas, cercados, "cautivos y desarmados", nos quedan estas gestas de domingo por la tarde, estos consuelos tercermundistas, esta manera de reivindicarse como toreros, con chulería, cojones y atavismo, circundando un abismo que lleva siglos con la boca abierta. Porque yo como español, me emborracho de cicuta si tengo penas de amor y desidia por la vida, pero que el aire no me roce ni un pelo, que nadie apresure mi caída, que nadie consienta en perdonarme a cambio de verme con cerviz caída. Las rodillas me las tienen que partir, que yo no se doblarlas.

Me subo al Argos, apreso un remo, me afianzo en el trirreme con la vista al frente. Hay nubes, el horizonte se enturbia, las velas se espatan como pájaros en desbandanda. Pero tengo superpoderes, yo veo algo más, hay algo detras que me es conocido, reflejos aúreos, algarabía, voces. Es nuestro Destino. Es la Victoria. Nos está esperando.
 
Victor I rebuznó:
"Con la patria se está, con razón o sin ella..."

Seguidme, conozco el camino, conozco estos mares procelosos, estas férreas alambradas, este desaliento apegado a nuestro Destino. Yo me subo, una vez más, en el peor de los momentos, y una vez más, con la fe propia del creyente, del místico, de enajenado sin remedio. No me curo de España, no quiero curarme. A veces ser español es un trabajo duro, tiene más de fanatismo, de obstinación, de rebeldía que de patriotismo. Hay que insistir en los afectos, reconciliarse con tantas carencias, con tantas decepciones, con esta bien ganada mala reputación. Por eso, en estos tiempos difíciles, ahora má que nunca, ser español significa, más que ir con España, ir contra todos los demás.

Perdidas todas las batallas, cercados, "cautivos y desarmados", nos quedan estas gestas de domingo por la tarde, estos consuelos tercermundistas, esta manera de reivindicarse como toreros, con chulería, cojones y atavismo, circundando un abismo que lleva siglos con la boca abierta. Porque yo como español, me emborracho de cicuta si tengo penas de amor y desidia por la vida, pero que el aire no me roce ni un pelo, que nadie apresure mi caída, que nadie consienta en perdonarme a cambio de verme con cerviz caída. Las rodillas me las tienen que partir, que yo no se doblarlas.

Me subo al Argos, apreso un remo, me afianzo en el trirreme con la vista al frente. Hay nubes, el horizonte se enturbia, las velas se espatan como pájaros en desbandanda. Pero tengo superpoderes, yo veo algo más, hay algo detras que me es conocido, reflejos aúreos, algarabía, voces. Es nuestro Destino. Es la Victoria. Nos está esperando.
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Otra tradición cumplida. Esto marcha :121
 
GentilHombre rebuznó:
Cabrones, me apunté hace unos mensajes y no aparezco en la lista.
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Ya está. Será que leyendo la última página y media se me llenaron los ojos de lágrimas de emoción y no te he visto. :lol:

Coja su remo y dele fuerte al brazo.
 
¡¡¡Allez allez!!!

​
¿Lo oís? Es el sonido de los cuerpos españoles desconyuntados contra el delicioso suelo francés. Nosotros no creemos en dioses y zarandajas de ese estilo, no, nosotros creemos en las personas y en los personajes, unos personajes que mañana, más que nunca, buscarán su identidad imposible, una identidad escindida en su interior pero febril y desbocada en lo externo, afirmando así su existencia y, por ende, su ineluctable victoria. Benzemán ha reservado toda su munición para la fase final y tiene como objetivo aniquilar y arramblar con todo lo que se le ponga por delante. Benzemán, encarnado en el espíritu parisino del 68, tomará el campo y no hará rehenes porque su intención es la revolución del tiki taka engañoso ese que dicen practicar los enanos hormonados de la selección más sobrevalorada de la historia de cualquier deporte. Benzemán, a golpe y grito de ¡La imaginación al poder! Agitará, azuzará y removerá los cimientos de una España cada vez más en decadencia, la zarandeará con toda su furia y hará postrarse al incrédulo aficionado que dudaba -si es que aun queda algún tarado- de su talento, su elegancia, su clase y su nivel futbolístico.

Yo voy con Francia y voy a disfrutar con vuestro baneo. Benzemán, Nasri, Ben Arfa, Ribery, Cabaye, ratatatatatatatatatatatatatatata.
​
 
Lo peor de un mes de ban es que encima solo va a quedar Esloujan foreando.
 
Slowhand rebuznó:
¡¡¡Allez allez!!!

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¿Lo oís? Es el sonido de los cuerpos españoles desconyuntados contra el delicioso suelo francés. Nosotros no creemos en dioses y zarandajas de ese estilo, no, nosotros creemos en las personas y en los personajes, unos personajes que mañana, más que nunca, buscarán su identidad imposible, una identidad escindida en su interior pero febril y desbocada en lo externo, afirmando así su existencia y, por ende, su ineluctable victoria. Benzemán ha reservado toda su munición para la fase final y tiene como objetivo aniquilar y arramblar con todo lo que se le ponga por delante. Benzemán, encarnado en el espíritu parisino del 68, tomará el campo y no hará rehenes porque su intención es la revolución del tiki taka engañoso ese que dicen practicar los enanos hormonados de la selección más sobrevalorada de la historia de cualquier deporte. Benzemán, a golpe y grito de ¡La imaginación al poder! Agitará, azuzará y removerá los cimientos de una España cada vez más en decadencia, la zarandeará con toda su furia y hará postrarse al incrédulo aficionado que dudaba -si es que aun queda algún tarado- de su talento, su elegancia, su clase y su nivel futbolístico.

Yo voy con Francia y voy a disfrutar con vuestro baneo. Benzemán, Nasri, Ben Arfa, Ribery, Cabaye, ratatatatatatatatatatatatatatata.
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A ver, hijo puta, ¿tú eres gabacho o español? Pues eso.
 
Haced una lista que esté bien actualizada anda, no seais chapuzas. Quiero dejar bien claro que YO NO QUIERO ESTAR EN ELLA :lol:
 
Slowhand rebuznó:
¡¡¡Allez allez!!!

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¿Lo oís? Es el sonido de los cuerpos españoles desconyuntados contra el delicioso suelo francés. Nosotros no creemos en dioses y zarandajas de ese estilo, no, nosotros creemos en las personas y en los personajes, unos personajes que mañana, más que nunca, buscarán su identidad imposible, una identidad escindida en su interior pero febril y desbocada en lo externo, afirmando así su existencia y, por ende, su ineluctable victoria. Benzemán ha reservado toda su munición para la fase final y tiene como objetivo aniquilar y arramblar con todo lo que se le ponga por delante. Benzemán, encarnado en el espíritu parisino del 68, tomará el campo y no hará rehenes porque su intención es la revolución del tiki taka engañoso ese que dicen practicar los enanos hormonados de la selección más sobrevalorada de la historia de cualquier deporte. Benzemán, a golpe y grito de ¡La imaginación al poder! Agitará, azuzará y removerá los cimientos de una España cada vez más en decadencia, la zarandeará con toda su furia y hará postrarse al incrédulo aficionado que dudaba -si es que aun queda algún tarado- de su talento, su elegancia, su clase y su nivel futbolístico.

Yo voy con Francia y voy a disfrutar con vuestro baneo. Benzemán, Nasri, Ben Arfa, Ribery, Cabaye, ratatatatatatatatatatatatatatata.
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Añadid a este esquirol a la lista del Argos y ponedlo cerca de la quilla :mad:
 
Apuntadme en la lista por Falete, muelte a los gabachos.

El ban me va a pillar en mi mes de vacaciones :face:
 
Ya estoy en casa, cuando queráis invadimos un foro de mariquitas, la web de Hermel, lo que os plazca.

Actualizo la lista con inthemiddle y el retrasado de Slow, que también podría hacer una apuesta personal, como que si Benzema sigue dando el mismo puto asco que también se coma un mes, aunque Francia gane 3-0 con hat trick de Lloris.
 
En esta cálida noche de inquieto velar armas y balsámico fapeo antes de la decisiva batalla, contemplemos el horizonte de nuestro glorioso destino desde la cubierta hermanados por el alcojol (champagne not allowed) y escuchemos esta bonita canción, puesto que la música no sólo amansa a las fieras sino que es capaz más que ninguna otra cosa de llevar a buen término el axioma de Comedia= Drama + Tiempo.

Un tema que nos retrotrae a la memoria de uno de los mayores traumas balompédicos de nuestra tierna infancia pero que debe servirnos de consuelo pues nos hace ver que el mal fario hace ya cuatro años exactos que se marchó para no volver. Hoy somos otros, más seguros, más maduros, más scat.

Recordemos un negro pasaje de nuestra historia, para que nunca vuelva a repetirse.

Salud, caballeros.



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tn_48.jpg



















 
carapito rebuznó:
Ya está. Será que leyendo la última página y media se me llenaron los ojos de lágrimas de emoción y no te he visto. :lol:

Coja su remo y dele fuerte al brazo.
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Yo tampoco aparezco en la lista y reclamo mi lugar entre los valientes.
 
Hoy es el día de Torres, bitches. Me meto de polizón en el ultimo momento.
 
MarXito rebuznó:
Yo tampoco aparezco en la lista y reclamo mi lugar entre los valientes.
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Sí que estabas, estoy actualizando la lista del primer post.

BAILARÉ SOBRE TU TUMBA rebuznó:
Ya tardas en ponerme con los europeos, cara de mis huevos
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Ioputa, gabacho, comequeso.

Sr. Brans rebuznó:
Hoy es el día de Torres, bitches. Me meto de polizón en el ultimo momento.
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Bienvendido a bordo.
 
Si os hundís, recordad que Spawner y los niños primero.
 
Vengo a alistarme. Soy semete, de tierras norteñas donde la bruma es permanente y el sidra es escanciado. Me presento para el servicio con dos barriles de ron de garrafón y una prostituta desdentada que sabe cocinar, calafatear y contar chistes de chiquito. Estoy ansioso por ensartar gabachos con mi garfio de abordaje, señor.
 
semete rebuznó:
Vengo a alistarme. Soy semete, de tierras norteñas donde la bruma es permanente y el sidra es escanciado. Me presento para el servicio con dos barriles de ron de garrafón y una prostituta desdentada que sabe cocinar, calafatear y contar chistes de chiquito. Estoy ansioso por ensartar gabachos con mi garfio de abordaje, señor.
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Perfecto, sólo le queda hacer una última cosa antes de ser oficialmente uno de los nuestros:

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