Pues claro que se suicidó. Cómo se le ocurre a un puto cámara de mierda casarse con una presentadora. Pero qué pretende. Si es al revés, el tío la retira y punto. Pero a la inversa el tema no funciona, por múltiples motivos.
El pavo yendo a currar todos los días, con su horario de mierda. Y una tarde llega la Sánchez y le dice: "¿Sabes que acabo de ganar por el anuncio de las ensaladas lo que ganarás tu en cinco años de curro miserable? Pero no te preocupes, que aunque pobre, te amo igual".
Y luego: "Oye, amor. Que me apetece que nos vayamos de vacaciones a las Islas Vírgenes. A un hotel de esos exclusivos, que si no la chusma no para de reconocerte y darte el coñazo. ¿Que cuanto vale? No te preocupes, amor. Que lo pago yo. ¿Qué cuanto tiempo? Pues no sé. ¿Un mes?... qué dices ¿que tienes que currar? ¿que no te puedes coger las vacaciones cuando te salga del higo? ¿cómo puedes vivir así? Me deprimes, amor.
No podía seguir el tren de vida de ella. Se sentía una puta mierda humeante al lado de ella. Humillado un día tras otro, eso no hay italiano que lo aguante. Se planteó: "No puedo vivir con ella, ni sin ella. Es el fin".
O eso, o lo de la polla en mano.
Que va a ser que no, pillándolo como lo pillaron colgado de la puta estantería con el palestino. Se puede ser excéntrico con las pajas, pero a ese nivel me parece que no.