El padre de un hanijo ha muerto.

"Papá, ¿ves cómo no era ginebra nacional, que era lejía...?"
 
No sé, la verdad no sé... Yo no soy forero de muchos post, ya lo dice abajo, visto y oido... PERO LA MIERDA DE RALEA QUE ESTÁ ENTRANDO NO ES NORMAL... @mundele aquí te invoco, y haz tu fuego purificador.

Yo no soy nadie, pero el verano no es escusa para esta mierda.
 
Coriolanus se va de finde a la puta mierda.

@Dolmeyan, por privado cuénteme esas cosas que quiero saber. Hoy, a mucho tardar.
 
Tenemos una sociedad de hombres afeminados.
Si su padre le curtía el lomo pues que se joda. Ahora ya es un adulto y lo debería haber superado. Pero con la subnormalidad que meten por la tele sentimentaloide y de compartir sentimientos no me extraña que lo mas que haya hecho en su vida es ponerle una puta corona que al finado le va a importar una mierda.
Hoy en día cualquiera que sea un hombre y le pase una desgracia lo que debe hacer es pillarse una botella de wisky barato del mercadona y al día siguiente ir a trabajar como si tal cosa.
Todo lo demás es de homosexuales.
 
tileno rebuznó:
Tenemos una sociedad de hombres afeminados.
Si su padre le curtía el lomo pues que se joda. Ahora ya es un adulto y lo debería haber superado. Pero con la subnormalidad que meten por la tele sentimentaloide y de compartir sentimientos no me extraña que lo mas que haya hecho en su vida es ponerle una puta corona que al finado le va a importar una mierda.
Hoy en día cualquiera que sea un hombre y le pase una desgracia lo que debe hacer es pillarse una botella de wisky barato del mercadona y al día siguiente ir a trabajar como si tal cosa.
Todo lo demás es de homosexuales.
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Te veo muy recuperado del tema webcam, ehnorabuena, confiaba en ti.
 
Mi padre quería que le metiese un cartón de tabaco en el ataúd el día que se muriese, pero como no estaba seguro si se podían meter cosas, se quedó sin :face:
 
Rhodium rebuznó:
Mi padre quería que le metiese un cartón de tabaco en el ataúd el día que se muriese, pero como no estaba seguro si se podían meter cosas, se quedó sin :face:
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sí que se puede.

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tileno rebuznó:
Tenemos una sociedad de hombres afeminados.
Si su padre le curtía el lomo pues que se joda. Ahora ya es un adulto y lo debería haber superado. Pero con la subnormalidad que meten por la tele sentimentaloide y de compartir sentimientos no me extraña que lo mas que haya hecho en su vida es ponerle una puta corona que al finado le va a importar una mierda.
Hoy en día cualquiera que sea un hombre y le pase una desgracia lo que debe hacer es pillarse una botella de wisky barato del mercadona y al día siguiente ir a trabajar como si tal cosa.
Todo lo demás es de homosexuales.
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No te hieras queriendo ser un hombre, ya lo eres. Hagas lo que hagas, aunque te metas un salchichón por el culo, tu referente sea la reina doña letisia, te guste llevar leotardos o pintes las paredes con purpurina, estas condenado a ser un hombre hahahahaaha.

Ahora que ya sabes que eres un hombre, te sientes mejor? te han dado una medalla? te ha crecido el micropene? Pregúntate que quieres ser realmente, cual es el paso siguiente? El paso siguiente es ser Nueces, Nueces y mas Nueces.

A mi me gusta hablar de mi padre, pero no lo hago aquí por respeto a él, algún día os hablare de él, nunca os hablado de mi padre aquí no? era un gran navegante y una persona calmada y buena. El mal que le hice se vuelve contra mí y tortura mi mente.
 
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bicomodan rebuznó:
Le diría que sé que no era mi padre.
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Oye, socio, escucha un minuto: o te enderezas o en este foro vas a durar menos que un caramelo a la puerta de un colegio. Esto no es forocoches, aquí no toleramos mierdas como las que estás escribiendo toda la tarde. O sí, pero no las tuyas.
 
Mi padre no me ha invitado a los funerales de sus padres. Con la muerte de mi abuelo me pareció extraño, pero es que mi abuela murió hace poco y me hizo la misma. No decirme nada y dejar que mi hermano fuera el que me avisara, ya con tiempo insuficiente para llegar, pues el viaje me suponía unas cuantas horas.

Él se excusó diciendo que no quería molestarme, que no tenía sentido tener prisa. Pero yo sé, porque también soy así, que mi padre está muy incómodo sintiéndose vulnerable y que no quiere que le veamos llorar.

Mi padre me pegó una vez, cuando aún vivía en casa con mi madre. Después de una bronca con ella, él se comía un bocata. Yo era un mocoso. El bocata crujía increíblemente en cada bocado y no se me ocurrió otra cosa que poner la oreja en su moflete para escuchar ese sonido. Se asustó y me soltó una bofetada en un acto reflejo. En su percepción del mundo apenas me rozó, pero yo vi estrellas.

Le vi llorar una vez. Estaba en el rellano de la casa de verano, en cuclillas, con la cara entre las manos. Yo seguía siendo un mocoso.

- ¿Por qué lloras?
- Los hombres no lloran.

Me dio un abrazo y aprovechó que no podía verle para enjugarse las lágrimas. Mi siguiente recuerdo es levantarme una mañana, preguntar dónde estaba y mi madre contestando que "trabajando". Nunca volvió a dormir en casa.

Tocó fondo, yo no tenía ni 5 años pero sentía mucha pena por él. Vivió en el coche una temporada y luego de alquiler en varios sitios. Se me hacía muy extraño verle como un nómada.

Me ponía esta canción en el coche los domingos antes de dejarme en casa de mi madre:

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Un tiempo después conoció a la que es su actual mujer, digna de serlo, que no le ha abandonado por putas que las hayan pasado.

Mi padre es mi héroe. Siempre ha hecho lo que ha considerado correcto, aunque haya implicado jugarse la vida.

Una vez un viejo se había enamorado de una vieja en un baile de jubilados. Ella no debió hacerle mucho caso después y él era un stalker old school. Sabía que ella salía a por el pan por las mañanas y se sentó a esperarla en el portal. La puta vieja se llevó a sus dos nietos, debió pensar que eran buenos escudos humanos o que él no se atrevería a acercarse si iba con ellos.

Efectivamente, mantuvo la distancia, les siguió de lejos varias calles, hasta llegar a la del trabajo de mi padre, donde sacó la pipa reglamentaria, le atinó en la sesera a la abuela y en el moflete al nieto de 6 años. El niño, en un acto conmovedor, cogió de la mano a su hermano de 4 años y se lo llevó a la tienda donde estaba mi padre. El viejo, como buen guardia civil, quería terminar la misión, y se metió a rematarlos.

Todo el mundo se escondió donde pudo. Menos mi padre, que no tiene la misma circuitería en la mollera. El benemérito volvió a apretar el gatillo apuntando al niño herido. Clic. Se había encasquillado. Mi padre apareció por el flanco con un taburete en la mano. El viejo le encañonó y, de nuevo, clic. Ahí pude haberme quedado huérfano.

Mi padre sabe lo que es una pelea, era su hobby de juventud. Le estampó un taburetazo al puto picoleto, le pisó la rodilla y tiró del tobillo hasta que la pierna crujió. Las hostias de propina no hacían falta para ganar la pelea, pero bien merecidas estaban. Esos puños como martillos sí los soltó con ganas.

Mientras los demás llamaban a otros policías mejor intencionados, mi padre sacó al malhechor de la tienda, le sentó en el bordillo de la acera y le dijo "como te muevas, te mato". Luego los vecinos tiraban macetas y agua desde los balcones, muy valientes ellos. El viejo no se movió porque sabía que mi padre hablaba en serio.

El día que mi padre falte me tocará a mí ser el tipo duro de la familia. Intentaré no llorar, pero no soy tan duro como él.
 
Última edición:
iskariote rebuznó:
Mi padre no me ha invitado a los funerales de sus padres. Con la muerte de mi abuelo me pareció extraño, pero es que mi abuela murió hace poco y me hizo la misma. No decirme nada y dejar que mi hermano fuera el que me avisara, ya con tiempo insuficiente para llegar, pues el viaje me suponía unas cuantas horas.

Él se excusó diciendo que no quería molestarme, que no tenía sentido tener prisa. Pero yo sé, porque también soy así, que mi padre está muy incómodo sintiéndose vulnerable y que no quiere que le veamos llorar.

Mi padre me pegó una vez, cuando aún vivía en casa con mi madre. Después de una bronca con ella, él se comía un bocata. Yo era un mocoso. El bocata crujía increíblemente en cada bocado y no se me ocurrió otra cosa que poner la oreja en su moflete para escuchar ese sonido. Se asustó y me soltó una bofetada en un acto reflejo. En su percepción del mundo apenas me rozó, pero yo vi estrellas.

Le vi llorar una vez. Estaba en el rellano de la casa de verano, en cuclillas, con la cara entre las manos. Yo seguía siendo un mocoso.

- ¿Por qué lloras?
- Los hombres no lloran.

Me dio un abrazo y aprovechó que no podía verle para enjugarse las lágrimas. Mi siguiente recuerdo es levantarme una mañana, preguntar dónde estaba y mi madre contestando que "trabajando". Nunca volvió a dormir en casa.

Tocó fondo, yo no tenía ni 5 años pero sentía mucha pena por él. Vivió en el coche una temporada y luego de alquiler en varios sitios. Se me hacía muy extraño verle como un nómada.

Me ponía esta canción en el coche los domingos antes de dejarme en casa de mi madre:

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Un tiempo después conoció a la que es su actual mujer, digna de serlo, que no le ha abandonado por putas que las hayan pasado.

Mi padre es mi héroe. Siempre ha hecho lo que ha considerado correcto, aunque haya implicado jugarse la vida.

Una vez un viejo se había enamorado de una vieja en un baile de jubilados. Ella no debió hacerle mucho caso después y él era un stalker old school. Sabía que ella salía a por el pan por las mañanas y se sentó a esperarla en el portal. La puta vieja se llevó a sus dos nietos, debió pensar que eran buenos escudos humanos o que él no se atrevería a acercarse si iba con ellos.

Efectivamente, mantuvo la distancia, les siguió de lejos varias calles, hasta llegar a la del trabajo de mi padre, donde sacó la pipa reglamentaria, le atinó en la sesera a la abuela y en el moflete al nieto de 6 años. El niño, en un acto conmovedor, cogió de la mano a su hermano de 4 años y se lo llevó a la tienda donde estaba mi padre. El viejo, como buen guardia civil, quería terminar la misión, y se metió a rematarlos.

Todo el mundo se escondió donde pudo. Menos mi padre, que no tiene la misma circuitería en la mollera. El benemérito volvió a apretar el gatillo apuntando al niño herido. Clic. Se había encasquillado. Mi padre apareció por el flanco con un taburete en la mano. El viejo le encañonó y, de nuevo, clic. Ahí pude haberme quedado huérfano.

Mi padre sabe lo que es una pelea, era su hobby de juventud. Le estampó un taburetazo al puto picoleto, le pisó la rodilla y tiró del tobillo hasta que la pierna crujió. Las hostias de propina no hacían falta para ganar la pelea, pero bien merecidas estaban. Esos puños como martillos sí los soltó con ganas.

Mientras los demás llamaban a otros policías mejor intencionados, mi padre sacó al malhechor de la tienda, le sentó en el bordillo de la acera y le dijo "como te muevas, te mato". Luego los vecinos tiraban macetas y agua desde los balcones, muy valientes ellos. El viejo no se movió porque sabía que mi padre hablaba en serio.

El día que mi padre falte me tocará a mí ser el tipo duro de la familia. Intentaré no llorar, pero no soy tan duro como él.
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No acabo de entender ¿tu padre fue viogenizado por tu madre? ¿Cómo que se fue y dormía en el coche?
Max_Demian rebuznó:
Venga ya, no estarás insinuando que te queda algo de vergüenza...
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Para mi que lo que le queda es pereza.


el viejo dela montaña rebuznó:
Mi padre fue una buena persona, no os he hablando de mi padre? yo soy físicamente igual que él pero en feo, el tenía los ojos grises como un día nublado en alta mar.
Otra cosa que es que tenía un carácter calmado y yo soy medio esquizofrénico, en verdad no estoy diagnosticado, pero creo que algo no va bien en mi cabeza.

Era un buen navegante, viajó por todos los rincones de la tierra, no fumaba ni bebía. No hablaba de filosofía, ni tenía inquietudes sobre la vida, no recuerdo ninguna conversación con él, pero ahí estaba, para que rellenar el espacio tiempo con palabras? Tampoco hablaba de futbol ni de temas para socializar, en verdad no le gustaba hablar, ni le gustaba el fútbol.

Ahora en la habitación donde pasó sus últimos día y donde reposan sus cenizas, hago un santuario con sus recuerdos, medallas, placas, escudos.
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¿Pero era pescador o militar o a donde iba?

Rhodium rebuznó:
Mi padre quería que le metiese un cartón de tabaco en el ataúd el día que se muriese, pero como no estaba seguro si se podían meter cosas, se quedó sin :face:
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Confiesa que preferiste fumártelo, rata.
 
BAILARE SOBRE TU TUMBA rebuznó:
No acabo de entender ¿tu padre fue viogenizado por tu madre? ¿Cómo que se fue y dormía en el coche?
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Viogenizado no, se divorciaron. Él no lo llevó tan bien como ella.

No sé de dónde sacó un coche de segunda mano, pero en él durmió hasta que encontró algo. Tiene 4 hermanos, pero supongo que quiso estar solo y reflexionar. Yo habría hecho lo mismo.
 
iskariote rebuznó:
Mi padre no me ha invitado a los funerales de sus padres. Con la muerte de mi abuelo me pareció extraño, pero es que mi abuela murió hace poco y me hizo la misma. No decirme nada y dejar que mi hermano fuera el que me avisara, ya con tiempo insuficiente para llegar, pues el viaje me suponía unas cuantas horas.

Él se excusó diciendo que no quería molestarme, que no tenía sentido tener prisa. Pero yo sé, porque también soy así, que mi padre está muy incómodo sintiéndose vulnerable y que no quiere que le veamos llorar.

Mi padre me pegó una vez, cuando aún vivía en casa con mi madre. Después de una bronca con ella, él se comía un bocata. Yo era un mocoso. El bocata crujía increíblemente en cada bocado y no se me ocurrió otra cosa que poner la oreja en su moflete para escuchar ese sonido. Se asustó y me soltó una bofetada en un acto reflejo. En su percepción del mundo apenas me rozó, pero yo vi estrellas.

Le vi llorar una vez. Estaba en el rellano de la casa de verano, en cuclillas, con la cara entre las manos. Yo seguía siendo un mocoso.

- ¿Por qué lloras?
- Los hombres no lloran.

Me dio un abrazo y aprovechó que no podía verle para enjugarse las lágrimas. Mi siguiente recuerdo es levantarme una mañana, preguntar dónde estaba y mi madre contestando que "trabajando". Nunca volvió a dormir en casa.

Tocó fondo, yo no tenía ni 5 años pero sentía mucha pena por él. Vivió en el coche una temporada y luego de alquiler en varios sitios. Se me hacía muy extraño verle como un nómada.

Me ponía esta canción en el coche los domingos antes de dejarme en casa de mi madre:

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Un tiempo después conoció a la que es su actual mujer, digna de serlo, que no le ha abandonado por putas que las hayan pasado.

Mi padre es mi héroe. Siempre ha hecho lo que ha considerado correcto, aunque haya implicado jugarse la vida.

Una vez un viejo se había enamorado de una vieja en un baile de jubilados. Ella no debió hacerle mucho caso después y él era un stalker old school. Sabía que ella salía a por el pan por las mañanas y se sentó a esperarla en el portal. La puta vieja se llevó a sus dos nietos, debió pensar que eran buenos escudos humanos o que él no se atrevería a acercarse si iba con ellos.

Efectivamente, mantuvo la distancia, les siguió de lejos varias calles, hasta llegar a la del trabajo de mi padre, donde sacó la pipa reglamentaria, le atinó en la sesera a la abuela y en el moflete al nieto de 6 años. El niño, en un acto conmovedor, cogió de la mano a su hermano de 4 años y se lo llevó a la tienda donde estaba mi padre. El viejo, como buen guardia civil, quería terminar la misión, y se metió a rematarlos.

Todo el mundo se escondió donde pudo. Menos mi padre, que no tiene la misma circuitería en la mollera. El benemérito volvió a apretar el gatillo apuntando al niño herido. Clic. Se había encasquillado. Mi padre apareció por el flanco con un taburete en la mano. El viejo le encañonó y, de nuevo, clic. Ahí pude haberme quedado huérfano.

Mi padre sabe lo que es una pelea, era su hobby de juventud. Le estampó un taburetazo al puto picoleto, le pisó la rodilla y tiró del tobillo hasta que la pierna crujió. Las hostias de propina no hacían falta para ganar la pelea, pero bien merecidas estaban. Esos puños como martillos sí los soltó con ganas.

Mientras los demás llamaban a otros policías mejor intencionados, mi padre sacó al malhechor de la tienda, le sentó en el bordillo de la acera y le dijo "como te muevas, te mato". Luego los vecinos tiraban macetas y agua desde los balcones, muy valientes ellos. El viejo no se movió porque sabía que mi padre hablaba en serio.

El día que mi padre falte me tocará a mí ser el tipo duro de la familia. Intentaré no llorar, pero no soy tan duro como él.
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Tu padre es mi puto ídolo. Sobre todo por lo primero que has contado. Y tú un buen hijo por reconocerlo. Irte de casa perdiéndolo todo y tener que volver a empezar de cero es de las cosas más jodidas que te puedan pasar.
 
iskariote rebuznó:
Viogenizado no, se divorciaron. Él no lo llevó tan bien como ella.

No sé de dónde sacó un coche de segunda mano, pero en él durmió hasta que encontró algo. Tiene 4 hermanos, pero supongo que quiso estar solo y reflexionar. Yo habría hecho lo mismo.
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Ya que estamos, me pasó parecido.

Afortunadamente no he tenido que vivir en el coche, pero sí lo perdí todo y no era el mejor momento económico de mi vida.

De todo se sale, eso sí.
 
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