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Que día más bueno, 30º y subiendo.
La técnica del perro, hacer garfio para que no se escape la dama
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Hablando de libros, me he puesto a escribir unas memorias.
Principalmente para mí mismo, porque se me olvida todo, aunque lo publicaré en físico por algún sitio.

"Memorias de un donnadie", ¿qué os parece el título?
En la portada irá una tía en pelotas, ya conseguiré engañar a alguna hippie para que pose.
 
@dakilla , te lo digo seriamente
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Está claro que PL ha muerto por babosas como Gynt y demás escoria. Ya sólo podemos poner música y esperar la desconexión indolora que los fachas braman no querer, aunque cuando estén echando las tripas fuera ya veremos.

Lo dicho, pongamos música.

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Ya me tenías preocupado porque hacía unos días que no sacabas a relucir tu delirante fijación conmigo. Menos mal, ya veo que está todo en orden.
 
Hoy he ido a desayunar por segunda vez a una churrería como un aristócrata, y una puta loca me ha dado el churro bien dao. Una vieja de esas que van pasadas de vueltas, ha entrado en la churrería como un elefante en una cacharrería, un miura maquillada a brochazos y el tinte de pelirroja. Mira que era larga la puta barra, pues oye, se me ha tenido que colocar al lado. Al principio hablaba pero yo miraba a lontananza mientras mojaba la porra, tratando de poner la cara de una vaca pastando mientras pasa el tren. Pero este tipo de locas se las saben todas y ha seguido hablándome y tratando de establecer contacto visual. Si no ha dicho 8 veces seguidas que quería la leche caliente, no lo ha dicho ninguna. Tiene que ser cliente habitual porque las camareras la han toreador colosalmente. Y de rebote me la han endosado a mí. Que matrata, oiga, que churrito me ha dado la loca de los cojones. Ya me han visto a mí el pelo otra vez por esa churrería.
Que si iba a trabajar, que claro, que es sábado y también se puede, por qué no, que todos los días se puede. Que si tiene cuatro hijos, uno no sé qué, otra trabaja en Cándido Zamora que le metió el padre. Todos mu trabajadores, no como las nueras, bueno, una sí, la de ahora, la otra no, la otra era mala, mu mala, malísssima, era la tía. Hablaba y comía el churro, os lo juro por Dios santo, nunca había visto cosa igual. Que si no sé qué de un dinero que dio, que la suegra mala no le dío na, pero a las otras sí. Luego no sé cómo ha comenzado a hablar de los gitanos y los mercheros, los gitanos son güenos, porque ella va al mercadillo y tos los gitanos na más verla empiezan a decir: ole, ya está aquí la guapa. Así me lo contaba mientras esperaba la puta vuelta, que se me ha hecho eterno. Y que no me dejaba irme la tía, dándome conversación, hablando como una metralleta desbocada.
A medias he quedado el puto café después de mojar el churro y he salido de allí por patas, hija de su putísima madre.
 
Hoy he ido a desayunar por segunda vez a una churrería como un aristócrata, y una puta loca me ha dado el churro bien dao. Una vieja de esas que van pasadas de vueltas, ha entrado en la churrería como un elefante en una cacharrería, un miura maquillada a brochazos y el tinte de pelirroja. Mira que era larga la puta barra, pues oye, se me ha tenido que colocar al lado. Al principio hablaba pero yo miraba a lontananza mientras mojaba la porra, tratando de poner la cara de una vaca pastando mientras pasa el tren. Pero este tipo de locas se las saben todas y ha seguido hablándome y tratando de establecer contacto visual. Si no ha dicho 8 veces seguidas que quería la leche caliente, no lo ha dicho ninguna. Tiene que ser cliente habitual porque las camareras la han toreador colosalmente. Y de rebote me la han endosado a mí. Que matrata, oiga, que churrito me ha dado la loca de los cojones. Ya me han visto a mí el pelo otra vez por esa churrería.
Que si iba a trabajar, que claro, que es sábado y también se puede, por qué no, que todos los días se puede. Que si tiene cuatro hijos, uno no sé qué, otra trabaja en Cándido Zamora que le metió el padre. Todos mu trabajadores, no como las nueras, bueno, una sí, la de ahora, la otra no, la otra era mala, mu mala, malísssima, era la tía. Hablaba y comía el churro, os lo juro por Dios santo, nunca había visto cosa igual. Que si no sé qué de un dinero que dio, que la suegra mala no le dío na, pero a las otras sí. Luego no sé cómo ha comenzado a hablar de los gitanos y los mercheros, los gitanos son güenos, porque ella va al mercadillo y tos los gitanos na más verla empiezan a decir: ole, ya está aquí la guapa. Así me lo contaba mientras esperaba la puta vuelta, que se me ha hecho eterno. Y que no me dejaba irme la tía, dándome conversación, hablando como una metralleta desbocada.
A medias he quedado el puto café después de mojar el churro y he salido de allí por patas, hija de su putísima madre.
Esto con las chinas no pasa, ahí sí mojas el churro como dios manda
 
Hoy he ido a desayunar por segunda vez a una churrería como un aristócrata, y una puta loca me ha dado el churro bien dao. Una vieja de esas que van pasadas de vueltas, ha entrado en la churrería como un elefante en una cacharrería, un miura maquillada a brochazos y el tinte de pelirroja. Mira que era larga la puta barra, pues oye, se me ha tenido que colocar al lado. Al principio hablaba pero yo miraba a lontananza mientras mojaba la porra, tratando de poner la cara de una vaca pastando mientras pasa el tren. Pero este tipo de locas se las saben todas y ha seguido hablándome y tratando de establecer contacto visual. Si no ha dicho 8 veces seguidas que quería la leche caliente, no lo ha dicho ninguna. Tiene que ser cliente habitual porque las camareras la han toreador colosalmente. Y de rebote me la han endosado a mí. Que matrata, oiga, que churrito me ha dado la loca de los cojones. Ya me han visto a mí el pelo otra vez por esa churrería.
Que si iba a trabajar, que claro, que es sábado y también se puede, por qué no, que todos los días se puede. Que si tiene cuatro hijos, uno no sé qué, otra trabaja en Cándido Zamora que le metió el padre. Todos mu trabajadores, no como las nueras, bueno, una sí, la de ahora, la otra no, la otra era mala, mu mala, malísssima, era la tía. Hablaba y comía el churro, os lo juro por Dios santo, nunca había visto cosa igual. Que si no sé qué de un dinero que dio, que la suegra mala no le dío na, pero a las otras sí. Luego no sé cómo ha comenzado a hablar de los gitanos y los mercheros, los gitanos son güenos, porque ella va al mercadillo y tos los gitanos na más verla empiezan a decir: ole, ya está aquí la guapa. Así me lo contaba mientras esperaba la puta vuelta, que se me ha hecho eterno. Y que no me dejaba irme la tía, dándome conversación, hablando como una metralleta desbocada.
A medias he quedado el puto café después de mojar el churro y he salido de allí por patas, hija de su putísima madre.

Una pequeña dosis de violencia verbal suele ser útil en estos casos. Normalmente te dejan en paz cuando encuentran a otro desgraciado al que dar la turra contando lo grosero que has sido con ella.

Lo mismo vale para los negros que te vienen a vender calcetines, sólo que éstos te echan una maldición en suagili antes de marchar.
 
Le han dado al depor un titulo de 1912.

A nosotros la copa de la República, la del Rey de aquellos años.
 
Le han dado al depor un titulo de 1912.

A nosotros la copa de la República, la del Rey de aquellos años.
La que os han dado a vosotros no la disputaron la totalidad de equipos que jugaron y ganaron la copa de la republica en tiempos de paz, por eso ganasteis el torneo. Y no la pudieron disputar por fuerza mayor como es una guerra, lo que hace aún más perverso el dar valor oficial a nada que se disputase en aquella época en cualquiera de los territorios controlado por ambos bandos, no tengas la puta cara dura de decir que es una copa de la republica como la disputada y ganada en 1934 por ejemplo. Porque no, no es una “copa del rey” de aquellos años, ni siquiera una “copa de la republica de aquellos años”, creo que no hace falta más explicaciones.

Pero no se consuela quien no quiere, ya teneis vuestro titulo, salid a celebrarlo.
 
Última edición:
La que os han dado a vosotros no la disputaron la totalidad de equipos que jugaron y ganaron la copa de la republica en tiempos de paz, por eso ganasteis el torneo. Y no la pudieron disputar por fuerza mayor como es una guerra, lo que hace aún más perverso el dar valor oficial a nada que se disputase en aquella época en cualquiera de los territorios controlado por ambos bandos, no tengas la puta cara dura de decir que es una copa de la republica como la disputada y ganada en 1934 por ejemplo. Porque no, no es una “copa del rey” de aquellos años, ni siquiera una “copa de la republica de aquellos años”, creo que no hace falta más explicaciones.

Pero no se consuela quien no quiere, ya teneis vuestro titulo, salid a celebrarlo.
No te cabrees hombre. Que pasamos de tener cero a uno.
 
Hoy me he visto el corresponsal francés de Wes Anderson. Recomendado Alduanus seal of approval.
 
Hoy he ido a desayunar por segunda vez a una churrería como un aristócrata, y una puta loca me ha dado el churro bien dao. Una vieja de esas que van pasadas de vueltas, ha entrado en la churrería como un elefante en una cacharrería, un miura maquillada a brochazos y el tinte de pelirroja. Mira que era larga la puta barra, pues oye, se me ha tenido que colocar al lado. Al principio hablaba pero yo miraba a lontananza mientras mojaba la porra, tratando de poner la cara de una vaca pastando mientras pasa el tren. Pero este tipo de locas se las saben todas y ha seguido hablándome y tratando de establecer contacto visual. Si no ha dicho 8 veces seguidas que quería la leche caliente, no lo ha dicho ninguna. Tiene que ser cliente habitual porque las camareras la han toreador colosalmente. Y de rebote me la han endosado a mí. Que matrata, oiga, que churrito me ha dado la loca de los cojones. Ya me han visto a mí el pelo otra vez por esa churrería.
Que si iba a trabajar, que claro, que es sábado y también se puede, por qué no, que todos los días se puede. Que si tiene cuatro hijos, uno no sé qué, otra trabaja en Cándido Zamora que le metió el padre. Todos mu trabajadores, no como las nueras, bueno, una sí, la de ahora, la otra no, la otra era mala, mu mala, malísssima, era la tía. Hablaba y comía el churro, os lo juro por Dios santo, nunca había visto cosa igual. Que si no sé qué de un dinero que dio, que la suegra mala no le dío na, pero a las otras sí. Luego no sé cómo ha comenzado a hablar de los gitanos y los mercheros, los gitanos son güenos, porque ella va al mercadillo y tos los gitanos na más verla empiezan a decir: ole, ya está aquí la guapa. Así me lo contaba mientras esperaba la puta vuelta, que se me ha hecho eterno. Y que no me dejaba irme la tía, dándome conversación, hablando como una metralleta desbocada.
A medias he quedado el puto café después de mojar el churro y he salido de allí por patas, hija de su putísima madre.

Y tú no eres capaz de decirle que lo lamentas pero que no puedes atenderla?

Igual que la puta vieja no ha tenido reparos en darte la turra, por qué ibas a tener reparos en decirle que no te apetece ser receptor de su cacareo ni testigo de su vida familiar
 
Además de esa jodida manía que tienen algunas subnormales de tatuarse las tetas. Me cago en sus muertos pisoteaos. Es como las que se ponen piercings en los pezones. Pero a ver, hijas de vuestra putísima madre, las tetas son sagradas, dejar de poneros esa mierda en los pezones para ir de tías modelnas y guays y la madre que os parió. Que es eso de estar comiendo teta chupando un trozo hierro? Venga ya...
 
Joder, yo hoy me siento especialmente azul. Y eso que hace un día cojonudo por aquí.

Voy a morder esquinas a ver si se me pasa un poco.
 
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