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Gargaran rebuznó:No aportas nada, charger, y además eres un clon.

Gargaran rebuznó:Bueno venga, a trabajar, que todavía no he sacado nada en claro.
Gillipollas quien te crees tu para dar ordenes, anda y contrata un guionista.Gargaran rebuznó:Tenéis todo el fin de semana para exponer en este hilo vuestro casi nulo ingenio, quiero situaciones, personajes, desenlaces, efectos, finales, banda sonora, quiero un bombardeo contínuo de ideas en este hilo hasta el domingo.
Gargaran rebuznó:Ahora me voy a dormir. Hasta las 16:00 horas aproximadamente no volveré por el foro, donde estaré con vosotros en directo para ir comentando cómo va todo. Espero en ese momento poder empezar a seleccionar guiones, deshechando los que no valgan, y así poder dar forma al film.
Tenéis todo el fin de semana para exponer en este hilo vuestro casi nulo ingenio, quiero situaciones, personajes, desenlaces, efectos, finales, banda sonora, quiero un bombardeo contínuo de ideas en este hilo hasta el domingo.
El lunes empiezo a rodar.
Mañana hablamos.
Gargaran rebuznó:A...hatajo de idiotas, ....
Pero la culpa es de godard y las nuevas olas en general, no de la modenez de esos jovenes. Por lo tanto seria un mal guion digno de un director gafapasta de cortosilovegintonic rebuznó:Yo tenía una idea cojonuda, era un corto titulado "Festival de Cortos". Empezaba en una sala de cine donde se iban a proyectar una serie de cortos, con todos los autores perroflautas, gafapastas, con su pose de intelectual, dándole la brasa a las tías con su rollo de soy un artista y tal... de repente se abre la puerta y aparece en silla de ruedas John Ford, empujado por Howard Hawks, con Frank Capra al lado. John Ford saca, de dabajo de la mantita a cuadros que le cubre, una metralleta y empieza a disparar indiscriminadamente causando una auténtica masacre dantesca, mientras Hawks va señalando a la gente que aún vive en plan eh a ese a ese que se mueve todavía. De repente se le encasquilla la metralleta y Capra le da otra, con una sonrisa. Plano general de la sala, cadáveres desfigurados por doquier, los tres causantes sonriendo, envueltos en una nube de humo y satisfechos.
Fin del corto, ovación.
Poca gente odio tanto como a los que hacen cortos. Deberían morir todos.
HIJO DE PUTA, ojalá te maten lenta y dolorosamente, tío mierdas.
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