Pareceis una especie de NODO nostálgico y pastelero, casi me haceis pensar que cualquier tiempo pasado fue mejor. Pero a mi no me engañais, porque yo también estaba allí... en AQUELLOS ODIOSOS AÑOS
(si esto fuese una peli yanqui, aquí vendría el típico flashback con fundido en blanco- negro y BSO de los Birds con “ Turn, turn,...”, pero aquí lo que sonaba era mas bien algo de Los Ilegales o de Leño, en la radiocassete quinindiola que le regalara a Covelo su padre el de las plataformas)
.... aun recuerdo aquellos veranos de calor, el sol brillaba como una perla en el ombligo de una puta y la carretera olía a asfalto derretido (hasta llegar a la “fábrica del cheiro”, donde el único aire fresco era el de los pedos de la gente)
Si, entonces éramos fanfarrones y despreocupados. No llegábamos todavía a los dos dígitos, pero los mayores del barrio ya habían acabado - o abandonado - EGB, y compraban su propio tabaco, del que nos obligaban a fumar unas caladas para que no nos fuésemos con el cuento a sus viejos (fue una bonita forma de meterme en este puto vicio que no consigo dejar a pesar de que el mayor placer que me da es el de escupir trozos de mis pulmones por las mañanas; solo por eso desearía verlos morir sufriendo de enfisema pulmonar, si no fuese porque la mayoría ya palmaron o pillaron “ el bicho” )
Íbamos por el Touro hacia aquella playa. La Area Secada. Por entonces la fábrica aun vertía su basura porquería desperdicios inmundicias despojos deshechos bazofia y montones de mierda. Pero allí se bañaba todo dios.
Nos gustaban aquellos tíos del Touro. Nos gustaban las peleas de perros que se montaban con el Tom, aquel mestizo de pastor belga que se cargaba a todos los chuchos. Aquellas si que eran buenas peleas, una extraña locura de sed de sangre incontrolada, con dentelladas en pelo y patas y orejas y ojos y cuello; aplastando cabezas con los dientes, mordiendo y masticando como un salvaje, y tragándose trozos. Ahora no es lo mismo. Los perros de presa en cuanto se enganchan se pasan 15 minutos aferrados intentando estrangularse. No hay velocidad, no hay espectáculo, son un pufo.
Y también estaban los asaltos a la fábrica. Los tipos del barrio chino- el pombal - se comían conservas caducadas hacía años, y los mas espabilados - que incluso sabían leer minúsculas- le decían a los demás que preferentemente era algo así como preferiblemente. Nunca pasaron de algo mas grave q una cagarría.
Pero sobre todo (en realidad había puesto sobre todo junto porque soy un subnormal), nos gustaban las hogueras de San Juan; y más que nada quemarles la leña antes del día a los de Bandorrío. Y cuando las viejas estaban hartas de enterrar mininos y nos pedían que nos librásemos de las gatas demasiado parideras ya era la ostia. Nunca olvidaré como ardían atadas a la hoguera. Años mas tarde, en esas noches de San Juan me cogería mis primeros ciegos basados en petas y latas de cervezas. Al acabar siempre decíamos “hay que devolverle a la naturaleza parte de lo que nos da”; y claro, las latas al mar.
Algo que tampoco podré olvidar son los chillidos de aquella gaviota cuando le quemaron los ojos con el cigarro. La verdad es que se la cargaron rápido; cierto que con la tortuga se pasaron mas, pero como apenas se quejaba, no me afectaba tanto. Siempre que pillaban un bicho vivo, pasaba lo mismo. No es que nos hiciera mucha gracia, pero nadie decía nada para no quedar como un mariquita ante el jefe de la panda - ya sabéis. 17 años. Un típico bastardillo rebelde. Su padre lo intentó todo: pegarle palizas, calentarle los riñones con gomas de butano, apagarle cigarros en los brazos, y lo único que sacó fue un jódete -
Pero no solo en el Touro se pasaba bien. Gracias a la Catequesis conseguimos un pase gratis para los sábados. Ese verano nos tragamos todas las pelis de Kung-Fú que pasaban. Puede que ahora el buen Dios use mis plegarias para limpiarse el culo; pero siempre le deberé a la Iglesia - a parte de los Sb en religión - el visionado de esas míticas películas made in HongKon: “El mono borracho en el ojo del tigre”, todas las de Bruce Lee...ah, aquello si era buen cine de acción. Los yanquis tuvieron q esperar 20 años para hacer algo parecido con pelis tipo Matrix.
Y por las tardes a arrasar los “iniños”. Yo mismo tenía una colección de varias docenas de huevos. Para que no se pusieran chocos los agujereábamos por los polos y se soplaba para expulsar yema y clara; lo malo era cuando el feto estaba demasiado desarrollado y te rompían en la boca. Y lo mejor aun estaba por llegar, cuando mi hermano me cedió su escopeta de balines, aquel si fue un día feliz. Puede que mi Cometa no fuese tan precisa como las modernas Gamos de mis colegas, pero yo también me cargué bastantes pajaricos y deje chosco a algún que otro chucho encadenado con los perdigonazos de sal (vale, era algo cabrón, pero yo al menos no les daba chorizos con alfileres)
Si, eran buenos tiempos. Todavía podías ir al matadero con los perros para que se jalasen los despojos, mientras nosotros nos entreteníamos contando los martillazos que le daban a los puchos en la frente (en teoría, tendrían q palmar al primer golpe, pero creo recordar que el récord estaba en mas de nueve)
Lo peor venía con la vuelta al cole (cuando se podía entrar, si no atascaban las puertas) Aunque ir al de pago también era divertido. Siempre estabas en tensión esperando a ver a quien le caía la priemra hostia para empezar a descojonarte. Además, cada profe te daba de forma distinta, desde los refinados que te tiraban de las patillas, pasando por las bofetadas y vareadas en la mano hasta las agresiones directas a partir de puñetazos y patadas. A veces algunos tripitidores se rebotaban y aquello acababa en peleas a ostia limpia. Total, mientras pagases no había problem, el máximo castigo era hacer copias en el recreo.
Y ahora dicen que los jóvenes se crían violentos por culpa de los videojuegos, los cómics manga y el Internet. JA.
Bueno, tampoco hemos cambiado tanto. A mi aún me gusta Leño.
Freak total
Clásico
Muerto por dentro
Veterano
Novato de mierda
