La vejez de los padres. Declive, decadencia y muerte.

Vaya hija de puta.

Seguro que te toca a tí cuidarla cuando le dé el ictus.
Suele pasar eso.
 
Aún tengo abuela.

De mi padre sólo me preocupa que con la edad va desarrollando cada vez más comportamientos raros como ir escondiendo bobinas de cobre en el taller "por si llegan malos tiempos". Según él, en un mundo post-apocalíptico dominado por rumanos será el nuevo patrón oro.
 
Comportamientos estrafalarios también manifiesta el mío.
Un día me percaté de que había una luz de linterna en el jardín,
La cual pasaba ante mi ventana de un lado al otro a eso de las doce de la noche. Pensé "pero qué coño?" Al tiempo que me reincorporaba en la cama.
Total que veo entrando en la casa a mi viejo...
"Joder, papá que susto me has dado, la hostia, ¿qué hacías"
"Nada" me respondió.

Pero la cosa se repetía cada noche, era un puto ritual.
"¿Este qué coño hará?
Total, que un día me levanto y camino hacia donde está la luz de linterna que yace en el suelo del jardín.
 
¿Va por fascículos la historia? ¿Darás una espada en la entrega 22?
 
A mí estos comportamientos estrafalarios, mientras sean sólo eso, comportamientos estrafalarios y no sea que te estás quedando gagá o te está dando un Alzheimer, me parecen no sólo de puta madre, sino lo suyo. Cuando yo llegue a viejo pienso dar rienda suelta a toda excentricidad, cosa estrafalaria o calaverada que se me ocurra. No es que ahora no se me ocurran, que sí, lo que pasa es que uno ahora ha de guardar cierta compostura. Pero cuando esté ya de vuelta de todo, cuando ya no tenga que guardar compostura ante nadie y cuando encima me lo toleren más porque pobre hombre que está ya muy mayor... se van a cagar.

Ahora bien, si es porque el cerebro se te está reblandeciendo pues es muy jodido, claro. El padre de una amiga mía tiene ya un Alzheimer avanzado, y da penica verle al hombre jugar con los nietos de tres años como si él también tuviera tres años, que es que está como un niño chico, balbuceando y sin enterarse de nada.
 
Cuando Thorndike llegó, el dinosaurio ya no estaba allí.
 
Mis padres son relativamente jóvenes. Mi madre tiene 70 años y mi padre 76. Me temo que mi padre por la enfermedad que tiene y que ya no puede recibir ni quimio ni radio no me durará mucho.
Es feo decirlo, pero si me preguntaran una versión de aquella pregunta infantil de a quién quieres más a tu padre o a tu madre, en la versión de quién preferirías que se muriera primero, tu madre o tu padre, probablemente contestase que mi madre.
Aunque sé casi con toda seguridad no será así.
Mi padre es una persona con un gran sentido del humor, todo le parece bien, se pica mucho jugando al dominó, y es de trato en general afable, siempre que se el evite el futbol y tres bobadas más. Tiene la cabeza bien amueblada y si visualizo un futuro en el que viviera conmigo por haberse quedado solo, lo veo como algo bastante asumible.
Si todo sigue el camino marcado y no me muero yo antes, mi madre vendrá a vivir cerca de mí, que no conmigo y es algo que le agradezco profundamente. También es cierto que somos más hijos, pero no quiere vivir cerca de mi hermana porque es la loca de los gatos sin gatos, ni con mis otros dos hermanos porque tuvieron los niños tarde y aunque los adora, aún son pequeños.
Mi madre es mi madre, pero también es gallega, verborrágica, pesada, depresiva, negativa, repetitiva y alguna cosa más que os ahorraré para que no tengáis pesadillas en la siesta.
Agradezco mucho que piense instalarse, si se da el caso, cerca de mí pero no en mi casa porque así será más llevadero.
Asumo que de llegar a pasar lo que el futuro me parece guardar, me lo mereceré, por mi karma anterior, por ser forera de esta puta casa y por varias razones más.
Y a pesar de todo, en lo que tenga la cabeza bien, prefiero que no vaya a una residencia.

Todas las cosas son susceptibles de empeorar y también tengo a mis suegros con 76 y 78 años. Mi suegro tiene un parkinson muy agresivo y no es ni sombra de lo que fue. Ellos ya viven cerca de mí y a pesar de que sólo soy la nuera, mujer de uno de sus últimos hijos, a pesar de que tienen una hija y dos nueras que están por encima de mí en el rango familiar, a pesar de todo eso, también me tocarán a mí. Como si lo viera. Menos mal que esos tienen su casa enfrente de la mía.
Y ahora que lo estoy escribiendo, pienso que igual no sería mala opción realquilar a mi madre con ellos. :lol:
 
...total que voy para allá, y lo veo de espaldas a mí mirando a un matorral que hay y con la linterna tirada a sus pies,
. Fantasmagórico. Me acerco poco a poco pero ya musitando un "papá?" Que tampoco es plan de infartarlo con una mano en el hombro sin
previo aviso.
"Papà?" El tío gira un poco el cuello, pero ya estoy a su altura y descubro que está...






...echando una meada.
"Por qué coño no meas en el wc, cojones?"

"Porque en el campo meo mejor" aquí, apuntar que mi viejo está jodido de absolutamente todo, y la próstata no iba a ser menos. Lo han operado un par de veces por no poder mear, y el hombre dice que mea mejor en el exterior.

En un momento dado temí que estuviera meando sangre o que el color de su orina fuera chungo y quisiera ocultárnoslo para no alarmarnos antes de tiempo. Todavía albergo la duda, la verdad. A saber.
 
Yo también meo mejor en el campo. Encuentro un placer especial en sacarme la chorra y mear en un pino. Como que me parece más natural, más armonioso con la naturaleza, una especie de rito atávico y ancestral que me reconcilia con la tierra. Hace muy bien tu padre en mear fuera.

Me la apunto para cuando sea viejo. Me iré a mear al Retiro, y si me viene alguien a decir algo pondré cara de estar gagá. No van a multar a un pobre viejo gagá con Alzheimer por mear en un chopo del Retiro, ¿verdad? Pues a eso me refería en el post anterior.
 
Perrino Chico rebuznó:
La familia de tu padre no los conocerán, sin ser su apellido, como "los Mendoza"?
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Pues no. Pero tampoco son extremeños ni tenemos familia por allí que yo sepa (por si había pensado lo contrario). Tampoco en su pueblo han sido nunca "Los...". Allí son más de "Es el de el/la... (nombre del padre o de la madre).

MarcoKra rebuznó:
Es feo decirlo, pero si me preguntaran una versión de aquella pregunta infantil de a quién quieres más a tu padre o a tu madre, en la versión de quién preferirías que se muriera primero, tu madre o tu padre, probablemente contestase que mi madre.
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Pues yo lo tengo claro: mi padre. Y no lo he hablado con el resto de la prole, pero seguro que la opinión es la misma. Mi padre no es mala gente, es un tipo de principios y ha trabajado como nadie toda su vida. Inteligente, el único de toda su familia (padres y hermanos) con estudios superiores. Nos ha procurado una buena vida, no me quejo en absoluto. Pero puestos a elegir con quien lidiar en la vejez es que no hay color. Y de unos años a esta parte, ni les cuento.
 
No sé si me expliqué muy bien, pero si prefiriera que se muriera mi madre primero es porque yo también estoy convencida de que sería mejor lidiar con mi padre.
Qué curioso lo de los estudios superiores, Tiboroski, mis padres no tienen estudios superiores ninguno de los dos, pero de los cuatro hijos tres sí los tenemos.
 
MarcoKra rebuznó:
No sé si me expliqué muy bien, pero si prefiriera que se muriera mi madre primero es porque yo también estoy convencida de que sería mejor lidiar con mi padre.
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Así lo entendí yo.

MarcoKra rebuznó:
Qué curioso lo de los estudios superiores, Tiboroski, mis padres no tienen estudios superiores ninguno de los dos, pero de los cuatro hijos tres sí los tenemos.
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Bueno, eso en nuestra generación y en la de nuestros padres es habitual, no? Muchos de nuestros progenitores no tienen estudios superiores y los de nuestras quintas mayoritariamente sí.
 
Sí, por supuesto que es así. Mi padre no estudió porque no tuvo oportunidad, su padre murió cuando él era un niño y era el mayor, y todas esas cosas. De haber podido estudiar, hubiera tenido dos o tres carreras. Aunque es muy vago. Igual no.
No tiene mayor importancia, pero su comentario me ha hecho sonreír porque siempre me llaman la atención dos cosas muy tontas, cuando alguien tiene un bebé lo primero que pregunto es el nombre que le han puesto. Es que me resulta un dato muy interesante para valorar modas, tontunez de la gente, grado de desorden mental en los padres y todo eso.
Y otra cosa que me resulta curiosa es la relación que puede haber entre que los padres tengan estudios superiores, es decir, si influye en el hecho de que los hijos luego hagan esos estudios superiores o no.

También le diré que no es que le dé yo una importancia decisiva a ese dato, conozco gente con estudios superiores que están hechos unos Verruga de la vida y gente sin estudios que es definitivamente mucho más inteligente.

Parándome un poco más en el título del hilo, en el declive, decadencia y muerte y por enlazar con el tema del hio, y habiendo hablado ya de la de mis padres, no quisiera que me eutanasiasen con 70 años, eso es algo que se piensa cuando tienes 30 pero que luego no te parece tan práctico, lo que sí me gustaría es que mi decadencia no fuera por una enfermedad mental, un alzheimer que comentaba alguien por ahí arriba, una demencia senil, vale que no me enteraría pero no quisiera cargar a mis hijos con eso.
En ese caso, igual si tomase alguna decisión antes de que fuera demasiado tarde.
 
Mujeres hablando de nombres de las desechos genéticos. Eso está pasando.Confieso que me hubiera apretado a mi madre de joven. Sé que hallaré entre vosotros el apoyo que se me negó alrededor de la mesa familiar en Navidad.
 
Black Adder rebuznó:
Cuando Thorndike llegó, el dinosaurio ya no estaba allí.
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Black, progresas adecuadamente.
En lugar de plagiar el microrrelato de Monterroso, sólo lo has versionado.
 
A mí se me llevan los demonios cuando salen estos temas. Tengo a mi madre jubilada y enferma abriendo el negocio familiar porque el resto son unos vagos de mierda. El otro día le tuvieron que pinchar en el ojo y al llegar a casa no tenía ni la comida lista, abrir el negocio familiar porque allí no se presenta ni el tato es el pan de cada día, que no pasa nada si la buena mujer tiene un buen día, pero lo ha tenido que hacer hasta cuando le daban radioterapia. Hace dos días tuvo un derrame en el ojo y hasta a urgencias se tuvo que ir sola, luego me lo cuenta a todo pasado y me entra una mala leche pa qué.
Hoy la he visto y estaba preparando comida para cuando la operen este mes que viene, no fuera a morirse de hambre la puta de su hija pequeña.
 
ilovegintonic rebuznó:
Me la apunto para cuando sea viejo. Me iré a mear al Retiro, y si me viene alguien a decir algo pondré cara de estar gagá. No van a multar a un pobre viejo gagá con Alzheimer por mear en un chopo del Retiro, ¿verdad? Pues a eso me refería en el post anterior.
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Debe ser algo natural al ser humano: llegar a viejo y hacer lo que te salga del rabo. Cruzar por donde no es, colarse en las colas, etc... En plan, me suda la polla todo, hago lo que me place y listo.
 
Lo cierto es que con el tema de las relaciones paternofiliales uno pude morirse de asco de escuchar historias que ocurren. No os podeis creer la de gente que, haciendo su reparto de bienes entre todos sus hijos en vida (para ahorrarse los follones de la herencia, dejando asi un posible tema de conflicto totalmente zanjado) con toda la buena fe del mundo, se encuentran con que al hacerse realmente mayores (dependientes, vamos) los hijos les dejan totalmente tirados o de lado a su suerte.

La repanocha es la del caso de un primo mio que vive en una casa donada por su padre (aun vivo) con su mujer. El padre esta ya muy mayor y viviendo en una residencia de las barateras, por decirlo finamente, porque su nuera (que vive en la casa donada) no quiere tener al viejo por ahi. Y mi primo como es un calzonazos pues le dijo al viejo que no queria tenerlo por alli.

Aclarar que la casa tiene 3 putos pisos. Aclarar que tienen pasta como para parar un tren y no dan un chavo al pobre hombre para que al menos viva en una residencia buena, o al menos decente.
 
Tools of the trade rebuznó:
A mí se me llevan los demonios cuando salen estos temas. Tengo a mi madre jubilada y enferma abriendo el negocio familiar porque el resto son unos vagos de mierda. El otro día le tuvieron que pinchar en el ojo y al llegar a casa no tenía ni la comida lista, abrir el negocio familiar porque allí no se presenta ni el tato es el pan de cada día, que no pasa nada si la buena mujer tiene un buen día, pero lo ha tenido que hacer hasta cuando le daban radioterapia. Hace dos días tuvo un derrame en el ojo y hasta a urgencias se tuvo que ir sola, luego me lo cuenta a todo pasado y me entra una mala leche pa qué.
Hoy la he visto y estaba preparando comida para cuando la operen este mes que viene, no fuera a morirse de hambre la puta de su hija pequeña.
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Entre esto y lo del internado, la vida de Tools es como una peli de Almodóvar, pero sin follar.
 
abogado alcoholico rebuznó:
Lo cierto es que con el tema de las relaciones paternofiliales uno pude morirse de asco de escuchar historias que ocurren. No os podeis creer la de gente que, haciendo su reparto de bienes entre todos sus hijos en vida (para ahorrarse los follones de la herencia, dejando asi un posible tema de conflicto totalmente zanjado) con toda la buena fe del mundo, se encuentran con que al hacerse realmente mayores (dependientes, vamos) los hijos les dejan totalmente tirados o de lado a su suerte.

La repanocha es la del caso de un primo mio que vive en una casa donada por su padre (aun vivo) con su mujer. El padre esta ya muy mayor y viviendo en una residencia de las barateras, por decirlo finamente, porque su nuera (que vive en la casa donada) no quiere tener al viejo por ahi. Y mi primo como es un calzonazos pues le dijo al viejo que no queria tenerlo por alli.

Aclarar que la casa tiene 3 putos pisos. Aclarar que tienen pasta como para parar un tren y no dan un chavo al pobre hombre para que al menos viva en una residencia buena, o al menos decente.
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Lo que le hace falta al desgraciao de tu primo es que tenga hijos con el gusano de su mujer y que entonces le de la misma medicina que le de a su suegro.


Me hace recordar una anécdota; esta es la de mis vecinos que dan puerta con puerta; ella una meapilas calidad premium; ya sabeis una católica retorcida... El un muñeco sin sangre manejado por ella que ni jubilado lo deja vivir. La cuestión es que su marido trajo a vivir a casa de ambos a su madre y su nuera le daba todos las putas noches un plato de hervido que hacia de una olla gigante recalentado una y otra vez... Una bazofia asquerosa mientras su nuera comia en su puta cara jamón serrano.

O si no era hervido cualquier mejunje recalentado una y otra vez de la nevera hasta que este se acabase. Más de una vez mi madre se la entraba en casa para hacerle algo rico de comer y tirarle la mierda que le hacia esa tia... Que por cierto mi padre la odia a muerte; mi padre con la edad es clavado a este:

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Al padre de un conocido le ha dado un jamacuco fruto de un tumor del tamaño de una nuez en el cerebro. Lo han operado y tal, quedando hemipléjico, con problemas de memoría y dolores varios. A esto se le añade el shock emocional de pasar de ser una persona autónoma e independiente a tener que pedir ayuda para ir a mear si es que no te has meado o cagado encima sin haberte enterado.

Imaginaos el pastel. Mi conocido lo ha instalado en su piso, donde vive con su mujer, y ha contratado a una auxiliar de enfermería inmi para que se quede con el padre mientras él curra y a la vuelta del trabajo ya se encarga él de atenderlo.

Lo único bueno, es que no tiene niños, y esa responsabilidad aún no tiene que asumirla. Imaginen teniendo dos churumbeles en plena crianza.

Es un tema dramático y muy doloroso que te puede quitar mucha salud.
 
Yo tuve una pelea con mi padre antes de que muriese. Como era ya un viejo decrépito no tuve muchos problemas en zarandearle como si de un muñeco de trapo se tratase. Toda su vida fue un cabrón con su familia y un tío de puta madre en los bares, según tengo entendido a sus amigos de correrías. El caso es que cuando casi le zurré creí que se lo merecía por haber sido toda su vida un tirano en su propia casa. Nunca había tenido buena relación con él pero desde entonces deje de ir por casa y no le cogía ni el teléfono, era viudo y vivía solo. Ahí, que quedase patente que le despreciaba.
A los pocos meses de mi pelea con él murió. En el entierro me enteré que se estaba medicando por depresión, algo que tengo que confesar que me dio cierta alegría y pena a la vez. Alegría porque pensé que mi actitud le había entristecido, pero por otra parte me sentí un poco culpable.
Durante todo este tiempo siempre he creído que hice lo correcto al levantarle la mano en la senectud, y abandonarlo como a un perro, pero hace dos días, sin venir a cuento ni nada, supongo que la conciencia se ha tomado su tiempo, me ha embargado un sentimiento de culpabilidad.

Sí, tuve remordimientos por lo que hice, cosa que jamás había tenido, y de repente empecé a sentirme mal, muy mal por mi comportamiento rastrero. Hasta tal punto que sentí mucho asco de mí. A lo mejor me pasé un poco con el pobre viejo y para lo que le quedaba de vida no hubiese hecho falta aquello. Supongo que ahora tendré que vivir el resto de mi vida con ese remordimiento.

Ya conté que en su entierro, al que tuve que ir por guardar las apariencias, sus amigotes de toda la vida me negaban el saludo, apenas si me daban el pésame por compromiso y con un evidente desprecio. Yo supuse que mi padre les había contado lo que hice y desde entonces soy un paria, un traidor, un judas, para todos ellos.

Otra bonita historia de mi maravillosa vida.
 
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