Libros Poetas y suicidio

[cuellopavo]

Encontré hace ya bastante una página que recopilaba la forma de algunos poetas suicidas con versos escritos por ellos mismo, que parecen premonitorios de su desenlace fatal. Varios los guardé, porque me llamaron la atención. Pongo aquí algunos...

*León Artigas, el 14 de febrero de 1984, se introdujo el cañón de una pistola entre los diente y disparó. Sucedió en Badajoz:

Imploraré tan sólo un destello
cegador de lucidez
para devolverle a Dios
un cadáver de lujo.

*Heinrich von Kleist se dispara un tiro en la boca después de disparar sobre su compañera Henriette el 21 de noviembre de 1811, junto al lago Wannsee:

Sonríe mientras el arma apunta
tus últimas ideas en su pólvora...
Y espérame un minuto antes de irte.

*José Asunción Silva se dispara un tiro en el pecho sobre el que hizo dibujar un corazón a su médico el 14 de mayo de 1896 en Bogotá:

No soy buen tirador
usted me entiende

*Ángel Ganivet se lanza dos veces al río Duina; la primera lo sacan del agua. En Riga el 29 de noviembre de 1898:

No la horca, el arsénico ni el tiro
jamás la bala... nunca el aparejo
prefiero un trago amargo e infinito.

*Paul Celan se arroja a las aguas del Sena a su paso por París el 30 de abril de 1970:

No sirve de nada ya que no sea
morir ahogado en la clepsidra.
Quizás el Sena.


Yo mas que poeta soy porreta, pero...

El suicidio del poeta es un acto de pureza

y misticismo.

El suicidio de cualquiera

resulta sórdido

y vulgar.

Para algo tendría que ser

privilegiado

el poeta.

 

[Voten a Skroten]

La mejor web sobre el tema:

https://suicidiario.bitacoras.com/categorias/poetas-suicidas

Un ejemplo:

No más amaneceres ni costumbres,
no más luz, no más oficios, no más instantes.
Sólo tierra, tierra en los ojos,
entre la boca y los oídos;
tierra sobre los pechos aplastados;
tierra entre el vientre seco;
tierra apretada a la espalda;
a lo largo de las piernas entreabiertas, tierra;
tierra entre las manos ahí dejadas.
Tierra y olvido.

María Mercedes Carranza 1945-2003-(Se suicidó)


P.d. Tu firma es infame

 

[hg4]

Hay un libro de publicación reciente, bastante recomendable, llamado Antología de poetas suicidas.

 

[bukkaro]

Nuestro más insigne suicida:

“En la vida le esperaba el desengaño; ¡la fortuna
le ha ofrecido antes la muerte! Eso es morir viviendo
todavía; pero ¡ay de los que le lloran, que entre ellos
hay muchos a quienes no es dado elegir, y que entre
la muerte y el desengaño tienen antes que pasar por éste
que por aquélla, que ésos viven muertos y le envidian!”
Mariano José de Larra.
(Se pegó un tiro en la sien a los 27 añitos)

 

[cuellopavo]

Uno de José María Fonollosa sobre el tema (aunque este no se suicidó)


LEXINGTON AVENUE

Si no puedes destruir a los demás
destrúyete a ti mismo. No, no dejes
que otros lo hagan por ti. Tiene la vida
una meta tan sólo que es la muerte.

Alcánzala primero que los otros.

Morir es fácil. La naturaleza
ha puesto mil razones en tu mente
que invitan a la muerte a cada instante.

Busca dentro de ti y las hallarás.

Es la naturaleza sabia y buena.
Quiere que te realices totalmente.
Que obtengas tu valor óptimo al máximo.
La plenitud del ser está en la muerte.


de Ciudad del hombre, New York

 

[AC Green]

Kurt Kobain era un "poeta" de finales de siglo XX? También se suicidó...

 

[cuellopavo]

Y yo que pensaba que ibais a nombrar Alejandra Pizarnik, José Agustín Goytisolo, Pavese, Sylvia Plath, Hemingway o Mishima...

Yo de Kobain he leído sus diarios, y bueno... se leen fácil, pero en cuanto a lo de poeta, no creo que ninguna de sus letras alcance esa consideración; pero vamos, puedes poner alguna aquí, y que comenten los entendidos.

Dejo otro autor que se sacó de en medio -aunque creo que este no escribió poesía-


Emilio Salgari: Después de un intento fallido, en 1909, se quitó la vida, abriéndose el vientre con un cuchillo, el 25 de abril de 1911. Dejó escritas tres cartas, dirigidas respectivamente a sus hijos, a sus editores y a los directores de los periódicos de Turín. La carta a sus editores fue suficientemente elocuente:

"A mis editores: A vosotros, que os habéis enriquecido con mi piel, manteniéndome a mí y a mi familia en una continua semi-miseria o aún peor, sólo os pido que en compensación por las ganancias que os he proporcionado, os ocupéis de los gastos de mis funerales. Os saludo rompiendo la pluma. Emilio Salgari"

 

[cuellopavo]

El día 28 de marzo de 1941, por la mañana, a los cincuenta y nueve años de edad, la escritora Virginia Woolf se ahogó voluntariamente en el río Ouse, cerca de su casa de Sussex. Había dejado dos CARTAS, una para su hermana Vanessa Bell y otra para su marido Leonard Woolf, las dos personas más importantes de su vida. El texto que voy a transcribir, es la nota que dejó para su marido.

Carta a Leonard

Querido:

Estoy segura de que, de nuevo, me vuelvo loca. Creo que no puedo superar otra de aquellas terribles temporadas. No voy a recuperarme en esta ocasión. He empezado a oír voces y no me puedo concentrar. Por lo tanto, estoy hacienda lo que me parece mejor. Tú me has dado la mayor felicidad posible. Has sido en todo momento lo que uno puede ser. No creo que dos personas hayan sido más felices hasta el momento en que sobrevino esta terrible enfermedad. No puedo luchar por más tiempo. Sé que estoy destrozando tu vida, que sin mí podrías trabajar. Y lo harás, lo sé. ¿Te das cuenta?, ni siquiera puedo escribir esto correctamente. No puedo leer. Cuanto quiero decir es que te debo toda la felicidad de mi vida. Has sido totalmente paciente conmigo e increíblemente bueno. Quiero decirte… que todo el mundo lo sabe. Si alguien podía salvarme, hubieras sido tú. No queda nada en mí más que la certidumbre de tu bondad. No puedo seguir destrozando tu vida por más tiempo.

No creo que dos personas pudieran haber sido más felices de lo que nosotros hemos sido.

V.

 

[caco3]

En España el escritor suicida por excelencia es Larra, que lo hizo con 28 añitos. Pero no creo que haya una gran tradición de suicidas en la literatura española.

Y, por supuesto, un suicido es igual de vulgar en un poeta que en un corredor de seguros.

 

[pulga]

No veo que el suicidio sea algo vulgar.

Es el máximo exponente del desprecio.

Es decir: "¡Sóis todos una mierda!"

 

[jayavarman7]

En Occidente el suicidio está muy mal visto (ahora, al menos, porque en la época clásica no era así). Pero Oriente es otra cosa. Es una tierra de grandes artistas del suicidio, que allí suele (o solía) ser un acto muy respetable de protesta. Ahí está el caso archifamoso de Mishima...

 

[cuellopavo]

Otro testamento sacado del hilo de CARTAS.

En este caso de Julio Cortazar a Alejandra Pizarnik, muerta de una sobredosis intencional de seconal mientras pasaba un fin de semana fuera de la clínica siquiátrica donde estaba internada.

París, 9 de septiembre de 1971

Mi querida, tu carta de julio me llega en septiembre, espero que entre tanto estás ya de regreso en tu casa. Hemos compartido hospitales, aunque por motivos diferentes; la mía es harto banal, un accidente de auto que estuvo a punto de. Pero vos, vos, ¿te das realmente cuenta de todo lo que me escribís? Sí, desde luego te das cuenta, y sin embargo no te acepto así, no te quiero así, yo te quiero viva, burra, y date cuenta que te estoy hablando del lenguaje mismo del cariño y la confianza –y todo eso, carajo, está del lado de la vida y no de la muerte. Quiero otra carta tuya, pronto, una carta tuya. Eso otro es también vos, lo sé, pero no es todo y además no es lo mejor de vos. Salir por esa puerta es falso en tu caso, lo siento como si se tratara de mí mismo. El poder poético es tuyo, lo sabés, lo sabemos todos los que te leemos; y ya no vivimos los tiempos en que ese poder era el antagonista frente a la vida, y ésta el verdugo del poeta. Los verdugos, hoy, matan otra cosa que poetas, ya no queda ni siquiera ese privilegio imperial, queridísima. Yo te reclamo, no humildad, no obsecuencia, sino enlace con esto que nos envuelve a todos, llámale la luz o César Vallejo o el cine japonés: un pulso sobre la tierra, alegre o triste, pero no un silencio de renuncia voluntaria. Sólo te acepto viva, sólo te quiero Alejandra.
Escribíme, coño, y perdoná el tono, pero con qué ganas te bajaría el slip (¿rosa o verde?) para darte una paliza de esas que dicen te quiero a cada chicotazo.


Julio

Pd// Lamentablemente no la convenció...

 

[cuellopavo]

Y, por supuesto, un suicido es igual de vulgar en un poeta que en un corredor de seguros.

Bueno, respecto a eso, veamos lo que escribió Hermann Hesse, en El lobo estepario (1927):

“Yo creo que en el fondo es más noble y más bello dejarse vencer y sucumbir por la vida misma que por la propia mano. Además, uno se obliga a vivir porque alguna vez vivir es extraordinario. Es maravilloso que en verdes valles de alguna parte buena gente vigorosa cultiva vides y saca vino, para que acá y allá en todo el mundo, lejos de ellos, algunos ciudadanos desengañados y que empinamos el codo calladamente, podamos extraer a nuestros vasos un poco de confianza y alegría.

El suicidio es, en efecto, una salida, pero muy vergonzante, porque entre algunos muy admirables hay muchas personas que se hacen suicidas en cierto modo por casualidad; hombres sin personalidad, adocenados y de rebaño.”

Otro autor que trató mucho este tema, fue Cioran, que nos dejó máximas como estas:

"Suicidarse no vale la pena, siempre es demasiado tarde."

"¿Que porque no me mato? Si supiese exactamente lo que me lo impide, no tendría ya más preguntas que hacerme puesto que habría respondido a todas...

Hay tantas razones de suprimirse como razones de continuar, con esta diferencia empero: que estas últimas tienen más antigüedad y solidez...”

 

[PoohBear]

FÉLIX FRANCISCO CASANOVA.

Félix Francisco nació en Santa Cruz de La Palma en 1956. A los pocos años, se trasladó con su familia a Tenerife, donde residió hasta su muerte, en enero de 1976. A principios de esa década surge la idea de crear con un amigo suyo, Ángel Mollá, el Equipo Hovno, nombre bajo el cual publicarían un manifiesto y otro tipo de textos en periódicos de la época.

Su muerte,mas de treinta años después sigue siendo un misterio,la sospecha del suicidio coincidiendo con su última y oscura etapa literaria parece la causa mas lógica.

Esta poesía pertenece a su obra poética "Una maleta llena de hojas"


A veces, cuando la noche me aprisiona,
suelo sentarme frente a una cabina
telefónica
y contemplo las bocas que hablan
por lejanos oídos.
Y cuando el hielo de la soledad
me ha desvenado, los barrenderos moros
canturrean tristemente
y las estrellas ocupan su lugar,
yo acaricio el teléfono
y le susurro sin usar monedas.


Y aquí van otros dos poemas de "La memoria olvidada":

EL autobús de medianoche
pasará por aquí, frente a tu casa.
Sonará tres veces el claxon
y oirás las risas contagiosas
de sus pasajeros.
Tú morderás la cortina de la ventana
y aferrándote a los muebles
romperás a llorar.
Justo la noche en que decidas
marchar
él faltará a la cita.


Era flexible como un junquillo
y su nombre no hacía despegar los labios.
Ni al caminar por la más blanda arena
dejaba huellas, ni al lanzarse al mar
espuma.
Nunca la lluvia consiguió mojarla
ni la hojarasca crujió a su paso.
No tengo la menor idea de dónde está.
¿Lo sabes tú?"

 

[cuellopavo]

Serguéi Esenin, poeta ruso, se suicidó en el hotel Angleterre de Leningrado, cortándose las venas. Dejó escrito un poema de despedida dirigido a su amigo el poeta Anatoli Marienhoff:

Hasta la vista, amigo mío, hasta la vista.
Querido mío, estás en mi pecho.

La predestinada separación
promete una cita en el porvenir.

Hasta la vista, amigo mío, sin dar la mano, sin palabras.
No te afijas; no pongas tan triste el ceño.
En esta vida el morir no es cosa nueva;
pero el vivir —seguro— es menos novedad.

Escrito con la sangre de sus venas cortadas
en la noche del suicidio, 27 de diciembre de 1925,
en Leningrado

Serguei Esénin

Antes había escrito:

Sí, yo poco me he dispuesto
para una vida en paz y entre sonrisas.
Y cuanto más corto ha sido mi camino
tanto mayores mis caídas.

 

[cuellopavo]

Sigo con otro ruso:

Nota Suicida de Vladimir Maiakosvki (se suicidó de un disparo el 14 de abril de 1930)

¡A todos!
No se culpe a nadie de mi muerte y, por favor,
nada de chismes. Al difunto le horrorizaban especialmente. Mamá, hermanas mías,
camaradas, perdonadme; este no es el mejor camino (no se lo aconsejo a nadie),
pero no tengo ninguna otra salida.
Lili ámame.
Camarada gobierno, mi familia es: Lili Brik, mi madre, mis hermanas y
Verónica Vitaldovna Polonskaya.
Si se ocupan de asegurarles una existencia decente, gracias.
Por favor den los poemas inconclusos a los Brik,
ellos sabrán qué hacer.
Como quien dice: El caso está cerrado.
El barco del amor
se ha estrellado
contra la vida cotidiana
Y estamos a mano
tú y yo
Entonces ¿para qué
reprocharnos mutuamente
por dolores y daños y golpes recibidos?
¡Suerte a los que quedan!

P.d.Camaradas, no piensen que soy débil.
De verdad no se puede hacer nada.
Digan a Ermilov que es una lástima que yo escribiera
La consigna que debimos maldecir.
En el escritorio tengo 2.000 rublos, úsenlos para pagar los impuestos.
Lo que sobre dónenlo a la Casa de Publicaciones del Estado.

Vladimir maiakovski.

 

[galvin]

Calvert Casey
(Cuba, 1924-1969)

Periodista y novelista cubano, convertido en escritor de culto tras su muerte por la fuerza con la que expresó en sus obras su afirmación del derecho a una vida propia fuera de los modelos sociales estereotipados. Nació en Baltimore (Estados Unidos), pero pasó gran parte de su infancia y adolescencia en La Habana (Cuba). Desde Nueva York, en los años anteriores a la Revolución Cubana, enviaba colaboraciones a la revista Ciclón. Tras el derrocamiento de Fulgencio Batista, desarrolló en La Habana una intensa labor periodística, escribiendo crítica teatral, reseñas de libros y haciendo traducciones para revistas como La calle, Lunes de revolución, La Gaceta de Cuba y Casa de las Américas. Entre sus compañeros de andanzas literarias figuran Antón Arrufat, Virgilio Piñera, Guillermo Cabrera Infante y Miguel Barnet, entre otros. En 1962 publicó en Cuba el volumen de cuentos El regreso, que se reeditaría en Barcelona en 1967, bajo el título El regreso y otros relatos. No aparece en la edición española un cuento, próximo al poema en prosa, llamado “En San Isidro”. En 1964, la editorial Revolución de La Habana publicó Memorias de una isla, donde se reúnen muchas de sus colaboraciones periodísticas, a través de las cuales es posible descubrir sus gustos literarios (Franz Kafka, Henry Miller, D. H. Lawrence, José Martí y otros escritores cubanos), además de descripciones sobre la isla de la Juventud, en una atrayente mezcla de lo real y lo legendario. De 1965 es su poema “A un viandante de 2778”, que apareció en La Gaceta de Cuba. Se instaló en Roma y allí conoció a Giovanni Losito, a quien dedicó su libro Notas de un simulador, publicado en 1969 en Barcelona. Se conserva un capítulo, “Piazza Morgana”, de la novela Gianni, Gianni, que el mismo Calvert Casey decidiera destruir. Escrito originalmente en inglés, fue traducido al castellano por Vicente Molina Foix. Allí el autor lleva hasta las últimas consecuencias las imágenes del abandono amoroso, entrando en el cuerpo del Amado: “Veo el mundo a través de tus ojos, oigo por tus oídos los sonidos más aterradores y los más deliciosos, saboreo todos los sabores con tu lengua, tanteo todas las formas con tus manos”. Calvert Casey se suicidó el 16 de mayo de 1969 con una sobredosis de somníferos en su apartamento romano. Un número especial de la revista Quimera (España), de diciembre de 1982, dedicó al autor cubano un homenaje que incluía, entre otros, un artículo donde María Zambrano, partiendo de su amistad con Calvert Casey, analiza la tragedia de un hombre obligado a pertenecer a un país y a un tiempo determinados, sometido a los estereotipos acerca de las conductas sexuales. En 1997 apareció en Barcelona una nueva edición de sus textos, Notas de un simulador, realizada por Mario Merlino, que reúne casi toda su obra publicada, incluidos algunos de los artículos de Memorias de una isla. © eMe
Textos:
La dicha (fragmento)
Mi tía Leocadia, el amor y el paleolítico inferior (fragmento)
Piazza Morgana (fragmento)

 

[Weiz]

No es por salirme del tema del hilo, es curiosidad: ¿cómo coño alguien puede morir ahogado en un río que no tenga pirañas, cocodrilos o cosas de esas asistidas? Es que no me lo explico. Me iría al Sena a hacerme empírica, porque en caso de que mi último pensamiento sea "Pues que era verdad", el Manzanares no me parece muy apropiado para ello.

 

[cuellopavo]

No es por salirme del tema del hilo, es curiosidad: ¿cómo coño alguien puede morir ahogado en un río que no tenga pirañas, cocodrilos o cosas de esas asistidas?

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Pues era algo muy común lo del suicidarse tirándose al río (sobre todo (en realidad había puesto sobre todo junto porque soy un subnormal) en París, debía estar de moda el Sena) Así de golpe se me ocurren Paul Celan, Ángel Ganivet, Virginia Woolf...

De esta última, dejo otro par de cartas suicidas más:

A su hermana Vanessa Bell.

Querida:

No puedes imaginarte lo mucho que me ha gustado tu carta, pero siento que he ido demasiado lejos en esta ocasión para que pueda volver. Es lo mismo que la primera vez: todo el tiempo oigo voces, y sé que no puedo superar esto ahora. Todo cuanto quiero decir es que Leonard ha sido sorprendentemente bueno cada día, siempre; no puedo pensar que alguien hubiera podido hacer más de lo que ha hecho por mí. Hemos sido perfectamente felices hasta las últimas semanas, cuando este horror empezó. ¿Harás que esté seguro de esto? Siento que le queda mucho por hacer y que seguirá adelante, mejor sin mí, y que tú le ayudarás.

Apenas si puedo pensar con claridad ya. Si pudiera te diría cuánto habéis significado tú y los niños para mí. Creo que lo sabes.

He luchado contra esto,pero ya no puedo más.

Virginia.

Segunda carta a Leonard

(A las once de la mañana del 28 de marzo de 1941 Leonard encontró a Virginia escribiendo en su cuaderno de trabajo. Posiblemente en ese momento ella se encontraba escribiendo esta segunda nota que el encontró más tarde en dicho cuaderno.)

Querido:

Quiero decirte que me has procurado una felicidad total. Nadie podía haber hecho más de lo que tú has hecho. Por favor, créelo. Pero sé que nunca superaré esto y estoy destrozando tu vida. Nadie puede darme un argumento para persuadirme. Podrás trabajar y estarás mucho mejor sin mí. ¿Te das cuenta de que ni siquiera puedo escribir esto? (lo cual me dice que estoy en lo cierto). Todo cuanto quiero decirte es que hasta el momento en que me sobrevino esta enfermedad éramos completamente felices. Todo era debido a ti. Nadie podría haber sido tan bueno como tú lo has sido desde el primer día hasta hoy. Todos lo saben.

V.

Encontrarás las cartas de Roger para Mauron en el cajón del escritorio en el pabellón. ¿Querrás destruir todos mis papeles?

 

[cuellopavo]

Manuel Acuña se fué a la tumba después de ingerir cianuro de potasio para cortar su existencia. El cadáver del poeta, de cuyos cerrados ojos, se dice, estuvieron brotando lágrimas según él mismo lo había anticipado:

"como deben llorar en la última hora
los inmóviles párpados de un muerto"

Deja uno de sus poemas:

ANTE UN CADAVER

¡Y bien! aqui estás ya... sobre la plancha
donde el gran horizonte de la ciencia
la extensión de sus límites ensancha.

Aqui donde la rígida experiencia
viene a dictar las leyes superiores
a que está sometida la existencia.

Aquí donde derrama sus fulgores
ese astro a cuya luz desaparece
la distinción de esclavos y señores.

Aquí donde la fábula enmudece
y la voz de los hechos se levanta
y la superstición se desvanece.

Aquí donde la ciencia se adelanta
a leer la solución de ese problema
cuyo sólo enunciado nos espanta.

Ella que tiene la razón por lema
y que en tus labios escuchar ansía
la augusta voz de la verdad suprema.

Aquí está ya... tras de la lucha impía
en que romper al cabo conseguiste
la cárcel que al dolor te retenía.

La luz de tus pupilas ya no existe,
tu máquina vital descansa inerte
y a cumplir con su objeto se resiste.

¡Miseria y nada mas! dirán al verte
los que creen que el imperio de la vida
acaba donde empieza el de la muerte.

Y suponiendo tu misión cumplida
se acercarán a ti, y en su mirada
te mandarán la eterna despedida.

Pero, ¡no!... tu misión no está acabada,
que ni es la nada el punto en que nacemos
ni el punto en que morimos es la nada.

Círculo es la existencia, y mal hacemos
cuando al querer medirla le asignamos
la cuna y el sepulcro por extremos.

La madre es sólo el molde en que tomamos
nuestra forma, la forma pasajera
con que la ingrata vida atravesamos.

Pero ni es esa forma la primera
que nuestro ser reviste, ni tampoco
será su última forma cuando muera.

Tú sin aliento ya, dentro de poco
volverás a la tierra y a su seno
que es de la vida universal el foco.

Y allí, a la vida en apariencia ajeno,
el poder de la lluvia y del verano
fecundará de gérmenes tu cieno.

Y al ascender de la raíz al grano,
irás del vergel a ser testigo
en el laboratorio soberano;

Tal vez, para volver cambiado en trigo
al triste hogar donde la triste esposa
sin encontrar un pan sueña contigo.

En tanto que las grietas de tu fosa
verán alzarse de su fondo abierto
la larva convertida en mariposa;

Que en los ensayos de su vuelo incierto
irá al lecho infeliz de tus amores
a llevarle tus ósculos de muerto.

Y en medio de esos cambios interiores
tu cráneo lleno de una nueva vida,
en vez de pensamientos dará flores,

en cuyo cáliz brillará escondida
la lágrima tal vez con que tu amada
acompañó el adiós de tu partida.

La tumba es el final de la jornada,
porque en la tumba es donde queda muerta
la llama en nuestro espíritu encerrada.

Pero en esa mansión a cuya puerta
se extingue nuestro aliento, hay otro aliento
que de nuevo a la vida nos despierta.

Allí acaban la fuerza y el talento,
allí acaban los goces y los males
allí acaban la fe y el sentimiento.

Allí acaban los lazos terrenales,
y mezclados el sabio y el idiota
se hunden en la región de los iguales.

Pero allí donde el ánimo se agota
y perece la máquina, alli mismo
el ser que muere es otro ser que brota.

El poderoso y fecundante abismo
del antiguo organismo se apodera
y forma y hace de él otro organismo.

Abandona a la historia justiciera
un nombre sin cuidarse, indiferente,
de que ese nombre se eternice o muera.

El recoge la masa únicamente,
y cambiando las formas y el objeto
se encarga de que viva eternamente;

La tumba sólo guarda un esqueleto
mas la vida en su bóveda mortuoria
prosigue alimentándose en secreto.

Que al fin de esta existencia transitoria
a la que tanto nuestro afán se adhiere,
la materia, inmortal como la gloria,
cambia de formas; pero nunca muere.

 

[cuellopavo]

Kurt Kobain era un "poeta" de finales de siglo XX? También se suicidó...

Yo de Kobain he leído sus diarios, y bueno... se leen fácil, pero en cuanto a lo de poeta, no creo que ninguna de sus letras alcance esa consideración; pero vamos, puedes poner alguna aquí, y que comenten los entendidos.

Como curiosidad dejo la Carta suicida de Kurt

Para Boddah:

Hablando desde la lengua de un experimentado simplón quien, obviamente, en algo es un castrado niño quejetas. Esta nota debería ser muy fácil de entender.

Todas las advertencias de los cursos del punk rock 101 sobre los años, desde mi primera introducción a, digamos, la ética de la independencia y la vinculación con la comunidad, han resultado ser muy ciertas. Hace mucho tiempo que no me emociono escuchando ni creando música, tampoco leyéndola, ni siquiera escribiéndola. Me siento increíblemente culpable por estas cosas.

Por ejemplo, cuando estamos tras el escenario y las luces se apagan y el rugido maniaco de la muchedumbre comienza, a mí no me afecta tal como afectaba a Freddie Mercury, a quien parecía encantarle que el público le amase y adorase, eso es algo que admiro y envidio totalmente. El hecho es que no los puedo engañar, a ninguno de ustedes. Simplemente no sería justo, ni para ustedes ni para mí. El peor crimen que puedo imaginar es el de salir a tocar ante ustedes apagado por dentro pero fingiendo estar bien y pretendiendo que aquello me proporciona un 100 % de diversión.

Algunas veces yo siento que tendría que marcar tarjeta antes de salir a caminar por el escenario. He intentado todo para reencotrar mi energía interior (y lo he hecho, Dios, creánme que lo he hecho, pero no ha sido suficiente) Aprecio el hecho de que yo, nosotros, hubiéremos llegado y entretenido a tanta gente. Debo ser un narcisista de esos que sólo aprecian las cosas cuando se van. Soy demasiado sensible. Necesito estar un poco anestesiado para recuperar el entusiasmo que tenía cuando era un niño.

En éstas tres últimas giras he apreciado mucho más a toda la gente que he conocido personalmente y a los fans de nuestra música, pero a pesar de ello no puedo superar la frustración, la culpa y la comprensión que tengo por cada uno. Hay algo bueno en todos nosotros y pienso que simplemente amo demasiado a la gente, tanto, que eso me hace sentir jodidamente triste. El pequeño triste, sensible y desgraciado Piscis. Jesús viejo ¿Por qué no puedo solamente disfrutar esto? ¡No lo sé!

Tengo una mujer divina, llena de ambición y comprensión, y una hija que me recuerda mucho como había sido yo. Llena de amor y alegría, besa a todo el mundo porque para ella todo el mundo es bueno y cree que no le harán daño. Y eso me aterroriza al punto que apenas puedo funcionar. No puedo soportar la idea de que Frances se convierta en una rockera siniestra, miserable y auto destructiva como yo.

Lo tengo todo, todo, y soy agradecido, pero desde los siete años odio a la gente en general. Sólo porque parece tan fácil para ellos alcanzar esa gran comprensión. Sólo porque amo y me duele demasiado la gente. Creo.

Gracias a todos desde lo más profundo de mi ardiente estómago nauseabundo por sus cartas y su preocupación durante los últimos años. Soy demasiado errático ¡un bebe cambiante! No tengo más pasión. Recuerden que es mejor quemarse que apagarse lentamente.

Paz, amor y comprensión.

Kurt Cobain

Frances y Courtney, estaré en vuestro altar.
Por favor Courtney, sigue adelante, por Frances.
Por su vida, que será mucho más feliz sin mí.

Las amo, ¡Las amo!

 

[cuellopavo]

David Foster Wallace se colgó el viernes en su casa.

Hallan el cadaver del escritor David Foster Wallace

"Los viejos modernistas, entre otros logros, elevaron la estética al nivel de la ética —tal vez incluso de la metafísica— y todas las Novelas Serias después de Joyce suelen ser valoradas y estudiadas principalmente por su grado de innovación formal. Tal es el legado modernista que ahora damos por sentado como algo básico: el que la literatura «seria» ha de estar distanciada de la vida real."

De un artículo suyo

 

[hikaru]

David Foster Wallace se colgó el viernes en su casa.

Hallan el cadaver del escritor David Foster Wallace

"Los viejos modernistas, entre otros logros, elevaron la estética al nivel de la ética —tal vez incluso de la metafísica— y todas las Novelas Serias después de Joyce suelen ser valoradas y estudiadas principalmente por su grado de innovación formal. Tal es el legado modernista que ahora damos por sentado como algo básico: el que la literatura «seria» ha de estar distanciada de la vida real."

De un artículo suyo

A punto estaba de abrir un hilo. Es una pena que no sea muy conocido, recomiendo la chica del pelo raro y entrevistas breves. La broma infinita está bien aunq carece de algo casi para imprescindible para un libro de hoy en día, la brevedad. Posiblemente lo mejor de su generación, aunq haya estado a la sombra de otros más populares.

 

[cuellopavo]

A punto estaba de abrir un hilo. Es una pena que no sea muy conocido, recomiendo la chica del pelo raro y entrevistas breves. La broma infinita está bien aunq carece de algo casi para imprescindible para un libro de hoy en día, la brevedad. Posiblemente lo mejor de su generación, aunq haya estado a la sombra de otros más populares.

Pues era más conocido de lo que creía, al menos en internet su muerte ha tenido más repercusión de la que me esperaba. Algunos ejemplos:

EL RINCÓN DE ALVY SINGER: Obituario: David Foster Wallace

Algo terriblemente divertido que ya no podré volver a hacer. (ADLO!)

Lector Constante » Como un ladrón en la noche

Guerra Eterna: David Foster Wallace


Dejo más de sus palabras y citas, en homenaje a DFW

"Todos nos morimos por entregar nuestras vidas quizá a Dios o a Satán, a la política o a la gramática, a la topología o a la filatelia; lo que sea es secundario para esta voluntad de entregarse de forma total".

De La Broma Infinita.

Pero incluso un novato sin ayuda de nadie puede darse cuenta enseguida de que una vida conducida, temporalmente o no, como una simple renuncia al valor se convierte en el mejor de los casos en algo atascado y en el peor de los casos en algo vacío: una vida de esperar lo que nunca ha de llegar. Sentarse y aceptar pasivamente (y sin hacer juicios) que las cosas sucedan y se terminen.

Esperaré a que lleguen aquellos cuya órbita he descompuesto. Esperaré mientras todo se hace público: la sanción colectiva, las consultas, las recriminaciones, las declaraciones de lealtad, las traiciones y las consecuencias. Y luego todo eso se terminará también. El dolor se llevará a los agraviados. Mi constelación se desplazará fuera de mi conocimiento.

Extraído de "di nunca", relato incluido en el volumen "la niña del pelo raro"

Todos tenemos nuestros pequeños engaños solipsistas, nuestras sospechas macabras de ser totalmente singulares: creemos ser los únicos que llenamos la cubitera, que retiramos los platos limpios del lavavajillas, que meamos ocasionalmente en la ducha, los únicos a quienes les tiemblan los párpados en las primeras citas. Que sólo nosotros convertimos la súplica en cortesía. Que sólo nosotros oímos el gemido dramático que se esconde tras el bostezo de un perro, el suspiro arcano que suena al abrir una jarra sellada herméticamente, la risotada estrepitosa al freír un huevo, el lamento en re menor al rugir la aspiradora. Que sólo nosotros sentimos al anochecer ese pánico que siente el niño novato en el jardín de infancia cuando su madre se marcha y lo deja solo. Que solo nosotros amamos el solo-nosotros. Que solo nosotros necesitamos el solo-nosotros. El solipsismo es lo que nos une, y J.D. lo sabe. Sabe que nos sentimos solos en la multitud; que evitamos reflexionar sobre qué es lo que ha creado la multitud. Que nunca somos otra cosa que caras en la multitud.

Extraído de "todo es verde", relato incluido en el volumen "la niña del pelo raro"

 

[hikaru]

Pues lo que es por aquí salvo nosotros dos nadie ha mencionado una palabra del tema.

Es lo que tiene estar en la vanguardia literaria jejeje.