Post-It: Forever alone
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Cenobita
Ex-gordo deforme asqueroso
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- 30 Sep 2006
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Michel Houellebecq, Ampliación del campo de batalla:
Esta olvidada película, ni siquiera está en los torrents, es un trozo demasiado largo pero es lo que hay:
Aquí las obesiones que nos deja el deseo, incluso cuando ya ha pasado y no comprendemos porqué lo sentíamos.
Y lo que llega demasiado tarde: "You are too late, Evgueny"
De esta película brutal, todas las escenas donde sale la Connelly me hacen sufrir de deseo, pero la escena más miserable es esta, donde se ven los efectos del amor cercenado y de una vida indeseada e impuesta:
Por cierto, tag "videos que nadie ve", es cierto, este hilo es un ejercicio de onanismo emocional.
Al volver, ví que Tisserand había empezado a hablar
con la falsa Veronique; ella le miraba con serenidad y sin asco.
Esa niña era una maravilla, estaba íntimamente convencido;
pero no era grave, ya me había masturbado. Desde el punto
de vista amoroso Veronique pertenecía, como todos nosotros,
a una generación sacrificada. Había sido, desde luego, capaz
de amar; le habría gustado seguir siéndolo, se lo concedo;
pero ya no era posible. Fenómeno raro, artificial y tardío, el
amor solo puede nacer en condiciones mentales especiales,
que pocas veces se reúnen, y que son de todo punto
opuestas a la libertad de costumbres que caracteriza la época
moderna. Veronique había conocido demasiadas discotecas y
demasiados amantes; semejante modo de vida empobrece al
ser humano, infligiéndole daños a veces graves y siempre
irreversibles. El amor como inocencia y capacidad de ilusión,
como aptitud para resumir el conjunto del otro sexo en un solo
ser amado, rara vez resiste un año de vagabundeo sexual, y
nunca dos. En realidad, las sucesivas experiencias sexuales
acumuladas en el curso de la adolescencia minan y destruyen
con toda rapidez cualquier posibilidad de proyección de orden
sentimental y novelesca; poco a poco, y de hecho bastante
deprisa, se vuelve uno tan capaz de amar como una fregona
vieja. Y desde ese momento uno lleva, claro, una vida de
fregona; al envejecer se vuelve menos seductor, y por lo tanto
amargado. Uno envidia a los jóvenes, y por lo tanto los odia.
Este odio, condenado a ser inconfesable, se envenena y se
vuelve cada vez mas ardiente; luego se mitiga y se extingue,
como se extingue todo. Y solo quedan la amargura y el asco,
la enfermedad y esperar la muerte.
En la barra, conseguí sacarle al camarero una botella
de bourbon por setecientos francos. Al darme la vuelta,
tropecé con un joven electricista de dos metros. Me dijo:
“¡Vaya, parece que no estas muy bien!” con un tono mas bien
amistoso; yo conteste: “La dulce miel de la ternura humana…”
mirándolo desde abajo. Vi mi cara en el espejo; tenia un rictus
francamente desagradable. El electricista meneo la cabeza
con resignación; yo empecé a cruzar la pista de baile, con la
botella en la mano; justo antes de llegar a mi destino tropecé
con una cajera y me fui al suelo. Nadie me levanto. Veía las
piernas de los que bailaban agitarse sobre mi; me daban
ganas de cortarlas a golpes de hacha. Los focos eran de una
violencia insoportable; estaba en el infierno.
Un grupo de chicos y chicas se había sentado en
nuestra mesa; debían de ser compañeros de clase de la falsa
Veronique. Tisserand no soltaba su presa pero la cosa
empezaba a superarle; poco a poco se dejaba excluir del
campo de conversación, era mas que evidente; y cuando uno
de los chicos propuso pagar una ronda en la barra, ya estaba
implícitamente fuera. Sin embargo esbozo el gesto de
levantarse, intentó atraer la mirada de la falsa Veronique; inútil.
Cambió de opinión y se dejo caer en brusquedad en la
banqueta; completamente encogido sobre si mismo, ni
siquiera se daba ya cuenta de mi presencia; yo me llené otro
vaso.
La inmovilidad de Tisserand duró algo más de un
minuto; después hubo un sobresalto, sin duda imputable a
eso que se ha dado en llamar “la energía de la
desesperación”. Se volvió a levantar con brutalidad, me rozó
camino de la pista de baile; tenia la cara sonriente y decidida;
sin embargo, seguía siendo igual de feo.
Sin pensarlo dos veces, se plantó delante de una
nenita de quince años, rubia y muy sexy. Ella llevaba un
vestido corto y muy fino, de un blanco inmaculado; el sudor se
lo había pegado al cuerpo, y era evidente que no llevaba nada
debajo; su culito redondo estaba moldeado con una precisión
perfecta; se veía con toda claridad, duras por la excitación, las
areolas oscuras de los pechos; el discjockey acababa de
anunciar un cuarto de hora retro.
Tisserand la invitó a bailar el rock; cogida un poco por
sorpresa, ella aceptó. Desde los primeros compases de Come
on evrybody me di cuenta de que él empezaba a patinar.
Balanceaba a la chica con brutalidad, sin dejar de apretar los
dientes, con mala cara; cada vez que la atraía hacia sí
aprovechaba para plantarle la mano en el culo. Poco después
de las primeras notas, la niña se precipito hacia un grupo de
chicas de su edad. Tisserand se quedo en medio de la pista,
con aire terco; babeaba un poco. La chica lo señalaba
mientras hablaba con sus amigas, éstas resoplaban de risa
mirándolo.
En ese momento, la falsa Veronique volvió de la barra
con su grupo de amigos; había emprendido una animada
conversación con un chico negro, o mas bien mestizo. El era
un poco mayor que ella; calcule que podría tener veinte años.
Se sentaron cerca de nuestra mesa; cuando pasaron, le hice
a la falsa Veronique un pequeño gesto amistoso con la mano.
Me miró con sorpresa, pero no reaccionó.
Tras el segundo rock, el disc-jockey puso una canción
lenta. Era Le Sud, de Nino Ferrer; una canción magnifica, hay
que reconocerlo. El mestizo tocó levemente el hombre de la
falsa Veronique; ambos se levantaron de común acuerdo. En
ese momento, Tisserand se volvió y le plantó la cara. Abrió las
manos, abrió la boca, pero no creo que tuviera tiempo de
hablar. El mestizo le apartó tranquilamente, con suavidad, y
en unos segundos estuvieron en la pista de baile.
Formaban una pareja magnifica. La falsa Veronique
era bastante alta, quizás un metro setenta, pero él le llevaba
una cabeza. Ella aplastó el cuerpo, confiada, contra el cuerpo
del tipo. Tisserand se volvió a sentar a mi lado; temblaba de
pies a cabeza. Miraba a la pareja, hipnotizado. Esperé casi un
minuto; esta canción, según recordaba, era interminable.
Después le sacudí suavemente el hombro repitiendo:
“Raphael…”
- ¿Qué puedo hacer? – preguntó
- Ve a sacudirla.
- ¿Crees que se ha jodido?
- Claro. Se jodió hace tiempo, al principio. Raphael, tu
Nunca serás el dueño erótico de una chica. Tienes que
hacerte cargo; esas cosas no son para ti. De todas formas, ya
es demasiado tarde. El fracaso sexual que has tenido desde
tu adolescencia, Raphael, la frustración que te persigue desde
los trece años, ya han dejado en ti una marca imborrable.
Incluso suponiendo que pudieras conseguir alguna mujer a
partir de ahora –cosa que, con toda franqueza, no creo que
vaya a suceder-, no será bastante; ya nada será nunca
bastante. Siempre serás huérfano de esos amores
adolescentes que no tuviste. En ti la herida ya es muy
dolorosa; pero lo será cada vez más. Una amargura atroz, sin
remisión, que terminara inundándote el corazón. Para ti no
habrá ni redención ni liberación. Así son las cosas. Pero esto
no quiere decir que no tengas ninguna posibilidad de
revancha. Tú también puedes poseer a esas mujeres que
tanto deseas. Incluso puedes poseer lo más valioso que hay
en ellas. ¿Qué es lo más valioso que hay en ellas, Raphael?
- ¿Su belleza?... aventuró.
- No es su belleza, desengañate; ni tampoco es su
vagina, ni siquiera su amor; porque todo eso desaparece
con la vida. Y desde ahora tú puedes poseer su vida.
Lánzate desde esta noche a la carrera del crimen; creeme,
amigo mío, es la única posibilidad que te queda. Cuando
sientas a esas mujeres temblar bajo la punta del cuchillo y
suplicar por su juventud, tu serás el amo; las poseerás en
cuerpo y alma. A lo mejor hasta consigues arrancarles,
antes del sacrificio, alguna caricia sabrosa; un cuchillo,
Raphael, es un aliado considerable.
El seguía mirando a la pareja abrazada que giraba
despacio en la pista; una mano de la falsa Veronique
apretaba la cintura del mestizo, la otra descansaba en su
hombro. En voz baja, casi con timidez, me dijo: “Preferiría
matar al tipo…”; entonces me di cuenta de que había
ganado; me relaje bruscamente y llené los vasos.
-¡Bueno! –exclamé-. ¿Y que te lo impide?... ¡Pues
claro! ¡Estrénate con un negro!... De todos modos se van a
ir juntos, han cerrado el trato. Desde luego, tendrás que
matar al tipo antes de llegar al cuerpo de la mujer. Por lo
demás, tengo un cuchillo en la parte delantera del coche.
con la falsa Veronique; ella le miraba con serenidad y sin asco.
Esa niña era una maravilla, estaba íntimamente convencido;
pero no era grave, ya me había masturbado. Desde el punto
de vista amoroso Veronique pertenecía, como todos nosotros,
a una generación sacrificada. Había sido, desde luego, capaz
de amar; le habría gustado seguir siéndolo, se lo concedo;
pero ya no era posible. Fenómeno raro, artificial y tardío, el
amor solo puede nacer en condiciones mentales especiales,
que pocas veces se reúnen, y que son de todo punto
opuestas a la libertad de costumbres que caracteriza la época
moderna. Veronique había conocido demasiadas discotecas y
demasiados amantes; semejante modo de vida empobrece al
ser humano, infligiéndole daños a veces graves y siempre
irreversibles. El amor como inocencia y capacidad de ilusión,
como aptitud para resumir el conjunto del otro sexo en un solo
ser amado, rara vez resiste un año de vagabundeo sexual, y
nunca dos. En realidad, las sucesivas experiencias sexuales
acumuladas en el curso de la adolescencia minan y destruyen
con toda rapidez cualquier posibilidad de proyección de orden
sentimental y novelesca; poco a poco, y de hecho bastante
deprisa, se vuelve uno tan capaz de amar como una fregona
vieja. Y desde ese momento uno lleva, claro, una vida de
fregona; al envejecer se vuelve menos seductor, y por lo tanto
amargado. Uno envidia a los jóvenes, y por lo tanto los odia.
Este odio, condenado a ser inconfesable, se envenena y se
vuelve cada vez mas ardiente; luego se mitiga y se extingue,
como se extingue todo. Y solo quedan la amargura y el asco,
la enfermedad y esperar la muerte.
En la barra, conseguí sacarle al camarero una botella
de bourbon por setecientos francos. Al darme la vuelta,
tropecé con un joven electricista de dos metros. Me dijo:
“¡Vaya, parece que no estas muy bien!” con un tono mas bien
amistoso; yo conteste: “La dulce miel de la ternura humana…”
mirándolo desde abajo. Vi mi cara en el espejo; tenia un rictus
francamente desagradable. El electricista meneo la cabeza
con resignación; yo empecé a cruzar la pista de baile, con la
botella en la mano; justo antes de llegar a mi destino tropecé
con una cajera y me fui al suelo. Nadie me levanto. Veía las
piernas de los que bailaban agitarse sobre mi; me daban
ganas de cortarlas a golpes de hacha. Los focos eran de una
violencia insoportable; estaba en el infierno.
Un grupo de chicos y chicas se había sentado en
nuestra mesa; debían de ser compañeros de clase de la falsa
Veronique. Tisserand no soltaba su presa pero la cosa
empezaba a superarle; poco a poco se dejaba excluir del
campo de conversación, era mas que evidente; y cuando uno
de los chicos propuso pagar una ronda en la barra, ya estaba
implícitamente fuera. Sin embargo esbozo el gesto de
levantarse, intentó atraer la mirada de la falsa Veronique; inútil.
Cambió de opinión y se dejo caer en brusquedad en la
banqueta; completamente encogido sobre si mismo, ni
siquiera se daba ya cuenta de mi presencia; yo me llené otro
vaso.
La inmovilidad de Tisserand duró algo más de un
minuto; después hubo un sobresalto, sin duda imputable a
eso que se ha dado en llamar “la energía de la
desesperación”. Se volvió a levantar con brutalidad, me rozó
camino de la pista de baile; tenia la cara sonriente y decidida;
sin embargo, seguía siendo igual de feo.
Sin pensarlo dos veces, se plantó delante de una
nenita de quince años, rubia y muy sexy. Ella llevaba un
vestido corto y muy fino, de un blanco inmaculado; el sudor se
lo había pegado al cuerpo, y era evidente que no llevaba nada
debajo; su culito redondo estaba moldeado con una precisión
perfecta; se veía con toda claridad, duras por la excitación, las
areolas oscuras de los pechos; el discjockey acababa de
anunciar un cuarto de hora retro.
Tisserand la invitó a bailar el rock; cogida un poco por
sorpresa, ella aceptó. Desde los primeros compases de Come
on evrybody me di cuenta de que él empezaba a patinar.
Balanceaba a la chica con brutalidad, sin dejar de apretar los
dientes, con mala cara; cada vez que la atraía hacia sí
aprovechaba para plantarle la mano en el culo. Poco después
de las primeras notas, la niña se precipito hacia un grupo de
chicas de su edad. Tisserand se quedo en medio de la pista,
con aire terco; babeaba un poco. La chica lo señalaba
mientras hablaba con sus amigas, éstas resoplaban de risa
mirándolo.
En ese momento, la falsa Veronique volvió de la barra
con su grupo de amigos; había emprendido una animada
conversación con un chico negro, o mas bien mestizo. El era
un poco mayor que ella; calcule que podría tener veinte años.
Se sentaron cerca de nuestra mesa; cuando pasaron, le hice
a la falsa Veronique un pequeño gesto amistoso con la mano.
Me miró con sorpresa, pero no reaccionó.
Tras el segundo rock, el disc-jockey puso una canción
lenta. Era Le Sud, de Nino Ferrer; una canción magnifica, hay
que reconocerlo. El mestizo tocó levemente el hombre de la
falsa Veronique; ambos se levantaron de común acuerdo. En
ese momento, Tisserand se volvió y le plantó la cara. Abrió las
manos, abrió la boca, pero no creo que tuviera tiempo de
hablar. El mestizo le apartó tranquilamente, con suavidad, y
en unos segundos estuvieron en la pista de baile.
Formaban una pareja magnifica. La falsa Veronique
era bastante alta, quizás un metro setenta, pero él le llevaba
una cabeza. Ella aplastó el cuerpo, confiada, contra el cuerpo
del tipo. Tisserand se volvió a sentar a mi lado; temblaba de
pies a cabeza. Miraba a la pareja, hipnotizado. Esperé casi un
minuto; esta canción, según recordaba, era interminable.
Después le sacudí suavemente el hombro repitiendo:
“Raphael…”
- ¿Qué puedo hacer? – preguntó
- Ve a sacudirla.
- ¿Crees que se ha jodido?
- Claro. Se jodió hace tiempo, al principio. Raphael, tu
Nunca serás el dueño erótico de una chica. Tienes que
hacerte cargo; esas cosas no son para ti. De todas formas, ya
es demasiado tarde. El fracaso sexual que has tenido desde
tu adolescencia, Raphael, la frustración que te persigue desde
los trece años, ya han dejado en ti una marca imborrable.
Incluso suponiendo que pudieras conseguir alguna mujer a
partir de ahora –cosa que, con toda franqueza, no creo que
vaya a suceder-, no será bastante; ya nada será nunca
bastante. Siempre serás huérfano de esos amores
adolescentes que no tuviste. En ti la herida ya es muy
dolorosa; pero lo será cada vez más. Una amargura atroz, sin
remisión, que terminara inundándote el corazón. Para ti no
habrá ni redención ni liberación. Así son las cosas. Pero esto
no quiere decir que no tengas ninguna posibilidad de
revancha. Tú también puedes poseer a esas mujeres que
tanto deseas. Incluso puedes poseer lo más valioso que hay
en ellas. ¿Qué es lo más valioso que hay en ellas, Raphael?
- ¿Su belleza?... aventuró.
- No es su belleza, desengañate; ni tampoco es su
vagina, ni siquiera su amor; porque todo eso desaparece
con la vida. Y desde ahora tú puedes poseer su vida.
Lánzate desde esta noche a la carrera del crimen; creeme,
amigo mío, es la única posibilidad que te queda. Cuando
sientas a esas mujeres temblar bajo la punta del cuchillo y
suplicar por su juventud, tu serás el amo; las poseerás en
cuerpo y alma. A lo mejor hasta consigues arrancarles,
antes del sacrificio, alguna caricia sabrosa; un cuchillo,
Raphael, es un aliado considerable.
El seguía mirando a la pareja abrazada que giraba
despacio en la pista; una mano de la falsa Veronique
apretaba la cintura del mestizo, la otra descansaba en su
hombro. En voz baja, casi con timidez, me dijo: “Preferiría
matar al tipo…”; entonces me di cuenta de que había
ganado; me relaje bruscamente y llené los vasos.
-¡Bueno! –exclamé-. ¿Y que te lo impide?... ¡Pues
claro! ¡Estrénate con un negro!... De todos modos se van a
ir juntos, han cerrado el trato. Desde luego, tendrás que
matar al tipo antes de llegar al cuerpo de la mujer. Por lo
demás, tengo un cuchillo en la parte delantera del coche.
Esta olvidada película, ni siquiera está en los torrents, es un trozo demasiado largo pero es lo que hay:
Aquí las obesiones que nos deja el deseo, incluso cuando ya ha pasado y no comprendemos porqué lo sentíamos.
Y lo que llega demasiado tarde: "You are too late, Evgueny"
De esta película brutal, todas las escenas donde sale la Connelly me hacen sufrir de deseo, pero la escena más miserable es esta, donde se ven los efectos del amor cercenado y de una vida indeseada e impuesta:
Por cierto, tag "videos que nadie ve", es cierto, este hilo es un ejercicio de onanismo emocional.
turmion2
Asiduo
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Chico_normal rebuznó:Click Image to Enlarge Adult Image Hosting
MAGNÍFICO. Todo un sucforo de tristes hablando de cosas que les entristecen y nadie hace referencia al elemental de tristeza y nuncafollismo que surte a este sitio. Lamentablemente nadie hará quote a este post, pero yo le hago justicia con mi rebuzno.
Sheik Yerbouti
Frikazo
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Morzhilla no te enfades conmigo, y por supuesto no te vayas del subforo inaccesible 
Muerto por dentroHidalgo & Putero
Novato de mierda
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Yo simplemente , nueces, veo algún filme mondo para darme cuenta de lo afortunado que soy.
cuellopavo
Frikazo
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Modesto desahogo, de Tomás Segovia
mister4
Clásico
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Britpop
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Abran paso a Luis Cernuda: LOS FANTASMAS DEL DESEO
Yo no te conocía, tierra;
Con los ojos inertes, la mano aleteante,
Lloré todo ciego bajo tu verde sonrisa,
Aunque, alentar juvenil, sintiera a veces
Un tumulto sediento de postrarse,
Como huracán henchido aquí en el pecho;
Ignorándote, tierra mía,
Ignorando tu alentar, huracán o tumulto,
Idénticos en esta melancólica burbuja que yo soy
A quien tu voz de acero inspirara un menudo vivir.
Bien sé ahora que tú eres
Quien me dicta esta forma y este ansia;
Sé al fin que el mar esbelto,
La enamorada luz, los niños sonrientes,
No son sino tú misma;
Que los vivos, los muertos,
El placer y la pena,
La soledad, la amistad,
La miseria, el poderoso estúpido,
El hombre enamorado, el canalla,
Son tan dignos de mí como de ellos yo lo soy;
Mis brazos, tierra, son ya más anchos, ágiles,
Para llevar tu afán que nada satisface.
El amor no tiene esta o aquella forma,
No puede detenerse en criatura alguna;
Todas son por igual viles y soñadoras.
Placer que nunca muere
Beso que nunca muere,
Sólo en ti misma encuentro, tierra mía.
Nimbos de juventud, cabellos rubios o sombríos,
Rizosos o lánguidos como una primavera,
Sobre cuerpos cobrizos, sobre radiantes cuerpos
Que tanto he amado inútilmente,
No es en vosotros donde la vida está, sino en la tierra,
En la tierra que aguarda, aguarda siempre
Con sus labios tendidos, con sus brazos abiertos.
Dejadme, dejadme abarcar, ver unos instantes
Este mundo divino que ahora es mío,
Mío como lo soy yo mismo,
Como lo fueron otros cuerpos que estrecharon mis brazos,
Como la arena, que al besarla los labios
Finge otros labios, dúctiles al deseo,
Hasta que el viento lleva sus mentirosos átomos.
Como la arena, tierra,
Como la arena misma,
La caricia es mentira, el amor es mentira, la amistad es mentira.
Tú sola quedas con el deseo,
Con este deseo que aparenta ser mío y ni siquiera es mío,
Sino el deseo de todos,
Malvados, inocentes,
Enamorados o canallas.
Tierra, tierra y deseo.
Una forma perdida.
Con los ojos inertes, la mano aleteante,
Lloré todo ciego bajo tu verde sonrisa,
Aunque, alentar juvenil, sintiera a veces
Un tumulto sediento de postrarse,
Como huracán henchido aquí en el pecho;
Ignorándote, tierra mía,
Ignorando tu alentar, huracán o tumulto,
Idénticos en esta melancólica burbuja que yo soy
A quien tu voz de acero inspirara un menudo vivir.
Bien sé ahora que tú eres
Quien me dicta esta forma y este ansia;
Sé al fin que el mar esbelto,
La enamorada luz, los niños sonrientes,
No son sino tú misma;
Que los vivos, los muertos,
El placer y la pena,
La soledad, la amistad,
La miseria, el poderoso estúpido,
El hombre enamorado, el canalla,
Son tan dignos de mí como de ellos yo lo soy;
Mis brazos, tierra, son ya más anchos, ágiles,
Para llevar tu afán que nada satisface.
El amor no tiene esta o aquella forma,
No puede detenerse en criatura alguna;
Todas son por igual viles y soñadoras.
Placer que nunca muere
Beso que nunca muere,
Sólo en ti misma encuentro, tierra mía.
Nimbos de juventud, cabellos rubios o sombríos,
Rizosos o lánguidos como una primavera,
Sobre cuerpos cobrizos, sobre radiantes cuerpos
Que tanto he amado inútilmente,
No es en vosotros donde la vida está, sino en la tierra,
En la tierra que aguarda, aguarda siempre
Con sus labios tendidos, con sus brazos abiertos.
Dejadme, dejadme abarcar, ver unos instantes
Este mundo divino que ahora es mío,
Mío como lo soy yo mismo,
Como lo fueron otros cuerpos que estrecharon mis brazos,
Como la arena, que al besarla los labios
Finge otros labios, dúctiles al deseo,
Hasta que el viento lleva sus mentirosos átomos.
Como la arena, tierra,
Como la arena misma,
La caricia es mentira, el amor es mentira, la amistad es mentira.
Tú sola quedas con el deseo,
Con este deseo que aparenta ser mío y ni siquiera es mío,
Sino el deseo de todos,
Malvados, inocentes,
Enamorados o canallas.
Tierra, tierra y deseo.
Una forma perdida.
Leyenda- Registro
- 13 Jun 2007
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Mª Antonia Iglesias
Asiduo
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Oiga ustec, Ewan McGregor no hace te Toulouse Lautrec en la película. Se lo advierto porque su comentario suena como si tal, y no.
Pero vamos a lo que vamos.
Loudon Wainwright hablando sobre una relación padre-hija.
Pero vamos a lo que vamos.
Loudon Wainwright hablando sobre una relación padre-hija.
Papa, te loviu 
NoRMan_BaTeS
Forero del todo a cien
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Pues yo lo mas parecido musicalmente a tocar fondo que he escuchado es a un ruso borracho de la época de breznev que a su lado tom waits parece la banda sonora de mary poppins ( eso si, escucharlo con unos cuantos vodkas encima ayuda a captar bien el espíritu de su música )
Letra en Castellano:
A lo largo de la cornisa del abismo, en su mismo borde,
Azoto a mis caballos, instándoles a avanzar...
Perdiendo el aliento, me bebo el viento, trago la niebla,
Siento con un éxtasis maldito que estoy acabado, acabado!
No corráis tanto, mis caballos, deteneos!
No escuchéis al látigo certero!
Pero tengo unos caballos fastidiosos -
No terminé de vivir, y ahora mi canción se ha cortado a la mitad.
Dejaré a mis caballos beber,
terminaré mi verso -
por un momento, al menos,
estaré de pie en el borde...
Cuando ya no esté - el huracán me barrerá, como a una mota de nieve fuera de la palma,
Y los caballos arrastrarán mi trineo a toda velocidad a través de la nieve esa mañana,
moderad vuestro paso, mis caballos -
No terminé de vivir, y ahora mi canción se ha cortado a la mitad.
Dejaré a mis caballos beber,
terminaré mi verso -
por un momento, al menos,
estaré de pie en el borde...
Hemos venido a tiempo: no se puede llegar tarde para Dios, -
¿Por que esos ángeles cantan con tanta rabia?
¿O es una campanilla que se volvió átona de llorar?
¡¿O soy yo, llorando por los caballos por tener que llevar mi trineo tan rápido?!
No corráis tanto, mis caballos, deteneos!
Os lo ruego, no os destrocéis en este trote loco!
Pero tengo unos caballos fastidiosos -
No viví lo suficiente, al menos debo terminar mi canción!
Dejaré a mis caballos beber,
terminaré mi verso -
por un momento, al menos,
estaré de pie en el borde...
Letra en Castellano:
A lo largo de la cornisa del abismo, en su mismo borde,
Azoto a mis caballos, instándoles a avanzar...
Perdiendo el aliento, me bebo el viento, trago la niebla,
Siento con un éxtasis maldito que estoy acabado, acabado!
No corráis tanto, mis caballos, deteneos!
No escuchéis al látigo certero!
Pero tengo unos caballos fastidiosos -
No terminé de vivir, y ahora mi canción se ha cortado a la mitad.
Dejaré a mis caballos beber,
terminaré mi verso -
por un momento, al menos,
estaré de pie en el borde...
Cuando ya no esté - el huracán me barrerá, como a una mota de nieve fuera de la palma,
Y los caballos arrastrarán mi trineo a toda velocidad a través de la nieve esa mañana,
moderad vuestro paso, mis caballos -
No terminé de vivir, y ahora mi canción se ha cortado a la mitad.
Dejaré a mis caballos beber,
terminaré mi verso -
por un momento, al menos,
estaré de pie en el borde...
Hemos venido a tiempo: no se puede llegar tarde para Dios, -
¿Por que esos ángeles cantan con tanta rabia?
¿O es una campanilla que se volvió átona de llorar?
¡¿O soy yo, llorando por los caballos por tener que llevar mi trineo tan rápido?!
No corráis tanto, mis caballos, deteneos!
Os lo ruego, no os destrocéis en este trote loco!
Pero tengo unos caballos fastidiosos -
No viví lo suficiente, al menos debo terminar mi canción!
Dejaré a mis caballos beber,
terminaré mi verso -
por un momento, al menos,
estaré de pie en el borde...
Mr capitalista
Asiduo
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YoHiceARoqueIII
Frikazo
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