Main man
Limpia, fija e invita a putas a coca-colas
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Fue el otro día. Iba sentado en el metro, leyendo a ASIMOV. Frente a mí, dos hombres jóvenes de color (negro) que, en swagili o bantú, hablaban de sus cosas. Sube un energúmeno español que no llegaría a los 18 años y se sienta a mi lado. Antes de que el vagón arranque de nuevo, el bollycao defi se dirige a los dos negros y les dice que molan mucho sus gorras, que él entendía propias del hip hop, género del que él se declara adepto, así como del reggaeton. Los aludidos, sin saber muy bien de qué va la vaina, exhiben una deslumbrante sonrisa Colgate y agradecen el comentario. Eso da alas al kani, que comienza a hablar para no callar jamás. En su estulticia, no entiende que los negros vienen de África y las posibilidades de que dos naturales de Harlem se paseen por el metro de Madrid o Barcelona son infinitesimalmente menores que las de que se trate de dos recién llegados en un cayuco antes de ayer. Por eso cuando los negros le dicen que son de Mali, África, él no entiende. Si no, cómo explicar que les preguntase si en África hay rollo latino.
El kani adolescente comienza su rap, creado posiblemente por él mismo o por alguien de miras tan cortas como las suyas, hablando de su barrio, su gente, sus caenas y toda la puta mierda habitual de esa gentuza. El rap es más largo que La negra flor de Radio Futura, y aunque su letra es simplemente idiota, tiene su ritmo. Los negros, con tal de no desairar al imbécil, sonríen y tratan de seguir el compás aplaudiendo de forma desvaída de vez en cuando. Están entre incrédulos y asustados. Mis ganas de matar siguen aumentando, pues la machacona y estúpida letra que el kani no deja de cantar se me mete en los oídos y no puedo leer.
No doy crédito que alguien que ya debería saber quién y cuándo descubrió América, no sepa qué es África, piense que en Mali chana lo latino (?) y crea que todos los negros del mundo son fans de Ice Cube.
Me bajo del metro incapaz de soportar más tanto asco para tomar el convoy siguiente.
Por motivos como éste, casi nunca cojo el metro.
Por motivos como éste, hace falta que vuelva la autoridad a los mayores, las dos hostias bien dadas a tiempo, el fin de la LOGSE, y según cómo, un holocausto eugenésico.
El kani adolescente comienza su rap, creado posiblemente por él mismo o por alguien de miras tan cortas como las suyas, hablando de su barrio, su gente, sus caenas y toda la puta mierda habitual de esa gentuza. El rap es más largo que La negra flor de Radio Futura, y aunque su letra es simplemente idiota, tiene su ritmo. Los negros, con tal de no desairar al imbécil, sonríen y tratan de seguir el compás aplaudiendo de forma desvaída de vez en cuando. Están entre incrédulos y asustados. Mis ganas de matar siguen aumentando, pues la machacona y estúpida letra que el kani no deja de cantar se me mete en los oídos y no puedo leer.
No doy crédito que alguien que ya debería saber quién y cuándo descubrió América, no sepa qué es África, piense que en Mali chana lo latino (?) y crea que todos los negros del mundo son fans de Ice Cube.
Me bajo del metro incapaz de soportar más tanto asco para tomar el convoy siguiente.
Por motivos como éste, casi nunca cojo el metro.
Por motivos como éste, hace falta que vuelva la autoridad a los mayores, las dos hostias bien dadas a tiempo, el fin de la LOGSE, y según cómo, un holocausto eugenésico.
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