Welcome to Saint Michael´s College.

[Cimmerio]

Me recuerda, además de porque lo menciona,, al año largo que tuve a bien gastar en el Nuevo Mundo allá por el 93. Las aventuras con los hijos de Joseph Smith y su mundo construido sobre armas y sexo, dan para bastante LOL y algunas enseñanzas. Si acaso más adelante, cuando termine su muy ameno relato.

Pues abra jilo. Creo que Estados Unidos da sobradamente para hilo propio, además de que aquí tengo todavía unas cuantas entregas. Ustec mehmo.

 

[PAYONNER]

Pues he de decir que Cimmerio me cae bien, pero tras 220 post no ha contado nada medio interesante en todo el hilo.

Ha sido más interesante la historia de Curro como artista invitado.

 

[Torquemada2.0]

Pues he de decir que Cimmerio me cae bien, pero tras 220 post no ha contado nada medio interesante en todo el hilo.

Ha sido más interesante la historia de Curro como artista invitado.

No seas impaciente, esto se dinamizara a partir de la segunda temporada.

 

[Cimmerio]

Pues he de decir que Cimmerio me cae bien, pero tras 220 post no ha contado nada medio interesante en todo el hilo.

Ha sido más interesante la historia de Curro como artista invitado.

Le entiendo. Le pasa lo mismo que a mí con Blade Runner 2049. Está esperando un subidón que tal vez no llegue. Tal vez sea más descriptivo que narrativo y más introspectivo y cerebral que hombre de acción, aunque tampoco desdeño la hipervelocidad y el don de la furia.
Mi realidad depende más de cómo interpreto lo que vivo que de las cosas que realmenteme pasan. Objetivamente, mi vida actual podría definirse como un muermo de campeonato, y sin embargo, estoy más contento de lo que haya estado en años.

Unos nacieron para comprarse la Hayabusa y a otros nos vale con mirar a las hormigas correr cuando caen las primeras gotas de shuvia.

Con todo, se agradece la crítica constructiva.

Hijo de puta.

 

[Torquemada2.0]

Cimmerio, non ti preocuppare

Payo es asín. No le gusta leer y se aburre. A él le importa un huevo crear ambiente, describir los antecedentes.

Él quiere ver a Optimus Prime dando mandobles antes que salga el logo de la productora de la película

 

[ensaladadeestacas]

Lleva creando ambiente un mes y todavía no ha habido ni hostias, ni putas ni ná de ná. Que para decir que en Inglaterra llueve ya lo pregunto en el bar.

 

[Cimmerio]

Oído cocina. Aunque hasta el lunes me va a ser imposible tener dos horas por la tarde para sentarme a masunear en condiciones delante del portátil.

Prometo que si la siguiente crónica no tiene la suficiente acción, me escribo en el pene Cañita Brava conseller en cap y subo foto.

Cheerio!

 

[Novichok]

No les hagas caso. Solo los proletarios sin criterio y sin cerebro se quejan de que Tolkien echase 100 paginas en contar la historia de un camino que recorre una montaña y solo una cara en narrar una batalla.

 

[Vrumotto]

Cimmerio tu ni puto caso, sigue tu ritmo y no pares. Hay que sentar bien las bases, dar a conocer el universo Cimmeriano antes de pasar a contar como le metiste dos dedos a una inglesa golfa un dia bajo el arco de la entrada principal. Pero eso lo puede ver cualquiera que se vaya a xvideos.

Sumergirnos en un internado british y la vida cotidiana que lo rodea, en medio de la England profunda que ha votado mayoritariamente mandar a tomar por culo a toda Europa no se puede leer todos los dias.

 

[Boniato]

@Torquemada2.0, @Novichok y @Vrumotto tienen razón. Sigue a tu ritmo, @Cimmerio. Quien quiera anécdotas exprés trilínea que se vaya a forocochear al coño de su madre.

 

[kalkulon]

Prosiga con la historia como le salga a usted de los cojones, pero prosiga. Hace usted que mis estancias en el váter sean el doble de placenteras.

También he de decir que Inglaterra me parece una puta mierda aunque tuve una anécdota muy emotiva en Londres cuando unos gays me devolvieron la cartera a full de money y documentación, y el indio del hostal me dejó su móvil para contactar con ellos. Ahí recuperé la fe en la humanidad, pero después se me volvió a pasar.

 

[Cimmerio]

Si quieres que los foreros se vayan a tomar por culo, pasa a la página
74.

Si quieres continuar con tu relato y hacer lo que te salga de los cojones, pasa a la página 13.

Si prefieres que Verruga se guarde sus recuerdos en lo más profundo de su mente y no vuelva a hablar con tanto lujo de detalles sobre sus incursiones voluntarias en el campo de julandronismo amateur, pasa a la página 35.

 

[ilovegintonic]

@Cimmerio, ya te dije que forero que te sobrara en este hilo me lo dijeras que le daba pasaporte de él. Y si no te lo dije, te lo digo ahora.

Prosigue. Ya estoy poniendo la kettle marca Russel Hobbs y en mi taza ya hay una bolsa de té de estas:

Can you pass me the crumpets, please?

 

[Cimmerio]

@Cimmerio, ya te dije que forero que te sobrara en este hilo me lo dijeras que le daba pasaporte de él. Y si no te lo dije, te lo digo ahora.

Prosigue. Ya estoy poniendo la kettle marca Russel Hobbs y en mi taza ya hay una bolsa de té de estas:

Can you pass me the crumpets, please?

No me molestan. Simplemente me parecen unos impacientes y unos tocacojones, pero lo que es molestar en plan fracachat mononeuronal, no.

Spare their lives, Lord Saband.

 

[Perrino Chico]

A mi me la suda como continúes el hilo, lo voy a leer igual. Very good y eso.

 

[ignaciofdez]

Pues a mi me sigue pareciendo un hilo bastante bueno, muy currado, descriptivo, con perlas escondidas que cada uno ha de buscar la suya.
En mi caso particular, el acaso del Elvis en pobre, bien narrado y bien documentado gráficamente, so good.

K♂rma kostumbrista

 

[Matarratas]

Pues abra jilo. Creo que Estados Unidos da sobradamente para hilo propio, además de que aquí tengo todavía unas cuantas entregas. Ustec mehmo.

Lo mantengo en mente y no corto más el rollo. Como digo, reflexionaré cuando termine esta aventura aderezada con lore. Me da la sensación de que el forero medio tiene una capacidad de atención limitada, y no me prodigo en intercalar ladrillo con argamasa, como hace usted astutamente.

 

[Boniato]

Lo mantengo en mente y no corto más el rollo. Como digo, reflexionaré cuando termine esta aventura aderezada con lore. Me da la sensación de que el forero medio tiene una capacidad de atención limitada, y no me prodigo en intercalar ladrillo con argamasa, como hace usted astutamente.

A la mierda el forero medio y al infierno los subnormales que sufren fatiguitas por tropezarse con un post de más de diez líneas.

Cuenta y haznos disfrutar. Quizás algunos subnormales escrolleen pero, ¿a quién le importa lo que hagan u opinen? Tendrás tu público y se te agradecerá el esfuerzo.

 

[dakilla]

Minutos musicales con música de la época.

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Nunca me acabó de gustar y sigue sin gustarme. Me da como morriña de domingo, pero es preciosa.

 

[Monstroid]

Si quieres que los foreros se vayan a tomar por culo, pasa a la página
74.

Si quieres continuar con tu relato y hacer lo que te salga de los cojones, pasa a la página 13.

Si prefieres que Verruga se guarde sus recuerdos en lo más profundo de su mente y no vuelva a hablar con tanto lujo de detalles sobre sus incursiones voluntarias en el campo de julandronismo amateur, pasa a la página 35.

 

[railargo]

Me está gustando tanto el relato que estoy pensando en mandar a mis herederos allí. No quiero que se pierdan esas vivencias.

Thank you.

 

[Cimmerio]

Me está gustando tanto el relato que estoy pensando en mandar a mis herederos allí. No quiero que se pierdan esas vivencias.

Thank you.

You are welcome, sir. Aunque la realidac, depende del observador. Había muchos estudiantes que pasaban por allí, y que no pillaban ni la mitad de la esencia del sitio.

Otros sí experimentaban un cambio apreciable a todos los niveles: académico y personal, que depende de las lecturas, vivencias y la educación que hubiesen recibido antes. Y es que si no sabes quién es Bastian o Tom Bombadil antes de los 17, dudo que veas las cosas igual que el que sí.

 

[Cimmerio]

Oi, cunts! I´m back! Please have a seat.

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Life in the Midlands: Chapter two.

Disculpen el receso, que no la retirada. Cada interacción semiforzosa con Los Otros me supone una tarde sin poder meterle las dos horitas del rigor al post.

En el apartado anterior, comenté lo que suponía vivir en un pueblo de esos a tope de anglos y pocos morenos alejados de las cosmopolitísimas urbes del Guayomuní. Hasta hace poco seguía a mis hamijitos himajinarios en Facebook y eran todos fans de Britain first.

Look, he's talking about us.

En Leominster, un pueblo eminentemente agrícola que vivía de explotaciones ganaderas y de cuatro fábricas cercanas

(chocolates Cadbury´s, sidra Strongbow, otra de componentes para aviones y poco más) la vida transcurría tranquila y sin sobresaltos, con las típicas broncas los sábados noche en la disco del pueblo, los partidos de críquet junto al río en los meses de primavera y verano, y los coches clásicos pululando por las carreteras los domingos, probablemente, a ferias de antigüedades o a ferias del motor con parada en algún cuco inn rollo Poney pisador.

El poco ocio que ofrecía el pueblo en plan etílico era una reputísima mierda. Una discoteca que atendía al nombre de Euphoria (pronunciar yuforia).

Llevarse un black and blue era la marca de la casa. Y no, no era un cóctel para llevar. Black and blue hace referencia a los moratones, por si alguien a estas alturas no lo había pillado.

Spanish niggaz welcome. Gñé.

Era una discoteca con dos porteros cabezas rapadas con mollejas en el cuello vestidos de negro de arriba abajo, que no solían tocarnos los cojones porque los nenes del cole gastaban bien y no daban guerra.

En la pista de baile y barras varias de ambas plantas, podía encontrarse a los campesinos endomingados con camisas azul pastel por fuera de los pantalones, pelo cepillo y pinta en mano con una pose de espalda recta rollo palo en el culo. Total, para acabar la mayoría de las veces así.

Las guarrindongas locales me dejaron cuando menos, sorprendido con su acercamiento directo o direct approach, como prefieran. Verán, hallábame sentado calzándome una pinta tarareando la de Believe de Cher (sí homo) cuando de repente, una guarra borracha como Ernesto de Hannover en San Fermín comienza a comerme el morro, cuello y a cogerme la mano y a llevársela al potorro. Un canario/perro africano de mierda (sin rencor), que atendía al nombre de Nauzet, me suelta: como te líes con ella, no te hablo. Jij Como si tuviera algo que perder, vieniendo del puto valle del Ebro, donde Suiza guarda sus oros en el conejo de nuestras mozas por lo impenetrable del acceso. ¿Lo han pillao, eh, eh? Vale, pues seguimos. El caso es que le hice caso y esperé, y dos semanas después conocí a la que fue mi primer hamor.

El personal estaba algo quemado por la cutreopción de ir a la misma disco del pueblo, que era un jodido deporte de riesgo, puesto que las peleas de treintañeros de cien kilos, borrachos como cubas y empolvados como damiselas con sorpresa de la corte de Luis XIV, estaban a la orden del día. De hecho, a un colegui de Madriz le canearon junto a la pista, pero el muchacho, al caer, le jodió un vaso de pinta en la cabeza a un inglés. Resultado: lesiones y juicio. El director Skinner jiñándose en toda nuestra estampa y expulsando al muchacho del vasazo. Muchacho que por cierto, llevaba estética skin: pelo rapao, gabardina, botas militares y Lonsdale logo en er pesho. Total, que en el juicio, le querían imputar moviditas por su indumentaria. Al final, no sé cómo quedó la cosa. Sé que lo mandaron sin concluir el COU a Madric, para terminar en Soto de Viñuelas. Los padres, contentos, supongo.

La salida a este rollo pueblo era tirar a la ciudad más grande de los alrededores: Hereford, a unos veinte minutos en cómodo vagón de tren regional de British Railways. En Hereford, podía respirarse un ambiente un poquito más urbano.

Con todo, no dejaba de ser una pequeña capi de provincias del tamaño de Zamora o Soria. Más calles, más grandes, más bonitas y con mejores tiendas. Una ciudad donde echar las mañanas de los sábados pateando sus peatonales en busca de discos o revistas especializadas en techno, comer una hamburguesa con patatas panadera y Guinness como Dios manda, o perderse por sus barrios residenciales mientras te echabas un canuto con la todopoderosa sensación de invencibilidad de los diecisiete.

Eso durante el día. Los fines de semana, especialmente la noche de los viernes, había dos opciones de ocio como Dios manda: Eros, una discoteca para ir hecho un pincelito a bailar con las niñas, meterse algo de cocaína y tal vez, pillar cacho. Fui dos veces. No pillé. Soy forero. Bueno, coqueta a sesenta pounds el grammy. Sorry, mom.

La segunda opción, era un jodido antro subterráneo lleno de maldac y cultura de club: el extinto Crystal rooms.

Un lugar que salía en todos los listados de discotecas del Reino Unido por su gran atmósfera clubber, y donde se dejaban caer grandes nombres que al día siguiente estarían en Londres o Mánchester poniéndole la cabeza del revés a la chavalada.

El rollo no tenía nada que ver con las discos en las que hasta entonces había pisado por Navarra, La Rioja y País Vasco. Mientras que por Esñapa, sólo había canis y malosos haciendo que bailaban música infecta mientras se ponían moraos, en Reino Unido le ponían más cariño al club, la música y el ambiente. Comerse una pirula y danzar por los laberínticos pasillos,
jugando a las playstation que tenían sueltas en una habitación o pillando una hamburguesa bajo una luz roja a tres metros de la pista, donde realmente se cocía a fuego lento la borrachera anfetamínica. Buenos juegos de luces y flashes, sonido atronador, hipnótico. Hipnótico es la palabra. Esa gente nos sacaba treinta años en cultura de camelar con las trojas, la música techno y demás mandangas, y se notaba. Nirvana, ataraxia, Pachamama en vena. Al espacio y de vuelta. Jodidos gurús del sonido que llegaban a atraer gente de hasta quinientos kilómetros de distancia sólo para que les pusieran del revés durante dos horas. Toda una experiencia, que me recuerda a los vidrios que veo ahora de Boiler room Berlin o de otros lugares de Europa con todos esos jovenzuelos disfrutando de la disco en toda su amplitud mental y sensorial.

Si quisiera meterme en una nave en un polígono de mierda y bailar Thunderdome con ochenta mascachapas pelocenicero embutidos en un plumas, sabía que tendría España esperándome a la vuelta. England 1- Spain 0.

Continuando con la vida en las Midlands, la siguiente ciudad grande era Worcester, a menos de una hora en tren desde Leominster. Bastante más grande que Hereford, más urbana. Más negros y pakis. Mejores tiendas y centros comerciales donde hacer el gandul al día siguiente de cocerse en el club. Había una tienda que tenía un montón de cacharros molonguis y tontunas donde dejarse los horos: The gadget shop.

Consumismo primermundista en estado puro.

Lamentablemente, el dinero daba para lo que daba, y solo miraba. En las peatonales de Worcester podía ir de windowshopping, que viene a ser mirar escaparates: los chándales molones de Adidas del momento, las nuevas Gameboys en color, armerías, tiendas de empeños, de parafernalia canábica, tiendas hippies con mucho hygge de ése, en las que un colgao con rastas rubias y su hiperpetable jenvra te vendían incienso, bolas chinas de ésas con un péndulo dentro ( no de las de meterse por el turbolover), pañuelos de paramecios, pósters, camisetas de grupos de rock, etc. Eran buenos sitios para echar la mañana alejados de la lluvia y el consumismo mainstream de Main Street, lo que viene a ser el equivalente en las ciudades británicas de nuestras Gran Vía.

El colegio, a lo largo del curso académico, incluía algunas excursiones siempre a menos de tres horas en bus de Leominster. Solían ser los sábados, y nos recogían bien en el colegio, o en el parking de un hipermercado. Nos jiñaban en el centro de la ciudac a visitar a eso de las diez, y tiempo libre hasta las 18:00, hora de iniciar el regreso. Daytripping lo llaman. Al bajar del bus, cigarillo en boca, recogíamos una bolsa de papel con dos sándwiches, una manzana, dos bolsas de patatas, botellín de agua y un Kit-Kat. ¿Qué apañaos, ein? Jij

De esta manera, y al haber cursado dos años académicos allí, tuve la oportunidad de visitar en dos ocasiones, los siguientes destinos:

Cheltenham

Shrewsbury

Chester

Warwick

Oxford

Stratford-upon-Avon

Y algunos pueblos pequeños en los alrededores e incluso alguna incursión en Gales, que estaba a tiro de piedra de Leominster.

Ludlow (Inglaterra)

Abergavenny (Gales)

The Big Pit (mina de carbón/museo en Gales)

Cardiff (Gales)

Birmingham

Y bueno, que se me va la puta tarde delante de la pantalla y no vivo, hijos de puta.

Sé que debería de terminar el post con una reflexión o alguna parrafada bonita, pero prefiero terminar con una canción que solía escuchar por aquella época en aquel lugar que lejano me queda ya.

Gracias por escuchar.

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To be continued.

 

[ilovegintonic]

Pues bien bonito que es Chester, no sé de qué te quejas. Chester, Caer en galés, quedaba a tiro de piedra de Rhosllannerchrugog (pronúnciese Rosllanarigog), que era donde vivía la madre de mi ex la galesa y donde pasé numerosos fines de semana, navidades y fiestas de guardar. Menuda hija de puta era la madre, por cierto. El caso es que Chester representa la quintaesencia del pueblo británico que todos tenemos en la mente. Las casas, los pubs, los edificios con vigas de madera vistas, hasta su hipódromo. De todas las ciudades que has nombrado conozco la mitad, incluida la infame Birmingham, que sale muy bonita en la foto pero que en realidad es más bien feúcha.

Mira que no han pasado muchos años, pero tus posts en este hilo me están trayendo multitud de recuerdos; describes con gran nitidez lo que yo vi muchos años más tarde. Te lo agradezco, la verdad.

 

[Cimmerio]

Pues bien bonito que es Chester, no sé de qué te quejas. Chester, Caer en galés, quedaba a tiro de piedra de Rhosllannerchrugog (pronúnciese Rosllanarigog), que era donde vivía la madre de mi ex la galesa y donde pasé numerosos fines de semana, navidades y fiestas de guardar. Menuda hija de puta era la madre, por cierto. El caso es que Chester representa la quintaesencia del pueblo británico que todos tenemos en la mente. Las casas, los pubs, los edificios con vigas de madera vistas, hasta su hipódromo. De todas las ciudades que has nombrado conozco la mitad, incluida la infame Birmingham, que sale muy bonita en la foto pero que en realidad es más bien feúcha.

Mira que no han pasado muchos años, pero tus posts en este hilo me están trayendo multitud de recuerdos; describes con gran nitidez lo que yo vi muchos años más tarde. Te lo agradezco, la verdad.

De Chester no me he quejao, shurprimo. Solo de la disco de mi pueblo. Me gustó hasta la gris y maltrazada Bérmingan, la de Halabama no, la otra, donde hay más mueslis que personas.
Me alegro de que le traiga recuerdos. A mí también. Al jilo le quedarán dos o tres entregas más, y a otra cosa. Alfa y omega, ya sabe.