Le Déserteur rebuznó:
Falta el post épico de Víctor I... con eso ya nos podemos ir a dormir todos...
Nah, un párrafo desalentado y a la cama.
Yo, que creo en el inalienable derecho de todo forero a su correspondiente travelo; que siento algo más que empatía hacia los dogmáticos de la estimulación anal; que por encima del inane eslogan "un hombre, un voto" antepongo como fundamento de todo sistema democrático y humano el principio de "un forero, una mujer con polla", denuncio la profanación de nuestros ancestrales mausoleos. Los muertos son sagrados y Europa es una cadáver, es un erial de tumbas abiertas, un santuario desportillado, un túmulo arrasado con los esqueletos al viento. Sepulcros, nichos y columbarios con marcas de bestias y pezuñas. Somos madeja desmadejada, el cuerpo arrastrado, perdiendo sustancia y dignidad, de Héctor alrededor de Ilion. Si quieres matar a un muerto, si quieres ir al Más Allá a ajustar cuentas con los ausentes, asalta los cementerios y desahógate contra su momia.
No hay nada más importante que la muerte. Europa ha fenecido y es importante comprender el respeto que merece semejante y irreparable estado. No la podemos resucitar. No volverán abanderados como Locke, Montequieu u Ortega a tirar de las riendas para reconducir nuestro camino, para despertar al Lázaro de su tumba. Muertos como estamos, ya sólo ruina turística para asiáticos y jeques, merecemos al menos una buena muerte en memoria de las añejas glorias. No, no es ejemplar lo ocurrido esta noche, es una llaga más de esta lepra desnaturalizada que correo el tuétano del difunto. Porque lo que esta bien en un cuarto oscuro, es un callejón de Chueca, sobre las candilejas de los teatros matritenses, no puede ser jaleado por las masas como el símbolo de una libertad que hombres memorables defendieron con pluma y espada, desde lo alto de las atalayas, abrillantando sus armaduras con la sangre de los infieles.
Los niños ven estas cosas. Lo niños, pequeños, desorientados, inermes ante estímulos que les confunden. Infantes, meninos, seres simiescos que imitan sin comprender. No asuntan los muchachos estas cosas arrebatadas, luminosas, histéricas, este jolgorio de bragas, escotes y barbas indisciplinadas ante la autoridad del afeitado clásico. Europa está muerta, ya lo hemos dicho, muerta para siempre
"como todos los muertos de la tierra", pero es un cadáver con identidad y con herederos, un muerto con sustancia que no puede servir de alfombra para que bailen sobre ella las tribus de herejes. No se puede destruir las referencias vitales y las expectativas de la infancia. No se puede traumatizar a las generaciones del SIN FUTURO europeo y hacerles creer que se pueden combinar barbas y faldas al sur de Muro de Adriano. Ni somos formales, ni decentes, ni tenemos altos valores seculares ni vamos a mejorar con el con tiempo. Pero es obligado mentir, mentirnos los unos a los otros, marcarnos de cerca y dejar los pecados y las querencias incorrectas de la carne para cuando los niños se hayan acostado. A ver como coño le explico a mi heredero que Joaquín Cortes se ha nacionalizado austriaco.