Súbanse todos al tren del fracachacachacachat. ¡Chu, chu!

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No, no era tan tétrico.
Cuando curraba en el salón de juegos, si me tocaba turno de tarde volvía a la 1:30 de la madrugada y cerca de la casa de mi puta madre había un picadero y me tomaba mi tiempo en llegar a casa, por así decirlo. No me llegué a acercar nunca a un coche ni me pajeé, eso lo dejaba para casa.
Cuando deje ese xurro, se acabó el voyerismo. Digamos que fue una afición de conveniencia

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- Apofis, dime, ¿qué puta mierda te atormenta?

Explain it, fucking bald
 
Virgensanta, aquí solo hay viejos.

(Mañana hago 37 :face:)

He de comprar priva. Me lo habéis recordado, lo de la edad.
 
Que se cante ésta.

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Te rieh?!
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Los sintetizadores están pa' usarlos, si los sacas pa' enseñarlos eres un parguela.
 
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Los sintetizadores están pa' usarlos, si los sacas pa' enseñarlos eres un parguela.

Tremendo fusilamiento de Depeche Mode y público encocado hasta las trancas como buenos valencianos.

Parece que hubiera aprendido esos movimientos en la academia de danza Marinelo 5 dollar.
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¿Qué os contáis, putos? ¿Mañana es domingo o lunes?

A mi me también me gusta el tecno-pop mariconasso nu romantic. Sí, ¿PASA ALGO?

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Tremendo fusilamiento de Depeche Mode y público encocado hasta las trancas como buenos valencianos.

Parece que hubiera aprendido esos movimientos en la academia de danza Marinelo 5 dollar.
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Qué va, apenas :lol:

El disfrute del lulz junto a los sintes se hacen uno en el bailón que tiene los pelos como una perdiz intentando lanzar el vuelo.
 
Qué va, apenas :lol:

El disfrute del lulz junto a los sintes se hacen uno en el bailón que tiene los pelos como una perdiz intentando lanzar el vuelo.
Qué bonitos los tiempos en los que las galash se hacían al lado de una piscina para darle modernidad y lujo a la cosa, y los hartistas de primera fila cobraban medio millón de pesetas por bolo, que luego se gastaban en cocaína, cubalibres y putas.

Eso cuando no les timaba su representante, se declaraban en bancarrota y acaban contando sus miserias en el Hola por un bocadillo.

Todos esos momentos se perderán como cartones en el bingo.
 
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Qué bonitos los tiempos en los que las galash se hacían al lado de una piscina para darle modernidad y lujo a la cosa, y los hartistas de primera fila cobraban medio millón de pesetas por bolo, que luego se gastaban en cocaína, cubalibres y putas.

Eso cuando no les timaba su representante, se declaraban en bancarrota y acaban contando sus miserias en el Hola por un bocadillo.

Todos esos momentos se perderán como cartones en el bingo.

En los viejos tiempos los croupiers sabían tu nombre, qué bebías y cómo jugabas. Hoy es como facturar en un aeropuerto. Si pides algo en el hotel, con suerte, te lo llevan al día siguiente. Es otro mundo. Ahora llega un pez gordo con cuatro millones, y en el hotel le recibe un niñato universitario, y le pide el número de la seguridad social.
 
Otro temasso. "vueeee eeela con tu fotoooonovelaa"

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Vaya mierda de canciones estais poniendo, hijos de puta.

Como para poneros de DJ en un garito.
 
Yo ya salí el viernes. Terracita, cervecitas, gente, sensación de vivir. Maquillaje, pelito peinado,ritmo de la noche. Vosotros no que no tenéis amigos
 
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