Franco ha muerto.

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Battiato es un de esos artistas que raramente nos pone a todos de acuerdo.

A la altura de un Chiquito de la Calzada, por poner otro ejemplo que no sea músico. Alguien cuyo arte trasciende gustos.
 
NO, no puede ser, mi puto referente napial.

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Musicalmente hablando:

- No tiene voz, con mucho aire, timbre molesto, además no canta, habla o grita.
- Música, esto es simple, si un gitano puede reproducir su gran hit con un teclado multipista y una cabra no es muy talentoso.
- Letras, de persona triste, depresiva, se nota que es feo por lo que dice, un pagafantas, algo tipo Astrud, pero follando menos al ser hetero.
- Puesta en escena, un performer pésimo, todo rebuscado para que te creas listo por entender los detalles, y pagues más por ir a sus conciertos que te hacen sentir listo.

Y en cuanto a su discografía, se nota mucho que es una especie de Dali, un jeta vamos, se le conoce por sus excentricidades musicales, a lo que se llama cultura hoy en día, pero a mi me parece que al ser de buena familia, ha podido intentar varios estilos antes sin éxito, primera época pop melódico, lo mejor que ha hecho musicalmente hablando, pero no tiene voz para triunfar, habría que ver quien le ayudaba a componer, aunque en aquella época Italia tenía muchos arreglistas y productores para esta música. Morricone ayudó a bastantes cantantes Gino Paoli es un ejemplo.

Después ha ido dando tumbos, que para los italianos meh, pero con los 80, donde comienza a venderse y hacerse en masa un ruido llamado italodisco, pues mira pelotazo. Como este hay miles, pero en su momento, en una época en la que cualquiera que hiciera algo podía triunfar, porque había relativamente poca gente haciendo algo.

Si ahora sacase una canción similar sin la potencia de una discográfica como en su momento, no pasaría de ser un friki.

Pero vamos que tampoco tenía que morirse por la música, sí por su diarrea mental multicultural humanista, que ha impregnado a muchos de sus seguidores italianos, los que más entienden sus letras, estas letras convierten a las tías en follamoros y a los tíos les incita a hacer yoga, justo lo que no necesitamos los occidentales.

Ya de viejo con la mitificación, la pasta, y es posmodernismo a tope, ha hecho mierdas como esta
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Que son consideradas 'harte', ópera, un puto pastiche, de todas la mierdas que se le ocurren y la gente le compra.

En definitiva ha muerto un progre.
 
Siempre me acompañarás

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Ya lo comenté en el subforo música, nunca entendí muy bien de qué iba este señor. Aquello de bailar con la gabardina puesta, sus letras, su look pre-Burton Fink... Porque a ver, en serio: los Coen (o Turturro), se inspiraron en él o fue casualidad?

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Dicen los que saben que era muy buen músico. Yo reconozco no haberle prestado atención más allá del año 88 o así (y en aquella época me intrigaba y atraía)

Y nada, que tanta paz lleve como deja, que era bastante porque nunca se le ha visto muy alterado...

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Por cierto, que tiene por aquí hilazo propio:

 
Última edición:
Su disco Ábrete Sésamo, creo que el último antes de que se empezase a ir la chaveta (del todo), lo adaptó al castellano con Jota (Los Planetas) y Manu Ferrón.
El caso es que sería malo o peor, pero siempre rodeado de gente que sí sabía lo que se hacía. Para ese disco y esa gira llevaba a gente muy válida.
 
Tuvo mucha suerte ese día que iban a gasearlo en Auschwitz y se escapó por un pasillo.
 
A mí me gustaba mucho. Además tenía pinta de follar poco pese a ser exitoso.
Si todos los hombres de éxito follaran poco igual habría más para los demás. Un héroe solidario
 
Grandísimo, irrepetible. Era mi amigo. Ojalá volviera Clark Gable sólo para dedicarle una elegía como se merece este grandérrimo creador.
 
Atentos al hilo de Paco Fox (la mitad de Vicisitud y Sordidez), porque está lleno de enlaces a vídeos y artículos sobre el finado, recopilados a vuelapluma por un súper fan.

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Cuando un grupo debe por contrato un disco a la discográfica y quiere mandarles a la mierda para irse por su cuenta o a otra, suele sacar un disco en directo, que para eso no hace falta currar.

Franco no. Franco debía uno de su época progre-siva y, para tocar los cojones, sacó un disco con una sola canción por cara, de más de 20 minutos. Como hablo de memoria, aunque tengo toda la discografía, se llamaba las arenas del desierto o algo asina. Pues bien, el muy hijoputa parió 20 minutos de canción en los que sólo sonaba un puto arpegio, un puto arpegio, repetido hasta la extenuación. Y los italianos lo compraron.

Y su himno magistral, POVERA PATRIA, debería ser el himno de la UE.


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DEP.

Una feria de pueblo sin que pusiesen este temazo a todo trapo en los autos de choque no era feria ni nada:

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A mí me molaba lo que hacía.
 
Última edición:
No me hacen mucho los conciertos, y menos si son de pago; pero cuando actuó en la plaza de toros de Valladolid, allí en primera fila, en sillas plegables en el albero.
Un gran hombre, de los que merecen la pena.
 
Cucurrucucú, corona...

ayayay... o ramo.
 
Tendría narices la cosa si alguien degradase el hilo.
Sus canciones, y su actitud ante la vida, son encomiables. Tengo pendiente leer algún libro sobre su filósofo de referencia. Era un tipo íntegro y de una sensibilidad exquisita.

Tuve la fortuna de verlo actuar en el Teatro Circo Price, y guardo aquél recuerdo como una joya en mi memoria.

Tengo entendido que una vez lo nombraron responsable de cultura de Sicilia, y se fue porque dijo, entre otras cosas, que el parlamento era (es) una casa de putas; de todos modos, una persona así no podía durar mucho en un cargo como ése.


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Para mí sigue vivo, no digo más.
 
Franco tenía ese je ne sais quoi tan siciliano. De él me gustaba cómo cantaba. Cómo cocinaba. Cómo amaba. Tan pronto te acariciaba suavemente la mejilla con su velluda mano como te incrustaba su reloj de acero en la boca de una soberana hostia. En la imprevisibilidad, ahí radicaba su genio.
 
¿Pero de que ha muerto? Para entendidos en música ya tenemos a @Empty Words pero a mi con Franco me pasaba como con muy pocos artistas como con algunas canciones de Enya, tenían magia, eran... distintas. No te dejaban indiferente. Y lo de le que le gustasen los muslis... pss me la suda, yo judgo la obra no al autor.
 
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