De la Sorna
Forero del todo a cien
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- 11 Nov 2009
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-Decimos que quien, como Larra o Juan Ramón ve lo estético de la amargura con claridad no puede ser del todo feliz. La obra de Dostoievski o Kafka no la podrían haber escrito sino personas tristes.
-Pues a mí, maldito adorador de Satanás, a mí me comes la polla. ¿Por qué? Porque no tienes razón. Es que la vida es dolor. Y sufrimiento. Y angustia. No te jode.
Claro que sí, hijo de mil demonios. Y un puto millón de jodidas cosas más. Nosotros, hijos de Camus, sabemos que no hay un sentido único para esto. Ni siquiera hay un puto sentido. La vida está llena de ruido y de furia y no significa nada. ¿Por quien es feliz debe estar equivocado? ¿Acaso, por oposición, vosotros estáis en lo cierto? ¿Dónde están las pruebas? ¿Cómo me lo podéis demostrar? ¿Acaso cuando te mueres tu alma (dando por hecho que exista, que ya es mucho dar por hecho) sube al cielo y Dios se aparece ante ti y te dice "joder chico, estabas en lo cierto. Ven conmigo, ven a mi sala especial aquí en el reservado y disfruta, tú que has encontrado el verdadero sentido de la existencia. Métete coca y folla con las putas. Aquí junto a Dostoievski y Schopenhauer y Nietzsche y Proust y Cioran. Para ti está reservada la eternidad. Disfruta en la muerte lo que no pudiste disfrutar en la vida.”
Una polla, hijo de puta. Nada de eso ocurre. Porque nada de eso es lo cierto. El hecho de que la vida no tenga ningún sentido hace que todo tenga sentido. ¿Por qué no se puede ser jodidamente feliz? Estás en tu pleno derecho. Y qué que la gente muera. Y qué que la gente sufra. ¿La vida es dura? Sí, joder, claro, la vida es dura para todos, pero es que nadie nos dijo al nacer que todo iba a ser fácil. Nadie nos prometió nada. Hay que vivir, y punto. Y la manera de vivir cualquier hijo de mil putas es tan perfectamente válida como cualquier otra.
Yo anduve deprimido un par de semanas hace poco. ¿Por qué? Porque en una mierda de gasolinera de una mierda de puerto del mierda del Mar Menor vi a un hombre mayor, con la chaqueta y la ropa llena de mierda y barba y gafas y me recordaba a mi padre, que solía llevar unas pintas parecidas. Y pensé, ¿qué mierdas hace aquí ese hombre con ese curro de mierda? A partir de cierta edad un hombre debería estar libre de toda carga laboral y debería dedicarse sólo a pasear y a morir en la nieve, como Walser. Y en cambio ese hombre estaba allí, el sólo, sin hablar con ninguna de las otras personas que allí estábamos, y manchándose al manejar un puto surtidor. Y me acordé de esa frase de Loriga: "¿no eres demasiado joven para un coche tan bueno? -¿Y tú no eres demasiado viejo para un trabajo tan malo?". Exacto. A partir de cierta edad nadie debería tener un trabajo tan malo.
Y me deprimí. Ohhh pobre yo. Nuestro querido amigo está triste porque la vida es dolor. La vejez es dolor. Y la enfermedad es dolor. La amargura. La náusea, el desasosiego. Sí, ¿y qué? ¿No lo es acaso para todos?
La vida es un cuento contado por un idiota lleno de ruido y de furia signifying nothing.
Vosotros, hijos malditos de Camus, deberíais saberlo.
Lees demasiado, hijo de puta. Saber de Rigaut es ya un error. Escribo esto porque es Viernes por la tarde y esta noche quiero conocer a una muchacha con la cabeza vacía y los labios llenos de delicias que me haga quemar mis libros. Pasará, hijo de puta.
Y también es una excusa para llamarte hijo de puta, toda la noche, no quiero reproches.
-No se trata de cómo decidas vivir o cómo efectivamente vivas: nadie ha hablado de eso. ¿Y quién ha dicho que la vida sea (exclusivamente) dolor? Por otro lado, utilizas a Camus como autoridad nada más empezar para poner sobre la mesa la ausencia de sentido que presenta esta vida. ¿Entonces? Tal cosa, en principio, no es buena ni mala. Precisamente. ¿De qué hablas, cabrón? Camus: para Camus la ausencia de sentido significa la libertad por fin. Porque, al final, sin principios éticos objetivos, todo depende de la estética, y no en un sentido decadente y superficial; la ética se torna estética en este punto y, como se empeñó siempre en recalcar Azorín: de esta interrelación resulta que depurar el estilo sea lo mismo que organizar el pensamiento, y que lo uno y lo otro se influyan mutuamente. Wittgenstein, un filósofo que, dado su enfoque, ha de mostrarse y se muestra crítico con la metafísica y que no aborda casi nunca la ética de forma directa salvo en contadas proposiciones, dijo sin embargo que el sentido último de su obra era ético. Se trata de ver bien, y de organizar el estilo. Luego, la opción personal escogida es lo de menos.
Es que eres tú el que nos has cargado con una argumentación y unas opiniones que yo, al menos, no he vertido; ni tampoco estoy de acuerdo con su sentido. Todo para meter con calzador una cruzada contra lo triste como motor de la literatura y perspectiva estructuradora del pensamiento. No tener razón, a nivel intelectual no es no ser triste, sino ser simple y no querer ver. Se ha dicho alguna vez lo feliz que decía ser Nabokov: ¿son, sin embargo, sus libros mentirosos o sesgados?
Que vendarse los ojos sea una opción válida como otra cualquiera es una cosa bien distinta de ser gilipollas, en un sentido muy concreto, o no.
Y Proust era triste, sí, o, mejor dicho, era un neurótico excepcionalmente sensible y entregado a la melancolía y la introspección hasta unos niveles que no parecen humanos. Vale, pero no defendía una visión triste de la vida. Otra cosa es que sus análisis de ciertos fenómenos, desnudos, como tales, desmonten mitos que a la mayoría de las personas le sean muy útiles como sustento de sus vidas. "Proust es un prisma". Proust quiso la vida y se arrepintió al final de no haberla enfocado desde el principio de una forma diferente.
Vamos, que no entiendo nada, cabrón. ¿Estamos borrachos o qué? Vaya maniqueísmo, puta. Madre, mía, si es que en realidad vamos embalados hacia eso. La ausencia total de empatía y de capacidad para ver por un conducto propio, y no a través de las significaciones que cada vez más fuertemente nos impone "esto".
-Claro que estamos borrachos hijodeputa, cómo no íbamos a estarlo. Acabamos de ir a comprar al Eroski con diez cervezas en el cuerpo, y las que nos quedan. Me río yo del sentimiento trágico de la vida. Bebe y sé feliz, que la vida es corta, que decías tú, hijo de puta. Me paso por el forro a Proust. Y a Kerouac, y a Foster Wallace. En la terraza de enfrente a la nuestra un grupo de chavales se ríen. Y a mí me apetece irme con ellos y beber cerveza y decirles lo corto y efímero que es todo esto. PUES CLARO QUE SÍ, DE ESO SE TRATA JODER.
Que no quiero ver la vida bajo el prisma del que no ha tocado teta en su vida.
Venid aquí, hijos míos. Bebamos hasta reventar. Hagamos que nos echen de todos los bares y vengamos a mi casa. Y hagamos que nos echen de mi casa también. Yo acepto una cerveza hasta del gitano de la esquina. Venid a beber cerveza pues, gitanos míos.
-Pues a mí, maldito adorador de Satanás, a mí me comes la polla. ¿Por qué? Porque no tienes razón. Es que la vida es dolor. Y sufrimiento. Y angustia. No te jode.
Claro que sí, hijo de mil demonios. Y un puto millón de jodidas cosas más. Nosotros, hijos de Camus, sabemos que no hay un sentido único para esto. Ni siquiera hay un puto sentido. La vida está llena de ruido y de furia y no significa nada. ¿Por quien es feliz debe estar equivocado? ¿Acaso, por oposición, vosotros estáis en lo cierto? ¿Dónde están las pruebas? ¿Cómo me lo podéis demostrar? ¿Acaso cuando te mueres tu alma (dando por hecho que exista, que ya es mucho dar por hecho) sube al cielo y Dios se aparece ante ti y te dice "joder chico, estabas en lo cierto. Ven conmigo, ven a mi sala especial aquí en el reservado y disfruta, tú que has encontrado el verdadero sentido de la existencia. Métete coca y folla con las putas. Aquí junto a Dostoievski y Schopenhauer y Nietzsche y Proust y Cioran. Para ti está reservada la eternidad. Disfruta en la muerte lo que no pudiste disfrutar en la vida.”
Una polla, hijo de puta. Nada de eso ocurre. Porque nada de eso es lo cierto. El hecho de que la vida no tenga ningún sentido hace que todo tenga sentido. ¿Por qué no se puede ser jodidamente feliz? Estás en tu pleno derecho. Y qué que la gente muera. Y qué que la gente sufra. ¿La vida es dura? Sí, joder, claro, la vida es dura para todos, pero es que nadie nos dijo al nacer que todo iba a ser fácil. Nadie nos prometió nada. Hay que vivir, y punto. Y la manera de vivir cualquier hijo de mil putas es tan perfectamente válida como cualquier otra.
Yo anduve deprimido un par de semanas hace poco. ¿Por qué? Porque en una mierda de gasolinera de una mierda de puerto del mierda del Mar Menor vi a un hombre mayor, con la chaqueta y la ropa llena de mierda y barba y gafas y me recordaba a mi padre, que solía llevar unas pintas parecidas. Y pensé, ¿qué mierdas hace aquí ese hombre con ese curro de mierda? A partir de cierta edad un hombre debería estar libre de toda carga laboral y debería dedicarse sólo a pasear y a morir en la nieve, como Walser. Y en cambio ese hombre estaba allí, el sólo, sin hablar con ninguna de las otras personas que allí estábamos, y manchándose al manejar un puto surtidor. Y me acordé de esa frase de Loriga: "¿no eres demasiado joven para un coche tan bueno? -¿Y tú no eres demasiado viejo para un trabajo tan malo?". Exacto. A partir de cierta edad nadie debería tener un trabajo tan malo.
Y me deprimí. Ohhh pobre yo. Nuestro querido amigo está triste porque la vida es dolor. La vejez es dolor. Y la enfermedad es dolor. La amargura. La náusea, el desasosiego. Sí, ¿y qué? ¿No lo es acaso para todos?
La vida es un cuento contado por un idiota lleno de ruido y de furia signifying nothing.
Vosotros, hijos malditos de Camus, deberíais saberlo.
Lees demasiado, hijo de puta. Saber de Rigaut es ya un error. Escribo esto porque es Viernes por la tarde y esta noche quiero conocer a una muchacha con la cabeza vacía y los labios llenos de delicias que me haga quemar mis libros. Pasará, hijo de puta.
Y también es una excusa para llamarte hijo de puta, toda la noche, no quiero reproches.
-No se trata de cómo decidas vivir o cómo efectivamente vivas: nadie ha hablado de eso. ¿Y quién ha dicho que la vida sea (exclusivamente) dolor? Por otro lado, utilizas a Camus como autoridad nada más empezar para poner sobre la mesa la ausencia de sentido que presenta esta vida. ¿Entonces? Tal cosa, en principio, no es buena ni mala. Precisamente. ¿De qué hablas, cabrón? Camus: para Camus la ausencia de sentido significa la libertad por fin. Porque, al final, sin principios éticos objetivos, todo depende de la estética, y no en un sentido decadente y superficial; la ética se torna estética en este punto y, como se empeñó siempre en recalcar Azorín: de esta interrelación resulta que depurar el estilo sea lo mismo que organizar el pensamiento, y que lo uno y lo otro se influyan mutuamente. Wittgenstein, un filósofo que, dado su enfoque, ha de mostrarse y se muestra crítico con la metafísica y que no aborda casi nunca la ética de forma directa salvo en contadas proposiciones, dijo sin embargo que el sentido último de su obra era ético. Se trata de ver bien, y de organizar el estilo. Luego, la opción personal escogida es lo de menos.
Es que eres tú el que nos has cargado con una argumentación y unas opiniones que yo, al menos, no he vertido; ni tampoco estoy de acuerdo con su sentido. Todo para meter con calzador una cruzada contra lo triste como motor de la literatura y perspectiva estructuradora del pensamiento. No tener razón, a nivel intelectual no es no ser triste, sino ser simple y no querer ver. Se ha dicho alguna vez lo feliz que decía ser Nabokov: ¿son, sin embargo, sus libros mentirosos o sesgados?
Que vendarse los ojos sea una opción válida como otra cualquiera es una cosa bien distinta de ser gilipollas, en un sentido muy concreto, o no.
Y Proust era triste, sí, o, mejor dicho, era un neurótico excepcionalmente sensible y entregado a la melancolía y la introspección hasta unos niveles que no parecen humanos. Vale, pero no defendía una visión triste de la vida. Otra cosa es que sus análisis de ciertos fenómenos, desnudos, como tales, desmonten mitos que a la mayoría de las personas le sean muy útiles como sustento de sus vidas. "Proust es un prisma". Proust quiso la vida y se arrepintió al final de no haberla enfocado desde el principio de una forma diferente.
Vamos, que no entiendo nada, cabrón. ¿Estamos borrachos o qué? Vaya maniqueísmo, puta. Madre, mía, si es que en realidad vamos embalados hacia eso. La ausencia total de empatía y de capacidad para ver por un conducto propio, y no a través de las significaciones que cada vez más fuertemente nos impone "esto".
-Claro que estamos borrachos hijodeputa, cómo no íbamos a estarlo. Acabamos de ir a comprar al Eroski con diez cervezas en el cuerpo, y las que nos quedan. Me río yo del sentimiento trágico de la vida. Bebe y sé feliz, que la vida es corta, que decías tú, hijo de puta. Me paso por el forro a Proust. Y a Kerouac, y a Foster Wallace. En la terraza de enfrente a la nuestra un grupo de chavales se ríen. Y a mí me apetece irme con ellos y beber cerveza y decirles lo corto y efímero que es todo esto. PUES CLARO QUE SÍ, DE ESO SE TRATA JODER.
Que no quiero ver la vida bajo el prisma del que no ha tocado teta en su vida.
Venid aquí, hijos míos. Bebamos hasta reventar. Hagamos que nos echen de todos los bares y vengamos a mi casa. Y hagamos que nos echen de mi casa también. Yo acepto una cerveza hasta del gitano de la esquina. Venid a beber cerveza pues, gitanos míos.
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