Fucked de la vida
Muerto por dentro
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En esa barbacoa se respira miseria. Empezando por las brasas, que alguien ha parado de echar carbón del Lidl no sea que se gaste más de la cuenta, se retuerce el saquito de papel y vale pa otra vez. A guardar que el que guarda halla. Y luego hasta en mi casa, que ha sido humilde por no decir pobre, cuando se hacían pitanzas se echaba a granel, no contados. Contar la comida es de miserables, recuerdo unos vecinos que antes de cenar la madre hacía una ronda y preguntaba a los hijos, delante de la visita incluso. Cuántas croquetas vas a querer: dos. Y salchichas: dos, también. Vale. Y tú, Pedro: yo cuatro calamares quiere, mama. Vale, hijo.
Joder, se prende la puta parrilla y se echa ahí carne, coño. Y que cada uno coma lo que quiera hasta hartarse, que hacéis las barbacoas de la miseria. Ahí con las cosas contadas, dos doradas o lo que sea eso, dos muslos de pollo, dos patatas asadas, tal. Y si te apetece repetir te jodes y das pedales.
Eres un subnormal, Troy, pero nunca lo sabrás y eso te va a librar de sufrir en este mundo. Morías feliz, porque vuestra ignorancia os embrutece y a la vez os hace ser felices.
Joder, se prende la puta parrilla y se echa ahí carne, coño. Y que cada uno coma lo que quiera hasta hartarse, que hacéis las barbacoas de la miseria. Ahí con las cosas contadas, dos doradas o lo que sea eso, dos muslos de pollo, dos patatas asadas, tal. Y si te apetece repetir te jodes y das pedales.
Eres un subnormal, Troy, pero nunca lo sabrás y eso te va a librar de sufrir en este mundo. Morías feliz, porque vuestra ignorancia os embrutece y a la vez os hace ser felices.