THORNDIKE
Cojones de fogueo
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Añadid a mis momentos de sibaritismo una buena horchata marca Chufi fresquita, servida en vaso y con hielo. En esta ocasión no, pero casi siempre sí. Tiene que ser de esta marca, a mí me da igual que valga unos céntimos más que las otras, las del Día% y el Lidl no me acaban de convencer y yo tengo el paladar muy refinado, tiene que ser esta y punto, como si tengo que pagar lo que gana cenobita en un mes por ella.
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La movida de la horchata a mí me viene de un trauma, cómo no, de pequeño. Recuerdo cuando veía Barrio Sésamo y los chavales eran obsequiados con horchatas cuando hacían algo bien o simplemente porque sí. Creo que los padres de unos, que eran hermanos, tenían una horchatería en el barrio. Bien, pues a mí esto me marcó porque en mi casa no había gilipolleces, solo agua de un cántaro o del botijo. Y ese brebaje que llamaban horchata a mí me parecía el puto maná, sin yo haberlo probado nunca. Y desde entonces asocio la horchata fresquita a la felicidad, a la felicidad que yo veía por la tele, claro, no a recuerdos propios. Los recuerdos míos propios están guardados en el cajón de los traumas y son sustituidos por las vivencias de los niños de la tv, que yo veía en programas, pelis, series o incluso los anuncios.
A aquellos niños de barrio sésamo sus padres les recompensaban por ser buenos con horchatas, y a mí mis padres nunca me dieron nada que pudiera parecerse a un dulce o un refresco, por lo tanto yo asumía que no era bueno y por eso no merecía el brebaje de los dioses que bebían ellos y solo era digno del agua del grifo.
Pero miradme ahora, bebo horchata y rememoro aquella infancia fallida que hizo de mí el hombre que soy.
Una horchata frejquita es la salud. Tengo que coincidir contigo en eso, hijo de puta ponzoñoso.
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