Libros Charles Bukowski, el ‘viejo indecente’

Diez citas de Charles Bukowski sobre la bebida:

1. Ese es el problema de bebe, pensaba, mientras me servía un trago. Si algo malo pasa, bebes para intentar olvidar; si algo bueno, bebes para celebrar; y si nada ´pasa, bebes para que hacer que algo pase. ―Women


2. Beber es algo emocional. Te sacude frente a la estandarización de la vida de todos los días, te lleva fuera de eso que es lo mismo siempre. Tira de tu cuerpo y de tu mente y los arroja contra la pared. Tengo la impresión de que beber es una forma del suicido en la que se te permite regresar a la vida y comenzar de nuevo al día siguiente. Es como matarte a ti mismo y después renacer. Creo que he vivido diez o quince mil vidas ahora.


3. quédate con la cerveza.

la cerveza es sangre continua.

una amante continua.

—“how to be a great writer”


4. Creo que necesito un trago.

Casi todos lo necesitan, solo que no lo saben. —Women


5. Me gusta cambiar de licorería con frecuencia porque los empleados aprenden tus hábitos si vas día y noche y compras en gran cantidad. Puedo verlos peguntándose porque todavía no estoy muerto, y eso me hace sentir incómodo. Probablemente no piensen nada de eso, pero un hombre se vuelve paranoico cuando tiene 300 resacas al año. —Women


6. Emborracharse fue bueno. Decidí que siempre me gustaría emborracharme. Aparta lo obvio y tal vez, si lo obvio está suficientemente lejos, no te volverás obvio para ti mismo. —Ham on Rye


7. Cuando bebes el mundo aún está ahí afuera, pero en ese momento no te tiene cogido del cuello. —Factotum


8. en la taza se asienta mi botella
como un enano que espera ganarse mis oraciones
bebo y toso como un idiota en una sinfonía,
luz del sol y aves enloquecidas por todos lados
el repiqueteo del teléfono hace saltar su sonido
contra los pronósticos del mar atormentado;
bebo profundamente e incluso ahora,
bebo por el paraíso
y la muerte
y la mentira del amor.

—“Soirée”


9.“¿Qué? ¿Quieres decir que te atreverás a beber justo después de haber estado en la cárcel por intoxicación?”

“Es cuando más necesitas un trago” —Factotum


10. ahora
prendiendo nuevos cigarros
sirviendo más
tragos

ha sido una hermosa
pelea

todavía
es

—“cornered”

The 10 Best Charles Bukowski Quotes About Drinking
 
la historia de un sufrido hijo de puta


una noche llegó piel y huesos a mi puerta, mojado apaleado
temeroso
era un gato blanco bizco rabón
lo dejé entrar lo alimenté fue uno más en la casa
desarrolló hacia mí cierta cariñosa confianza
hasta que un buen día un conocido,
estacionando en mi cochera
pasó con su auto por encima del gato blanco bizco rabón
de inmediato llevé lo que quedaba de él a un veterinario que dijo:
"no hay mucho para hacer…dale estas pastillas… su espinazo
está aplastado, pero fue aplastado anteriormente y de algún modo
logró sanar, si sobrevive no volverá a caminar, mirá
estas radiografías, le metieron un escopetazo,
mirá estos puntos oscuros
son perdigones enquistados…además, alguna vez tuvo una cola
y alguien se la cortó…
me llevé el gato a casa, era un verano caliente, uno
de los más calientes en décadas, puse al gato en el piso del baño,
le serví agua, sus pastillas, no deseaba comer ni beber agua,
yo sumergía mi dedo en el agua, le humedecía la boca el hocico
y le hablaba, ese verano no fui a ningún lado, pasé muchos días
de ese verano en el baño hablándole, acariciándolo suavemente,
él me miraba con esos ojos que se le entrecruzaban
mientras tanto pasaban los días,
una tarde realizó su primer movimiento
arrastrándose con sus patas delanteras
(las traseras no querían moverse)
llegó hasta el rincón donde yo había preparado su cama
se arrastró un poco más y se dejo caer en ella,
fue para mí como el sonido de un clarín presagiando la victoria posible
aturdiendo el baño, desparramándose por la ciudad, yo
le conté entonces a ese gato -que la había pasado mal también, no tan mal,
pero bastante mal…
una mañana se irguió, se paró sobre sus patas, cayendo luego de espaldas,
/me observaba mansamente.
"lo podés hacer" le dije.
él insistió, se levantaba y volvía a caer, una y otra vez,
finalmente
caminó unos pocos pasos, era la viva imagen de un borracho
sus patas se negaban a obedecerle, cayó nuevamente, descansó
y nuevamente se levantó.
ustedes conocen el resto de la historia: está mejor que nunca,
bizco casi sin dientes, pero ha recuperado su gracia, y esa mirada
de sus ojos, pícara, no lo ha abandonado…


algunas veces me hacen entrevistas, ellos desean saber
de mi vida, de mi literatura,
yo me emborracho, alzo en brazos a mi gato
bizco, herido de bala, atropellado dos veces, rabón
y digo: "miren, miren esto!!!"


ellos no entienden nada, insisto, nada de nada, preguntan
algo por el estilo de: " "reconoce usted influencias de Celine?".
"no", levanto mi gato, "por lo que sucede, con cosas
como esta, como esta !!!".


sacudo a mi gato, lo llevo
hacia la luz brumosa por el humo y el alcohol, está relajado, él sabe…

este es el momento en que la entrevista finaliza
a veces me siento orgulloso cuando miro las fotografías
ahí estoy yo, ahí está mi gato, hemos sido
retratados juntos

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Pensaba que sería una entrevista cutre más a algún imbécil que le encanta jactarse de haber conocido al gran Buko, pero me ha encantado. El tío tiene mucho carácter (conditio sine qua non para ser amigo de Buko, me imagino :lol:), y es casi palpable la sensación de que eran realmente grandes amigos. Me quedo con esto:

P: Volviendo a todos esos trabajos de baja categoría, a pesar de que entonces fueran un infierno, acabaron siendo una valiosa fuente de inspiración.

R: El sentimiento era de enfado, más que odio hacia esos trabajos. En otras palabras, una persona que odia su trabajo es mediocre, no tiene carácter ni conocimiento de sí misma. Por otro lado, puedes estar furioso por tener que ir a trabajar, y eso es lo que le pasaba a él, porque lo que realmente quería era escribir.

En uno de los comentarios, alguien afirma que "Bukowsky es un gran poeta, un buen cuentista y un pésimo novelista." No podría estar más de acuerdo, joder, que yo odio la poesía a más no poder, con sus florituras de mierda, pero cuando leo un poema de Buko, lo gozo como una perra. Y, por supuesto, leer sus novelas se hace cansino, yo personalmente no las recomendaría para iniciarse (ni para acabar... a menos que se sea muy fan).
 
Lolitonta rebuznó:
En uno de los comentarios, alguien afirma que "Bukowsky es un gran poeta, un buen cuentista y un pésimo novelista." No podría estar más de acuerdo, joder, que yo odio la poesía a más no poder, con sus florituras de mierda, pero cuando leo un poema de Buko, lo gozo como una perra. Y, por supuesto, leer sus novelas se hace cansino, yo personalmente no las recomendaría para iniciarse (ni para acabar... a menos que se sea muy fan).
Pues yo nunca he sabido a dónde pretenden llegar sus relatos. Los de Escritos de un viejo indecente, vale, pero el resto, ni puta idea.

En cuanto a las novelas, ¿te aburre Mujeres o Factotum?
 
Veamos, yo de Bukowski tengo los siguientes libros:

-Erecciones, eyaculaciones y exhibiciones
-Música de cañerías
-Cartero
-Factótum
-Hijo de Sátanas
-La máquina de follar
-Escritos de un viejo indecente
-Shakespeare nunca lo hizo
-El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco

(los dos últimos son una basura directamente, Buko no hace más que relatar el día a día de su apestosa vida de millonario, tan absurda como aburrida)

Hace años que los leí, y no me acuerdo de casi nada de lo que son las novelas (excepto "Cartero", porque fue el primer libro suyo que leí y recuerdo que me partía de risa cosa mala -esto siempre marca-), pero disfruto mucho releyendo los de relatos. Las novelas me dan pereza, porque cuando las leí en su día, tuve la sensación de que no hacía más que agotar su fuente de LOL al intentar estirar cuarenta o cincuenta páginas más lo que debería quedarse en uno de sus geniales relatos... Pero si tú dices que "Mujeres" podría valer la pena, pues voy a la biblioteca y le echo una ojeada, oye.

En cuanto a los poemas, no tengo ningún libro pero por Internet siempre hay alguien colgándolos (hola, cuellopavo), y es impensable no pararme a leerlos, cosa que nunca me ocurre con otros poetas.
 
Es que no has leído sus dos mejores novelas: Mujeres y La senda del perdedor.
 
Lolitonta rebuznó:
Veamos, yo de Bukowski tengo los siguientes libros:

-Erecciones, eyaculaciones y exhibiciones
-Música de cañerías
-Cartero
-Factótum
-Hijo de Sátanas
-La máquina de follar
-Escritos de un viejo indecente
-Shakespeare nunca lo hizo
-El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco
Empate a nueve, amiga.

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Lee Mujeres y déjate de mierdas.


Estaba constantemente cachondo y me masturbaba continuamente. Le hacía el amor a Lydia y luego por la mañana volvía a mi casa y me masturbaba. El pensamiento del sexo como algo prohibido me excitaba más allá de toda razón. Era como un animal aplastando a otro hasta la sumisión.
Cuando me corría sentía como si fuera en la cara de todo lo decente, blanca esperma resbalando por las cabezas y almas de mis padres muertos.


Por la mañana nos duchamos y vestimos.
- Te llevaré a desayunar -dije yo.
- Vale -dijo Mercedes-. Por cierto, ¿hemos jodido esta noche?
- ¡Por Dios! ¿No te acuerdas? ¡Debimos estar jodiendo por lo menos una hora!
No me lo podía creer. Mercedes parecía poco convencida.
Fuimos a un sitio pasada la esquina. Pedí huevos con bacon, café y una tostada. Mercedes pidió tortitas con jamón y café.
La camarera nos lo trajo. Tomé un poco de huevo. Mercedes echó salsa a sus tortitas.
- Tienes razón -me dijo-, me has debido joder. Siento el semen cayéndome por la pierna.
Decidí no volver a verla.


Una vez que una mujer te da la espalda, olvídala. Te aman y de repente algo se da la vuelta. Te pueden ver muriéndote en una cuneta, atropellado por un coche y pasarán a tu lado escupiéndote.



- ¿Me encuentras atractiva? -me preguntó.
- Sí, por supuesto. Pero lo que más me gusta es tu estilo. Tienes un tono inusual.
- Sabes ser galante, Chinaski.
- Tengo que serlo. Casi tengo 60 años,
- Parece que tuvieras 40.
- Tú también sabes ser galante, Liza.
- Tengo que serlo. Tengo 32.


Yo siempre disfrutaba más estando en casas de mujeres que cuando ellas estaban en mi casa. Cuando estaba en sus casas siempre me podía marchar.


- ¿Por qué quieres tantas mujeres?
- Es por culpa de mi niñez, sabes. Sin amor, sin afecto. Y en mi juventud tampoco tuve gran cosa. Estoy jugando a una especie de recuperación...
- ¿Sabrás cuándo habrás recuperado todo?
- Me parece que por lo menos necesito toda otra vida.


Cuando era joven, estaba deprimido todo el tiempo. Pero el suicidio ya no me parecía una posibilidad en mi vida. A mi edad quedaba ya muy poco que matar.


Había tanta tristeza en todas las cosas, incluso cuando las cosas iban bien.
 
Robert Canta rebuznó:
Lee Mujeres y déjate de mierdas.
`

Sin duda su mejor novela.

Entre sus libros de relatos cortos, yo me quedo con "Hijo de Satanás" que explica todo lo que vendrá después.


Ya ni me acuerdo cuando compré el primer libro. De jovencillo, pero sí recuerdo cual era: "Se Busca a una mujer". Desde el primer relato me enganché.

Me pasaba algo curioso con Bukowski, y es que siendo un ávido lector que se ventilaba un libro en un día, los relatos cortos de Bukowski siempre tenía que hacer pausa cada dos o tres, pues aunque me encantaban, no podía devorar el libro como hacía con las novelas.


De poesía no he leído casi nada suyo, pero tengo todas sus novelas y relatos cortos, incluso "Lo que más me gusta es rascarme los sobacos", que es la entrevista más insulsa que se le podía haber hecho a este último escritor maldito. Ganas de abofetear con saña a la idiota que lo entrevistó.


Hasta que punto me enamoré del personaje (porque aunque su obra es autobiográfica, está lo suficientemente adornada como para hablar de Chinasky como alguien diferente al autor, un verdadero alter ego), que cuando regalé y vendí todos mis libros en papel, bajándome de internet todo lo que tenía en formato electrónico, con los libros de Bukowsky, pese a su manflorítica encuadernación, cada uno de un colorcito cuco, no pude hacer lo mismo, y aquí los tengo, en mi pequeña estantería donde están los dvds con los treinta mil volúmenes para e-book reader y los seis discos duros de dos terabytes.


A destacar "Cartero", una novela entretenida, única, y que refleja muy bien el verdadero carácter del autor. Escrita en tan sólo tres semanas, nada más abandonar su trabajo en la oficina de Correos (porque para el que no lo sepa, Charles Bukowsky fue funcionario durante quince años, aunque fueron doce los que trabajó en la oficina propiamente dicha).

En el documental Into the Born, se explica el motivo por el cual la escribió en tan sólo tres semanas, tras abandonar un trabajo fijo y a lanzarse a la aventura de vivir de lo que escribía: "El miedo" :lol:




Hay una frase que siempre he respondido cuando me han hecho una pregunta de la que no sé la respuesta, ocasionándome no pocos problemas, pero que no he podido evitar.

La frase, sacada del relato corto "Un 45 para pagar los gastos del mes", es lo que responde el padre de la niñita de cinco años cuando le pregunta "papi papi ¿por qué tienen pelitos los cocos?"

Su respuesta "Ay hija mia, yo que sé, ¿porqué tengo yo pelos en los huevos?"




De joven creía efectivamente que Bukowsky era un transgresor que se la sudaba todo, pero con el tiempo y al ir descubriendo con los años a esta autor, me quedó claro que símplemente era un superviviente, que habría gustado de vivir una vida mucho más tranquila de la que tuvo su hubiese podido, y que lo que escribe en sus libros no es más que una caracterización de lo que a él le habría gustado ser.

Eso le hace grande, ya que él no quiso vivir otra vida, sino que quiso vivir bien la que tuvo, símplemente eso.


En "Hollywood" podemos ver un ejemplo de la diferencia entre Henry y Charles cuando describe cómo entra en un bar con su esposa, y pasa de uno de sus fans, que quería que la liara parda en el bar, tal y como le había leído e imaginado hacerlo en sus relatos.

Él pasó del tema, no quería lios, y el fan le dijo "Tio, no seas gilipollas, pórtate como en tus libros", cosa que él no hizo.

Cuando salieron del bar, la mujer le preguntó "¿este es el tipo de gente que te lee?" y él respondió "espero que no" :lol:







Bukowsky, que grande eres, y qué borrachera pillé el día que me enteré de tu muerte, allá por el 94.

Descansa en paz.
 
Lolitonta rebuznó:
En uno de los comentarios, alguien afirma que "Bukowsky es un gran poeta, un buen cuentista y un pésimo novelista." No podría estar más de acuerdo, joder, que yo odio la poesía a más no poder, con sus florituras de mierda, pero cuando leo un poema de Buko, lo gozo como una perra. Y, por supuesto, leer sus novelas se hace cansino, yo personalmente no las recomendaría para iniciarse (ni para acabar... a menos que se sea muy fan).

Pues a mí me pasa justo al revés, hoyja, sus novelas me encantan (para mí las mejores: La senda del perdedor, Cartero y Factotum), en cambio sus poemas y relatos cortos ni fú ni fá.
 
Bueno, bueno, para gustos colores, pero que alguien recomiende algún título de poemas, joder. :sad:
 
Lolitonta rebuznó:
¿Alguno de ésos es de poemas? Es por pillármelo y tal, y así variar un poco.

Lo que tiene que ser un poema es verte a ti comiendo...:lol:

Robert Canta rebuznó:
Pues yo nunca he sabido a dónde pretenden llegar sus relatos. Los de Escritos de un viejo indecente, vale, pero el resto, ni puta idea.

Eso mismo me lo estaba preguntando yo ahora :lol: Pues no lo sé. Pero daría para una buena mierda de tesis doctoral.

Lolitonta rebuznó:
Bueno, bueno, para gustos colores, pero que alguien recomiende algún título de poemas, joder. :sad:

20 pedos de amor y una canción desesperada
 
De poemas hay bastante material publicado por Visor. Echa un vistazo:

Resultados de la búsqueda para: 'bukowski'

Yo de Visor lo único que tengo es Los placeres del condenado y aún no me lo he leído. He leído alguno suelto y son cojonudos, como supongo que serán el resto de sus poemas.
 
Robert Canta rebuznó:
Pues yo nunca he sabido a dónde pretenden llegar sus relatos. Los de Escritos de un viejo indecente, vale, pero el resto, ni puta idea.

Died & Risen rebuznó:
Eso mismo me lo estaba preguntando yo ahora :lol: Pues no lo sé. Pero daría para una buena mierda de tesis doctoral.


Su trabajo es en su mayor parte autobiográfico sobre su vida.


Preguntarse eso es como preguntarse a dónde va la vida, o preguntarse por el sentido de la misma.

Él muestra eso, la vida, su vida, adornada pero realista. La vida no va a alguna parte, la vida se vive.
 
Darkiano entiende a Buk como yo mismo, un superviviente, un caminante de las cloacas, demasiado borracho para trabajar, así que aprovecha su talento para escribir. Por eso me quedo con Hollywood, una novela de cuando YA es famoso, de como los anarquistas decían que era anarquista y los fascista que era fascista y TODAS las mujeres lo odiaban.

Sus críticas literarias también son dignas de leer.

gñe!
 
Darkiano rebuznó:
Su trabajo es en su mayor parte autobiográfico sobre su vida.

Preguntarse eso es como preguntarse a dónde va la vida, o preguntarse por el sentido de la misma.

Él muestra eso, la vida, su vida, adornada pero realista. La vida no va a alguna parte, la vida se vive.

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Claro, ya entiendo. Como Pablo Conejo, más o menos.
Es que no me había enterado de que era su propia vida suya de si mismo.

P.D. Por cierto, Lance, que empecé anteayer Una infancia. También es autobiográfico, pero no hay color oija. Aún no llegué a la mitad, pero es un buen libro.
 
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