Libros Charles Bukowski, el ‘viejo indecente’

mini encuesta, cual os parece más fiel de las siguientes? Barfly (bendecida por buko himself) o Factotum con Mat Dillon?
 
No sé si es más fiel, pero a mí me gustó más Factotum de Matt Dillon.
 
ruben_clv rebuznó:
Sólo quería comentar algo, y es que yo no creo en las casualidades. En poco más de un mes voy a vivir junto a este antro:

85kf5gk.jpg



La vida es bella.
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Por cierto que aquí en Málaga también había un bareto llamado Chinasky, proyectaban películas de ciencia ficción de los años 50, era una pasada. Pena que pasara a mejor vida.

Joder la foto que has puesto se parece un montón al que teníamos aquí
 
UNA PARODIA DE BUKOWSKI EN UN ANUNCIO DE LEVI'S:

Levi's "Go Forth" Bukowski ad parody from The Midnight Show, CaleHartmann, JamesAdomian, Michael Busch, Heather, and christiansprenger

En realidad subo el hilo con este post como excusa para que volvais a echarle un ojo al de inicio:

https://foropl.com/foro-libros-comics/71593-charles-bukowski-el-viejo-indecente.html

Aprovechando la navidad me he pillado un escarner y como los hilos quedaron hechos uno cristo desde que tinpyc censura las fotos, estoy arreglando este que porque le tenía cariño.

Ya me contareis como va quedando...
 
Lo había comentado en el hilo de libros leídos pero dado que Bukowski tiene su propio hilo, lo comento aquí también.

Se ha reeditado el libro-entrevista "Lo que más me gusta hacer es rascarme los sobacos" a un precio cojonudo (no llega a los siete euros). Imprescindible para cualquier amante de Bukowski y/o su obra. Anécdotas, coñas y opiniones de este genio. Demasiado corto por desgracia.

Por otro lado he visto el documental "Bukowski: Born into this", que me ha parecido una auténtica genialidad de película. IMPRESCINDIBLE de ver para cualquier fanático de Hank.
 
Robert Crumb ilustra a Bukowski · ELPAÍS.com

Babelia adelanta las ilustraciones que hizo el genial artista del libro 'Tráeme tu amor y otros relatos' que Libros del zorro rojo edita por primera vez en español
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Aquí las ilustraciones:

Portada de 'Tráeme tu amor y otros relatos' - Ilustraciones de 'Tráeme tu amor y otros relatos', de Robert Crumb - ELPAÍS.com

Y aquí un relato (e información para saber la relación entre estos dos artistas)

Libros del Zorro Rojo | Jóvenes & Adultos: Tráeme tu amor


Espero que en las próximas vacas pueda mandar la 2ª parte de la trilogía que pretendo hacer en el post inicial -echadle un ojo, perros- aunque no prometo nada porque ando fatal de tiempo. Saludos varios, cabrones.
 
Algo de "Factotum"

Siempre he querido postear este fragmento de "Factotum", lo primero que leí de Bukowski. Tampoco es que haya leido mucho; "Factotum", "Pulp" y estoy a mitad de "Mujeres" aunque de momento lo tengo parado.

No sabía si postearlo en citas aunque no es una cita. Este fragmento me hizo conectar completamente con el autor, aqui lo dejo y asi se rescata un poco este hilo;

...¡Yo también tenía tal deseo!Ahorraba mis perras chicas. Pero tenía una idea. Pediría un crédito. Tendría un escritorio de caoba lleno de botellas de whisky. Tendría una mujer con pechos de la talla 40 y un culo que haría que el chico de los periódicos de la esquina se corriese en los pantalones cuando lo viera contonearse. Yo la engañaría con otras y ella lo sabría y no diría nada para poder seguir viviendo en mi casa gozando de mi fortuna. Despediría a hombres sólo por advertir una leve sombra de disgusto en sus caras. Despediría a mujeres que no se esperaban que yo las fuera a despedir.
Eso era todo lo que un hombre necesitaba: esperanza. Era la falta de esperanza lo que hundía a un hombre. Recordaba mis días en Nueva Orleans, viviendo de dos barritas de caramelo de 5 centavos al dia durante semanas con tal de no trabajar y tener tiempo para escribir. Pero el morirse de hambre, desgraciadamente, no ayuda a mejorar el arte. Sólo era un impedimento. El alma de un hombre estaba radicada en su estómago. Un hombre podía escribir mucho mejor después de haberse zampado un buen solomillo de ternera y bebido medio litro de whisky de lo que jamás podría hacerlo después de haber comido una barrita de caramelo de a níquel. El mito del artista hambriento era una falacia. Una vez que te dabas cuenta de que todo era una falacia, conseguías la sabiduría y empezabas a sangrar y a romper tu ser en explosiones...
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Ojalá pudiera volver a leerlo por primera vez...
 
De "Factótum" casi que el libro en su totalidad es digna de ser citada. Te causa lo leas una vez o veinte.
 
Más Bukowski para compartir

Fragmento de "Mujeres".

Cogí mi botella y me fui al dormitorio. Me quité los calzones y me eché en la cama. Nada estaba en armonía. La gente sólo abrazaba a ciegas lo que se le pusiese delante: comunismo, comida natural, zen, surfing, ballet, hipnotismo, terapia de grupo, orgías, paseos en bicicleta, hierbas, catolicismo, adelgazamiento, viajes, psicodelia, vegetarianismo, la India, pintar, escribir, esculpir, yogurt helado, Beethoven, Bach, Buda, Cristo, jugo de zanahorias, suicidio, trajes hechos a mano, viajes en jet, Nueva York, y de repente todo ello se evaporaba y se perdía. La gente tenía que encontrar cosas que hacer mientras esperaba la muerte. Supongo que estaba bien poder elegir.
Yo hice mi elección. Cogí la botella de vodka y me pegué un buen trago. Los rusos conocían el tema.
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Es cojonudo!
 
Estando en la biblioteca he contemplado la loleante escena de ver como un abuelo -de unos 80 años, de esos que llevan bastón, gargajo permanente en la garganta, se cagan en tu puta madre si no frenas 650 metros antes de llegar al paso de cebra y apoyan las gafas en la nariz de tal manera que burlan la ley de la gravedad- se llevaba un libro de Bukowski. Desafortunadamente no he podido ver el título pues el libro ha sido inmediatamente tapado por la primera página de un periódico -¿La Razón?-pero no he podido sino acordarme inmediatamente de este sacrosanto Foro.
 
Tiboroski rebuznó:
Estando en la biblioteca he contemplado la loleante escena de ver como un abuelo -de unos 80 años, de esos que llevan bastón, gargajo permanente en la garganta, se cagan en tu puta madre si no frenas 650 metros antes de llegar al paso de cebra y apoyan las gafas en la nariz de tal manera que burlan la ley de la gravedad- se llevaba un libro de Bukowski. Desafortunadamente no he podido ver el título pues el libro ha sido inmediatamente tapado por la primera página de un periódico -¿La Razón?-pero no he podido sino acordarme inmediatamente de este sacrosanto Foro.
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:121
 
Ahí va, como curiosidad, un corto del holandés Daan Bakker sobre un niño que después de leer un libro de poemas de Charles Bukowski durante unas vacaciones familiares, se transforma en un alter ego de nuestro poeta preferido.

Player omroep.nl
 
cuellopavo rebuznó:
Las "Bukowski Tapes" son cuatro horas de conversaciones que el director Barbet Schroeder mantuvo con el escritor Charles Bukowski antes de dirigir "Barfly".

Unos pocos de los Bukowski Tapes por la patilla. El que sepa inglés, que los disfrute

bukowski tapes - Buscar con Google
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si te ha gustado Barfly, te recomiendo el libro Hollywood, donde cuenta como fue escribir el guion, la seleccion de actores, los problemas con los productores, el rodaje, el estreno, etc
 
Hay por ahí un libro de escritores españoles homenajeándole, "Hank Over" creo que se llama
 
Me acabó de encontrar con un relato inédito de Buk -al menos para mi, y eso que creía haber todo lo suyo en prosa- Por la época y el estilo supongo que será un descarte de las columnas recopiladas en Escritos de un viejo indecente. Lo dejo a pesar de la pésima traducción sudaca por si alguien quiere echarle un ojo:

Un mal viaje, por Charles Bukowsky

¿Te habías dado cuenta que el LSD y la TV de colores arribaron para nuestro consumo más o menos al mismo tiempo? Aquí se deja venir todo este color explorativo pulsando, ¿y qué hacemos? Prohibimos uno y echamos a perder al otro. la TV, por supuesto, es inútil en sus actuales manos; no hay un gran argumento en esto, que digamos. Y leí que recientemente en una redada se dijo que un agente recibió un contenedor de ácido en plena cara, cuando se lo aventó el supuesto fabricante de una droga alucinógena. Esto también es un tipo de desperdicio. Hay ciertos fundamentos para poner fuera de la ley al LSD, DMT o al STP –puede enloquecer permanentemente a un hombre–, pero también puede ocurrir eso recogiendo remolachas o enroscando tornillos para General Motors, o al lavar platos o enseñar Inglés I en una universidad local, si pusiéramos fuera de la ley todo lo que enloquece al hombre, toda la estructura social se desplomaría –el matrimonio, la guerra, el servicio de transporte público, los mataderos, criar abejas, las cirugías, todo cuanto puedas nombrar. Todo puede enloquecer al hombre porque la sociedad está construida sobre falsos cimientos. Hasta que saquemos todo el fondo y lo reconstruyamos, los manicomios permanecerán saturados. Y los recortes de presupuesto ordenados por nuestros gobernantes me parecen como que indirectamente implican que aquellos enloquecidos por la sociedad no deben ser mantenidos y curados por la sociedad, especialmente en una era inflacionaria y loca-por-los-impuestos. Dicho dinero puede ser mejor usado para construir carreteras o para regarlo ligeramente sobre los negros para evitar que quemen nuestras ciudades. Y tengo una estupenda idea, ¿por qué no asesinar a los dementes? Pensemos en todo el dinero que podríamos ahorrar. Incluso un loco come demasiado y requiere un sitio para dormir, y los bastardos son feos –la manera en que gritan y embarran su mierda en las paredes, y todo eso. Todo lo que necesitamos es una pequeña junta médica para que tome las decisiones y un par de empleados de enfermería atractivos (mujeres u hombres) para mantener satisfechas las actividades sexuales de los psiquiátras.

Así que regresemos, más o menos, al LSD. tal como es verdad que entre menos tienes menos apuestas –digamos recogiendo remolachas– también es verdad que entre más tengas más apuestas. Cualquier complejidad explorativa –pintar, escribir poesía, robar bancos, ser un dictador y así por el estilo– te lleva a aquel lugar donde el peligro y el milagro son más bien siameses. Raramente vas de cuerda a cuerda, pero mientras vas la vida es ocasionalmente interesante. Es bueno acostarse con la esposa de otro hombre pero sabes que algún día te van a sorprender con los pantalones abajo. Esto sólo hace al acto más placentero. Nuestros pecados están manufacturados en el cielo para que creamos nuestro propio infierno, que evidentemente necesitamos. Logra ser lo suficientemente bueno en algo y crearás tus propios enemigos. Los campeones son abucheados; el público se muere por verlos derrotados para así poderlos llevar a su propio tazón de mierda. No muchos malditos tontos son asesinados; un ganador puede ser derrumbado por un rifle comprado por correo (como dice la fábula) o por su pistola en un pueblito como Ketchum. O como Hitler y su puta cuando Berlín se abrió en dos en la última página de la historia.
El LSD te puede joder ya que no es una arena para leales empleados de envíos, se sabe, el mal ácido como la mala puta te puede perder. El ginebra casero, el licor ilegal también tuvo su día. La ley crea también su propia enfermedad en los venenosos mercados negros. pero, básicamente, la mayoría de los malos viajes se deben a que el individuo ha sido entrenado y envenenado de antemano por la misma sociedad. Si un hombre se preocupa de la renta, el pago del auto, los relojes, una educación universitaria para sus hijos, una comida de 12 dólares para su novia, la opinión de su vecino, ponerse de pie cuando alzan la bandera o lo que le sucederá a Brenda Starr, una tableta de LSD muy probablemente lo enloquecerá porque, en cierto modo, ya está loco y sólo permanece a bordo de las mareas sociales debido a las celdas externas y los martillazos imbéciles que lo insensibilizan a cualquier pensamiento individualista. Un viaje es para alguien que no ha sido aún enjaulado, alguien que no ha sido cogido aún por el gran Miedo que hace que toda la sociedad funcione. Desafortunadamente, la mayoría de los hombres sobreestiman su valor como algo elemental y su carácter de individuos libres, y es el error de la generación hippie no confiar en nadie por encima de los 30. 30 no significa absolutamente una maldita cosa. la mayoría de los seres son capturados y entrenados, totalmente a la edad de 7 u 8. Muchos de los jóvenes SE VEN libres pero esto es sólo algo químico del cuerpo y la energía y no algo real del espíritu. He conocido hombres libres en los lugares más extraños y de TODAS las edades –como limpiadores, ladrones de autos– y también a algunas mujeres libres –generalmente como enfermeras o meseras, y de TODAS las edades. El alma libre es rara, pero la reconoces cuando la ves –básicamente porque te sientes bien, muy bien, cuando estás cerca o con ella.

Un viaje de LSD te mostrará cosas ignoradas por toda ley. Te mostrará cosas que no aparecen en los libros de texto y de las cuales no puedes presentar protesta ante tu regidor municipal. La marihuana sólo hace que la sociedad sea más soportable; el LSD es otra sociedad por sí solo. Si estás socialmente orientado, probablemente puedes desechar el LSD como una “droga alucinógena”, lo cual es una manera fácil de deshacerse de ella y olvidarse de todo el asunto. Pero la alucinación, su definición, depende de en cuál polo estés. Cualquier cosa que te suceda cuando está sucediendo se convierte en realidad –puede ser una película, una penetración sexual, un asesinato, ser asesinado o comer una nieve. Las mentiras vienen después; lo que sucede, sucede. La alucinación es tan sólo una palabra del diccionario y un cimiento social. Cuando un hombre está muriendo, para él esto es muy real; para otros, se trata de mala suerte o algo de lo cual hay que deshacerse. El césped de bosque se hace cargo de todo. Cuando el mundo comienza a aceptar que TODAS las partes encajan en el todo, entonces puede que tengamos alguna oportunidad. Cualquier cosa que un hombre ve es real. No fue llevada por una fuerza externa, estaba ahí desde antes que naciera. No se le culpe porque lo ve ahora, y no se le culpe por enloquecer porque las fuerzas educativas y espirituales de la sociedad no fueron lo suficientemente sabias como para decirle que la exploración nunca termina, y que todos nosotros no debemos ser pequeñas mierdas encajonadas en nuestro abc y nada más. No es el LSD lo que causa el mal viaje –fue tu madre, el presidente, la niña de al lado, el nevero con manos sucias, un curso de álgebra o de español yuxtapuesto, fue la hediondez de una letrina en 1926, fue un hombre con una nariz demasiado grande cuando te dijeron que las narices grandes eran feas; fue el laxante, la Brigada Abraham Lincoln, los dulces tootsie rolls y Toots y Caspar, fue la cara de Franklin Delano Roosevelt, fueron las gotas de limón, fue trabajar durante diez años en una fábrica y luego ser despedido por llegar cinco minutos tarde, fue la vieja bruja que te enseñó Historia Americana en sexto grado, fue el atropello de tu perro y que luego nadie pudo trazar el mapa correctamente, fue una lista de 30 páginas de largo y tres millas de alto.

¿Un mal viaje? Todo este país, todo este mundo está en un mal viaje, amigo. Pero te arrestarían por meterte una pastilla.

Yo todavía sigo con la cerveza porque básicamente, a los 47, tengo muchos arpones en mí. Sería un gran imbécil si pensara que escapé a todas sus redes. Creo que Jeffers lo dijo muy bien cuando dijo, más o menos, mira bien las trampas, amigo, hay muchas, dicen que hasta Dios cayó en trampas una vez que vino a la tierra, claro, ahora algunos de nosotros pensamos que no era dios, pero quien fuera, vaya que tenía buenos trucos pero al parecer hablaba demasiado. Todos pueden hablar demasiado. Incluso Leary. O yo.

Es un sábado frío ahora y el sol se está metiendo. ¿Qué haces con una tarde? Si fuera Lisa me peinaría pero no soy Lisa. Bueno, tengo este National Geographic y las páginas brillan como algo que realmente está sucediendo. claro, no está pasando nada. Alrededor de este edificio todos están borrachos. Son una colmena entera de borrachos. Las chicas caminan frente a mi ventana. Emito, silbo una palabra más bien cansada y suave como “mierda”, luego arrancó esta hoja de la máquna de escribir. Es tuya.
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Extraído de Un mal viaje, por Charles Bukowsky A witch or a bitch?

Por cierto que este relato bien podría ir en el hilo de los https://foropl.com/foro-libros-comics/69624-psiconautas-literarios.html
 
El viernes pasado se cumplieron 18 años desde la muerte de Hank. ¡Larga vida a Hank!

 
Joder. No sé si tiene o no un talento especial (a mí me parece que sí), no sé si es un genio... Pero lo estoy disfrutando con su Chinasky.

La verdad es que tras unas semanas de leer "autoayuda", estamparte contra Chinasky es como... :121:121
 
Bukowski, el viejo indecente que se reseñaba a sí mismo

BUKOWSKI SOBRE BUKOWSKI

Escritos de un viejo indecente, Essex House, edición de bolsillo, 255 pp. con prólogo del autor. 1,95$. Escrito por Charles Bukowski, reseñado por CHARLES BUKOWSKI

La otra noche bebía con un amigo que dijo, o igual fui yo el que dijo: «Es terriblemente difícil que no te guste el olor de tu propia mierda.» Hablábamos de mirar nuestros zurullos después de una hazaña y sentirnos, de alguna manera, orgullosos de nuestro logro.

Bueno, con un comienzo así tendrán suficiente los escritorzuelos, los chicos de la hiedra venenosa, los chicos de las universidades de élite, así que se lo doy pronto para aplacarlos primero. Vamos a quitarnos de encima a los parásitos y a empezar a hablar como es debido. Ya he tenido suficientes pesadillas con la universidad y Creeley como para aguantar 44 vidas y vidas de ensueño venideras.

Vale. Kirby me envió un par de ejemplares de muestra. Así que uno saca el libro del buzón y lo mira.

Me acosté: me gustan las camas, creo que la cama es el invento más grande del hombre, la mayoría nacemos ahí, morimos ahí, follamos ahí, nos la machacamos ahí, soñamos ahí...

Yo soy más bien cascarrabias y descreído, así que me metí entre las sábanas donde me la meneo, solo, con la esperanza de que Kirby y Essex hubieran sacado lo mejor, aunque no sabía nada respecto de Kirby ni Essex House; sólo hablaba de mis experiencias con el mundo. Tío, hojeé el libro y lo habían dejado todo: los desvaríos, lo literario, lo antiliterario, el sexo, la falta de sexo, el saco entero de gritos y experiencias con todo lujo de detalle.

Fue un honor.

Me gusta el honor. Y estaba pulcramente presentado con una cubierta inmaculada: Escritos de un viejo indecente, 0115.

Me metí en la cama y leí mis propios relatos o lo que fueran y disfruté. Una vez he escrito un poema y lo releo, lo único que tengo es sensación de vómito y desperdicio. Y la gente me cita versos, tal cual, de poemas antiguos y no sé de qué demonios me hablan. Es como cuando me dicen cuando estoy en plena resaca: «Ahuyentaste a 23 personas de mi casa e intentaste follarte a mi mujer.»

Ya sabes, parece una enorme gilipollez.

Pero los relatos, mientras estaba tumbado en la cama, me gustaron mucho. Qué asco de comentario, ¿eh? Supongo que fue la espectral acumulación de experiencia entre las sábanas lo que me entrampó. Mientras leía los auténticos días y noches de mi vida me pregunté cómo era posible que siguiera vivo y coleando ahora.

¿Cuántas veces puede pasar un hombre por la trilladora y conservar la sangre, el sol estival dentro de la cabeza? ¿Cuántas celdas chungas, cuántas malas mujeres, cuántos cánceres diversos, cuántos pinchazos de rueda, cuántos tal o cual o tal o cual o tal?

Lo cierto es que leí mis propios relatos con un asombro natural, olvidándome de quién era, casi, casi, y pensé:

Hmmm, hmmm, este hijoputa sí que sabe escribir.

Recuerdo a otros escritores. Quedar muy decepcionado con Chéjov, G. B. Shaw, Ibsen, Irwin Shaw, Gógol, Tolstói, Balzac, Shakespeare, Ezra Pound y demás. Ellos, todos ellos, daban la impresión de anteponer la forma literaria a la realidad y el vivir la vida en sí. En otras palabras, o quizá más claramente, todos y cada uno de ellos se dignaban reconocer que la vida podía ser funesta pero eso estaba bien siempre y cuando pudieran apañárselas y contarlo a su particular manera literaria.

Lo que está bien. Si te gustan los jueguecitos.

Y creo que ahora los profesores se están dando cuenta de que los propios estudiantes están hartos de juegos.

Vale, volvamos a Escritos de un viejo indecente.

Al releerlos, relatos y fantasías, me parecieron maravillosos y llameantes. Pensé: joder, no ha habido un autor de relatos breves tan bueno desde Pirandello. Por lo menos desde entonces.

Es cutre decirlo, pero creo que merece la pena leer el libro. Y que las vírgenes bibliotecarias aún por nacer, dentro de 200 años, se correrán en las bragas de flores al reconocer la intensidad, después de que mi maldito cráneo mudo se haya convertido en un comedero de mierda para gusanos subnormales, ardillas y demás criaturas infernales.

Ah, otra cosa.

Dentro de diez años tu ejemplar de 1,95$ valdrá 25$. Y si vives lo suficiente y la Bomba no lo revienta todo, igual puedes pagar un mes de alquiler con el libro.

Hasta entonces, déjate los cojones leyendo yengulle y madura todo lo que puedas.
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De 'Ausencia del héroe', un compendio de escritos dispersos del último escritor maldito de la literatura norteamericana publicado por Anagrama
 
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