He dejado el colegio

[norteño]

Valiente anormal, he visto subnormales en mi vida pero como el pringao este ninguno.

Pero mira que cara de payaso lol, si dan ganas de darle solo de verlo, contentos tienen que estar los que mantienen al mamarracho este todos sus vicios y mierdas de niño mimado.

pues basicamente todos los que cotizan. tu incluido

ajo y agua, blinblinblin

 

[Cáncer de Colon]

Valiente anormal, he visto subnormales en mi vida pero como el pringao este ninguno.

Pero mira que cara de payaso lol, si dan ganas de darle solo de verlo, contentos tienen que estar los que mantienen al mamarracho este todos sus vicios y mierdas de niño mimado.

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[cuellopavo]

No me gusta la poesía.

“-Apártate de mi jodida vista, impostor!-
Le grité al espejo.

Y no se fue.”

Cancer de Colon, “Blues del átomo gordo.” Lo que es, es triste.

 

[el viejo dela montaña]

Tienes las cejas raras, no tienes entrecejo, como los mozos de mi pueblo

+ del 33 %.

He visto auténticos reventaos a los que le denegaban la paguita. En Cataluña mas y mejor las paguitas.

 

[Cáncer de Colon]

En las “Memorias de un machete” de Cancer de Colon estoy leyendo la parte donde intentó suicidarse con un cóctel de barbitúricos y Lambrusco. Fue hallado por su casera con una bolsa de agua caliente entre los brazos.

A los medios les dijo que tenía la bolsa porque era un tipo muy friolero. Yo creo que la verdad se encuentra en su poema “Herpes en el hipocampo”:

"...
Tragué las pastillas
y ya finalmente,
a un paso
de la muerte
quise sentir
el húmedo calor del rostro de Anna
apretándome el pecho
por última vez...”

La bolsa caliente pretendía emular la cabeza de la mujer que más amó. Cómo me alegro de no ser poeta. Cómo me alegro de que existan.

Not bad.

 

[Blinblin]

pues basicamente todos los que cotizan. tu incluido

ajo y agua, blinblinblin

Otro del mismo palo.

Pues muy bien si tiene paguita o lo que tenga el mamarracho este, sera que no hay pagas para tontos en este pais. Menuda whore attention, un pico y una zanja para cada uno necesitais los dos, despues de terminar la zanja un tiro en la nuca.

 

[Cáncer de Colon]

He visto auténticos reventaos a los que le denegaban la paguita. En Cataluña mas y mejor las paguitas.

Hay que ser incapacitado pro. Y trabajar. Si no es que no te empanas. No denegan paguitas a naide. He visto cosas que me dejan a mí como un pringao de la vida. Que lo soy.

 

[Cáncer de Colon]

Otro del mismo palo.

Pues muy bien si tiene paguita o lo que tenga el mamarracho este, sera que no hay pagas para tontos en este pais. Menuda whore attention, un pico y una zanja para cada uno necesitais los dos, despues de terminar la zanja un tiro en la nuca.

Te voy a matar.

 

[Nueces]

Ya me parecía raro que @Cáncer de Colon hiciese nada que supongo madurar, crecer, cambiar; arrebatándolo del estado de eterna adolescencia en el que se encuentra. No es que tenga miedo, es que tiene pavor al éxito por sus implicaciones. Cada vez que se encuentre cerca de una meta que implique dejar de ser, se saboteará y fracasará para permanecer inmóvil en su estado. Él estas cosas no las ve, no sabe por qué hace lo que hace, pero es evidente para cualquiera que se haya detenido a contemplar el quehacer de las hormigas, como los dioses se entretienen mirando el quehacer de los mortales.

 

[cuellopavo]

Cáncer de Colon fue el hombre que más partidas de dardos ganó de los Països Catalans. Tan orgulloso estaba de ello que el día en que lo nominaron para el premio Planeta quemó el coche de uno de los miembros del jurado para que no se lo diesen y que ningún galardón literario nublase su trayectoria de borracho con puntería. Traducción libre de parte de su poema “A l'abril aigües mil”:

[...]
escribo con sangre
sólo sé hacer daño
y, sin embargo,
ningún poema te abrazará como yo.

 

[miliu]

Cáncer de Colon fue el hombre que más partidas de dardos ganó de los Països Catalans. Tan orgulloso estaba de ello que el día en que lo nominaron para el premio Planeta quemó el coche de uno de los miembros del jurado para que no se lo diesen y que ningún galardón literario nublase su trayectoria de borracho con puntería. Traducción libre de parte de su poema “A l'abril aigües mil”:

[...]
escribo con sangre
sólo sé hacer daño
y, sin embargo,
ningún poema te abrazará como yo.

Deseando la antología ya.

 

[Cáncer de Colon]

Ya me parecía raro que @Cáncer de Colon hiciese nada que supongo madurar, crecer, cambiar; arrebatándolo del estado de eterna adolescencia en el que se encuentra. No es que tenga miedo, es que tiene pavor al éxito por sus implicaciones. Cada vez que se encuentre cerca de una meta que implique dejar de ser, se saboteará y fracasará para permanecer inmóvil en su estado. Él estas cosas no las ve, no sabe por qué hace lo que hace, pero es evidente para cualquiera que se haya detenido a contemplar el quehacer de las hormigas, como los dioses se entretienen mirando el quehacer de los mortales.

Bien pensado, pero eso ya lo pensé yo y mi/s psicólogo/s. Lo que no se ha encontrado es el por qué real.

 

[Cáncer de Colon]

Cáncer de Colon fue el hombre que más partidas de dardos ganó de los Països Catalans. Tan orgulloso estaba de ello que el día en que lo nominaron para el premio Planeta quemó el coche de uno de los miembros del jurado para que no se lo diesen y que ningún galardón literario nublase su trayectoria de borracho con puntería. Traducción libre de parte de su poema “A l'abril aigües mil”:

[...]
escribo con sangre
sólo sé hacer daño
y, sin embargo,
ningún poema te abrazará como yo.

[...]
escric sense sang
només sé fer mal
i, si més no,
cap poesia t'abraçarà com jo.

 

[Cáncer de Colon]

“Herpes en l' hipocamp”:

"...
M'empassí les píndoles
i ja finalment,
a un pas
de la mort
vulguere sortir
l'humit calor del rostre de l'Anna
oprimint-me el pit,
per última vegada...”

 

[cuellopavo]

Deseando la antología ya.

Próximamente estará lista para editar, me ha quedado chula. Siento la fuerza creadora del gravitón, espero que sea mi gran novela; porque ese pastiche ridículo y vano que me va a costar 40 años de mi vida, problemas maritales, alcoholismo, desapego con mis hijos, impotencia, pérdida de dinero, frustración enorme y rotundo fracaso.

El prólogo: “Yo vivía con ratas y ratones y vino, y mi sangre se derramaba por las paredes en un mundo que no entendía, ni entiendo ahora. Más que vivir, me moría de hambre; corría enloquecido entre mis propios pensamientos y me escondía.” C.B.

 

[Cáncer de Colon]

Próximamente estará lista para editar, me ha quedado chula. Siento la fuerza creadora del gravitón, espero que sea mi gran novela; porque ese pastiche ridículo y vano que me va a costar 40 años de mi vida, problemas maritales, alcoholismo, desapego con mis hijos, impotencia, pérdida de dinero, frustración enorme y rotundo fracaso.

Eso vendrá hagas lo que hagas.

El prólogo: “Yo vivía con ratas y ratones y vino, y mi sangre se derramaba por las paredes

Mola.

en un mundo que no entendía, ni entiendo ahora. Más que vivir, me moría de hambre; corría enloquecido entre mis propios pensamientos y me escondía.” C.B.

Caca pura.

 

[cuellopavo]

Carta de Kafka a Cancer de Colon:

En general, creo que solo debemos leer libros que nos muerdan y nos arañen. Si el libro que estamos leyendo no nos despierta como un golpe en el cráneo, ¿para qué nos molestamos en leerlo? ¿Para que nos haga felices, como dices tú? Cielo santo, ¡seríamos igualmente felices si no tuviéramos ningún libro! Los libros que nos hacen felices podríamos escribirlos nosotros mismos si no nos quedara otro remedio. Lo que necesitamos son libros que nos golpeen como una desgracia dolorosa, como la muerte de alguien a quien queríamos más que a nosotros mismos, libros que nos hagan sentirnos desterrados a los bosques lejanos, lejos de toda presencia humana, como un suicidio.

Un libro debe ser el hacha que quiebre el mar helado de nuestro interior. Eso es lo que creo.

 

[Cáncer de Colon]

Carta de Charles Bukowski a Cancer de Colon:

En general, creo que solo debemos leer libros que nos muerdan y nos arañen. Si el libro que estamos leyendo no nos despierta como un golpe en el cráneo, ¿para qué nos molestamos en leerlo? ¿Para que nos haga felices, como dices tú? Cielo santo, ¡seríamos igualmente felices si no tuviéramos ningún libro! Los libros que nos hacen felices podríamos escribirlos nosotros mismos si no nos quedara otro remedio. Lo que necesitamos son libros que nos golpeen como una desgracia dolorosa, como la muerte de alguien a quien queríamos más que a nosotros mismos, libros que nos hagan sentirnos desterrados a los bosques lejanos, lejos de toda presencia humana, como un suicidio.

Un libro debe ser el hacha que quiebre el mar helado de nuestro interior. Eso es lo que creo.

Totalmente de acuerdo.

Pero ya en el tema; me resulta curioso que en el prólogo de no sé cuál libro de Bukowski diese sólo ese mérito a Fante, aún habiendo leído la mitad y media de la biblioteca de L.A. Me encanta Fante, pero coño, existían otras cosas. Fue una sobrada de las suyas supongo, de las que no andaba falto.

También recuerdo leer la anécdota del posible encuentro entre Bukowski y Burroughs, en que ni el uno ni el otro mostraron interés alguno en encontrarse y conocerse. Supongo que eso es lo bonito.

 

[Ataulfo el rojo]

Lo de Cáncer tiene un nombre
Victimismo subvencionado

Cada vez que ve que va a tener que madurar, que dejar de ser un parásito, se autosabotea, busca una excusa para volver atrás, para seguir viviendo a costa de su familia pero tiene demasiado orgullo para admitir su fracaso.
La culpa siempre va a ser de otro, o de las circunstancias, o de la mala suerte.
Juega con la ventaja de la subvención, esa red de seguridad que sabe que tiene, que no le van a dejar caer.
Este lo de la frase “que inventen otros” se la ha quedado, “que trabajen otros”

 

[Cáncer de Colon]

Lo de Cáncer tiene un nombre
Victimismo subvencionado

Cada vez que ve que va a tener que madurar, que dejar de ser un parásito, se autosabotea, busca una excusa para volver atrás, para seguir viviendo a costa de su familia pero tiene demasiado orgullo para admitir su fracaso.
La culpa siempre va a ser de otro, o de las circunstancias, o de la mala suerte.
Juega con la ventaja de la subvención, esa red de seguridad que sabe que tiene, que no le van a dejar caer.
Este lo de la frase “que inventen otros” se la ha quedado, “que trabajen otros”

Fallas en lo de 'la culpa es de los otros'. Por lo demás máso menos bien.

 

[Ataulfo el rojo]

Fallas en lo de 'la culpa es de los otros'. Por lo demás máso menos bien.

Pues ole tus cojones morenos si asumes tu responsabilidad
Al fin y al cabo es tu vida y te afecta a ti

 

[Darkiano]

Ahí se queda.

Me gustaría eyacular sobre él.

 

[cuellopavo]

Totalmente de acuerdo.

Bueno, como ya sabrás, en esa parte de la antología “Fracasar con éxito” yo disiento de esas tonterías de snob. Para mí son frases hechas de “escritores malditos” de esos que luego de todas las chorradas que sueltan por su bocaza en los medios y ante su público que tanto los quiere, como las folclóricas, amenazan al director del banco porque le cobra comisiones o le subió su hipoteca. Los grandes libros son una gozada para el espíritu, te hacen pesar, te cambian la vida, te vuelven mejor, te divierten y te hacen viajar hasta que vuelves a Itaca después de acometer innumerables aventuras, peligros de muerte ante los lestrigones o ante Escila y Caribdis en las cóncavas y negras naves.

Pero ya tendrás tiempo de ser un alienado, te dejo soñar con Rimbaud. Todo al rojo, doble o nada.

 

[Cáncer de Colon]

Bueno, como ya sabrás, en esa parte de la antología “Fracasar con éxito” yo disiento de esas tonterías de snob. Para mí son frases hechas de “escritores malditos” de esos que luego de todas las chorradas que sueltan por su bocaza en los medios y ante su público que tanto los quiere, como las folclóricas, amenazan al director del banco porque le cobra comisiones o le subió su hipoteca. Los grandes libros son una gozada para el espíritu, te hacen pesar, te cambian la vida, te vuelven mejor, te divierten y te hacen viajar hasta que vuelves a Itaca después de acometer innumerables aventuras, peligros de muerte ante los lestrigones o ante Escila y Caribdis en las cóncavas y negras naves.

Pero ya tendrás tiempo de ser un alienado, te dejo soñar con Rimbaud. Todo al rojo, doble o nada.

¿Qué coño me cuentas, charlatán? Escribe o muere. Y morirás, pampimflas.

 

[cuellopavo]

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Cáncer de Colon.

De su poemario “Da igual que tenga un Nobel, sigue siendo una puta mierda.” Publicado dos días antes de que intentara agredir a todas las personas que había en un bar del Raval , excepto a los camareros, a los que siempre trató amablemente, aun en sus peores noches.

Este es de su mejor época, cuando estaba enganchado al jarabe para la tos y a GG Allen.