Tiboroski
Nuestro hombre en París
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No sé por qué gusta tantísimo entre los progretas de este país, si es porque habitualmente lo publica Acantilado y como la edición vale 873762478 euros ya es bueno o qué cojones, pero me parece brutal que un tipo que es incapaz de escribir algo que no se lea como una novela rosa tenga tantísimos fanboys. Una buena novela rosa, sí, porque el tipo es un maestro de ese estilo, pero rosa, al fin y al cabo.
Y sí, lo he leído, he sufrido turras infernales sobre él y su mierda de obra, he intentado apreciarlo, pero es un dolor de cabeza de autor y todo lo que cagó es absolutamente infumable.
Puedes irte a la biblioteca a leer a Tolstoi o puedes palmar 19 euros en un consumible inconsumible. Tú verás.
También te digo que los de Errata Naturae se están forrando publicando auténticas chorradas de autores rentables para sacar cash. Que sí, que puede estar curioso leer lo que pensaba Fulano sobre Mengano o los chistacos que se curró Zutano mientras cagaba, pero a mí personalmente no me renta pagar la traducción al castellano de cosas que no merecen ser más que un PDF o como mucho una edición facsimilar de algún museo de provincias.
Esto, en cambio, sí que va a caer sí o sí:
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Martín-Santos y Benet, los textos inéditos de dos amigos | El Correo
Un libro reúne 67 relatos que ambos novelistas escribieron juntos de jóvenes y que hasta ahora no habían visto la luzwww.elcorreo.com
A mí, que de progreta tengo nada y menos, su "Momentos estelares de la Humanidad" me pareció muy entretenido (es lo único suyo que he leído, bien es cierto).
Quizá poco profundo para el forero lector, pero ameno para servidora.
igual he tenido mala suerte, pero son demasiados intentos ya. De todos modos, entiendo que sea entretenido si parte de una buena premisa, pero a mí ese estilo entre plomizo y afectado como de Tolstói de Hacendado me estomaga muchísimo. También es verdad que creo que el asco que le tengo viene de esas turras siderales que me han dado aliades diversos y lo glorificado que está por una nada despreciable cantidad de antiguos compañeros de carrera que no saben hacer la O con un canuto.