Verruga mola más. Es raw. Entra como el Ducados sin filtro. Desde el descampado en un día que amenaza lluvia. Horizontes de casas de aperos mal acabadas, alambres de espino, cristales rotos sobre cemento en lo alto de la tapia. Sitios cutres, ventas de carretera, camioneros, y mucha turbación con mujeres ajadas que le miran con ojos golosos en algún perdido lugar de La Mancha.
De vez en cuando, deja caer una gotita de miel, recolectada, a menudo, del panal de obreras de la industria del látex y la carne, a la luz de una bombilla cubierta con un velo carmín.
This is where the magic happens. Where angels cry.